LUCKY BOY

¡La tempestad de ballenas cae a la noche del pavimento, destruye los paraguas de la gente, les arruina el peinado a las señoras, ¡kabum! ¡ssssssssssuoog! ¡El agua! ¡El agua! Todo el cielo con el mundo es como una gran pecera, una pecera a la que le han metido la batidora con la funcion en on. Los peces somos nosotros, golden fishes in a crystal bubble, y la mala suerte siempre, siempre lanza su anzuelo con el pobre sufrimiento de una lombriz. Y yo siempre muerdo. Siempre. Pero no por gusto, que el que por su gusto es pez hasta su pecera es mar, sino es que a veces el niño malo que son las circunstancias, llamemosle Diosito, nos echa kool-aid de uva, y se nubla todo, y lo peor es que no le pone azúcar, nomás nos agita, aunque en esta ciudad todavía no nos pone en la licuadora, a El gracias. Todavía. Pero imagínate que nos pusiera un volcán en pleno centro, lo cual suena lo bastante absurdo como para llevarlo a Hollywood, o que nos moviera el tapete, o que nos tumbara de la nube en que andamos, aunque la nube sea una ballena con ataques espasmódicos. Nube al fin. O que nos llevara el diablo a sus aposentos o nos comiera completitos la bocota de un lobo, sin sana sana, vitacilina o gordolobo. Siempre, todo lo malo y lo odioso puede ser peor, y luego empeorar y luego ponerse color de hormiga atómica. Puede caersenos la casa encima: ¿ya ves papá, que de algo nos hubieran servidos los cimientos? Arquitecto no soy, dice. Yoséxactamenteloqueresgrandisimopedazodezoquete, piensa mi madre. Yo no pienso nada, mejor vengo aca y escribo. Por mí puede irse todo al mismisimo inicio de todo, porque todo, sabemos bien, comenzó en nada. Al fin que yo estoy recordando cuando me cantó las mañanitas en mi cumple vigesimocuarto, y me imagino que ella siempre está pensando en mí. Y eso, Mastercard, no tiene precio.

NELSON REDIMIDO!

Quien se iba a imaginar que la frase esa de los maridos "voy por cigarros" en pleno acto de escapismo, era verdad? Si no lo creen, mujeres abandonadas, necesitan saber del papá de Nelson, el chico abusador por antonomasia de la Springfield Elementary...

...y adivinen qué? se transformó en El Hombre Elefante! Y todo por comerse un dulce con cacahuates a los que es alérgico, causándole horribles deformaciones! Así que fue hecho presa de un circo, como espectaculo freak y conducido por la nación rebajado a la más baja de las humillaciones...

Por favor, cuando sus maridos lleguen un tanto tarde, 10 o 15 años, lo mejor será que lo crean... pueden haber pasado la peor de las penurias!

Pero cuando les digan que estuvieron en una junta en la oficina que se prolongó hasta las 3 de la madrugada, entonces duden, duden, duuuden...

Feelin´ protozoo...

Yesterday i woke up sucking a lemon-Radiohead

Empiezo por dibujar un círculo pequeño, perdido en el gran tornado de tinta. En este caso yo soy Dios. Yo condeno, yo destruyo a este papel con la corrosión fresca, azul de mi boligrafo. Pero la otra vez me sentí microbio, protozoo. Y alreddor de mí todo era acidez, pH, ardor, escozor en mi eguito. Todo era alkalino, como si chupara pilas AA. El invierno descolgaba del teléfono y no me dejaba escucharla. Marcaba la cifra 01800639723410389107171#017333325861 y no ocurría lo usual no encendía la chimenea de su voz y el frio se anclaba a mi cara y el invierno descolgaba de mi nariz, Mis zapatos fueron iglues y mis dedos estalctitas. Pero la cifra no abría el cofre de su bocina. BIenvenidoasuserviciotelefónicobratel. Pero no me daba el tono. Marqué la cifra dos, tres, ocho, diez veces. A veces soy muy obstinado, aun en tiempos en que me sienta protozoo. Pero nada ocurría excepto el vaho saliendo en el temblor de mi quijada, entre mis dientes. El frio es un animal que te ataca, te puede tumbar o no, pero siempre se agarra de tu cuerpo, de tus hombros, de tu cuello, de tu vientre y de tus piernas. Luego fui asaltado. Me quitaron $12.50 m.n. a punta de navaja. Entonces la cifra ábrete-sésamo no abrió la cueva de tu maravillosa voz que alienta, calienta y arranca a esa bestia gélida. Lo único que se desprendió de mi fue el bloque de mi frustración, cayendo en avalancha de lágrimas. Regresé a la casa entre charcos, entre perros mojados, entre focos tristes, entré y detrás de la televisión me puse a llorar como una niña.

Es solo que quisiera que esa mujer estuviese siempre en casa para abrazarlo a uno.

Yoshimi Combate a Los Robots Rosas: 01. Prueba de Pelea

Pensé que yo era listo – pensé que estaba en lo correcto
Pensé que lo mejor era no pelear – pensé que era una
Virtud eso de ser siempre alivianado – así que a la hora de
Pelear pensé echarme a un lado y que el tiempo
Probaría tu equivocación dejándote como un tonto –

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio

Oh pelear es para defenderse si no es
Ahora entonces dime cuando será tiempo de que resistas
Y seas un hombre – aceptaría la derrota pero no la cobardía
Me mojo y me arrepiento en el momento –oh en que yo- yo
Fui el tonto

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

Porque soy un hombre no un niño y hay cosas
Que no puedes evitar tienes que encararlas cuando no estás preparado
Para encararlas-
Si pudiese lo haría pero tú estás con el ahora y no ha sido bueno
Debí haber peleado con el en vez de dejar - dejar
Que se lo llevara -

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

(Yoshimi Battles The Pink Robots. The Flaming Lips)

Este piano viaja para adentro / viaja a saltos alegres (César Vallejo)

Este dia en que una respuesta carece de pregunta me apuro a contestar con interrogatorio. Quien eres? Porqué tan solo? Miro infomerciales y todo lo que sé y lo que no sé, existe. Y es táaan triste la luz cuando te moja la cara, a mí, me digo, tán solo, cuando luego de un tiempo, la brújula marca la hora y espero, espero, espero. Que esté bien siempre, Dios, no la dañes diablo. Déjenla llegar a la cita, y que le digan que sí, mañana empieza, y que el año suceda ya, tán sirena cantándole al capitán, tanto o más terso que un final de película, las películas siempre acaban bien, porque terminan, que a mi noche sin su, de ella, la corte la espada lumínica y que comience ntro. guión y que de una vez la vida no se quede haciendo cola y que entre, acomódese aquí, le ofrezco un té? y las pantunflas.

Que sea de algodón su travesía.

Cuando nada resulta. Excepto la soledad.

De las cosas que nos rodean se desprende la soledad. Lo que es de llano en la existencia es por esa aura, ese polvo que se desprende de las cosas. Tu estàs sola en un cuarto, lejos de tu casa, con la nostalgia en los pàrpados y los bolsillos llenos de melancolia pero sin un solo peso en la bolsa y la mirada perdida de un muchacho que nada mas te ha visto en fotos. La mirada que te encontraras meses despues mirandote muchacha en cada punto cardinal, en cada vertical y horizontalidad que eres. Al muchacho tampoco nada le resulta, sino la soledad. Sus muros tienen telarañas, su cuarto es blanco como esos en que enjaulan a los locos, su cuarto tiene una cama, una còmoda, un escritorio. Tambien se les desprende la soledad. El muchacho te escribe mucho pero te piensa mas y te extraña demasiado, aunque aun no lo marque tu presencia. Este muchacho tiene una nostalgia adelantada. Una nostalgia por lo que vendrà. , por lo que, està seguro, lo ha soñado, lo ha deseado, lo ha imaginado con tanto fervor que los muebles tiemblan y la soledad cae al suelo. Calcula la distancia y la mide en anhelos. El resultado es poco alentador, es como una dificil marca olimpica a vencer, pero el lo sabe y no tiene lugar la duda de que un corazon resultara de todo esto. Que en unos años y en algunos kilometros, este corazon que se forma letra a letra, promesa a promesa, a golpes de terca esperanza, ese corazon nacerà de tì y el estarà allì para abrazarlo, càlido, y no sentirà miedo, la ùnica sensaciòn serà la de una làgrima de tì y de el cayendo sobre la tierna piel, delgada, humeda de ese corazòn, pequeño, tanto tiempo imaginado al que han acordado, llamràn Matilda.

Hace una año...

...comenzó mi vida.

Gracias Nina por darme tu corazón. Por volverme a nacer.

=*

Te amo

Nina ya tiene trabajo.

Muchas felicidades y que este sea el terreno en donde construya la casa de su felicidad: una con patio interior, claro. Yo aca sigo encendiendo velas para que la vida la trate bien y ya le extienda la rama plena del fruto de la dicha. Y que le permita subir hasta la cima, que es el lugar a donde las buenas personas como Usted deben pertenecer. Usted sabe que cuenta conmigo para hacerle escaloncito con mis manos entrelazadas y que siempre, siempre, siempre cuenta conmigo para todo.

...y en esa rama colgaremos el columpio de las noches blancas, cuando la nieve congele a los diablitos que no dejan de clavarnos los tridentes enrojecidos y no dejan de comerse la manzana que nos pertenece. Que los cuaje enteros y que nos dejen construir la casita en el arbol!

Pa vivir alli hasta que estemos viejitos. Hasta Siempre.

P.D.
Felicidad y mas felicidad pa ti, Mi Niña.

NO HAY TAL BATMAN

La noche del ojo te digo, la noche del ojo te digo. Otra vez el verdugo es elegido otra vez la corriente de frío correrá por la espina del mundo. Otra vez la sombra arderá más que el sol otra vez. El grito desde la gruta es mudo, pero hace avalancha. Uno mira EN LA TELEVISION LA CRONICA DE UNA AGONIA. La mujer que muere en el vecindario es asesinada por uno solo, por todos. Los gritos aterradores no causaron ni el movimiento de una hoja. El frío solamente, cayó a su cuerpo, el frío de la muerte. El frío del mundo se anida en todos nosotros. Todos dicen lo mismo pero nadie hace nada. ¿Estabas tú allí cuando sucedió? ¿Porque no estabas? ¿En dónde estaban los perros vagabundos? Todo es un temor coludido con el crimen, con el loco, con las drogas circulando por las calles, entre los niños. La sombra de una sangre salpica al eléctrico fantasma del muro abecedario. No estamos en guerra. Nos guerrean por todas partes, ciudadano, pero nosotros no guerreamos. Nos quitaron la espada, el escudo y desnudos de fuerza nos escondimos en nuestro propio culo. Que decir de todo si nada importa demasiado Si hemos perdido la vergüenza si de nuevo, y otra vez, como muchas veces, nos arrancaremos la lengua y la venderemos a las hordas de los sordos.

Aquí no habrá nunca venganza.

El espíritu del agua

Los que caminan delante de los faros parecen fantasmas. O así deben ser los fantasmas... de que otro modo serían? Como una cortina que en el móvil de viento desvanece. Porqué tenemos la idéa de que los fantasmas como seres de vaho? Lo descubrí hoy en la mañana. La neblina pasaba su manto por las formas de todas las cosas, sacándolas de foco.

Frente a los faros los caminantes parecen fantasmas. O así deben ser... de qué otro modo podrían ser? La neblina desvanece sus contornos, los difumina. Como una cortina movida por el viento, desapareciendo las cosas, dispersandolas en el aire. Suspendida visión. Triste visión. Bella visión. Todo lo que en el ojo sucede es distinto esta mañana. Todo. Yo me quedo viendo todo lo que ha sucedido, lo que he visto y sólo me queda la gratitud. Nunca he deseado convertirme en aire, siempre he querido ser este que el viento arrastra. No puedo decir que no me gusta mi vida. Sino que no me gusta sin ella. Aún cuando se crea firmemente que no queremos lo mismo. Pero eso es una mentira. Yo sólo quiero darte los dias y las horas en lo que nos acontezca, en las circunstancias que sean. Apenas pusimos los cimientos para la piscina definitiva, esa en que nos sumergiremos y ver otra vez, por favor, lo mismo.

No se niegue el amor bajo ninguna circunstancia.

Música aeróbica para el tercer domingo de tu ausencia.

No sabía que hacer. Así que me puse a hacer ejercicio. Después de fumar. Yo siempre tan saludable. El Soundtrack de mi rutina no muy rutinaria fue:

Heart of glass de Blondie. Underwear goes inside the pants de Lazy Boy. Light and day de The Poliphonic Spree. The devil went down tu Georgia de The Charlie Daniels Band. Long tall shorty de Tommy Tucker. Time is running out de Muse. Golden touch de Razorlight. Devil´s food de Alice Cooper. Head over feet de Alanis Morrisstte. Bd woman´s blues de Gaye Abegdalola / Roddy Barnes. Come together de The Beatles. All falls down de Kanye Wents / Syleen Johnson. About a girl (live) de Nirvana. This love de Maroon 5.

Después no nomás me dolía el dolor de tu ausencia sino el dolor de recorrer 4 km 4 sin moverme un solo centímetro.

Porque caminas sin mí, ingrata...

La tarde se me cae encima como balde de agua fria.
Veo la luna grandote y reluciente y me doy cuenta que es una lámpara.
Creo que estamos pero en realidad no estamos.
Escribo esto pero no estoy escribiendo. Estoy echándote de menos.
Todo esto queda para la historia de una mitad sin la otra.
De todo lo anterior trata esto. De todo lo anterior trato yo.
Y de ese tratamiento puede que se acomode cierta sanación.
Aunque duele más el sapo que la pedrada. El sapo estaba vivo.
La piedra en cambio siempre ha estado muerta.
Yo espero que den las ocho para acomodarte el beso.
Uno onomatopéyico onque sea. Y un abrazo monosilábico.

Y las mismas ganas inherentes que le dan al cuore por lat-lat-lat-latir.

=*

"No somos Supermanes para volar"

Te han corrompido, digo a la niña mientras mastica un chicle, los brontosaurios corporativos. Ella revienta una bomba pegajosa sobre su cara. Te han arrancado los pulmones, la traquea, las alas, las espaldas. Yo no sé que decirte para que entiendas: lo primero es concentrarse en perseguir a las hormigas, en criar caracoles y mirar a las estrellas en sueños. Después vendrá el hambre y tendrás que saciarla de algún modo. De allí surgirá tu modus vivendi, de acuerdo a tu modus operandi. De todo esto, ella parece no sacar conclusiones. Se unta una crema de duraznos en la cara y continua mascando su interminable, indestructible chicle.

Una anciana atraviesa la sala para tomar el teléfono, marca al noticiario y se queja: ya no quiero caminar, y volar no puedo, no ven que los viejos no somos supermanes para volar. Los lindos conductores no saben que decir, se rien y agradecen la llamada.

he sido interrumpido, continuaré...

