Burning Matches

Ahora confundi las fechas y crei que el aniversario luctusoso de John Winston Lennon seria hasta mañana. Hoy mismo es aniversario de esta ciudad y de Mario Serrano. Mañana Edgar Rincon presentara su libro Puño de Whiskey en el Be Bop Club.

Ayer Frida me acuso de maccartnista. Pero, como decirle que el espiritu de Lennon vive en mi como Mufasa en Simba? John Lennon representa ese cuasi junky enfadoso, Elvis' lover, rockstar, genio, poeta y loco que habita en todos nosotros. Mas para los que nos sentimos nacidos bajo el signo de su muerte. En el mismo año en que Mark David Chapman concluyo su locura metiendole plomo al que luego acusaron de etarra, mal padre, cursi, Yoko Ono' lover.

Y que chingados importa como fue? Digo, el pobre tipo crecio sin padre, crecio en un pinche puerto lleno de marineros hediondos y para cuando se reunio con su madre, esta murio atropellada. La pinche vida suele ensañarse, la muy culera.

Pero aun asi, la vida le dio a este tipo la posibilidad de tocar una guitarra, de escuchar buenos discos metidos de contrabando from the U.S.A., de conocer a otros pinches locos como el, de interpretar My Bonnie rodeado de borrachos en una caverna. De viajar a Hamburgo, llegar al Reeperbahn y follar y drogarse y emprender el largo trayecto que lo llevara de Twist & Shout a Tomorrow Never Knows a Imagine all the people...

Pero eso ya lo saben todos. Sabemos que su asesino, tiene personalidad y que parecia ser movido por hilos de locura. Como Helther Skelter movio a Charles Manson, asi A Catcher in the Rye movio al texano Mark David.

Todo eso seguira imprimiendose y mas y mas gente seguira chupando de la yugular de Johnny. Siempre en dos polos, uno lo elevara al cielo que no existe y otro lo regresara al infierno de su personalidad.

Pero que importa si esta en el puto paraiso de los martires o en el bajo mundo de los locos elevados a holy cows? La vida es jodidamente hermosa y solo por himnos como HELP!, Strawberry Fields Forever, Happiness is a Warm Gun y Nobody Loves You when You're Down and Out Johnny merece la gloria eterna.

God bless the Walrus. The dream is over. The game isn't.

Felicidades al Mario, al Edgar y a esta ciudad en que Frida finalmente vive cerca de mi. (Sigamos quemando cerillos.)

Te digo: la vida es jodidamente hermosa.

Mi hermano siames, el desastre.

Hoy estuve a punto de atropellar a un tipo. Y mas temprano estuve a punto de estrellarme contra otro carro.

Dos veces me he salvado del desastre.

Pero, mas bien, el desastre se ha salvado de mi.

El desastre siempre esta sucediendo. Ahora mismo mientras solo escribo, el desastre se libra de mi nombre en su luminosa cartelera. Pero sigue sucediendo. Esta forma de estar asi crea caos en algun lugar.

El caos, hermanos, es el principio de principios.

El Católico

Después de que todo acaba se sienta en la orilla de su culpa y sale. Mi Bonnie sabe que debe partir.

Sus pasos resuenen en toda la habitación. La luz de la habitación es insoportable, como de mini-super a las 9 de la noche. Sus pasos marcan oscuridades mínimas, efímeras.

Es de las únicas oscuridades que sucedieron esa noche de las que hablaré.

Motel Desangrado (con ficha de inscripción)

Foja No. 666

Carta para desaprobar todo acto de melancólico.

Punto Número Uno.- Que dice que los pájaros están contentos si reciben el sol sobre las hojuelas de la caridad (y todo acto de caridad implica, como sugiere "El manual para los Solitarios": que el fuego sea domado hasta su última consecuencia) que es:

Inciso Único. El clamor sugiere. El rumor explica. Toda verdad sucede cuando da vueltas y vueltas en el caracol del oido.

Apartado Primero que versa Sobre las Lombrices.

La palabra se genera en el vapor de los labios. Cada acto sexual es acto póstumo. Una defucioncita. Debiera replantearse este subtítulo (de la carta presente) para decir: Apartado Primero que Versa sobre Los Gusanos Necrófagos. Pero ya en materia, tenemos que adquirir la postura indicada para recibir la nieve del sol.

guión que abre interrupción por tallado de fibra en el plexo* dos puntos debería seguir al diablo punto debería dejar de pensar en tonterías punto los moteles** están repletos de traiciones punto a esta hr punto y seguido no es bueno coma es como cuando te quedas callado y el tumor va creciendo como espiritu de bola también fibroso guión que cierra
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*plexo: Invento de la melancolía, morada del miedo; en donde nace el sol. Leyenda maya de sangrado celeste.
**Pinche Madre.
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Punto Número Dos.- Por que no me dijiste "Te quiero?"

Explicación que explica los puntos suspensivos con música incidental punto Llanto final punto final

Fin del conflicto.

a
el lujo es una invención de los maltrechos de espíritu, un disfraz para perderse confortablemente en la nada
e
cada día que pasa existen nuevas formas de vida, nuevos patrones de conducta, nuevos catálogos para ser el mismo imbecil con nuevas actitudes triunfadoras
i
mi primer nombre es jesús (disculpen el mesianismo, la sacra rabietita)
o
el ser humano no tiene solución. ni religiones, ni conferencias, ni talleres lo apartarán de ser el animal con dinero y poder en que lo convierten al nacer
u
tengo un serio conflicto entre comportarme políticamente correcto y provocar la estampida. aunque siempre termino optando por la primera. la segunda la dejo para la sabana desolada de mi extravío.

Casi siempre mientras manejo pienso en crimenes horrendos.

Yo no sabia manejar. Tampoco me importaba. Tener un automóvil nunca fue parte de mi plan de vida... aunque mi vida tampoco era parte del plan. Últimamente he aprendido a manejar, he estado aprendiendo. Aunque manejar no despierta en mi interés alguno. Me parece que tener carro es demasiado para lo que ofrece, que es el servicio de transportación. Pero la era moderna, posmoderna, ultramoderna o en la que estemos, nos pide que adoptemos una de esas horrendas piezas de ingeniería como parte de nuestra personalidad. Its all too much.

Tengo que invertir tiempo, dinero, paciencia. Tengo que tratar con esos seres de inframundo que se llaman mecánicos y con esos armatostes estúpidos que se llaman gasolineras. Tengo que soportar a las bestias babeantes en que se transforman los seres humanos al cabalgar una de esas cosas sedan, cosas taurus, cosas peugeot.

Y solo para llegar a un punto predeterminado.

En todas las ciudades de mierda (sin ofender) estos aparatos se vuelven vitales. Si no quiero parecer un vagabundo, un pordiosero, un pobre diablo debo tener un carro. Es lo que dicen todos. Y si además quieres parecer un hombre íntegro, debes tener un auto íntegro. Si quieres brillar como ente debes descender de un brillante, flamante, espectacular mustang. Esto es lo que nos quieren hacer creer. Esto le hacen a uno pensar en cuanto se mete en la ola del trafico.

Termino ahogado, convencido de que no tengo salvación. Termino abrazando mi pesadumbre.

Mientras tanto, una horda de bestias babeantes pasa a mi lado insultándome porque se me avería el carro a media avenida Ejercito Nacional.

Es música para mis oídos.

el sol es materia interna

el fuego es cosa de la sangre

no debes resistirte al calor

estoy contigo para encenderte

(quemaré el iceberg de tu miedo)

Tim Burton y La Carabina de Ambrosio.

1. Visitar un cementerio de noche es aburrido. No hay nada mas muerto que los muertos sepultados. Al menos las momias en vitrinas estan alli, dignas, como presumiendo su estado de piel abandonada. Pero un cementerio no remite a nada. Ni siquiera a ritual espiritista. Ni aunque este al borde de la ruina. Tal vez deberian exitir cementerios para cementerios. Alli podriamos depositar los camposantos y asistir al sepelio de la nada. O mejor que exista una fosa comun de cementerios, en donde ardan cruces, flores de plastico, lapidas y virgenes y santos.

2. Me gusta el miedo, experimentar esa desolacion en medio del peligro, ese estado de alerta tan potente que inmoviliza en lugar de acelerarnos las piernas, para crear la huida. Pero en un cementerio a la medianoche, no sucede. Mi miedo esta en las peliculas, en la soledad vespertina, en la vida misma. Tambien en la muerte, pero la muerte como experiencia propia. Al sufrimiento. Tambien le tengo miedo a la violencia pero tambien a la total carencia de ella.

3. Esta mas de moda que nunca Tim Burton. Esta de moda la muerte como una experiencia agradablemente rara. Esta de moda que todos se quieran volver dark. Esta de moda decir que The Beatles apesta. Esta de moda ser dark fresa. Asi, como que soy depresivo pero estoy contento. Eso apesta verdaderamente.

Después de tanta brusquedad, llega la noche.

Los ojos de J. Merrick son profundos, pero los pliegues de piel no permiten contemplar sus abismos. Debajo de un tragaluz que atraviesan los gatos, las tormentas de arena y las luces de una ciudad que se devora a sí misma, el hombre elefante, el que fumaba las más extrañas yerbas y bebía del caliz de su propia sangre, lamenta su vida misma, su existencia misma, su dolor. Sabe que es un ser disperso como un diente de león en el tornado y que muchas veces ha querido atravesar su carne, salirse por sus uñas, escupirse a una rutina más o menos satisfactoria y redituable, ser otro (siempre el mismo: deseando ser otro) escuchando las risas grabadas, la mirada atormentadora de los espectadores que imagina, y se rebaja al nivel de las cucarachas (en el mismo plano de su existencia, pero con una menor valía). Su histeria desbocada le quema los pulmones, usa su espina dorsal como carril defectuoso en que se volcará el tren en el que J. Merrick viaja de ciudad en ciudad, sin salir de aquel escondrijo en que La Muerte también lamenta una pérdida, la del placer de su trabajo.

Hair Salon

Hoy acudí con mi novia a cortarse el cabello. Mientras veía sus ojos tiernos cubiertos por sus mechas olorosas y tibias un elefante atravesó a nado el atlántico de los minutos y los segundos, con una pistola en la mano derecha. Todo sucedió rápido pero el corazón capturó cada amapola, recortada de la noche psicotrópica.

Tengo que dejar las drogas.

Pero entonces recuerdo que yo no consumo drogas. Bueno sí, las usuales: cocacola, café, nicotina, aspirina, ranitidina, gel para el pelo,tums, dióxido de carbono, cablemás, el consorcio televisa-tvazteca, poco alcohol, sopasmaruchan, chocolate, cine, pornografía gratuita, visiones gratuitas de culpa y superpoder, erotismo natural, FLR, vergüenza, popcorn, caricaturas, letras (ni tantas, cálmate), poesía, perdición, telcel, WWW, blogger, rock, jazz, música pop de la radio, el sueño, los libros que no leo, todo aquello que de luz en los momentos de la tiniebla y todo lo que oscurezca la luz (como los ataudes, los crucifijos, las películas de horror malas), los comics, las revistas, los dulces todos, las sal, ellimón y la salsavalentina.

El caso es que el paquidermo se acercó a mis ojos y me aconsejó que de no atender sus palabras y seguir sus instrucciones al pie de la letra, me volaría los sesos. ¿Los esos?, dije yo. Las entrañas de la maceta dijo el. Yo lo obedecí, aunque me calmó los nervios encrispados saber que no sería un castratti y que mi voz no sería tán baritona como para romper el cristal. Mi progenie está asegurada, hasta nuevo aviso.

Sus instrucciones fueron: no seas pendejo, ella está junto a tí y tu sigues frente a este monitor. La pistola no fue disparada. Pero salió de la estética no sin antes maravillarse con el nuevo catálogo de cortes que están para morirse de o r g a s m o !

"Hazte pa´ atrás Satanás"

(Algunos versos de Get Behind me Satan de The White Stripes)

Blue Orchid:
tomaste una orquidea blanca y la pusiste azul

The Nurse:
te prometió al decir, "conmigo siempre estarás seguro" pero para mí las promesas abren la puerta para romperse

My Doorbell:
haz el sonido y te haré sentir bien a domicilio, yeah

Forever for her (Is Over for Me):
bueno, la reacción de todos está haciendote cambiar pero su amor es solo un fracción de lo que yo puedo darte, hagámoslo y ya, súbete al avión y hazlo y ya

Little Ghost:
solo yo te veo, y no puedo hacer mucho para complacerte y aún no es tiempo de conocer al señor de allá arriba

The Denial Twist:
necesitas escupirlo, en una cabina teléfonica mientras llamas a todos, y les preguntas a dónde crees que se fue Oh, tu, a dónde crees que se haya ido, oh

White Moon:
la palabra es un pájaro que voló a través de la bandada en la nieve

Instinct Blues:
bueno, los grillos lo captan y las hormigas lo captan y te apuesto que los cerdos lo captan Yeah, hasta las plantas captan, vamos ahora, y cáptalo yeah, quiero que lo captes oh! yeah, quiero que lo captes porque todo bajo tu zapato y cada pájaro y cada bicho en la selva, también y todo en el oceano azul saben exactamente qué hacer así que porqué no tú? Yeah, porqué no tú?

Passive Manipulation:
mujeres, escuchen a sus madres no sucumban a los deseos de sus hermanos den un paso atrás, fíjense en uno y otro necesitan saber la diferencia... entre un padre y un amante

Take, Take, Take:
presionó sus labios contra un pedazo de papel y eso es todo lo que necesité

As Ugly As I Seem:
soy tán feo como parezco peor que todos tus sueños

Red Rain:
si hay una mentira, entonces hay un mentiroso, también y si hay pecado entonces hay un pecador, también

I´m Lonely (But I Ain´t That Lonely Yet):
giro en mi cama buscando por alguien a quién tocar hay una niña que conozco pero no pide demasiado es casera, y es enojona y su cabello está en una red y estoy solo, pero no muy solo aún

Ecchi

Mientras no estabas la sombra derrumbóse en la pantalla.
Yo soñaba hentai.
Mientras no estabas, una ciudad se consumía.
Pero no estabas, no pudiste oir al pueblo convertirse en fantasma.
Las cosas se movieron de lugar y una especie de alfabeto rumiante cambiaba de color por no comer sino publicidad espectacular, por los ojos.
Mientras no estabas yo estaba dominando los cuatro elementos básicos y las sustancias y las bestias de la pecera.
Mientras no estabas yo era el rey del mundo.
Mientras no estabas me derrumbé a pies y después vinieron los cataclismos, las sopas maruchan en el microondas, y el zopilote arrancó mi risa como a una lombriz agonizante.
(Imagen: "Girls bravo")

El hombre elefante "musita el salmo de la cobardía".

Los demonios acudieron a J. Merrick y le aconsejaron someterse al dios bisturí, a los espíritus del colágenos y el botox, a la sanísima trinidad de la cirugía plástica, el peeling y el rayo laser.

Las putas grandes de las revistas le ofrecieron, igual que la televisión, el mundo de los cambios extremos.

Resistía, como en la tela de una araña, la respiración, para no ser consumido por ese aire extraño que todo queire mutar en estandar de calidad estética.

Sufría el hombre elefante, delante de los placeres más cercanos, los que extieneden cualquier laberinto y hacen de cualquier rendija un zaguan con pozo en que caer, dándole la luz unos segundos para después dejarlo ciego.

Mejor no, mejor imagina el mundo desde sus escamas encornamentadas. Ahora que nadie lo ve, mejor entretenerse en el suave vaivén de las sombras, la sonaja de los casquetes sobre las rocas y la risa de los niños durante el futbol callejero.

Los demonios lograron, sublimes, su cometido.

Súper.

Descubro que hay todo en mí.

Soy como una tienda de conveniencia ambulante.

Solo hay que saber llegar a los anaqueles precisos para encontrar la sopa de solución o el tinte de inspiración.

Esto ya por sí mismo está sucediendo y por lo pronto es todo lo que importa.

A veces ni busco nada pero los productos están tán bien acomodados que comienzo a sentir la necesidad de consumirlos.

Me detengo y corrijo el parrafo antepenúltimo.

Reviso mis cuadernos y descubro que dejo demasiadas hojas en blanco. Va siendo tiempo de agotarlos. Y después comprar uno nuevo. Solo hasta entonces.

Por lo pronto este momento, con _________ en __________ y ___________ la vida es perfecta. Es vida, eso me basta.

adiós
amada
bomba
hermana
soledad
es la hora del ángelus
y me da tristeza
no poder acostarme contigo

(Fragmento de "Ángela o demonio" de Francisco Hernández)

Japan Today

Las modernas costuras del gigante sobresalen por su corte poco tradicional.

No todo esta perdido cuando el lagarto se queda atorado en el callejón, en el invierno cuando los cuerpos se contraen.

Suplica el héroe que no le dejen perder a su chica, ella esta hecha para el y el está hecha también para ella.

El suplicio es grande y el clamor profundo. La bestia llora y el charco se expande por las calles. El neón y plasma se derriten y todo es un chispazo eléctrico en el corazón de los espectadores.

La audiencia del combate entre las fuerzas del bien y del mal en contra del amor son todos los que fueron salpicados de sangre.

El saurio da dos pasos hacia atrás, aplasta un suburbio.

Los pobres no tienen corazón. No se les arruga el corazón cuando van al cine. No pueden ir al cine. El drama esta en sus callejones.

El héroe salva a la chica pero las víctimas se comparan ya con las del último huracán. Con la fuerza que me queda, y el tiempo en contra las contabilizo. Apesta ser relator.

oposición al despojo

Cuando recuerdo al saurio moribundo, tu adiós es el instante de una era en

explosión contínua. Renacer en automóvil o en cámara de gas. Sin ti, perecer.

Depresiones de todas las especies, incluso las post-parto confabulan para mi

zancadilla. David agarra la honda, me hundo. Las patas de mis años se hunden al

concreto y el concreto se hunde al mar y la mar ya no se hunde, ya esta hundida.

Todos los mundos son talados, todas las noches son taladas. Talan las campanas. Ta-

lan, ta-lan. Ya son las doce de todo el tiempo, ya es hora de dormir terrible y

vampiresco. No quiero dormir, cuando fui adolescente me dormí sobre la espuma. Y

entonces sabía del dolor. El dolor es toda esta belleza, pero ese otro dolor es otra

cosa. Yo no quiero que te vayas nunca. Tampoco quiero ser arrollado por un trailer.

(Basado en una fotografía de la vida real)

Las verdades de la belleza.

El hombre que difiere de las otras creaturas por su capacidad para diferir acerca de lo bello y lo horroroso, lo lleva a una eterna búsqueda fuera de sí mismo, sobrepasando su piel, sus ojos.

A veces, el hombre descubre que toda la belleza es la belleza que contempla, cree que es dueño de una sibila, que le han proferido la vida y los dioses (que para el caso son lo mismo) para hacérsela saber a los otros hombres.

Pero, los que no han descubierto la belleza en ninguna de sus formas, intentan diariamente crearla: la muchacha con audífonos en el nefasto transporte público, la anciana que se viste de esencias para esconder su edad.

También están los que en un instante, descubren toda la belleza y necesitan perpetuarla: entonces escriben, entonces dibujan, entonces se van tranquilos a la cama, a tratar de tatuarse más adentro lo que los ha lastimado de amor. Porque la belleza tiene como medio de defensa, lastimarnos de amor. Causa el más raro de los dolores, el que nos es necesario, el que si nos falta nos hiere profundamente. Nos arranca las manos y los nervios. Nos saca de nosotros y nos transporta a un círculo infernal. Al menos límbico.

Si todo lo que el hombre hace es justificado por la belleza que lo cubre, entonces será salvo del espanto generacional, del terror en el que le tocó vivir. Es necesario buscar nuestro dolor en la belleza diaria, en esa que secretamente nos obliga a la flagelación del mundo real, del mundo inventado, del mundo en que vivimos.

Hay que buscar la belleza en lo que solo da su propia belleza, en la que no da otra cosa sino su propia belleza. La que no da más porque no puede. Lo demás es corrupción, comercio, idiotez.

(Fotografía de Gordon Stettinius, 1995)

Viene, viene...

"The Masterplan"

(Advertencia! He aquí una traducción libérrima de un disco de recopilación de lados B, llamado The Masterplan de Oasis, solo para pasar el domingo.)

Acquiesce: No sé que es lo que me mantiene vivo. No sé como despertar lo que duerme dentro de mí. Tan solo quiero mirar la luz resplandeciendo detrás de tus ojos. Espero poder decir las cosas que quise decir, para cantar mi alma, para dormir y volver a la cama. Tú quieres estar sola en vez de estar vivos como podríamos. Porque nos necesitamos uno al otro, creemos en nosotros y sé donde descubrir lo que duerme dentro de tu alma…

Underneath the sky: Debajo del cielo rojo un cuentacuentos duerme solo. No tiene cara y no tiene nombre y sus antecedentes son desconocidos. Todo lo que necesita es su vida en una maleta que pertenece al amigo de un amigo. Y mientras bebemos nos divertimos debajo del cielo rojo. Así que deseo verme en un lugar desconocido, vivo en una tierra sin nombre. Comenzaré con un nuevo corazón, deja de hacerme entrar en razón…

Talk Tonight: Estoy sentado, masticando un hueso, a miles de millones de millas de mi casa cuando algo me golpea entre los ojos. Estoy dormido en un avión, sabes que no puedes quejarte, tuviste tu última oportunidad otra vez. Aterrizo, estoy varado dificilmente conozco tu nombre. Quisiera hablar esta noche hasta el fulgor de la mañana sobre como salvaste mi vida. Ve como somos tú y yo. Todos tus sueños están hechos de limonada de fresa y te aseguras que haya comido, me llevaste caminando a donde solías jugar cuando eras joven. Nunca te he dicho que no quiero hacerte llorar y esto diré, no sé porque me voy, sé que estoy partiendo pero regresaré otro día…

Going Nowhere: Odio que me quites todo lo que me diste y como dices que nada tiene que ver conmigo. Diferentes versiones de muchos hombres vinieron antes de ti, todas sus preguntas eran similares, las respuestas son las mismas. Me conformo con un carro. Quizá un jaguar, talvez un avión o un día de fama, quiero ser un millonario, así que llévame allí, quiero enloquecer porque mi vida es demasiado insulsa. Aquí estoy, yendo a ninguna parte en un tren, aquí estoy, envejeciendo bajo la lluvia.

Fade Away: Cuando era joven creía tener mi propia llave, sabía exactamente lo que quería ser, ahora estoy seguro que cruzaste todas las puertas. Viviendo en una burbuja, los días eran interminables, no me importaba como manejar mi vida. La fantasía era real Ahora conozco bien como me siento. Te pintaré el cuadro porque pienso que no vives más por acá, nunca vi la llave de la puerta . Nosotros solo obtenemos lo que merecemos. Mientras vivimos, los sueños que de niños soñamos se desvanecen… ahora mi vida da vuelta en otra esquina, creo que es mejor que te lo advierta, sueña mientras puedas quizá algún día te haré entender…

The Swamp Song: …

I Am The Walrus: …

Listen Up: Escucha lo que el tiempo dice. Te diré lo que pienso, llévame a la cima del mundo, quiero ver mi crimen. Día a día hay un hombre de traje quien te hará pagar por los pensamientos que tuviste y las palabras que no te dejaron decir. Un buen día dejarás todo atrás. No sería tan malo si tuviese más tiempo. Navegando solo por un río intento descubrir el camino a casa pero no creo en la magia, la vida es automática, pero no me importa estar solo. No, no me importa estar solo.

Rockin´ Chair: Estoy más viejo de lo que desearía estar. Toda mi vida he intentado encontrar otra manera, no me importa tu actitud, me hiciste caer, creo que eres ruda, toda mi vida he intentado hacer un mejor día. Es bastante difícil estar solo, sentado junto al teléfono, esperando a que los recuerdos vengan y se pongan a jugar. Es bastante difícil mecerme en tu mecedora, todo es demasiado pedir cuando no estás aquí.

Half the World away: Me gustará dejar esta ciudad, este pueblo viejo no huele muy bonito y puedo sentir las señales de advertencia corriendo por mi mente y cuando deje esta isla me internaré en un asilo para el alma y puedo ver las señales de advertencia corriendo por mi mente. Así que seguiré rascando alrededor del mismo viejo agujero, mi cuerpo se siente joven pero mi mente es muy vieja. Así que ¿qué dices? Puedes darme los sueños que ya son míos. Estás a medio mundo lejana, me he perdido me he encontrado pero no he caído.Y cuando deje este planeta sabrás que me he quedado pero no entiendo, puedo sentir las señales de advertencia corriendo por mi mente y si pudiese dejar este espíritu encontraría un agujero y viviría allí, puedo sentir las señales de advertencia corriendo por mi mente. No, No he caído.

(It´s Good) To Be Free: La cabeza es como una roca girando y girando, lo descubrí en sentado al revés en un agujero. Apuntas tu dedo hacia mi pero yo no lo creo, píntame tu deseo en un cielo de terciopelo, todo lo que quiero es vivir cerca del mar, pequeñas cosas que me hagan feliz pero es bueno ser libre. Qué dirás si te digo que no es lo que dices sino lo que haces, apuntas tu dedo hacia mi pero yo no lo creo, llévalo a la casa en donde encontramos mi cabeza como una roca sentados al revés, en mi cabeza ya no hay tiempo.

Stay young: Un escape es todo lo que siempre obtendrás de esos que quiere manejarte no dejes que te enfaden porque ellos ponen palabras en nuestras bocas haciéndonos sentir avergonzados. Nos hacen tener la culpa, nos hacen sentir frío por las noches, haciéndonos cuestionar mi corazón y alma, si lo pienso no está nada bien. Hey! Mantente joven e invencible porque sabemos lo que somos y venga lo que venga somos imparables porque sabemos lo que somos. Llena tu cabeza con todo lo que necesites cuando estés hambriento y quédate en cama y duerme todo el día mientras sea domingo porque ellos ponen palabras en nuestras bocas haciéndonos sentir avergonzados.

Headshrinker: Conozco una chica perdida y solitaria, se sienta a solas cerca del teléfono pero el teléfono no suena y las aves no cantan en su árbol. Se pierde a sí misma en una bruma lastimera y no sabe para donde correr necesita un loquero ya y creo que es tiempo de que tengamos diversión. Perdido en la niebla he sido tratado como un perro y me voy, no tengo nombre y no siento pena y no tengo miedo y hago reverencia ante las lágrimas del payaso lo que viene está por llegar, espero que no te arrepientas hoy por el resto de tu vida.

The Masterplan: Tómate el tiempo para encontrarle el sentido a lo que necesitas decir y arroja tus palabras a la marea. Hazlas regresar hoy con aquiescencia en un barco de esperanza y mientras caigan por la borda diles que ya no teman, cántalo fuerte y cántalo orgullosamente y ellas bailarán si quieren bailar, por favor hermano date la oportunidad sabes que irán a donde quieran ir y todos desconocemos como será. Por favor hermano déjalo ser. La vida, por otro lado, no te dejará saber porqué somos parte del plan maestro. No digo que lo que está bien esté mal depende de nosotros sacar lo mejor de lo que venga y todo ha sido ya se fue, las respuestas en el cristal, hay cuatro y veinte millones de puestas a través del interminable pasillo de la vida…

(Oasis, The Masterplan)

Anti-erótico.

Al despertar repentinamente, decidí bajar por un vaso de leche. La cocina oscura, sin fuego, sin agua, carente de todo aroma, con Teddy, mi osito de felpa entre mis brazos, oscuro también. Ni imaginábamos lo que sucedía a las 3:23 de la madrugada.

Me senté en la silla de la cocina y bajo la mesa, por entre las frías lozas en que mis pies reposaban, una blanca enramada caricia subió por mi pierna. Espanto.

La televisión encendió por si sola, anunciando: ¡La mujer de fuego se encuentra con el Hombre de Agua y la humareda sexual hace llorar a los habitantes de Ciudad Asteroide en: Superhéroes del amor!

Después, y por sí sola, se apagó. Y pensé furtivamente en que hay padres que matan a sus hijos. Que dan la muerte igual que dieron la vida. Que las criaturas del Señor se esconden en la telaraña cuando se aproxima la bestia arácnida....

No pude seguir. Sintiéndome como cuando en televisión te dejan sin saber el final de una película de suspenso. Cuando la cabeza parlante informa exasperada sobre el huracán que hizo desaparecer a Nueva Orleans y ya no te dejan saber a quien asesinaste.

Teddy y yo volvimos a la cama.

Sexy Hot Bikini

Al acecho, como un furtivo animal, el enemigo. Ente de lejanía o corruptor interno, dispuesto a matar, el odio. Lo he sentido. Como un Lego necesario en la figura humana, cabeza olmeca, gigante que soy. Dios de Mi Paraíso, Señor de Mis Actos. Odiarse a uno mismo es lo peor. Abismo insomne. Me he levantado a la mitad del sueño bañado en sudor, angustiado. Los dedos entumidos y le personalidad escondida. Como una cucaracha. También en ayunos, en despertares, como una sombra blanca en luz, el miedo a lo que viene, el desamparo. Respuesta conforme a los estatutos psiquiátricos. La respuesta puede venir en varias presentaciones: enfermedad de la psique que deviene enfermedad física o acto de consumación violenta con el ente que nos perjudica. Yo creí, eso pensaba, yo el simpático, el arquetipo de Archi Gómez, que nunca jamás, en mi existencia tendría un solo enemigo: veme, no mato una mosca. Pero la vida es larga y el discurso: hay muchas semillas por plantar en un amplio sector fértil. ¿Qué actos son tan explosivos que puedan destruir mi personalidad? ¿Que tanto soy estas letras? ¿Cuándo empecé a inventarme un alter ego? Es importante crear un alter ego: que responda por mis otros actos, los que no corresponden al animal rutinario que soy. A estos actos casi automáticos y pasionales. Actos que al tacto son, existen, y se mueven como gusanos al cerebro ajeno: cisticercos de un cerdo que se pudre.

Puedo quitarme la ropa y ser yo ante cualquiera pero, no voy a descubrirme las partes pudorosas.

Million Dollar Baby

¿Cual es el más cruel de los combates? Ese en donde el contrincante es un fantasma, una sombra del pasado. ¿Se puede sailr bien librado? Es a lo que se puede aspirar. Pero, ¿al triunfo? El triunfo es haber entregado todo a la vida, sin reserva de energía para después. Aprendiendo a respirar, a moverse, a resistir. Sin detenerse. ¿Cómo se reconocerá el trinufo? Mientras sucede; aunque haya comenzado despiadadamente mal, aun cuando nadie crea en lo que se vive, por lo que se vive. El triunfo es el estado de ánimo, de alerta, el impulso. Las marcas de los jodazos en la cara, la satisfacción del dolor. Al incesante, agudo dolor de haberse sometido a la vida, a la experiencia, a los brotes de sangre y al ojo perdido y a los años que van curtiendo a la soledad. Que la hacen fuerte, terca. Que taladra hasta el corazón. Pero el corazón es un músculo debajo de huesos, protegido, y casi nunca se daña en el intento. Son los huesos los que se rompen, es la piel que se raja. Son los huesos y la piel en riesgo, son lo primero que resguardar de los puños de otro. El corazón sigue allí profundo y pleno, enfrentando su propia lucha en las sombras. Hay tantos golpes esperando en tantas arenas, en tantos rounds. Hay que aprender a protegerse. Primero los huesos y la piel.

R i n o c er o nt e, cr ú za me e ste río .

Digamos que muero. Que la luz que ya no prende es la misma luz que necesito. Todo lo que podemos decir acerca de esto es necesariamente irrelevante. Cinco segundos de reflexión, a punto de turrón. Dame una dosis de vida y quítame los bulbos. A cada paso de sol estoy ardiendo (en anhelo). Me bañé en petroleo con la esperanza de que Satanás abra la puerta. Mañana dominical: traemos su Atalaya! Hacernos a la sombrita es todo lo que nos queda seres del desierto! Echarse abajo del carro, pechotierra, cuando inicie la balacera! En cada banco, un héroe. En cada banca un futbolista decepcionado. Yo no estoy para que me dejen al último, toda mi infancia estuvo regida por lo que los capitanes decían. Son 11:39 y eso no cambia un gm. Bien, qué quiere Ud. que le cuente... hablemos de que todo lo que hace, es totalmente irrelevante. Al menos ensuciese los dedos de rojo, al menos traicione y póngase cómodo sobre su máquina. Déjese llevar por lo que venga. No me puede matar el espanto, ya no me asusta la escalera. Es tán triste haberse curado de. El terror de mi edad se presenta @ midnite. Cuando todos ignoran la mansión embrujada en que pedí asilo. Los habitantes se arrancan la cabeza, compran un coche a plazos, planean un mejor futuro, ignoran que la vida es solamente la vida y que todo lo demás es un juego macabro, una danza alrededor de un fuego artificial, un ahorrar debajo del colchón tantos billetes como puedan comerse las termitas. No hay vida artificial. No hay vida en esto. Esto es un calabozo sin dragones. Es el hielo fantástico que se forma en el refri. Uno no puede fingir que es navidad metiendo la cabeza allí. No podremos ser dañados de verdad, no hay dagas ni traiciones, no hay lágrimas ni desilusiones. Porque todo es desilusión, aunque aparente lo contrario. La ilusión permanece acá de este lado de la frontera, en donde hay niños que te escupen, jirafas que ignoran el suelo, sueño en camiones y pasajeros que te tocan la pierna para que los dejes pasar al asiento contiguo. La vida permanece como siempre. Uno no tiene otra cosa que la vida. Y la interpretación del personaje que se quiere ser. ¿Para qué decirlo, Gran Jefe? Ud. con su mirada ahuecada hace mucho que lo sabe.

JESUS DE SUBURBIA

I. JESUS DE SUBURBIA

SOY EL HIJO DE LA FURIA Y EL AMOR
EL JESUS DE SUBURBIA
DE LA BIBLIA DE “NINGUNO DE LOS DE ARRIBA”
CON UNA DIETA ESTABLE DE SODA Y RITALIN
NUNCA NADIE HA MUERTO POR MIS PECADOS EN EL INFIERNO
TANTO COMO PUEDA DECIR
AL MENOS LOS UNICOS CON QUE HUI
PERO NADA HAY DE MALO EN MI
ASI SE SUPONE QUE DEBO SER
EN LA TIERRA EN LA QUE TIENES QUE CREER
Y QUE NO CREE EN MI
REPARO MI TELEVISION SENTADO EN MI CRUCIFIJO
EL LIVING ES MI UTERO PRIVADO
MIENTRAS MÁ Y BRAD ESTÁN FUERA
PARA ENAMORASE Y ENDEUDARSE
EN EL ALCOHOL Y EN LOS CIGARROS Y EN MARY JANE
PARA MANTENERME INSANO Y ESNIFANDO LA COCAINA DE ALGUIEN MAS

III. CIUDAD DE LOS MALDITOS

EN EL CENTRO DE LA TIERRA
EN EL ESTACIONAMIENTO DE UN 7-11 PENSÉ
QUE EL MOTIVO ES SOLO UNA MENTIRA
DICE “HOGAR ES DONDE ESTA EL CORAZON”
PERO QUE PENA
PORQUE EL CORAZÓN DE TODOS NO LATE IGUAL
LATIMOS A DESTIEMPO
CIUDAD DE LOS MUERTOS
EN EL FINAL DE OTRA CARRETERA PERDIDA
SEÑALES QUE NOS MALGUIAN A LA NADA- CIUDAD DE LOS MALDITOS
NIÑOS PERDIDOS DE CARAS SUCIAS AHORA
A NADIE PARECE IMPORTARLE
LEO EL GRAFITTI EN LA PUERTA DEL BAÑO
COMO LAS SAGRADAS ESCRITURAS EN UN CENTRO COMERCIAL
Y PARECEN CONFESAR QUE NO DIJE MUCHO
PERO SOLO LO CONFIRMAN.
EL CENTRO DE LA TIERRA ES EL FINAL DEL MUNDO
Y NO PODRIA IMPORTARME MENOS.

III. NO ME IMPORTA

NO ME IMPORTA SI A TI NO. NO ME IMPORTA SI A TI NO TE IMPORTA. TODOS ESTAN TAN LLENOS DE MIERDA! NACIDOS Y CRIADOS POR HIPOCRITAS. CORAZONES RECICLADOS PERO NUNCA SALVADOS. DE LA CUNA A LA TUMBA. SOMOS LOS NIÑOS DE LA GUERRA Y DE LA PAZ DE ANAHEIM AL MEDIO ORIENTE. SOMOS LAS HISTORIAS Y LOS DISCIPULOS DEL JESUS DE SUBURBIA, LA TIERRA EN LA QUE DEBES CREER Y NO CREE EN MI Y NO ME IMPORTA!

IV. QUERIDA AMADA

QUERIDA AMADA, ESCUCHAS?
NO PUEDO RECORDAR UNA SOLA PALABRA DE LO QUE DIJISTE
ESTAMOS DEMENTES?
O SOLO YO ESTOY PERTURBADO?
EL ESPACIO ENMEDIO INSANO E INSEGURO
OH TERAPIA, PUEDES LLENAR POR FAVOR EL VACIO?
SOY UN RETRASADO?
O SOLO ESTOY SOBREXCITADO?
NADIE ES PERFECTO Y SOY ACUSADO
A FALTA DE UNA MEJOR PALABRA Y ESA ES MI MEJOR EXCUSA

V. CUENTOS DE OTRO HOGAR QUEBRADO

VIVIR Y NO RESPIRAR
ES MORIR EN TRAGEDIA
CORRER, HUIR PARA ENCONTRAR EN LO QUE CREES
Y YO DEJO ATRÁS ESTE HURACAN DE PUTAS MENTIRAS
PERDI MI FE EN ESTO, ESTE PUEBLO INEXISTENTE
ASI QUE CORRI. HUI
A LA LUZ DE LOS MASOQUISTAS
Y DEJO ATRÁS ESTE HURACAN DE PUTAS MENTIRAS
Y CAMINO POR ESTA LINEA UN MILLON Y UNA PUTAS VECES
PERO NO ESTA VEZ
no siento pena alguna, no me disculparé
CUANDO NO HAY LUGAR AL QUE PUEDAS IR
HUYENDO DEL DOLOR EN DONDE FUISTE VICTIMADO
CUENTOS DE OTRO HOGAR QUEBRADO

(Jesus of Suburbia, American Idiot, Green Day)

la culpa, el perdón, el copyright

la tv, el dragón y la oscuridad. las noches y sus murciélagos. el té de manzanilla. hace tiempo que no. no. no. no. quieres rehacer, quieres reiniciar. quieres algo. ver películas en el sofá y pintar algo y ser famoso. yo quiero lo mismo. o quizá nada. el pan tostado. la mantequilla. el aire que recorre la espalda desnuda. hay mucho que leer. lee. han habido muchas épocas, épocas de glamour y épocas que nadie imaginó de tal forma. han habido universos alternos. coitos en fotografías. han habido demasidas cosas en todo este tiempo. los políticos se lustran los zapatos mientras defecan en el pueblo. esto está pareciendose demasiado a una canción. pero no importa siempre es bonito perderse en la numeración. muchos creían que la escritura automática provenía de los fantasmas, los ángeles, dios, diablo. estoy seguro que esto solo proviene del ocio.

Pesadilla en la calle del infierno.

El odio es una mazmorra y uno puede instalarse en ella cómodamente porque está acondicionada para que para el bienestar de tu cuerpo y de tu mente.

Uno puede llegar con sus cajas llenas de rencores, mierda y esas cosas, pero no estarán bien resguardadas hasta que sean colocadas sobre los muebles precisos.

El ser humano, tiene que joder a los otros seres humanos. Joderlos de la manera más económica pero más precisa. Cuando nos toca ser jodidos lo sabemos. Llega uno con su cara de have-a-nice-day hepatítico, predispuesto al puto optimismo, pero no listo para que le suministren vía rectal el encono, la ira, la chingadera del otro ser humano.

¿Y ahora qué? Piensas en la oficina o en el camión o entre las sombras de un callejón sin salida. Nada peor que encontrarse con otro ser humano. ¿Qué quieres de mí?

¿Cual es el plan maestro? Sobrevivir. Matar o morir. De eso se trata todo: política, laboral, sexualmente.

¿Te crees ballena o elefante? No soy mas que un ratoncillo asustado. Pero ¿quién sabe? ojalá pueda transmitirle alguna enfermedad, matar al ganado de quien controla el mundo. Y orinar encima de El. Gloriosamente.

i hurt myself today

al salir de la biblioteca, me puse los audífonos, caminé hasta salir del parque, esperé el camión y un albañil caminó hacia a mí. temí lo peor. otra vez. pero nada sucedió. solo el miedo. que fue desvanciéndose en el asiento infernal de la ruta juárez-aeropuerto. al subir al segundo camión, estuve de pie y los locos usuales caminaron junto a mí. una muchachas se burlaban de mí. no me importó. el arrullo del primer día del verano fue mi droga.

llegué a una casa vacía. encendí la tele. comí pescado con limón, arroz y una ensalada improvisada. tomé kool-aid azul.

a cada momento estuve llamando a su casa. esa en donde reside mi alma. pero se negó a hablar.

aun cuando estoy en la silla llorando, camino hasta el teléfono de la esquina. y marco los números correctos que me devuelvan su risa.

le hice daño a ella. no merezco su perdón. yo no puedo perdonármelo.

que me perdone. si tán sólo me viera. estoy llamándote. perdón.

ahora está el hombre araña en la televisión. quisiera ser Peter Parker, que no lo sabe todavía pero, M.J. estará allí al final. quiero un final así. nunca sin tí.

perdóname.

Los ovnis de ayer son la droga de hoy.

Quedémonos sentados hermanos a la orilla del ojo. Dejemos de mirarnos las manos.

"Esta noche el sueño busca el calor del sur. Si algunas de sus aletas rompen, va siendo hora de arrastrarlo. Hay que llevarlo al sur aunque las redes sean extendidas desde el norte..."

No estoy seguro del significado del panfleto que redacto, pero sí de esta la penúltima hora en el misterio: una esfera de plata torna invisible, camuflaje del cielo. Carl Sagan lo sueña cual ondas de radio transmitiendo su existir lejano, a millones de años luz, alimentados por la estrella Vega, preservados, comunicativos. Existimos en un punto no muy distante de su fantasía.

Pero es importante mantener la calma, mantenerse en la silla y domar el teclado. Nada ha de cambiar sino al cambiar tú primero, mortal ateo. Hay ficciones que no terminan nunca de escribirse.

Esta no contaminará el flujo constante de la náusea. Ni un instante.

Dead can dance (o "Yo fuí victima de los zombis de Sahuayo!").

Calvin, Tommy y algún otro patán de cien años con chamarra de cuero no saben que diseñan para los jodidos, y que sus modelitos del año pasado se exhiben en las revistas sobre temas sociales, tesis y estudios socioeconómicos de algunos otros patanes de barba y morrales Made-in-Oaxaca.

Igual que las sobras de los fast food restaurants y de las series de televisión, el pasado se pone rancio y pasa a otra categoría ajena a la nostalgia: a la de los agentes alergenos.

Yo viví entre chatarra y fue divertido, pero tenía 7 años y el pasado no era un muerto que tenía que cargar en la cajuela, sino el episodio anterior de los Transformers. Era bastante divertido usar aquellos otros cadáveres de refrigeradoras, lavadoras y televisores como escondites y escenarios de cruentas batallas contra invisibles robots.

Pero ahora, el pasado me causa ronchas y estas exigen de inmediato ser rascadas. Pero siguiendo los consejos, no se debe uno rascarlas o solo expandirá la comezón.

Por eso no entiendo esta moda de los creativos por profanar tumbas y sacar de ellas algunos muertitos decapitados. Descubrir que nunca hubo materia gris pero aún así conectarles los cátodos de la nostalgia, y cobrar por verlos bailar:

Yo siempre compraré algún disco de McCartney. Si es en vinyl, mejor. Yo maldito consumista.

Creo que esta es la zona del laberinto. Estoy perdido. Caí en el juicio del que yo soy juez, jurado y verdugo. Pase Usted, por aquí está la silla eléctrica.

No es un mal momento.

Yo tengo dos meses de edad. Los mismos que hemos estado juntos.
En todo el demás tiempo he estado muerto.

Acaso zombi.

Hey niña...

ya dígale chu al achú!!!
(get well soon)
:*

...i love to see you smile.

: D

Save the last dance for me.

Que las letras no se mueven, ni bailan, eso es cierto. Pero que hagan mover y bailar, eso es seguro. Que las letras llueven demasiado y que te aplastan y te sepultan, eso es cierto también. Y que a veces tu quieres decir demasiado y no hay ni quien te lea, ni quien te escuche. Y la niña que te lee, se cansa, le aburre tu estílo o te has vuelto clichémaker (y los clichés no son buenos a la hora de la nausea). Que tu sigues con la idéa de que todo lo que sucede sigue sucediendo por la misma causa y por el mismo fín, es más que comprobable. Que quisieras darle vueltas al cuello de la melancolía y sacarte el cuerpo del cansancio y darte un baño y volver totalmente renovado, revitalizado, y con la misma gana quieres que ella vuelva con ganas. Igual que la primera vez de la huída o cuando la danza sucedió sin mí. O cuando todo lo que duele es que no estés en el lugar correcto a la hora precisa y todo lo que hagas o digas será usado en tu contra. Yo sólo quiero quedarme callado a la orilla de su abismo, y salvarnos.

Get back.

