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¿Alguien NO quiere dejar de ser pobre?

Estoy en medio de una plática* de un programa gubernametal para combatir a la pobreza extrema. Me siento un infiltrado rojillo. Cambio y fuera.

(*todos quieren actuar como Adal Ramones)

Los vividores.

-Las líneas de las maquiladoras se extienden a los lados del camellón de grava y polvo. Ciudad Juárez es toda grava y polvo. Y maquiladoras.

--Cuando el gobierno habla a y de los pobres les habla mal. Se dice no eligieron ser pobres pero están muy pendejos para dejar de serlo. Palabras mas, palabras menos.

---En donde habitan los más pobres, los miserables se les llama zona de concentración. En donde viven los ricos, zona dorada. Lo demás no tiene clasificación. En este momento, mi percepción de las zonas en donde habita la clase media baja es de una clase media baja rabiosa con sus vecinos. Ni los pobres ni los ricos nos perjudican tanto como nosotros mismos. Basta salir a la calle para darse cuenta, para ser atacado de una u otra forma. Podríamos llamarlo zona de rabia.


J. Merrick y la belleza.

Tras el cristal de la ventana el sol lo pinta todo. La gente avanza entre los árboles con sus ramas ya cubiertas de brotes. Las hojas vienen. Viene la sombra. He estado durmiendo en el suelo, me gusta sentir los últimos fríos del invierno.

Siempre he vivido en la oscuridad, pero siempre espero con emoción la sombra.

Cuando la sombra crece por la tierra, significa que el sol sigue brillando y que en la Semana Santa los niños jugarán al futbol desde temprano por las calles.

Entre las ruinas cualquier pedazo de cristal brilla más.


Midnite TV.

Reírse del mundo, de Michael Jackson, de Bush. Del army. Reírse del mundo cuando en mi interior hay funeral. Hacerse güey. Yo creo que la televisión está hecha para personas normales. Los que tengan una excelente estabilidad emocional. Deberían hacer un test psicológico para ver televisión. Los que no demuestren estar cercanos al punto de turrón de la perfección, deberían hacer otra cosa.

Mis desgracias personales, las importantes, no se resuelven cuando la mujer del comercial de shampoo repara sus puntas abiertas.Si esto es un tobogán, estoy atorado a la mitad. ