HOMBRE DE PIE, HOMBRE SENTADO

Escribir cualquier cosa cuando viene la avalancha. Las cosas suceden sin que me dé cuenta. Mi vida no es mía, lo que me ocurre está siendo cocinado en un horno diabólico. A veces a Dios le toca hacer galletas con chispas de chocolate y resulta que todo huele bien. Si tan solo no hiciera a veces demasiadas galletas saladas. Me gustaría usar este espacio para escribir mis hazañas, pero no hay. Me gustaría escribir de mi personalidad, de mi extrañeza, de mis gustos exóticos, mi esoterismo. A veces quisiera ser cualquier otro. Poderle decir que yo hice esto, hice lo otro, a Frida. Quisiera tener una cámara y retratarme, una digital y decirle que las cosas que suceden no podrían ser mejor. Pero siempre hay algo dentro un murciélago chupasangre, adentro de mí. Siempre hay un monstruo que ve el panorama y no sale, se queda viendo desde su mazmorra a la gente feliz. A la amarga, a los niños. Hace tiempo hago unos dibujos de gente sin brazos, creo que me retratan bastante bien: es como si en la frente trajera una indicación de SADNESS INSIDE! en la frente. Es mi negra estrella, no mala estrella, sino negra. Digo, tengo todo para poder hacer las cosas, no carezco de nada, tengo limitantes, pero estas no me tienen confinado a la invalidez. Es otra cosa, algo que hace bola en el esternón y gira y se atora allí. Y me hace caer aunque esté de pie o caminando. No puedo ser parte de nada, no me siento parte de nada. A veces, de veras quisiera solo un cuarto sin ventanas, ni puertas, en donde quepamos nada más Frida y yo. Sin escape. Nunca. ¿Porqué estoy tán triste tán de repente?