Cuanto duele la ausencia de esta ausencia, una ausencia duplicada en máquina xerox para los usos y desusos del dolor! Vuelve a casa Loretta. No hay nada peor para un oficinista que pararse frente al tranvía diario para poder cruzar la calle queriendo estar a bordo, o enfrente. Es lo peor. Vuelve Loretta. Ya me marea la música y el único plan es quedarme doblado bajo el tragaluz, a la sombra de dos crucijos, fumando los Delicados con filtro, teniendo hambre y sed y preocuparse por la salud, el bienestar, los perros que no atiendo como debiera. Hasta me da vergüenza haberle dado mi e-mail a Greenpeace. Si supieran como trato a (mis perros) Mostro Jelipe y Platón y bajo qué circunstancias se murió Pelusita. Seguramente sería yo juzgado criminal. Mi juicio llegará tarde o temprano. Ahora estoy pagando quién sabe qué condena, por no sé que delito o bajo qué juicio kármico. Seré culpable hasta que se demuestre lo contrario. Get back to where you once belong.

Sólo estoy fumándome este cigarrillo.

Después de esto, la misión.

De pie al borde de una cerca de maderos viejos, como la bota desgastada y empolvada sobre una roca filosa. El cielo lo contempla todo.

El infierno es una pistola, olvidada en el patio. Victimaria.

Sus audífonos: se robó todos los corazones. Hector, el primero de la ganga en morir. Que robaba a los ricos y a los pobres y a los no tan ricos y a los muy pobres.

Tal vez sucedera este día la justicia divina en forma de cactus.

Sandmen

Prácticamente Ciudad Juárez no tiene diferencia con una playa. Ambas tienen arena. Solo que la de la ciudad está volando por los aires. El arena de la playa se te mete en los calzones. La de la ciudad se mete en los calzones, pero cuando estos están afuera, en el tendedero, luego uno se mete en los calzones. Por eso, los habitantes de esta ciudad somos hombres de arena. De arena en los calzones. Pero eso solo es cuando está soplando muy fuerte el aire, como este día al que primero se le ocurrió llover y luego echarnos el ventarrón. Si al menos hubiera sido al reves la tierra no andaría tan de loca en tornaditos. Pinche arena culera. Nomás en estos días me gusta que mi guarida no tenga ventanas, nomás el tragaluz. Y la luz siempre es bienvenida. Yo te bendigo luz. Siempre y cuando esté yo en la sombrita.

Ficcional 2

Un vaquero dispuesto a cazar apaches monta su caballo.

A km y medio de abandonar el condado el espiritu ancestral de un alacrán gigante, surgido del polvo enardecido por la ventisca, sentenció:

¿Tu crees que cabalgas el misíl? En algun lugar de los siglos el héroe tornará villano y lo que creiste justo hará sangrar al inocente.

Todo esto debe suceder:

Go ahead.

Ficcional 1

la mujer divorciada ve al mundo desde su disco de janis joplin

lo que necesitaba no era un buen hombre

todo el dia llovió
y toda la noche un espectro humectó cálido al cuerpo
molecular cada oscuridad

no dependo de nadie
ya no
y nadie depende de mí

estamos solas mi vacío y yo
es hembra mi hueco
es hembra el llanto
el berrido es hermoso

el quebranto

la voz lijosa, lujosa
el panorama etereo de neon y cristal de panadería

no lo veo
solo recuerdo dos cuerpos saturando el espacio
dos cuerpos con sus labios muy abiertos
para sorberse
para darse
para escupirse

entusiasmado y loco
tu amor loco
tu descabezada nece(sí)dad de amar
sin pensar
qué.

No sé. Quizá me equivoque. Es más fácil para un hombre abandonar. Pero en las películas siempre le corresponde a la mujer el olvido.

Tomar la cocacola.

Hermanos míos:

La cápsula helada se ingiere mientras se sostiene un do

¡Dientes blancos, aguas negras

Al bajar por las gargantas, las burbujas reventarán, expandiendo en ellas una sensación de total inmunidad

Sapos optimistas!

La niña, denme a la niña. La niña es hermosa.

¡ALERTA ROJA! ¡ALERTA ROJA!

La noche pepsicola nos ataca, NOS PERSIGUE.

Yo soy de Usted. Ven, venga por mí

DRINK ME AS A COKE BEFORE THE BREAKfAST BURRITO.

La Revancha Acuatica de Steve Zissou.

Visite a Frida,
luego a Mario,
luego a

El Hombre Elefante

y después regrese y lea esta pusilánime reseñita de película:
The Life Aquatic with Steve Zissou es un viaje a lo Jacques Costeau por las profundidades del ego de un canalla. De un documentalista mentiroso cuya aventura ha dejado de sorprender al público. Pero que está a punto de sorprenderlo a Él. Su mentira se ha vuelto real porque la gente que se involucra en su mentira existe: su tripulación a la deriva.

Zissou ha envejecido. Está en quiebra y todo lo que le queda son sus juguetes: su barco, su submarino (amarillo),

su helicoptero. La colección de libros, souvenirs y fans que le han creído todo hasta el punto en que inicia la película.

La venganza, como las anteriores películas de Wes Anderson (Rushmore y The Royal Tenenbaums) es el móvil principal de la historia. La revancha contra lo que ha causado dolor es también una revancha introspectiva. Una venganza contra una vida deshonesta y fría o simplemente llana.

Sea una mujer mayor ala que se ama y no corresponde, sea un padre cruento o un tiburón jaguar. La venganza es contra sí mismos, contra eso en lo que se han convertido los personajes. Pero al final, y como solo suele ocurrir en la películas, la venganza culminará no en la destrucción de lo que odiado, sino en la autodestrucción, en la caida a las profundidades, hasta el fondo, y en el resurgimiento, de algún retorcido modo, de quien emprendió el viaje en que naufragó desde antes de zarpar.

diles que no me maten

Nicotin-o-topia: Canceronia dueña de mi, apártate, aléjate. Come with me Hansel. No me abraces con tus brazos de brasa embravecida. Pinche pendejo, you are mine! Pequeño son of a bitch! I AM THE BITCH! The witch, the itch that you can only scratch with me. No quiero, me resisto a tus corporativos famélicos, no me arrastres a tus hornos, no! No quiero ir! No! Me resisto... me resisto... me...

Desde hace millones de años hemos sido dominados por la desgracia del cigarrillo. Estudios serios indican que la extinción de los dinosaurios se debió a su adicción a la nicotina y al constante consumo de TABACO ARDIENDO. Tambien se presume que toda la galaxia pronto se extinguira por el mas malo de los malosos.

Estas teorias no son avaladas por Joe Camel.

Disfrute una tarde plena de satisfacción jovial con los cigarros del camello. Unicos. Inigualables. Sabrosos.

-CHINGA TU MADRE, PENDEJO - gritan desde su hoguera mis alveolitos...

El inventor de las aves.

No importa. De veras no importa Nina. Deja ya de pegar la oreja a las tablas astilladas. No importa quién sube al ático para quitarnos el sueño. No importa si es parte de la estructura de la realidad o del ensueño de nuestros peores dias. Todo tiene su gracia. Pero esto ha ido demasiado lejos. Un día, si Dios quiere, saltará por la ventana y lo veremos como estatua derrumbada en los tulipanes que han crecido salvajemente allá abajo, quien sabe si con la intención de hacerle sepultura.

No dejes que te quite el sueño y que dejes de planear lo que será de nosotros más tarde, cuando todas estas personas no nos importen y se muera quien tenga que morirse y no nos preocupe entender.

- A veces quisiera ser yo quien sube arriba para tener certeza de lo que pasa.

Dices así, frotando la palma de tu mano en la humedad a flor de tablas. Y me preocupa y no sé qué hacer. Fumar o andar dándole vueltas, inventando excusas a los rancheros locos de allá abajo.

-Diles cualquier cosa...

Pero, no puedo decirles nada. No quiero decirles. Quiero sacarte de aquí. Esto lastima, esta locura tiene que tener un fin. No puede carcomernos cada instante, cada parte de nuestra existencia...

-¿A donde vas?

-Solamente abajo, ya regreso.

La escaleras descienden a una casa vacía. Es domingo, deben estar en misa. El sol está más fuerte hoy. Me encandila. Es como si mis ojos estuvieran plagados de noche. Y fueran haciendo claros poco a poco como cucarachas de cocina al encender la luz. Los tulipanes te gustan, son la flor que eres tú nina. Voy a hacerte un ramo y a llevártelo, voy a sacarte de allí. Voy a alegrarte el día. Voy a mentirte.

-Soy yo. Nina, soy yo quien sube a acurrucararse entre palomas. Estoy loco.

Tu me ves llorando, desde el rincón más iluminado, con los dedos de las manos entrelazados. Estás llorando, de tu pecho se oye el respirar agitado de algo más pequeño. sonries.

-¿Sabes que miento verdad, nenita?
-Sí...

Un pichón revuelve sus alas entre tu pecho. Volteas a mirar la ventana, y tu sonrisa crece. El pichón se va volando torpemente por la ventana abierta y Allá abajo, el cuerpo de la abuela, desangrandose, sin las flores, tiembla.

cultura pop americana

·evite el contacto con los ojos.

·la sobrexposición a sus vapores puede causar depresión en el sistema nervioso central.

·mi escritura es una copia barata de la de thom yorke.

·cuando era adolescente quería tragedias. quedarme huerfano como john lennon.

·aun conservo calcamonias del juan pablo II. de esas que salian en las sabritas. ¿aumentó su plusvalía ahora que se nos murió Karol?

·¿tiene algo que ver american gothic de wood con todo esto? ¿tiene algo que ver esto con cualquier cosa?

·keane piensa que cantando cancioncitas cursis será coldplay. es la fórmula de hoy.

·wonderwall es la mejor canción de los noventas. muchas veces imitada, jamás igualada.

·la otra vez vi en las noticias que unos muchachos cantaban en la plaza de san pedro wonderwall al papa enfermo. ¿y?

·¿he dejado de ser adolescente?

·mario me dijo el moderno "padre nuestro" : in nomini paris, hilton et sifilis sanctis, lamén.

·and after all you´re my wonderwall...

·tema para estos dias: stop crying your heart out. de oasis. ¿de quién más?

Dan DeCarlo y las aventuras eróticas de Archi Gómez.

Dan DeCarlo fue el que creo al galán pecoso de Riverdale. Murió en el 2001. Pero dejó todo un legado para la educación sentimental de generaciones y generaciones cuyos corazones fueron embaucados por el pop.

En México teniamos las ediciones de Editorial Vid y enseñaron a leer más que el Libro de Español Lecturas de la SEP.

Cómo sea, hurgando por allí en la red descubrí (ah vaya, no hay que hacer tanta eureka! al parecer todos lo sabían menos yo) que DeCarlo también llevó su estílo al diseño de chicas pin-up. Esas tan famosas muchachas que enseñaban más que Olga Breeskin hechas de tinta y erotismo pour le homme, y que hacían la delicia de chicos y grandes.

Así que si su corazón imaginó algo más en la lucha campal entre Betty y Verónica por el corazón (y los demás órganos) de Archi Gómez por allí existen libros con ese arte ilícito de este caricaturista, según lo indica la revista virtual Nerve.

6

¿Alguien NO quiere dejar de ser pobre?

Estoy en medio de una plática* de un programa gubernametal para combatir a la pobreza extrema. Me siento un infiltrado rojillo. Cambio y fuera.

(*todos quieren actuar como Adal Ramones)

Los vividores.

-Las líneas de las maquiladoras se extienden a los lados del camellón de grava y polvo. Ciudad Juárez es toda grava y polvo. Y maquiladoras.

--Cuando el gobierno habla a y de los pobres les habla mal. Se dice no eligieron ser pobres pero están muy pendejos para dejar de serlo. Palabras mas, palabras menos.

---En donde habitan los más pobres, los miserables se les llama zona de concentración. En donde viven los ricos, zona dorada. Lo demás no tiene clasificación. En este momento, mi percepción de las zonas en donde habita la clase media baja es de una clase media baja rabiosa con sus vecinos. Ni los pobres ni los ricos nos perjudican tanto como nosotros mismos. Basta salir a la calle para darse cuenta, para ser atacado de una u otra forma. Podríamos llamarlo zona de rabia.


J. Merrick y la belleza.

Tras el cristal de la ventana el sol lo pinta todo. La gente avanza entre los árboles con sus ramas ya cubiertas de brotes. Las hojas vienen. Viene la sombra. He estado durmiendo en el suelo, me gusta sentir los últimos fríos del invierno.

Siempre he vivido en la oscuridad, pero siempre espero con emoción la sombra.

Cuando la sombra crece por la tierra, significa que el sol sigue brillando y que en la Semana Santa los niños jugarán al futbol desde temprano por las calles.

Entre las ruinas cualquier pedazo de cristal brilla más.


Midnite TV.

Reírse del mundo, de Michael Jackson, de Bush. Del army. Reírse del mundo cuando en mi interior hay funeral. Hacerse güey. Yo creo que la televisión está hecha para personas normales. Los que tengan una excelente estabilidad emocional. Deberían hacer un test psicológico para ver televisión. Los que no demuestren estar cercanos al punto de turrón de la perfección, deberían hacer otra cosa.

Mis desgracias personales, las importantes, no se resuelven cuando la mujer del comercial de shampoo repara sus puntas abiertas.Si esto es un tobogán, estoy atorado a la mitad. ¿En realidad quiero caer? ¿Hay agua en la piscina? Yo solamente quiero estar en otra parte. Ya no quiero estar encerrado adentro de mí. Quiero otro cuerpo, quiero otro mundo. Que cambie yo o que cambie el mundo. Una nación de hombres-elefantes ¿hará mi existencia anónima? Pero yo ya soy anónimo. No existo sino en los ojos de cualquiera. Yo solamente quiero salir a la calle. Y quedarme quieto. Que nadie note mi presencia, pero que ella no tenga miedo al verme y me abrace.


Tengo mucho sueño, mucho, mucho sueño. Quiero dormir hasta el viernes a la una de la mañana. Y despertar en casa de Frida. Esto de estar en un lugar queriendo estar en otro, atormenta. Es como un desarmador enterrándose en la columna vertebral. Estar colgado del techo, junto al foco, sangrando, ensombreciéndolo todo...


Ya me duele cuando fumo. Y casi no fumo. Pero ya no quiero fumar. Pero cuando estoy así, como en la siguiente pausa... quiero fumar. Sujeto el lápiz como si fuera un cigarro y si me descuido, ya estoy ensalivándolo, pintándome los dientes. Mi cuerpo necesita nicotina. Y el alquitrán y el monoxido de carbono me aniquilan.

Maravilloso: un ansioso adquiere una nueva ansiedad.


Letras Crocantes.

(a propósito de una entrevista realizada a Frida en blogsméxico.com)

Frida es Frida. No hay otra Frida en la galaxia bloguera. En la entrevista faltó mencionar el hecho de que es una de las más visitadas, de las que más simpatía provoca y cuya adicción a ella es inevitable. Frida está ajena a la pose de tantos y su identidad se salva siempre. No se deja caer en los juegos de intelectualismos baratos y famitas. Frida es Frida. Y creo que su personalidad es exactamente lo que todo bloguer necesita: pasión por compartir y una apertura de corazón y mente. Sin eso todo esfuerzo es vano y no se tendrá nunca lo necesario para estos menesteres.

Viva Fridashion y sus Letras Crocantes!

El hombre elefante se fue a dormir a la habitación de al lado.

el casero dueño de esta vecindad, mandó a J. Merrick con todo y sus tiliches a otro cuarto.

se dispone a dejarse caer en la espiral nauseabunda de la televisión encendida enmedio de la noche.

administra su casa de citas.

y después manda saludos y mmmua´s a su novia, quien desde hace unos dias habita la casa más famosa del méxico bloggero (acá esta su fan, su groupie, su orgulloso stalker).

me voy. tengo cosas más imporantantes qué hacer... no, no es cierto... pero ya me duele el culo de estar sentado. voy a buscar la pizza que quedó anoche.

L a G r a n e mB e s t i d a d e L o s B ú f a L o S

Moral y sociedad, para tratar estos temas es necesario aprender a decir lo correcto, inventarse un invierno interior, callar para que suceda pronto, y quede flotando sobre la superficie, largo tiempo, besar el labio, inscribir el nombre en la corteza del álamo, comer higos de la higuera más antigua, recostarse en la hamaca, esperar la promesa de hielo, en el infierno, el diablo nos ampare.

Si te puedes comprar un automóvil que sea un mustang, aunque te veas igual, mismo idiota, camino, autopista, jinete cabalgando,

fuma, sueña el sueño de los indios, la hembra cálida, sola, maldita diligencia, y tú que todo lo tienes, ventana, pórtico, leche fortificada, periódicos viejos, pornografía de los ochentas, filmes que de verlos, te ponen amarillo, caes de ti.

No sabes amar, amar es tan simple, quedarse viendo, reír, colocar el reloj junto a la foto de ella, despertador, sincronía, diaria flor de luz, pisar, oír el tren, las nubes dibujan fauna en tu mar, no es preciso barrer las hojas en otoño, que se acumulen, nutrición balanceada, en los sillones de terciopelo rojo, tela negra, perro azul de óleo, tus padres, bonita pareja, tatuaje de esos de los chicles o caramelos acidulados, nada persiste.

Terapia, doctor, i have no sex, canción moderna, amo verte, sonreír, yeah yeah yeah, otras cosas eternas, como estar así, mueca de dolor, terapia intensiva, timbre de teléfono, timbre, reminiscencia, una vez tuve una máquina de escribir, se apoderó de mí, no tanto, ya sabes, lo normal, a veces, señora, uno no tiene que decir pero tiene compromisos, después de todo, no se puede escribir mientras se bebe, cerveza, coca-cola, se ve el vaivén de cualquier artefacto, se lava la ropa, se piensa, cepillarse los dientes tres veces al día, para evitar lo inevitable, los dientes, malditos dientes persistan, esos si, nos queden para siempre.

Aun cuando el alma se vaya con la piel, la corbata, el brassier, ella diría, dios no lo quiera, pero duele, no evita sonreír, cuando está sola, abandonarlo todo, y andar con los pechos al aire, abandonarlo todo es una opción, por eso el cuchillo de carnicero, el raticida, la cuerda, lo hemos visto, dos o tres veces, au revoir, y continuamos, en vivo, para el que tiene las entrañas, reguero de crayones, histeria, dos segundos, socialmente aceptables, acudir a la lavandería, padrenuestro, y camión, todo es olvido.

Pero hay muchos niños, hay que verlo, clientes potenciales, mercado, competencia justa, destino, carro de lámina, bicicleta, lonchera, televisión, cuando crezcas lo tendrás, escuela, maestras, y fracasos, goodtime, nublados, vientos del oeste, todo es un gesto amable, de algo grande, azucarado, como una hojuela de maíz, invisible, se ve bien, se siente mejor, lo importante, lo muy, es resignarse, matar la esperanza, o intercambiarla, por una diaria pasividad, un paso, dos, a donde acudas adonde acudirás, café, dos de azúcar, encender la computadora, y utilizar el método del exorcismo y microsoft word.

Fe en el imperio, ironía y botánica para el poema, giro de dios sin dios para el cuento, el mundo todo y arrancarse un hilacho del suéter para la novela, grave e importante, la soledad de los soldados, madre, ruido y vitaminas, fórmula infantil, la preferencia por los bosques, el olor de hojas muertas y húmedas, niebla, árboles desnudos a contraluz, o el blanco desierto, con sus diminutos pubis verdes, todo es mujer, a cierta edad, todo es botón, contención de líquidos inflamables, asistir a la gasolinera, oler el aroma de tus días, para cuando acabe esto ya tendrás que pedir la cuenta.

Hoy, la mañana, es piel de oso polar, sobre la noche de las calles, es mi mujer, vista panorámica, promesa del edén, destrucción de las murallas, avanzar en su paraje, abandonarlo todo, mi mujer es una matita de fuego en la ventana de mi invierno, la manzanita en flor de mi árbol de escarcha.

Perros muertos.

Perros muertos por todo el boulevard
Configuran el sitio de todo mi pesar.

Comienza el exterminio de su corporeidad
Mas hiede más que ellos mi triste soledad

Y todo lo que duele en á terminará
O el futuro tiempo será su equidad

Para que mi dolencia así pueda rimar
E invente que a este perro le llega su final.



mitología

estamos reunidos los animales de la selva y yo, todas las cosas que nos rodean, álamos, excitación, fortuna, rocanrol, murmullos que en el templo de silencio retumban, como explosión de refinería. los sentimientos que marcan territorio en el ego, allí donde un cabrón busca la forma de derribar aviones, matar letras sobre papeles inexistentes, guerrillas, una cocacola por el amor de dios, cafeína, tabaco, aspirinas, clorferinamina compuesta, películas que debería ver, películas que debería filmar, ¿que será de mi vida, oh ed Wood? ¿qué será? ¿burton, depp, ricci? norteamérica sostiene el totem del mundo. juez y verdugo. siemprevivo perdonador. Hug me, kiss me, por todo lo que no he sido, hecho, por lo que no he podido sostener. que devenga en lava. yo me quiero quedar con lo que tengo y sostenerlo. ¿y si le hacemos cosquillas a Atlas en la axila?



Fly away (as one of those teen songs)

perfect life, perfect body, perfect soul. perfect coffee, perfect house.

perfect error, perfect school, perfect friend.

perfect as anybody else, perfect writer, perfect blog, perfect personality, perfect post.

perfect marlboro cigarettes, perfect wife, perfect trip, perfect pic.

perfect paint hanging on perfect wall, perfect shit, healthy shit, perfect crime.

perfect plan, perfect book, perfect poem, perfect god, perfect chair.

perfect vote, perfect design, perfect temple, template, temptation.

perfect english learned in perfect sesame street.




Cómo corazón conozco tu colmillo,
Con qué cortada colmó Colón al continente:
Constituciones, condenaciónes, condecoraciones,
Conquián y contubernio
Contuvieron conquistas corrompidas
Como costales de coca consumida.

Continuará...

.

Continuación de El Rey de las aves.

Nina ha estado mirando la pared toda la tarde. El muro sin pintura. Como si en ella el hueco de una ventana le presentara la visión de un extendido campo florido. Yo estoy mirando a Nina, desde la cama. Los dos buscamos algo más allá de lo visible. O quizá ninguno de los dos enfoque su atención en lo mirado, sin mirar en realidad. ¿Quién lo sabe en realidad? Desde que nos hospedamos en esta casa, las cosas han resultado misteriosas. Yo intento escribir todo lo que pasa en este momento, en tiempo presente, en primera persona. Quiero sujetar este instante, que es el coherente. Aun en la mudez, en el silencio, y en la mineralización de nuestra charla. Nina y yo, siempre hemos charlado. Siempre. Nos contamos todo. Hasta lo que no es políticamente correcto. Nos conocemos todo. Desde el inicio de nuestra relación. No hay simulaciones. No hay miedo a decirlo. Cuando las cosas han ido mal, es cuando callamos. Por eso me preocupa tanto. Que un episodio tan extraño y hasta risible como el de esta casa de palos que cohabitamos con los locos, nos afecte de una manera tan demoledora. Quizá solo nos enferma el misterio.

El rey de las aves.