The "Great Pumpkin"

Y entonces él se fue. Me dejó los cigarros y me volví un fumador. Con un suéter de lana para el invierno que va a durar todo el año y un libro de medicina para recordarme que yo, antes que católico y obrero, seré un médico: antes que te de por estudiar esas joterías de diseño y ciencias de la comunicación. Hasta entonces yo era feliz con mi bimex roja, pero el viejo insistió en que yo debia usar un carrito cualquiera, oldie y destartalado, una carcachita con el par de dadotes en el retrovisor, radio am crujiente y un encendedor de esos que empujas y saltan como pan del tostador cuando está todo colorado. Bah, te digo Nina, además el viejo nunca escuchó a Pink Floyd. Hey teacher leaves the kids alone! Ni yo, hasta que el buen Solzi me prestó Echoes, ora hasta el Niño que los odiaba, los oye. Te digo Nina que las cosas cambian, por eso me aferro a la fría Noche de Brujas, al recuerdo falaz de que yo era feliz... pero sí era cuando gritaba Queremos Jalogüín! hasta bien entrada la medianoche y la hinchazón en los pies y en las calabazas plásticas o plásticas bolsas del súper. Cuando anduvimos en Puebla de Los Ángeles quería que me llevaras a ver a pedir dulces a los niños. Me pregunto qué será de los ángeles esos. Se refugiarán en el campanario al salir los monstruos y las brujas y las momias. Buuuuuuuuu y tiemblan de miedo. Qué maravilla! Y eso que al Halloween me lo quisieron extripar con altas dosis de Folklorina Mexicanil. Igual a tí, creo yo, Los Hermanos Testículos de Jehová y la maestra de la escuela que jamás tuvo un muerto, y por eso no sonaba muy convincente, porque nunca tuvo un muerto en la familia y le consternaba toda por no podernos explicar el significado del Día de Muertos. Lo más genial del asunto eran las mórbidas explicaciones religiosas: que si los druidas, que si la quema de brujas, que si Satanás. Más sazón le ponían al asunto! Yo me figuraba que andaba en Salem, huyendo de los puritanos para adorar al Macho Cabrío en una hoguera infernal. Yo creo que por eso me gusta el cuadro ese de Goya. Sabes cual? Está en la Encarta. Pero, yo te contaba que cuandoe el viejo se murió me hice fetichista de sus cosas. Y ahora que tú te fuiste me desvié, sexopatológicamente hablando. Te acuerdas de la blusita blanca de tirantes con una rosa blanca bordada en el pecho? Yo adoro esa blusita, ese aroma que le impregnaste. Ahí ando como Linus acariciando la seguridad que me brinda, el saber que no estoy solo en el mundo. No me parezco tanto al bueno de Charlie Brown como yo pensaba, sino a ese que todos los otoños espera a que venga la Gran Calabaza a traerle de vuelta a la Nina para finalamente abandonar la mantita. Y dejar de chuparse el dedo.

Como un matinal cubierto por la nieve...

My Own Personal Winter Fresh Fascination


Una
mañana
de
Nieve
Nina
es
lo
que
mejor
te
describe.

El Breve Fin del Mundo

LAS NUBES CONTINUABAN CAYENDO SOBRE LA PARTE SUR DE LA CIUDAD. LAS NUBES ENNGRECIERON PERO LO QUE ESCUPIAN ERA HIELO, HIELO BLANCO, MUERTO. DURANTE 20 MINUTOS EL APOCALIPSIS DIO UN AVISO: Y YO SENTI EMOCION. HE DE SER FRANCO: NO ME PUEDE QUE SE ACABE EL MUNDO, NO ME DA MIEDO, SINO EXCITACION. ALLA AFUERA, EN EL TECHO Y EN LAS CALLES EL DIULUVIO SE CONGELARIA, Y EL INVIERNO FUE EN AGOSTO. LA LAMPARA DE MI TRAGALUZ FUE DESTROZADA Y YO ESPERABA QUE LA CIUDAD ENTERA SE PARTIERA EN DOS.

CUANDO CEDIO EL TERROR QUE NO ME ATERRORIZO TANTO, FUI AL TELEFONO A LLAMAR A MI ABUELA. EN SU CASA,LA PARTE NORTE DE LA CIUDAD NADA, NADA, NADA SUCEDIO, NI UNA GOTITA.

EL MUNDO NO IBA A TERMINAR, SOLO MI CASA, SOLO YO QUE ESTOY A PLENA LUZ Y PLENO CORAZON CON EL AMOR DE MI NINA.

ENTONCES, TUVE MIEDO.

Elvis

El Comandante en Jefe apuntó el revolver despertador de rayos revitalizantes hacia la superficie de lo que parecía ser la abultada barriga de Dios. La misión consistía en comprobar si, efectivamente, la teoría del Científico Loco era científicamente cierta: El Espíritu del Rey abandonó Las Vegas para irse a dormitar sobre el Polvo de las Estrellas.

La nave era un azul Cadillac ´77. El Comandante en Jefe se parecía a Nicholas Cage. Y podía tocar discos de vinyl, a traves de su aparato respiratorio. Usaba la uña del dedo índice para zurcar la melodía. Su nombre era John Winston Lennon.

"Dios está vivo" fueron sus últimas palabras cuando un alto índice orgásmico lo hizo explotar, ser uno con El Rey, El Único.

Este ventilador apuntaba hacia a mi, me vió tan acalorado que se apiadó de mí.

y es que de noche también quema el sol. Allá en el cielo muy, muy lejano el sol arde. Y acá cerca, muy cerca dos arden más que el sol. Y al final terminan cantando Just Like Heaven.

Vive Henri Cartier-Bresson.

Fotógrafo de la humanidad, capturador de emociones, Cartier-Bresson atrapó la luz del beso en las batallas, la infancia ensuciada por el polvo de las posguerras. El blanco y negro que la vista en colores de la cotidianeidad no dejan ver al ojo común. Henri, testimonio de la infancia, de las personas y de los personaje, aunque su trabajo hizo de cada persona un personaje. Cada fotografía cuenta una historia personalísima: la que nos cuenta cada expresión, cada gesto, cada ambiente.

Henri Cartier-Bresson ha muerto. No el legado de los instantes que nos deja a quienes queremos ver la historia, tal y como no la cuentan los periódicos, y redescubrirnos parte de lo que siempre hemos sido parte y consecuencia: la humanidad misma.

Viva Henri!



05 de agosto de 2004

PARIS (AFP).— Henri Cartier-Bresson, uno de los grandes maestros de la fotografía del siglo XX, murió a los 95 años en la Isle-sur-la-Sorgue (Vaucluse).

Henri Cartier-Bresson, que iba a cumplir 96 años el 22 de agosto, murió el martes por la mañana en su casa “Le Clos” en la Isle-sur-la-Sorgue (sur de Francia). El entierro se celebró ayer, según fuentes de su entorno.

“Hacía varios días que ya no se alimentaba. Se debilitaba lentamente”, dijo la fuente.

Monstruo sagrado de la fotografía, tanto en materia de arte como de fotoperiodismo, al que entregó su nobleza y sus más bellas páginas, se impuso por un estilo intimista, siempre en blanco y negro, que lo convirtió en el maestro indiscutible de la escuela francesa de fotografía.

Desde la guerra civil española a la revolución china, de India al sur profundo de Estados Unidos, de Truman a De Gaulle, de Faulkner a Picasso, pocos acontecimientos o gigantes de la historia escaparon al lente de su Leica.

Fotógrafo humanista, siempre en sintonía con el objeto de sus fotos, aunque la composición rigurosa superaba a la emoción, Henri Cartier-Bresson, mucho tiempo reportero gráfico, fundó en 1947 con Robert Capa, entre otros, la agencia de fotos Magnum.

Nacido el 22 de agosto de 1908 en Chanteloup, al este de París, hijo de un industrial, estudió pintura tras suspender el bachillerato, antes de consagrarse a la fotografía. En 1931, publicó su primer reportaje gráfico profesional en la agencia “Vu”.

Recorrió el mundo y en 1936 realizó un documental sobre los hospitales de la España republicana. Llegó, incluso, a ser asistente del cineasta Jean Renoir.

Poco después se vio implicado personalmente en otra guerra, la Mundial: movilizado por el ejército francés, fue capturado por los nazis en 1940, y logró escaparse tres años más tarde, lo que le permitió ser uno de los que inmortalizaron con su cámara la liberación de París. Luego realizó su segundo documental, “Le Retour” (El retorno) (1945). Dos años más tarde, una exposición homenaje en Nueva York le lanzó a la fama a 39 los años de edad.

Desde entonces, Henri Cartier-Bresson se dividió entre reportajes, publicaciones y grandes exposiciones en el mundo entero.

Primer fotógrafo occidental admitido en la URSS en 1954, publicó ese año las “Danses de Bali” (Danzas en Bali) y “D’une Chine a l’autre” (De una China a la otra). A estos álbumes les siguieron una veintena de otros títulos. El más reciente, “Paisajes”, en 2001.

Su obra, preservada desde 2003 por una fundación en París que lleva su nombre, también es conocida en el mundo entero gracias a una veintena de exposiciones: París (1955, 1980, 2003), Nueva York (1974), México (1982), Tokio (1989), Roma (1990) y Zurich (1998).

Henri Cartier-Bresson, que siempre se había negado a disociar la pintura y la fotografía, volvió al dibujo en los años 1970. Recibió en 1981 el Gran Premio Nacional de Fotografía.

Copyright AFP 2004

Qué Diablos haces???

"Nomás espero a septiembre..."

Zeus y la eterna humanización de su corazoncito: hacia una reconstrucción de los hechos olímpicos. Relatado por un testigo vivencial.

estoy. ya es ganancia. estoy. ya es ganancia. tengo calor, tu no? pero afuera está bonito el dia, como que quiere llover y te digo, baby, chipichipichipichipibombom, bombom. ahorita traigo la camisa negra, ya no tan negra, que traía cuando nos vimos en el DF. tengo muchas ganas de que ya estemos juntos y de que veamos el mismo cielo. oye Nina, oye Nina, oye Nina. ai guant tu bi güit yu. rait jir and rait nau. ah mira Tlaloc y Zeus se pusieron de acuerdo y para celebrar tu sí tan lindo, mandaron construir unos alpes suizos a pleno cielo. te acuerdas de Zeus? yo sí, es un buen muchacho, no? se enamoró de una muchacha que le valía dos céntimos la divinidad del muchacho. y de allí pa´l real: dos viajes a tierras lejanas y la extirpación del corazón eléctrico completo por la niña de educación sentimental a lo Candy. yo me estoy acordando de cuando me hablaste en mi cumpleaños no. 23, y estuviste desde entonces encendiendo velas alrededor de mi existencia, como alumbrando mi navegar solitario. desde entonces, Zeus y Venus habitaron una nube, lejos del olimpo, mientras Tlaloc les hacia de música de fondo su luminosa sinfonía.

=*

Cosmorama 3: miedo.com.mx

"Acuérdate que Dios tuvo miedo"
"Porqué nostoros no habriamos de tenerlo, vedá?"
(Diálogo entre un papá y una mamá mientras ven Otro Rollo)

Mientras headbangers destrozan pollos para vendérselos a los avícidas de KFC, los cazafantasmas en Otro Rollo demuestran con pelos y señales que los fantasmas, entes, manifestaciones masallescas y espíritus chocarreros del tipo A, B y C y del tipo de charlatán que más tipo de charlatan no podía tener, digo si tuviese un look a lo Carl Sagan, uno tendría dudas (pero el pobre es un híbrido de Walter Mercado y, faltaba menos, Jaime Maussan). Se presentan pruebas irrefutables: hay unas puertas que se abren solas, unas voces de ultratumba y un ritual de santería para amansar malignidades que se posesionan de una Linda Blair de Peralvillo. Amén que no se cobra un solo centavo. Bueno, al menos es ganancia. habrá que ver las condiciones del sitio en internet para comprobar la teoría. De lo que sí estoy seguro es de los charlatanes existen (vedá que sí Mario?)

Mientras mi mente se llena de temores del tipo A, B y C y me amargan una bonita noche post-tarde de lluvia. Me voy dando cuenta que el mundo tal y como lo conocemos se acaba (y de que me siento bien por ello), como dijeran los R.E.M.

Mañana será otro día y como dijo Topo Gigio, hay que vivirlo con alegría. POr lo pronto es el fin de este post y me siento bien por ello.

Continuará...

Ella no habla más.

Es una canción de Paul McCartney. He reencontrado el cd Driving Rain. Y en estas fechas me recuerda mucho a Nina. Por cierto, ahora escribo una página exclusivamente para ella. Espero que la lea diariamente, siempre. Aunque se le vaya la luz con todo y computadora. La dirección Nina (y los 2 o 3 que llegan sin querer acá) es:

http://elbluesdenina.blogspot.com/

Cuando nada importa, sino tú, sino yo.

A Frida, de su niño de ojos pequeños =* 
 

El verano trae moscas. Moscas de fuego desafinado. El verano mueve la sangre, de algún modo. En el verano me resulta muy difícil escribir, creo que se debe a toda esa vida que sucede en las calles, a toda esa fuerza humana que bate alas, a ese tornado febril que es la ciudad, que es en las arterias de la ciudad. En el verano las moscas hacen vuelo en línea y luego caos, como aquel mensaje subliminal del Niño Blanco. En el verano sucede todo, todos los sentimientos nacen piel pero siempre infernal. En el verano el sexo, el sol, el canto de aves en el amanecer, y aquella sombra que me abandonó cuando dejé de madrugar. Lo demás no me abandona: todo sístole, todo diástole fluye energía, luz universal, explosión de mil estrellas y tú y yo y nosotros somos focos de 60 watts. Todo cambio de energía nos pone a punto de incendio la resistencia. Pero mira, resistimos. Resiste el cable que transporta tu voz, el beso y la palabra tierna. Resiste, resistimos, nos bebemos de un trago el luminoso flash como de un río silencioso, cristalino, suave. El verano nos prepara para lo que hemos de vivir, para hacer nuevo sol con lo que sigue: otra vida, la vida verdadera, la vida sola, la vida sola con nosotros dos. ¿Qué nos van a hacer la tristeza del invierno, si tú y yo hemos atravesado dos veranos? ¿No nos hemos dado sol cuando hemos estado juntos? ¿Qué nos pueden hacer las moscas tristes de batería alcalina?
   

La Biografia No Autorizada de Mickey Mouse

Hay un ratón en mi cabeza. En la cocina de mi cabeza hay un ratón. Un ratón hay en la cocina de mi cabeza. Hay en la cocina de mi cabeza un ratón.La resolución: dos cafiaspirinas y agua embotellada. La solución: una trampa megalómana para un ratón que asoma la cabeza por entre las llamaradas de la estufa, calzarme los converse de combate y a empuñar la escoba. Asustar al ratón. Arrinconarlo y perdonarle la vida. Éste soy yo en mi estado más sádico: poner queso en la trampa, justo en el lugar mas acogedor de la estufa. Y esperar. Esperar...

Sweethearts Doble 8
(Titulo para una cancion que nos compondra Robert Smith de The Cure para la ocasion)

Dia 8 de nuestro 8vo mes y una palabra atraviesa medio mundo para llegar a tus ojos, Sweetheart, como llegan a tus oidos Pictures of you, en el comercial de HP. Aunque Lullaby es el sillon y nuestra tarde y tu casa, cuando fuiste mi curacion pero tambien fuiste herida. Hace ocho meses esta noche cuando fuiste mi novia, las flores comenzaron a sangrar, como sangran ahora en el tocadiscos y The Loudest Sound se convierte en el lugar en que no soñamos, lugar donde a los angeles los ojos se les llenaron de hojas y arbol y madrugada y de nosotros, que tuvimos los ojos llenos de hojas y arbol y madrugada.

Dia 8 de nuestro 8vo mes y mis ojos quieren llenarse de septiembre, asi como se llenaron de diciembre y abril y Frida. Tu sabes, sabemos.

Te amo mi, cada vez mas cercana, Nina.

Luego de la ausencia por estos rumbos, yo, el verdadero hombre elefante, el de a de veras, ha decidido situarse en la conciencia fotográfica de la humanidad.

Sin más por el momento, se despide de ustedes el fantástico Hombre Elefante, no sin antes recomendarles que coman frutas y verduras.

So long Kids! Have a nice day!

Del Heartbreak Hotel al Hotel Yorba.

Una vez el dolor quebró entre los dedos de un hotel, tiempo después habito el cascarón de otro, en otra parte. Este Hotel estaba solo, pero conmigo dentro. Mucho tiempo antes, un eterno girar de un ventilador colgando de la noche, en donde había de dormir para vivir la realidad. Es que en esos dias el sueño era lo que vivía, las 16 horas del dia, y la realidad eran esas ocho horas correspondientes al ataud del dia, del dia más brillante en mi historia personal, después de estar habitando una soledad enorme, del tamaño del elefante, en donde escuchaba el vibrar de una trompeta, era Satchmo celestial, y yo pensaba en que mi soledad era como África, ardiendo en las fogata de una canción llamada Skokian. En aquel entonces la soledad no tenía muros, ni ciudad, ni geografía. Era un estado en que iba de unos rayos catódicos a otros. Tan hueco. Hasta que una niña, se sentó al piano de mi tristeza y tocó Apple Blossom. Y mi natural color verde tornó rojo y luego blanco y luego negro. Y luego rojo y luego blanco. Y negro, como era de esperar, quedé luego de conocer el cielo, y vuelve a ver en su desierto el cielo más divino. Dulce ave de la paradoja. Por eso creo yo, que de estar viviendo en oscuras catedrales, el jorobado quiere volver al sur donde una llama, danza y danza en metáforas que crujen en el fuego de su propia pasión, en aquella ciudad llena de ángeles. Mientras tanto, marco el cero para pedirle a la operadora que llama por cobrar al lugar donde nació la bandera roja que ondea en el cristal de mi catalejo, esperar la señal y seguir respirando el artificial aroma de la tranquilidad en este Hotel que no se llama Destino.

Querido Dios:

Si existes en algún lugar del universo te ruego tengas piedad de este pobre mortal que te implora que mi hermano Diego recupere la cordura y deje de escuchar a, y de cantar como, Valentín Elizalde.

Gracias.

Frustración en Aerosol
(tóxica, inflamable)

Esta mañana con el color negro oscureciendo el interior de mi cuerpo de hojalata acudi a un banco azul, institucion bancaria, empresa del dinero, gloria del capital, frustracion de un asalto de un pobre tipo, 48 años de edad, de cometer el crimen perfecto, o de al menos llevarse los 10 mil pesos restantes del ATM (ei-ti-em, cajero automatico), como yo y el credito: solicitar, llenar los espacios en blanco, nombre, direccion, sueldo, empresa, todo luz y pulcritud, y plastico y papeles impresos con fotografias de gente francesa viviendo en un Mexico de fantasia y rubios y pieles blancas y dientes perfectos, dentaduras perfectas, buen aroma y gente que se alinea para pedir algo que les pertenece, nos pertenece, a la gente que no somos franceses, ni rubios, ni de piel blanca y que no solo no tenemos dientes blacos, ni dentaduras perfectas sino que ademas tenemos caries, como tenemos carencias, y yo espero y hay una tele, contenedor de la desesperacion, sellada, adentro y arriba en un rincon, una caso familiar, odio entre hermanos y tambien toda luz y pulcritud y plastico y anuncios comerciales, AT&T, Coca-Cola, Downy y los Caballos Apocalípticos que montan los jinetes empresarios y zillonarios, todos luz y pulcritud, y News, noticias y beat de balaceras, asaltos frustrados, en El Paso hay dos tipos de criminales: los afroamericanos y los hispanos, amenazas del Good-Time, Seven-Eleven, Gas Station, Sheriff, la paz del pueblo fantasma y aqui en el banco habemos zombis lagañosos y mal vestidos que convivimos con agentes del orden, orden en su peinado, en sus corbatas, en sus trajes sastre, en sus medias, calcetines, lustro de sus zapatos, una sonrisa de un millon de dolares y amabilidad: espere su turno, su credito ha sido aprobado, felicidades, pase a la ventanilla 2, sucursal 2, de la Segunda Avenida, Edificio Santa Clausula, piso 2, asaltado 2 veces, desfalcado 2, rescatado 2, cero criminales de cuello blanco capturados, Priceless, para todo lo demas existe Master-Card, yo existo como el idiota que se golpea en la cabeza con el plastico anuncio de no-fumar y estoy a punto de rociar la cara del primer agente que se me atraviese en el camino, con mi aerosol negro, mi espray inicuo, mientras soy grabado en el circuito cerrado, y marco historia, comienzo la revolucion con los que hacen cola despues de mi y recuperemos lo nuestro! Hasta La Victoria Siempre! Felicidades, su credito ha sido aprobado. Gracias.

Every ShitTown needs a bomber.

Reducir las ciudades a cenizas. Filmar una pelicula de desastre que acabe en la absoluta devastacion de todo lo construido. De cada esqueleto de paraiso que habitamos, estructuras espinales, redes oseas y astas con banderas. Los castillos y los idolos urbanos, la estirpe arquitectonica y el suelo de su plantacion. Suplantacion del todo por la nada. Pero sin mover un solo dedo. Como en el video de Go to Sleep. Implosiones sin crimen. Solamente el castigo de corruptos edificios vivos, despiertos a la hora en que corruptos burocratas los penetran e iluminan oscuramente con sus trajes oscuramente iluminados por la higiene de los mediocremente millonarios de escritorio, mueble clasico heredado por la administracion del pasado. Ellos administran el pasado porque no pueden permitir que el presente se agende en sus agendas de piel de lagarto; no se mancha un objeto lujoso con tinta permanente. This shit it is turning too political.

POR FAVOR, DESTRUYEME.

El hombre elefante, un hombre de su tiempo

Dios, sí Dios, ayer me dijo via e-mail, que la única forma de salir del bosque de árboles que ululan, era la tala desmedida de árboles que ululan. Pero, cómo talar tanto árbol sin pecar, después de todo un árbol tiene vida, vegetal, pero vida. Y más los árboles que ululan. Me dijo que nada es pecado sino el pecar. Nada es pecado sino el pecar. Nada es pecado sino el pecar. Ah qué bonita frase estilo zen. Muy bonita pero no acabé nunca por entenderla. Pero de pronto me di cuenta que no había nada escrito sobre lo que yo podía o no hacer. Entonces, sin ninguna tabla-roca moiseanica (?) que me dijera lo que es y no es pecado, accedí a la tala desmedida de árboles que ululan… ¿Dios? No, no, no, no, no, no, no. Yo ya no sé ni qué escribir acá. Ni en ninguna parte. Pero bueno, ya todo está escrito. Todo está escrito… pero casi nada he leído. Me invade el mesianismo. Automesianismo desmedido: siempre estoy esperando bajar cabalgando una nube para rescatarme de bosques de árboles que ululan. Siempre. También tiendo a exagerar sobre la duración de todo, siempre. Pero también siempre soy irremediablemente bestial. Y nunca pero nunca, nunca encuentro el método para nada. Ojalá me hubiera decidido a ser científico en vez de andarle buscando tres pies al elefante.

Generación espontánea y la nariz de Frida

Pensaba por la calle en que mi vida es un caos, del que, no me molestaré más, no encontraré nunca origen, porque no lo tuvo. Luego una testigo de Jehová me preguntó si yo tenía una vida feliz. ¿Viuda? Pregunté yo. Vida, aclaró ella. No. Dije, no. Yo no soy feliz. ¿Por qué? Porque ahora sé exactamente lo que quiero. Ahora conozco el objeto de mi afecto. Y está lejos; entonces si la persona que posee el objeto de mi afecto, el corazón, (el corazón, a mí me gusta decir corazón), no es alcanzable de inmediato, como el pago de la quincena en un cajero automático… oquei, mal ejemplo… digamos, tan alcanzable como: la nariz. Digo, la nariz es alcanzable, si yo quiero tocar mi nariz, pues no hace falta que yo mueva un solo dedo porque la nariz está pegada, o sea siempre en contacto conmigo, con mi dermis. Luego, no entiendo cuando dicen, ay fulanito no ve más allá de su nariz… y lo dicen de manera despectiva ¿Qué hay de malo en ver lo que Fulanito quiere teniéndole tan cerca, a pesar de tener que hacer bizcos? A lo mejor le resulta mal si quiere ver las narices de Sutanita o Manganita, que es lo que me pasa a mí. Quiero ver la nariz de Frida, tan cerca como sea posible. Quiero la nariz de Frida. A Frida completa.

