PRETTY GIRLS MAKE GRAVES

Me levanto en sueños.

Al pisar la arena, un cangrejo anda a un lado de mi dedo gordo. Más allá, junto al árbol muerto, verde sólo en la memoria de la abuela, mi perro lame su vientre.

Al despertar está mi cuarto que enmohece la humedad, mi computadora, el tragaluz roto que también es traga-agua.

Veo news.bbc.co.uk/spanish:

En el suburbio de Teshi, en Ghana, Isaac Adjetev Sowah fabrica unos ataúdes zoormórficos (elefantes, gallinas, peces) y grandes escalas de los objetos de uso cotidiano: botellas de cerveza, cámaras fotográficas, Santas Biblias, zapatos.

La muerte tiene su aspecto simpático: todo depende del ataúd en que se entierre. Me dirijo directo a los faros. Esos son los peores. No fumes faros, es lo que dice la gente. Deberían fabricar ataúdes en forma de cajetillas de cigarros. Como las piñatas con formas de objetos que celebran los gustos de la gente: latas de Tecate o botellas de Chivas Reagal. Cada muerto debiera ser enterrado en el fetiche de su vida: mi mamá que ha trabajado toda su vida en el IMSS podría ser sepultada en un sello a su medida con forma de aguila-protectora-de-la-madre-que-amamanta-a-su-bebé. O Diego, mi hermano, podría ser sepultado en una bota vaquera color de color azul pastel. O mi papá, en una carcacha. Yo podría ser sepultado en tarjetas para el teléfono gastadas en llamar a Iguala, Gro.

Y Nina. No quisiera que fuese sepultada nunca pero me gustaría pensar que quiere ser sepultada adentro de un elefante.

Yo quiero que esa niña linda cave mi tumba(a ella no le gusta tanto pensar en esas cosas). Prefiero más pensar que seremos eternos.

Creo que aún no he despertado. Pero es domingo y apenas es la una de tarde. Las pijamas no desaparecerán hoy.

Un verso de: DESDE AUSCHWITZ

5

El que sigamos amándonos
es un milagro.

Desde Auschwitz,

desde Auschwitz
me avergüenzo cuando
estoy en el abrazo.

Tu cuello pulsa
contra mis labios
como los pájaros grandes
abaten su presa.

Nuestros cuerpos
sin aliento se
unen bruscamente y
yacen desnudos
trenzados
como si alguien
les hubiera dado
una ducha mortal.

Mientras yo
sienta tu piel,
no te desollarán
para forrar una lámpara.

De golpe nos despertamos
agradecidos.



(Richard Exner, Nach Auschwitz / Traducción: Elisabeth Siefer)

HOMBRE DE PIE, HOMBRE SENTADO

Escribir cualquier cosa cuando viene la avalancha. Las cosas suceden sin que me dé cuenta. Mi vida no es mía, lo que me ocurre está siendo cocinado en un horno diabólico. A veces a Dios le toca hacer galletas con chispas de chocolate y resulta que todo huele bien. Si tan solo no hiciera a veces demasiadas galletas saladas. Me gustaría usar este espacio para escribir mis hazañas, pero no hay. Me gustaría escribir de mi personalidad, de mi extrañeza, de mis gustos exóticos, mi esoterismo. A veces quisiera ser cualquier otro. Poderle decir que yo hice esto, hice lo otro, a Frida. Quisiera tener una cámara y retratarme, una digital y decirle que las cosas que suceden no podrían ser mejor. Pero siempre hay algo dentro un murciélago chupasangre, adentro de mí. Siempre hay un monstruo que ve el panorama y no sale, se queda viendo desde su mazmorra a la gente feliz. A la amarga, a los niños. Hace tiempo hago unos dibujos de gente sin brazos, creo que me retratan bastante bien: es como si en la frente trajera una indicación de SADNESS INSIDE! en la frente. Es mi negra estrella, no mala estrella, sino negra. Digo, tengo todo para poder hacer las cosas, no carezco de nada, tengo limitantes, pero estas no me tienen confinado a la invalidez. Es otra cosa, algo que hace bola en el esternón y gira y se atora allí. Y me hace caer aunque esté de pie o caminando. No puedo ser parte de nada, no me siento parte de nada. A veces, de veras quisiera solo un cuarto sin ventanas, ni puertas, en donde quepamos nada más Frida y yo. Sin escape. Nunca. ¿Porqué estoy tán triste tán de repente?

··· i bleed ···

Baby, when you´re gone... 