En el ático de esta casa de palos habita ese que se cree Ícaro. Lo digo porque varias veces, entre el continuo e irregular cucú de las palomas, escuchamos Nina y yo, cómo suben por la escalera al final de aquella vivienda. A la vez que sigue un alboroto de alas y vuelos, seguido por un gemir extraño. Extraño pero evidentemente humano.

El hogar de nuestro hospedaje es una familia de esas que del rancho, fueron empujados a la periferia de la ciudad. De lidiar con animales de granja a batallar con las bestias urbanas. El reino del concreto y esas cosas. La familia está compuesta por la madre, el padre, 4 hijos de los 4 a los 14 años de edad, dos tías maternas solteronas y la viuda abuela paterna. Todos aparentan ser normales. Tan normales como pueden ser unos rancheros en el exilio.

Nina sospecha que nuestro Ícaro es, sin duda, la mayor de las tías, quien además de levantarse pasado al mediodía de todos los días es la que desprende un aire de locura. Algo en su mirar, algo en su modo de actuar. De estar hablando de los parientes que se quedaron en el rancho aun a pesar de la sequía, pasa súbitamente a hablar del estado precario de sus muelas, y después a un tema tán profundo como la cuestión de si Dios está en todas las cosas, entonces está perdido, o una parte de Dios está perdida porque ayer mismo olvidó su peineta en un camión (la tía, no Dios). Todo esto en un corto y repentino ataque vocal, para después guardar el más sepulcral de los silencios. Pero yo más bien sospecho del muchacho adolescentemente raro de 14. Pero sólo es porque recuerdo la película de Equus...

Lo malo es que nuestra duda se prolonga en largos e insomnes debates. Y nos cuesta trabajo levantarnos al desayuno de las siete de la mañana. Además nuestra labor de observación es cada vez más descarado. Nuestro escrutinio cada vez se disimula menos entre la caja de corn flakes y el otro lado de la mesa en donde alguno de nuestros sospechosos, siente como npuntas de daga nuestra mirada fija. Nina es la más obsesiva. Una vez la descubrí interrogando demasiado al menor de los niños, con la esperanza de sacarle la sopa. ¡Pobre chamaco, tan pequeño y ya fue sometido a su primera tortura psicológica!

¡Todo esto tiene que acabar pronto! La abuela cada vez nos mira con más desprecio. Sabe bien que estamos dudando de la integridad de su familia. Estamos a punto de volvernos más locos que nuestro Ícaro misterioso...

.

La infancia del monstruo.

La escuela es un parque sin diversiones. Las rocas y la hojarasca constituyen le máxima atracción si hay viento.

José camina al lugar que los niños de su tiempo dejan hueco a las seis.

Hueca la luz, desciende hasta fluir afuera, el hueco queda dentro de las aulas y los pupitres marcan la oscuridad en sus paredes.

Como una cueva de carbón, rectilinea y cúbica, queda manchada la ausencia, el último eco de niños, de sus pisadas resuena en su cabeza.

José conoce su primera jaula. Irremediable.

·
(Fotografía: Helen Levitt, New York, c. 1940)

PEOPLE ARE STRANGE

paranormal. (De para- y normal).1. adj. Se dice de los fenómenos que se cuentan en las reuniones de la gente cuando los chistes, la cerveza, la música se acabó. Generalmente hay un escéptico. A este nadie lo toma en cuenta, sus comentarios son demasiado obstinados para causar simpatía. Lo mejor es tomar partido, charlar, inventar, fingir interés aunque por dentro se piense “ah, sarta de pendejos”. Lo más bonito es cuando el escéptico se vuelve experto en el tema, se hace de algunas historias que no pueden dar lugar a dudas (después de todo es el escéptico, el no tendría porque inventar) y comienza a hacerse fama. Forma un grupo con los que más fé le tengan y se hacen llamar “Grupo Gnóstico del Milenio de la Resurrección Cósmica A.C.” , se hace de dinero para “la investigación” y siempre, siempre, siempre debe decir “yo no lo hago con fines de lucro, yo soy una persona que ejerce su profesión y dedico esto solamente para salvar a la humanidad de la mierda en que se encuentra inmersa”. Se puede poner una página de internet, un programa de tele o radio y que lo llamen por su nombre completo. A los escépticos es más feliz seguirlos que no. Aunque sólo sea para pensar “ah que sarta de pendejos” y se pague la cuota a tiempo. Si la cosa va bien terminará en suicidio masivo para que uno, con la Virgencita de Guadalupe y Juan Pablo II en las paredes musite “ah, sarta de pendejos”.

Bálsamo

Encallan ballenas en la oficina
las derrotas como
fortunas en bancos suizos forever
dolor en el muro rostros de luz y lodo
dedos que no dividen en dos mi nuca
sin confeti en el cabello me regalas
fotografías desnudas
como un faro de mar oscuro
¿qué mal en no odiar más lo que se odia
y perder hasta la gana de aspirar de vuelta?
no hay canción en la calle
en desfile niños y esperanzas
no olean hasta la banqueta
amantes que abandonan el alfabeto
el cable transmite la señal no more
y no importa, hogar es donde
el corazón habita
con bulbos enrojecidos de tulipanes
en llamaradas sol adentro
en la terraza y ventana adentro
la buena nueva es buscarlo
y jesucristo redime mis pecados

entonces, ¿ya puedo dejar de trabajar?


(Fotografía: Tulipán, Robert Mapplethorpe, 1988)

NIEVE EN LA OFICINA

Una cierta nostalgia de palmeras. Aquí
hace frío, pero no es sólo eso. Tus besos
en la mañana son poco, después estoy sentado
ocho horas aquí en la oficina. También tú
estás encerrada, y no nos permiten hablar
por teléfono. ¿Tomar el auricular
y escuchar? Teléfono ¿por qué tu pulso
sólo cuenta para los demás? Alguien pregunta:
“¿Qué pasó? No espera la respuesta
y ya ha salido del cuarto.

¿Qué es lo que mueve el amor? Yo calculo
precios y a mí me calculan. Todas las piezas de repuesto,
los elementos de caldera, los quemadores de aceite pasan
por mi cabeza como números nada más.
Y yo paso por alguien
como un número. Pero de noche voy a verte
con todo lo que soy. Leo lo que dicen unos
científicos: también el amor es
una relación de producción. Y en dónde están
las palmeras? Las palmeras se encuentran en la playa
de una tarjeta postal, estamos echados de espalda
y las contemplamos. Por la mañana regresamos
a la oficina, cada quien a su lugar.
Éste tiene un número, como el teléfono.

Jürgen Theobaldy

(
Nina:
vente
conmigo.
Duele
estar
sin
tí.
Me
Siento
como
oficina
gubernamental.
Contigo
la
burocracia,
las
remisiones,
las
filas
interminables
se
llenan
de tulipanes.
)

De Blink 182: I MISS YOU

(Te extraño, te extraño) Hola, Ángel de mi pesadilla Sombra detrás de la morgue Insospechable víctima de las tinieblas en el valle Podemos vivir como Jack y Sally si queremos En donde siempre puedes encontrarme Tendríamos Halloween en Navidad Y en la noche desear que esto nunca termine (Te extraño, te extraño) En dónde estás y lo siento No puedo dormir No puedo soñar esta noche Necesito a alguien y siempre La enferma extraña tiniebla viene arrastrándose y es así que me espanta todo el tiempo Y mientras observo cuento las redes de todas las arañas Capturando cosas y comiendo sus entrañas Igual que mi indecisión para llamarte Y escuchar la voz de tu traición Vendrías a casa y detendrías mi dolor esta noche Detendrías mi dolor esta noche

No pierdas tu tiempo conmigo ya eres la voz dentro de mi cabeza (Te extraño, te extraño)

Honey, honey, honey baby:

Ya dejemos de llorar, te veo allí en media hora. No te olvides, nos largamos de aquí. Dos dias en la vida nunca vienen nada mal, después de todo, de eso se trata vivir. Me esperas allí, en el santuario, en donde te dí el primer beso ¿te acuerdas? Iré en el Cadillac azul viejo del viejo. Está todo previsto. Te vistes de negro, ¿ok? Y te pones los lentes de sol nuevos. Espero que ya te los hayan reparado. Yo compraré unos. Si va a ser una huida que sea al menos con estílo. Llevate tus discos de trova. Me llevo mis Lucky, hay que fumar.

¿Quieres que te lleve algo? Ya llevo una dotación de Reeses y Cherry Coke. Suficiente provisión, ¿no crees? Partiremos a donde quieras. ¿Aún quieres estudiar restauración? Llévate el libro de cuentos de Cortazar y el de 10 años de Mafalda! Yo ya llevo el disco de Modest Mouse que te prometí.

Buenas noticias para la gente que ama las malas noticias. Y los de The Cure. En la noche pararemos a descansar en el valle, y pondremos "The last day of summer" y lloraremos de felicidad. Y luego la "Lullaby" y después, cerraremos la capota y bailaremos adentro del carro. ¿OK? La vida será toda para nosotros solos y el mundo y el tiempo. Nacimos para correr, nena! Podemos ser héroes!

XOX
TUYO,
A.

P.S.
NO TE OLVIDES: NOS LARGAMOS DE AQUI!
...
...
...
...
...
...
...
...
......
.....
....
...
..
.
(Pero serán dos días que serán continuación de dos dias anteriores. Y serán dos dias anteriores a los próximos dos dias. Así hasta formar una vida entera, una eternidad de ser posible. Si nos dejan, dijera Jose Alfredo. Y aunque no nos dejen Nina, yo acudiré hasta su lugar, la arrancaré de allí. Iré volando, iré en avión, en una carcacha, a caballo, corriendo. Yo la alcanzaré, aunque a veces los dias parezcan más largos y la distancia estire y estire. Yo correré tras de Usted, siempre, siempre, siempre. ¿Suena aterrador, verdad? No tanto como una vida sin Usted, mi niña. Todo saldrá bien. Al menos este día. Lo prometo. Te veo aquí en media hora, no te olvides, nos larga(re)mos de aquí!)

= *

Réquiem por una bufanda.

Lo que puede salir de una Wearever TEC. 972 FINO.- Esqueletos de árboles. Porque los árboles sin hojas dejaron de ser árboles. Son menos árboles. No desparraman la sombra necesaria. ¿Están vivos lo árboles en el invierno? Todo desnuda el invierno. Los dias nublados dan otra luz a mi vista. Esta luz deja ver con claridad lo que el sol de julio no deja. Encandila hasta casi enceguecer. Quiza sea que la falta de luz me obligue a abrir más los ojos, a estar alerta y sedado a la vez. Todo es nervio, sensibilidad. Cuando escribo esto Thom Yorke congela de a poco el eterno escurrir del tiempo por las baldosas humedas de la tarde. Como desaparecer completamente. Me niego como el. No estoy aquí. Igual que la mansión Lennon-Ono que no estaba allí, pero estaba. Habitado elefante blanco. /escena para una película: una bolsa baila, elevada por el viento, antes de que la nieve caiga/ Todo es hermoso: la biblioteca con la calefacción y los libros en los estantes, el murmullo siseante de las voces, este parque que parece un campo de exterminio, un cementerio milenario de árboles, el recuerdo de una niña escaleras arriba, sentada frente al escritorio, oficina azul, un niño apenas nacido. Hace dias olvidé mi bufanda en un camión y desde entonces cobró vida: cada foto, cada memoria y compañía avivaron. Todos los objetos fueron tocados por su estadía en mi vida, en retornos y partidas. Todo objeto duele desde entonces. Contiene la belleza y la tristeza. Aquella bufanda quizá vague en espiral y al infinito por lugares y cuerpos.

Quiero abandonar todas las
cosas. Que sus brazos sean
mi bufanda. Y que mis dedos
tibios, le acaricien allí,
donde debiera tener alas.