DIFICULTADES TECNICAS, POR FAVOR ESPERE.

Mis dos cyborgnames:


A.R.M.A.N.D.O.:
Artificial Robotic Machine Assembled for Nocturnal Destruction and Observation
(algo así como un robot que lo único que será en su vida será velador... pero un mal velador, de esos que no se duermen nunca y que destruyen periódicos para encender una fogata...)


E.L.E.F.A.N.T.E.:
Electronic Lifelike Entity Fabricated for Accurate Nullification and Terran Exploration
(este otro significa que me dedicaré a tapar baches y otras cosas que no entiendo... robot traductor no... eso seguro)

*
Obtén el tuyo en Cyborgname.
Yo se lo copié a Irma.

Postal
de
negro,
neones,
ocres
y
amor
platónico

Lejos de occidente y la rutina. Con la ausencia sucediéndoles a ambos. En el paisaje electrónico de un país mágico. Del templo al hotel de cinco estrellas. El amor sucede. Sutil sucede. En la sublime tristeza y en la fotografía de lo que sucede allá abajo, en una ciudad, Tokio, que se abigarra sobre sí misma. Con sus rascacielos y su panorámica. Lo extraño se adopta, no se entiende, pero se adopta. Me nace decir esto que parece de Adela Micha. Y con esto acabo.

Arigato!

Los ojos de Dios en el infierno

Amen de Costa-Gavras. Esta no es otra tonta película de nazis. Sino sobre esos otros nazis que cerraron sus puertas a los hebreos cuando el holocausto. La Santa Iglesia Católica. Pero, creo que no tendrían porqué abrirla de ningún modo, después de todo, la religión es nada más que un club social, donde la tarjeta de socio te es otorgada al nacer. Ayer mismo escuché la estupidez de que los judíos han tenido tantos problemas por haber rechazado a Jesucristo como su Mesías. Malditos bastardos seudocristianos. Ya sé que debo ser más políticamente correcto, pero para eso están las embajadas y las diplomacias. Y ahora viene con la mierda de que nunca habían sabido que a Jesús lo lapidaron así.
Frida lo dice y tiene razón. ¿Qué de nuevo entrega La Pasión? (esta sí es otra tonta película cristiana… y pretenciosa). Pero regresemos a la Segunda Guerra Mundial y a esta película, Amen. La cual sin raspar demasiado las heridas, sin mostrar y mostrar y mostrar los clichés crueles y con la medida correcta de gags de los siempre simpaticos arios (esos divertidísimos comentarios que hace algun General y del cual todos los soldados ríen con todas las fuerzas, Heil!). La historia es sobre un Químico que llega a Teniente de la SS. Pero cuyos principios cristianos no le permiten tolerar la eutanasia de los enfermos y la masacre de vidas humanas. Intenta dar a conocer al Papa sobre las atrocidades, cosa imposible. Conoce a un Padre, hijo de un alto jerarca de Roma. Pero cómo ya sabemos, ambos fallan. No para la historia, que nos sigue entregando páginas sangrientas y aberrantes. La Iglesia Católica Romana no hizo nada por salvar vidas… pero es que las cosas no son tan simples. Los que deben estar en el cielo son los judíos humillados, ellos entraron al reino. No el papa, no los cardenales, no Roma. Los cuervos de Roma, los mismos que le arrancaron los ojos a quienes vieron e intentaron hasta donde les fue posible salvar vidas. El mensaje del Hijo de Dios suele perderse en trámites, burocracias y cobardías. Amén.

Combate frontal a la música cristiana

Yo me pongo a fumar tranquilamente en el patio de mi casa, y mientras el único ruido es de la maraña de humo que asciende y desenreda, de no tan lejos viene la música, un sonido de una guitarra, un sintetizador y el ritmo más simpático del mundo. Después sabes que lo próximo a decir no será sino un coro horripilante que canta aleluyaleluyaleluyaleluyaleluya (no hace falta decir ad nauseum).

La luz de la tarde es perfecta, la paz viene de lejos, por teléfono, acabo de entrar en éxtasis con el siempre bendecible video de Radiohead, There, There. Me siento The Boney King of Nowhere, semioscuro se ilumina mi rostro, el cigarro sin filtro, Delicados (los mismos que fumaba Sabines) sintiéndome en correcta sintonía con esa entrañable amargura, esa soledad, arruinada soledad sin uno mismo, descalzo, con la antena apuntando al satélite correcto. Nuestras voces la de ella y la mía se enredaron en el espacio sideral, atravesaron el cielo, se casaron con las estrellas y la noche universal, y el brillo del sol flotante. Todo parece perfecto. Música de las esferas.

Pero la música cristiana lo arruina. Arruina mi pedacito de cielo, mi mirada entre ladrillos y muros frescos y humedad, bosque así. Bosque de criaturas. Cuervos mirando de lejos. Cocinándose adentro un verso, un verso igual que otros pero recién nacido. Cómo no estarse alegre en la telaraña de humo y casas empalmadas.

Los vecinos lo arruinan todo. Su croar loar no me alegra mucho. Y menos si el joven de la casa corea la alabanza. Maldito, maldito sea. Abro la puerta, corro desesperado a la televisión, pongo el video en la que (a Dios gracias, o al diablo) grabé There, There. Los tambores tribales resuenan. Me dejo llevar hasta el patio por esa melodía tenebrosa, In pitch dark, se canta celestial. Y vuelvo a mi lugar de ausencia, a mi dulce amargura, a encender otro cigarro. A aturdir la alegría, que en el Señor, mis vecinos encuentran.

YOGA

En la mañana descubro que mi mamá empezó una rutina de ejercicios de yoga. Mi única rutina matinal es oir, desde el cuarto mientras, me estoy despertando, la sexy voz del doblaje al español:

El pie derecho lo pasas hacia delante del brazo derecho, así, muy bien Jim, extiendes el brazo derecho hacia del pie izquierdo atrás de tu espalda, un si esto te molesta la espalda, puedes solo poner la mano sobre la cabeza, mirando hacia arriba, eso muy bien, Ross, ¿te relaja Jim?

Y así variando hasta la extrañeza total, mientras imagino a la más insípida mujer rubia en mallas rosas y bandita púrpura sobre la cabeza, haciendo las cosas más extrañas frente a una cámara:

Cabeza bajo la rodilla, sí Jim, cuello girando sobre tu antebrazo, pie con la punta tocándote la frente, dedos flexionados dentro de la boca.

Cosa de nada. Simples técnicas de relajación. Y es apenas el calentamiento. Imagino a las alumnas de la maestra con su pensamiento más profundo de fuck!-not-this! Y la sonrisa fingida para el video Easy Yoga For All, que se vende a 9.99 en Wal-Mart.

Eso es Jim, se siente bien ¿no? Y el pobre Jim pensando, Shut up, you flexible witch, y asintiendo con la sonrisa al revés, entre sus muslos.

Pobre mamá, y luego dice que de donde sus reumas y calambres. El deporte perjudica la salud (dijera Solzimer) y no lo dudo ni tantito. Pero, también perjudica la mente, ¿quién demonios se levanta a las 6 de la mañana para estarse tocando con la punta de la lengua la axila, mientras coloca la pierna derecha sobre su pecho? Esto no estoy seguro si lo escuché en realidad. Lo anterior sí. Incluso el nombre de Jim. Imagino a Jim: un tipo de 40 que se está quedando calvo, rodeado de Mariah, Suzanne, Jessica, y la maestra Norma. Pobre Jim. Seleccionado de un grupo de extras, por su look de gay maduro y estable, castaño, con capacidad de tocarse la nariz con la punta del dedo gordo del pie y tener pancita pero no tanta. Luego lo vistieron con pants verdes ajustadísimos, una playera color pistache, y una bandita azul marino, el pobre Jim. Ni Jim se ha de llamar. Nautilius Loukakopolus es su verdaderro nombre, tiene una esposa, Sheryl B. Loukakopolus y una hija, Ashley Loukakopolus, de 10 años de edad, que cree que su padre es una abogado respetable, con un despacho propio entre las calles Heaven y Paradise de Happytown, en las afueras de Nueva Jersey. Un pueblo feliz con cientos de cipreses a lo largo de la avenida principal.

se abre



solo mi



ataúd



abre el



plexo



en una



cruz


(Fito Paez, Abre)

COSMORAMA


2

necesito escribir las muy demasiadas cosas. FLOR: en un principio el aguarras goteaba de los pétalos. necesito escribir las muy demasiadas cosas. yo crecí entre motores que exhibían sus arterias. necesito escribir las muy demasiadas cosas.


EL ELEFANTE

ANTROPOIDE

once upon a time... nunca un carro ha sido parte de la forma necesaria. pero es necesario. un auto compacto. por 78.80 diarios te llevas un platina.


ELEPHANTROPO/ELEFÁNTROPO

there´s one little kid cryin´ inside of me

kid inside!

en la más negra oscuridad
en la más profunda oscuridad
caminaba en tu paisaje
en tu paraje

(no porque lo sientas significa que está allá)
(no porque lo sientas está allá)
(no porque lo sientas significa que allá exista)
(solo porque lo sientas no significa que allá exista)

somos accidentes por suceder
somos accidentes por suceder...


EL FUTURO NO EXISTE

solo de batería:
bum-bum-bum-bum-

bum-barum-bum-

bum-barabum-

baram-bam-bam-

bam-bam-bum-bum-

barambum-bum-

bum-

pitisss!



EXPERIMENTAL

SILENCE.

(-----------------------------------------
------------------------------------------)

AND



THE



BEATLES



ARE



ALWAYS



PLAYIN´



ON MY



ROOF...




catchin´ words as

butterflies...

(experimental gossip)

Todos los días se me olvida, por eso, como soy yo. La primera clase a la que entré?, cuando lo ví, dije este profesor está loco. Miau. ¿En donde me vine a meter? Se le botó la canica, era amor real, hasta que, después de varias semanas, mataron a Manuel.




MY FRESH MINT

GIRLFRIEND

Aun cuando estoy sentado adentro de las fauces del dragón, mi novia menta fresca me acompaña. su brisa, mint breeze, fluye, slow motion torbellino, alrededor de mí, my fresh mint grirlfriend.



FIN



DEL



COSMORAMA



2

Vendor Machine
(o, Las Pinchurrientas Máquinas Culeis)

O-B-D-C a tu sed. Para eso he de caminar varios muchos metros. Y las maquinitas de sodas no me quieren, de hecho, creo que hasta me odian: si yo deposito 5 pesos para una lata o 6 para una botella plástica y 245 ml más hay posibilidad de que ocurran 3 cosas 3: que la maquina se trague mi cambio y/o que me de mi dosis de cafeina diluida en una lata caliente, cual coca-cola espresso, y/o en el mejor de los casos, darme otro tipo de marca, lata, logotipo, campaña publicitaria que no coincide con mi estilo de vida y mi vision de la humanidad. O sea, si yo quiero Sprite y me sirven Coca, mi existencia tiene que girar 180 grados para adaptarse al sempiterno mundo lleno de burbujas y amigos forever. Además yo quiero Sprite porque combina con mi chamarra verde vintage.

Así que como venganza, desahogo o whatever, escribo en una "vendor machín":

no compres aquí
no seas pendejo


y luego resulta que el pendejo soy yo porque vuelvo a la rectangular terrible máquina de la decepción.
Nomás para no olvidar quien soy.

Cosmorama

Lo del Big-Bang tuvo aceptación por su nombre tan bonito: a todos les gusta decir Big-Bang. Big. Bang.

Bueno ya, pongámonos ficticios:

El bosque ulula, la oscuridad ulula, las hojas muertas y la tierra sucia ululan, el tecolote ulula, un gusano ulula, el manzanar ulula, el crucifijo ulula. Arriba de mi puerta un cuervo dice algo, algo de una noche plutónica. Ulula. Yo mismo ululo. Me cuelgo de la lámpara y ululo. La locura ulula. El cereal vertido al plato ulula. Norwegian woods ulula. Por teléfono ululamos. Atravesamos el Bosque de todo lo anterior todos los días, que un abril ulula en el invierno que ya casi no ulula. Los mismos ángeles ululan.

La biblia es la verdad, leela.

Ulula mientras tanto.

Cosmorama
continuará próximamente. Manténgase en sintonía.

One of these days is like christmas in april...
(Spacechog, The Chinese album)

El pobre Elefante vive encerrado en un cuarto sin ventanas. Tiene solamente una pantalla en el cielo que se ilumina blanca con el sol y negrazul con el fulgor de luna y luz ficticia de la casa contigua. El pobre elefante quiere una ventana.

¿quién me compra una ventana para mi consolación?

O una puerta con el número 17-A, lejos del cráter en el camino (como el Mean Mr. Mustard de Lennon), allá en el surrr entre cerros mayúsculos y carros minúsculos, allá vive su Lovely Rita. En la casa con la puerta que el quiere, la del número 17-A, en el centro de aquel surrr. Downtown.

Knock-knock-knocking on heavens door.Abre y abandonemos el valle de la desolación.

(El elefante entra al Bosque de Árboles que Ululan)

Mamá quiero ser un soldado.

Cierto que nunca he tenido un espíritu muy bélico que digamos. Pero estuve pensando en lo bonito que debe ser tener algo porque luchar, algo por lo que te obliguen a luchar. Que el sonoro rugir del cañón te levante a combatir contra los malos de la película, los narcos, los zapatistas, los hippies, los nazis, las inundaciones, las gigantes mostruosas con serpientes brotándoles de la cabeza cual pelónpelorrico, y por supuesto, los extraterrestres que se atreven a invadir más allá del límite permitido por la Secretaría de Relaciones Muy, Muy Exteriores (SECREMMEX). Tener uniforme, empolvarse o desempolvarse si es que cae un repentino antidoping. Y todo eso, es lo que estoy considerando para mi vida de joven adulto: la milicia. Espero que la miopía y el escorbuto que me da el color verde no sean impedimento. Si no, para eso está la Marina. El azul marino siempre le va mejor al color de mis ojos. ¡Adiós mi rielera, ya se va tu Juan!


Estimadas lectoras:

Su corazoncito ya puede seguir soltar el moco (o la carcajada todo depende de cada una) porque ya salió el nuevo capítulo de Linda Rosa tiene un corazón de diamantes. Hagan click aquí y vuelen y vuelen y vuelen...

(La foto de Lennon es de Douglas Kirkland)

Sometimes the silence can be like thunder
(Bob Dylan, Love Sick)

Ya. Escribir, escribir, escribir. Escribir, escribir, escribir. Escribir. Una vez me caí y casi me descalabro y me quiebro el cuello. Hace poco. Recomendación: ten cuidado si te metes a una playa que se llama Revolcadero (creedme no es sentido figurado), desde entonces estoy muy tenso, de ese nervio del cuello que está por detrás (del cuello). Me pone de malas. Aunque yo cuando estoy de malas no digo que estoy de malas. Debería. Muchos lo hacen cada vez que tienen ganas. Yo creo que es bueno porque así sacas lo de adentro, porque lo de afuera pues no puedes sacarlo, porque ya está afuera. A veces el silencio es como un trueno, un trueno sin luz, te electrocuta pero no te enciende. El silencio es cosa mala, pero si no tienes qué decir ¿pues para qué lo dices? Por consideración suelo callar. Ya, pues me callaré, es lo que siempre se me ha dado. Bien, callar. ¿Porqué el emisor debe decir algo si el receptor no responde? Aprender eso me costó 4 años y miedo de mi vida. Una licenciatura y Olé! Callar!

Este blog cumplió un año el 17 de febrero pasado.