"Unhappy Meal"

Bueno, el ogro come de su plato una ración de niños

malcriados, bueno, está bien, lo entiendo, entiendo la naturaleza de los ogros, pero, ¿eso de que se los coma fritos? Acaso no vivirá en este mundo regido por la alimentación balanceada, los alimentos bajos en grasas, la dieta macrobiótica. Eso no puedo creértelo. Cuánto llevamos nosotros absolutamente dedicados a nosotros, ¿qué no todo el mundo es como nosotros? Regidos, ya no tanto por todas las formas de vida (desde los pellejos de los jumiles hasta las ancas de las ballenas), sino por el respeto a nosotros mismos, a nuestro templo, a nuestra primera casa, a la posada de lo que soy, me constituye, conforma, construye, sostiene, alienta. No entiendo la naturaleza de los ogros, no la entiendo, ¿qué no se quieren? No respetan la creación de Dios, no saben que somos imagen y semejanza, que tenemos las mismas comezones, quizá menos crónicas, pero comezones al fin. Y un ogro será muy ogro pero es como nosotros: se alimenta de inocencias ajenas. Sólo que él las prepara en aceite hirviendo, las escurre, sirve, prepara con chimichurri, ¡y a las fauces!. Por lo demás somos iguales. Que vayan al nutriólogo, que se acerquen a George Oshawa, que borren a Ronald McDonald, que fusilen al Coronel, que vuelvan a encerrar a Jack-in-the box. Seres todos despiadados que ya están por lanzar al mercado sus Combos Infantiles para Ogros Infelices.

No te quites la cáscara del tiempo.

Para Frida

Ya puedo pelar la mandarina, má? Era lo único que resonaba en mi cabeza, una y otra vez, momentos antes de que todo colapsara entre mis nudillos. Antes de que viera derrumbarse, cada uno de mis sueños, cada árbol que nació entre su eterno mirar de cocodrilo, estaba enfermo, y mi estancia en la observación de su piel anciana. Era un viejo, niño, todavía no le quites el tiempo hecho cáscara. Tenemos que esperar a que endulce. Nunca lo pensé así, hasta anoche, cuando ví que todo pasa tan pausado: el viento que llena la casa, la luz que nace y muere y renace y remuere. Lentamente, una y siempre vez. Todavía nos queda tanto, irnos envejeciendo. El pobre niño todavía no sabe, todavía no sabes niño, quédate callado, guarda silencio. Se parece a su papá, siempre sumergido en su mudez. Basta un enunciado imperativo, y no vuelve a salir palabra de su boca. Es su forma de decir que se alegra por lo que pasa. Por eso es tán raro, tán amargo. No aprende, no aprendemos del viejo. Feliz de adentro. No tenía que andarle enseñando los dientes a nadie. El era feliz, nomás así. Las gallinas callejeras clocaban y clocaban y actuaban su parte y aparentaban. Hacian como que eran felices, pero se las llevaba la chingada por dentro, ¡te acuerdas de las gallinas, niño? Qué risa... pero igual todas eran desgraciadas. Pobres locas. A mí me gustaba más andar con el viejo, porque andar era como andar sola, con la luz, como lagartija en su bolsa. Y ahora que no hay más viejo me gusta más estar sola y hacer sentir solo al niño, te gusta andar solo, niño? No. Ya aprenderás, pobrecito eres tán joven. Ya me duelen de tener las manos apretadas, ya para qué rezo, pobre viejo, pobre de mí, pero ya me toca niño darte de comer a ti, amargura a amargura, lo dulce de estar sólo.

Labore.

Agradezco a San Judas Tadeo por favores recibidos. J.A.M.B.

Lo importante de todo es gozar. Aprender a vivir con lo que se tiene y con lo que no. Lo importante es saber qué hacer en caso de incendio. Lo importante es saber manejar las situaciones adversas, las que nos aplastan de vez en cuando, y aprender a abrazar la propia insignificancia. Saber que cuando uno se siente superpoderoso habrá una cáscara de plátano, un kamikaze, una guerrilla en contra nuestra. No se puede andar por la vida como un Bush cualquiera. Siempre habrá un escalón inadvertido que haga caer nuestra vieja sabiduría al suelo. La vida es gobernante nuestra, la única, y las situaciones y ese eterno juego de canicas que son los constantes sucesos. Frente a eso, nosotros somos nada, pero nadita de nada. Y todo lo que construyamos esta a merced de la destrucción masiva, de la crítica, de los grupos de auto-ayuda, lo importante es gozar: encontrar nuestro tulipán rosa y tratar de aprehenderlo en nuestra memoria, en el simple placer de apreciarlo. A veces, muchas, nos darán una patada en el culo por perder nuestro tiempo viéndolo. Es el riesgo de verlo. Pero la vida, toda, es riesgo. Pobres de aquellos que sientan que tienen bien domado al buey de su rodeo. Pobre de aquel que dicta las reglas. Pobre de aquel que crea en la trascendencia: está perdiéndose de lo único real que existe: el placer inmediato, el efímero. Pobre de aquél que pierda su tiempo escribiendo las instrucciones para escribir, para leer, para hacer un blog, para vivir. Como yo. Pobre de mí.