BUS BLUES

Cuando mis pies se colocaron entre dos agujeros en el piso metálico del viejo camión debí suponer que eran la clave del descalabro en que más tarde perdería la razón. El anciano enjuto que destapa cerveza tras cerveza y absorbe como torunda el alcohol, cirrótico amanecer, otra premonición más. Aunque lo que cuento no sucedió sino en las orillas de mi estadía en la casa. Cuando me es absolutamente necesario usar el transporte público, cuando la distancia es mucha y el tiempo poco para recorrerlo a pie. Luego el ciego atraviesa la misma ruta que yo, dos sentidos contrarios que se encuentran, le doy un peso, continuo mi camino hasta la parte media del camión. Recuerdo otros lugares que he visitado: algunos menos industrializados que esta ciudad, algunas más.

Algunas del norte, otras del sur: descubro que la miseria es la misma: puede cambiar un poco la decoración el panorama, del primero al tercer mundo, la miseria es siempre la misma: con well faire o con microscópico sueldo, con todo el esfuerzo que se le puede exprimir a un hombre o en una habitación llena de niños embarnecidos, calefacción, cable tv. La miseria es la misma en todas partes. En todas partes los pobres nos miramos con distancia y los más pobres, los que tienen menos que nada, esos miran con odio, esos se reúnen como hormigas y destazan al vecino con la mayor desgracia. Siempre una desgracia aplastará a otra, nos acomodará en su lomo y avanzara cuesta abajo, a la total derrota.

Que los pobres entraran al reino de los cielos de eso estoy seguro, es el Plan Maestro de Satanás: que los pobres lo tengan todo y no pierdan la memoria de su carencia absoluta. Terminarán por quemar el paraíso. Los ricos arderán en el infierno o vivirán a la espera de que sus riquezas formuladas a base de destrozar a los demás, de engañar, de esconderse en las alas protectoras del narco los arranquen del estiércol del limbo en que están sumergidos. Y no sucederá nunca, acaso los más pobres los ayudarán, cristianos como somos, y volverán a quitarles los medios de producción y los pobres volverán a empujar las líneas de fabricación ajenas y la historia se repetirá por siempre jamás.

PRETTY GIRLS MAKE GRAVES

Me levanto en sueños.

Al pisar la arena, un cangrejo anda a un lado de mi dedo gordo. Más allá, junto al árbol muerto, verde sólo en la memoria de la abuela, mi perro lame su vientre.

Al despertar está mi cuarto que enmohece la humedad, mi computadora, el tragaluz roto que también es traga-agua.

Veo news.bbc.co.uk/spanish:

En el suburbio de Teshi, en Ghana, Isaac Adjetev Sowah fabrica unos ataúdes zoormórficos (elefantes, gallinas, peces) y grandes escalas de los objetos de uso cotidiano: botellas de cerveza, cámaras fotográficas, Santas Biblias, zapatos.

La muerte tiene su aspecto simpático: todo depende del ataúd en que se entierre. Me dirijo directo a los faros. Esos son los peores. No fumes faros, es lo que dice la gente. Deberían fabricar ataúdes en forma de cajetillas de cigarros. Como las piñatas con formas de objetos que celebran los gustos de la gente: latas de Tecate o botellas de Chivas Reagal. Cada muerto debiera ser enterrado en el fetiche de su vida: mi mamá que ha trabajado toda su vida en el IMSS podría ser sepultada en un sello a su medida con forma de aguila-protectora-de-la-madre-que-amamanta-a-su-bebé. O Diego, mi hermano, podría ser sepultado en una bota vaquera color de color azul pastel. O mi papá, en una carcacha. Yo podría ser sepultado en tarjetas para el teléfono gastadas en llamar a Iguala, Gro.

Y Nina. No quisiera que fuese sepultada nunca pero me gustaría pensar que quiere ser sepultada adentro de un elefante.

Yo quiero que esa niña linda cave mi tumba(a ella no le gusta tanto pensar en esas cosas). Prefiero más pensar que seremos eternos.

Creo que aún no he despertado. Pero es domingo y apenas es la una de tarde. Las pijamas no desaparecerán hoy.

Un verso de: DESDE AUSCHWITZ

5

El que sigamos amándonos
es un milagro.

Desde Auschwitz,

desde Auschwitz
me avergüenzo cuando
estoy en el abrazo.

Tu cuello pulsa
contra mis labios
como los pájaros grandes
abaten su presa.

Nuestros cuerpos
sin aliento se
unen bruscamente y
yacen desnudos
trenzados
como si alguien
les hubiera dado
una ducha mortal.

Mientras yo
sienta tu piel,
no te desollarán
para forrar una lámpara.

De golpe nos despertamos
agradecidos.



(Richard Exner, Nach Auschwitz / Traducción: Elisabeth Siefer)

HOMBRE DE PIE, HOMBRE SENTADO

Escribir cualquier cosa cuando viene la avalancha. Las cosas suceden sin que me dé cuenta. Mi vida no es mía, lo que me ocurre está siendo cocinado en un horno diabólico. A veces a Dios le toca hacer galletas con chispas de chocolate y resulta que todo huele bien. Si tan solo no hiciera a veces demasiadas galletas saladas. Me gustaría usar este espacio para escribir mis hazañas, pero no hay. Me gustaría escribir de mi personalidad, de mi extrañeza, de mis gustos exóticos, mi esoterismo. A veces quisiera ser cualquier otro. Poderle decir que yo hice esto, hice lo otro, a Frida. Quisiera tener una cámara y retratarme, una digital y decirle que las cosas que suceden no podrían ser mejor. Pero siempre hay algo dentro un murciélago chupasangre, adentro de mí. Siempre hay un monstruo que ve el panorama y no sale, se queda viendo desde su mazmorra a la gente feliz. A la amarga, a los niños. Hace tiempo hago unos dibujos de gente sin brazos, creo que me retratan bastante bien: es como si en la frente trajera una indicación de SADNESS INSIDE! en la frente. Es mi negra estrella, no mala estrella, sino negra. Digo, tengo todo para poder hacer las cosas, no carezco de nada, tengo limitantes, pero estas no me tienen confinado a la invalidez. Es otra cosa, algo que hace bola en el esternón y gira y se atora allí. Y me hace caer aunque esté de pie o caminando. No puedo ser parte de nada, no me siento parte de nada. A veces, de veras quisiera solo un cuarto sin ventanas, ni puertas, en donde quepamos nada más Frida y yo. Sin escape. Nunca. ¿Porqué estoy tán triste tán de repente?

··· i bleed ···

Baby, when you´re gone... 

"Unhappy Meal"

Bueno, el ogro come de su plato una ración de niños

malcriados, bueno, está bien, lo entiendo, entiendo la naturaleza de los ogros, pero, ¿eso de que se los coma fritos? Acaso no vivirá en este mundo regido por la alimentación balanceada, los alimentos bajos en grasas, la dieta macrobiótica. Eso no puedo creértelo. Cuánto llevamos nosotros absolutamente dedicados a nosotros, ¿qué no todo el mundo es como nosotros? Regidos, ya no tanto por todas las formas de vida (desde los pellejos de los jumiles hasta las ancas de las ballenas), sino por el respeto a nosotros mismos, a nuestro templo, a nuestra primera casa, a la posada de lo que soy, me constituye, conforma, construye, sostiene, alienta. No entiendo la naturaleza de los ogros, no la entiendo, ¿qué no se quieren? No respetan la creación de Dios, no saben que somos imagen y semejanza, que tenemos las mismas comezones, quizá menos crónicas, pero comezones al fin. Y un ogro será muy ogro pero es como nosotros: se alimenta de inocencias ajenas. Sólo que él las prepara en aceite hirviendo, las escurre, sirve, prepara con chimichurri, ¡y a las fauces!. Por lo demás somos iguales. Que vayan al nutriólogo, que se acerquen a George Oshawa, que borren a Ronald McDonald, que fusilen al Coronel, que vuelvan a encerrar a Jack-in-the box. Seres todos despiadados que ya están por lanzar al mercado sus Combos Infantiles para Ogros Infelices.

No te quites la cáscara del tiempo.

Para Frida

Ya puedo pelar la mandarina, má? Era lo único que resonaba en mi cabeza, una y otra vez, momentos antes de que todo colapsara entre mis nudillos. Antes de que viera derrumbarse, cada uno de mis sueños, cada árbol que nació entre su eterno mirar de cocodrilo, estaba enfermo, y mi estancia en la observación de su piel anciana. Era un viejo, niño, todavía no le quites el tiempo hecho cáscara. Tenemos que esperar a que endulce. Nunca lo pensé así, hasta anoche, cuando ví que todo pasa tan pausado: el viento que llena la casa, la luz que nace y muere y renace y remuere. Lentamente, una y siempre vez. Todavía nos queda tanto, irnos envejeciendo. El pobre niño todavía no sabe, todavía no sabes niño, quédate callado, guarda silencio. Se parece a su papá, siempre sumergido en su mudez. Basta un enunciado imperativo, y no vuelve a salir palabra de su boca. Es su forma de decir que se alegra por lo que pasa. Por eso es tán raro, tán amargo. No aprende, no aprendemos del viejo. Feliz de adentro. No tenía que andarle enseñando los dientes a nadie. El era feliz, nomás así. Las gallinas callejeras clocaban y clocaban y actuaban su parte y aparentaban. Hacian como que eran felices, pero se las llevaba la chingada por dentro, ¡te acuerdas de las gallinas, niño? Qué risa... pero igual todas eran desgraciadas. Pobres locas. A mí me gustaba más andar con el viejo, porque andar era como andar sola, con la luz, como lagartija en su bolsa. Y ahora que no hay más viejo me gusta más estar sola y hacer sentir solo al niño, te gusta andar solo, niño? No. Ya aprenderás, pobrecito eres tán joven. Ya me duelen de tener las manos apretadas, ya para qué rezo, pobre viejo, pobre de mí, pero ya me toca niño darte de comer a ti, amargura a amargura, lo dulce de estar sólo.

Labore.

Agradezco a San Judas Tadeo por favores recibidos. J.A.M.B.

Lo importante de todo es gozar. Aprender a vivir con lo que se tiene y con lo que no. Lo importante es saber qué hacer en caso de incendio. Lo importante es saber manejar las situaciones adversas, las que nos aplastan de vez en cuando, y aprender a abrazar la propia insignificancia. Saber que cuando uno se siente superpoderoso habrá una cáscara de plátano, un kamikaze, una guerrilla en contra nuestra. No se puede andar por la vida como un Bush cualquiera. Siempre habrá un escalón inadvertido que haga caer nuestra vieja sabiduría al suelo. La vida es gobernante nuestra, la única, y las situaciones y ese eterno juego de canicas que son los constantes sucesos. Frente a eso, nosotros somos nada, pero nadita de nada. Y todo lo que construyamos esta a merced de la destrucción masiva, de la crítica, de los grupos de auto-ayuda, lo importante es gozar: encontrar nuestro tulipán rosa y tratar de aprehenderlo en nuestra memoria, en el simple placer de apreciarlo. A veces, muchas, nos darán una patada en el culo por perder nuestro tiempo viéndolo. Es el riesgo de verlo. Pero la vida, toda, es riesgo. Pobres de aquellos que sientan que tienen bien domado al buey de su rodeo. Pobre de aquel que dicta las reglas. Pobre de aquel que crea en la trascendencia: está perdiéndose de lo único real que existe: el placer inmediato, el efímero. Pobre de aquél que pierda su tiempo escribiendo las instrucciones para escribir, para leer, para hacer un blog, para vivir. Como yo. Pobre de mí.

¡Muerte al patético!