No ahondaré más en el asunto. Recibo condolencias. No quiero decir qué diablos es el blog, ya muchos se han encargado de definiciones (aaaaaum, qué flojera), además de que no sé. Muchos de aquí parten para ser publicados (revistas, periódicos, nuevos diseños del Charmin) o para no serlo definitivamente. Yo escribo acá porque no tengo mucho quehacer. A través del blog, encontré cosas buenas: amigos y amor. Espero de verdad que no me los arrebate.

Larga vida al blog!

Durmiendo con Fantasmas

El mar se evapora Lo tomamos sin sorpresa Vemos las nubes Explotar en el cielo Parecía escrito Pero entre líneas no podemos leer Silencio Está bien Enjuga tu ojo Enjuga tu ojo Alma gemela Enjuga tu ojo Las almas gemelas Nunca mueren...

(Placebo, Sleeping with Ghosts)

Atentado contra vida extraterrestre

Pensando en que quizás si nos encontremos solos en el universo, y aunque sea igualmente absurdo decirlo, que seguir a un carismático líder rubio que nos llevara al infinito y mas allá, estoy pensando en formar una organización de los Universalmente Solitarios, abrazar el espacio oscuro, quererlo y apapacharlo, hacerlo crecer (o contraerlo, asegún). Para entrar a esta organización (aun) no lucrativa, tenemos que aceptar cada milímetro de vacío. Aceptémoslo, estamos solitos (no hay nadie aquí mi lado, Burro de Shrek dixit). Nadie nos va a traer la cura contra la sida, el acné y el pie de atleta en una bandeja de materiales interestelares, ni nos van a parchar (ah caray) la capa de ozono. Perezcamos mejor, lenta y arrimadamente, los que quieran arrimarse. Vivamos solos, tan solos como estamos los (unos mas, unos menos) 7 mil millones de seresitos humanitos. ¡Inscripciones abiertas!

Un dia te levantas y andas como que sintiendo que algo te va a pasar, que por cada paso que des, te espera un abismo que se abrirá a tus pies y te va a tragar. Lo ves en los ojos de todos, en su expresión, como si en ti vieran un muerto en pie. Y dices, este soy yo. Ojalá llueva. Y el cielo, con su marea de brea, avanzando entre azul, se nubla. Ah dia perfecto.

En el centro está Charlie Brown, ingenuo, terco, siempre torpe y destinado al fracaso. Necesitado hasta un punto neurótico de comunicación y de "popularidad", encuentra sólo el desprecio de las niñas matriarcales y sabiondas que le rodean, alusiones a su cabeza redonda, acusaciones de estupidez, pequeñas maldades que hieren a fondo. Charlie Brown impávido busca ternura y afirmación por todas partes: en el baseball, en la construción de cometas, en las relaciones con su perro Snoopy, en los contactos y juegos con las muchachas. Fracasa siempre. Su soledad se hace abismal, su complejo de inferioridad arrollador (teñido de continuo por la sospecha, que asalta también al lector, de que Charlie Brown no tiene ningín complejo de inferioridad, sino que es verdaderamente inferior). La tragedia está en que Charlie Brown no es inferior. Peor aún: es absolutamente normal. Es como todos. Y por ello marcha siempre al borde del suicidio o por lo menos del colapso: porque busca la salvación según las fórmulas de acomodo propuestas por la sociedad en que vive (...)

(Umberto Eco, Apocalípticos e Integrados)

It always rains on his parade, his baseball game, and his life.

Todos los derechos reservados por quienes tengan bien derechos los reservados. Y, por cierto, hablando de la Crema Del Real, Linda Rosa se fue con todo y su Corazón de Diamantes a plazasesamo2, allá las esperamos amiguitas para que sigan sufriendo un poco. He ducho!

El círculo tiene solo un lado.

Estoy aquí me pongo a tararear. La tormenta se ha vuelto esta suavidad del dia. Dia que a ella le gusta, con cielo deslavado. Y yo me pongo a recordar a Wal-Mart. Y es que coinciden los aromas. No sé qué haré la próxima vez que vaya por sus pasillos. ¿Me pondré a reír en la fila de la caja registradora? ¿Iré a abrazar la ropa femenina? A una chamarra beige posiblemente. Pero otras cosas me recuerdan a ella. Los escudos de las entidades federativas, el mirador con banderota, calles y parques. Callejones. Iglesias.

Volviendo a los aromas. En mi adolescencia, estrenaba el rompimiento de mi corazón, el olor a espray para el cabello, marca Caprice me ponía a llorar. De mi niñez, el aroma a humedad me remite a la tía-abuela Inés, enferma mental, que vivía en un cuarto, ella sola.

Volviendo a estos días, transcurren por adentro del pecho, los respiro de lejos, y huelen a ella. Exhalo un hálito de esperanza. La imagino en donde la conocí caminando de vuelta a su intento de casa. En la penumbra. Y sé que ella se acuerda mejor que yo de muchas cosas. Yo me acuerdo de un faro, que me alumbraba mientras reía y lloraba por la bocina del teléfono. Primera noche después de despedida y promesas. El autobus me llevó a ella. El autobus me separó de ella. El autobus me llevará de nuevo con ella.

Conservo los boletos, uno de ellos sin usar, significa un día más. Un día más. Y la felicidad gira en el ventilador y en una caja roja se conservan los besos. Huelo esto. Y vuelvo a vivir los dos días en la vida. Los dos primeros del resto de nuestra vida...

Si tuviera una cámara como la tuya verías mis ojos verdaderamente tristes...
¡Vuelve a creer!
¿Sí?

=*

Carta abierta

No puedo. No quiero. Va contra mi sentir. Contra mi deseo, mi esperanza, mi corazón (el cual te dí una vez y no quiero de vuelta).

No tengo la menor duda. No es engaño, es certeza. Tan extraña, tan nueva, tan excitante.

El deseo de que crezca lo que tenemos es mucho más grande que la circunstancia que atraviesas, que tu personalidad, que tus temores.

Yo no puede mentirme, no puedo dejarte ir. No quiero.

Podrás intentar matarlo por compasión. No podrás.

Este amor nos sobrepasa a nosotros. Y seguirá a pesar tuyo y mio.

Si de mi depende sostenerlo sobre los hombros, lo haré. Porque a mi me sigue sosteniendo tu amor, no tu desprecio.

Me amas. ¿Que mas puedo pedir?

Estoy nublado. Sereno. La luz est? muy quieta. Bien. Tengo ganas de hacer lo que es necesario hacer. Desde anoche.

Maruchan de Pollo Para El Alma

La maestra Edna Krabappel toma una lata de sopa para uno. Sopa para el solitario. One serving. Porción individual. En el capítulo en que Bart se cartea románticamente con ella haciéndole creer que es un tal Woodrow. Pobre Edna. Tendrá que seguir ingiriendo conservadores y sodio.

La ya no tan nueva sopa instantanea en vaso, de solo agregue agua caliente, déjela remojando y obtendrá una delicious meal Maruchan. Maruchan. Maruchan. Ah!... el olor a sopa humeante en casa es el aroma de la familia. Y ahora por unos pesos y un sencillo procedimiento tiene uno de nuevo ambiente familiar. Prendes la tele y la ignoras. Si quieres enciendes el radio en otro cuarto, la lavadora, y ya, tienes la atmósfera exacta del hogardulcehogar.

La soledad es fácil de combatir. Los solitarios, los loners, los lobos de estepa, ya no tienen que envidiar (porque en el fondo lo que anhelan es tener sus Momentos Kodak con pá y má y abues) a esos engendros productos de la naturaleza, que no necesariamente engendros de la felicidad, que tienen la (des)dicha habitando entre sus muros marca Infonavit. Aunque de vez en cuando haya bajas.

Si son creyentes, recen por mí. Si no son creyentes y no rezarán por mí, pues no me importa, este elefantillo azulado, reza por mí a diario. Gracias a la inmensa piedad de mi benefactora =P (que me lo regaló la Navidad del 28 de diciembre del 2003),

No estoy desamparado
ni de noche, ni de día
y estoy en paz y alegría
con todos los santos
Jesús, José y María.

=*

P.D.
Lo mejor es Porvenir,
dice El Evangelio según (tu) Jesús Personal.