¡Muerte al patético!

Lo que me hace falta es que me pongan una madriza.

¿como es que uno puede sentir tanto desprecio por sí? mira que se genera esa miseria desde quien sabe qué glándula, se mira uno en el espejo y no sabe qué hacer, llorar acaso y desmaquillarse, yo soy un bufón que no se toma en serio, excepto cuando de odiarse trátase. ya me quiero ir a dormir y despertar sintiendo un poco menos de:

rabia
vergüenza
envidia
ira
autocompasión

soy humano, ¿verdad? pero tampoco es tán malo... yo creo que hay personas que deberían odiarse un poquito. son demasiado optimistas, llenos de vida, seductores, florecillas en busca de cualquier nariz para infectarles con su polén optimista.

sólo les pido que desaparezcan. por favor, no me amarguen la existencia. mátense y luego hablamos.

Nota para Nina Exclusivamente: Ah esto es tán liberador, necesitaba una purga n.n
Te amo!

Sin tí soy

como una

mañana

invernal,

como un

precipicio,

como la

lavadora

tirando el

agua en el

cuartito

de lavado

@ 6:30

SUNSHINE, SUNSHINE, SUNSHINE!

Una niña, un niño, juegan con la nieve.

Las letras que decimos
son la nieve
y el silencio invernal
es el escenario a donde cae
y se acumula
cae y se acumula

ya para el crepúsculo
estamos sepultados en palabras

y los niños se deslizan
y hace cristal el gotear del día

y los árboles,
esas manos de anciana sepultada,
crecen hasta desvanecer

encima de nosotros

Nosotros

creadores del invierno
y sus postales.

HISTORIA DE UN MUCHACHO, EL CUAL QUIERE SER JOAQUIN PHOENIX Y / O JOHNNY DEPP

La noche resbala por la pared y el muchacho bajo las cobijas mata el frío, se escuda entre telas, no sabe qué pensar, se le muere de espera la esperanza, vacío, como la caja de cigarros, el muchacho ve la televisión, tan próxima, que su madre moriría al verlo de la preocupación porque su hijo se le quede ciego, o bizco en el peor de los casos, hace años que viene haciendo lo que su madre le prohibía, se sigue masturbando al ver el Playboy Channel a escondidas, adivinando en la distorsión, más bien, lo que el audio desdibuja en su cabeza, hace años que está sumergido en sí mismo y hace años que no sabe quién es y tampoco se lo cuestiona mucho,

Cinco minutos más

Cinco minutos más

Y ya lleva años y años aletargado, ya no sabe qué decir, nada más balbucea, se rasca la cabeza y ob-la-dí continua su vida ob-la-dá en cosas que no son cosas, no adquieren la categoría de cosas, no ha tenido, no tendrá sus minutos de fama, antes no lo aceptaba y ahora tampoco, pero ya no le interesa, no por que haya aceptado tal cosa, sino porque no es necesario, como nada le es necesario, se queda quieto cuando escucha un ruido, pausa, y su mano se detiene, no hay nada qué decir, ni siquiera esto.

Nina & Yo

Cómo iba a interesarme el mundo? De qué forma le explicaba a tu mamá, Nina, cuando le dije que ni siquiera sabía que pasaba en el mundo, no era para que me dejaran ver a Lolita Ayala, a la hora misma en que yo iba por tí, sino porque durante esos dias, los últimos y los primeros de nuestro(s) año(s) me daban todo lo necesario para vivir? Cómo decirle de la inmensa dicha de tenerte cerca, de caminar a tu trabajo, de andar en el centro de una ciudad extraña que guarda para mí más de lo que esta ciudad jamás lo hará?

Cómo para explicar sin derretirme?
Cómo?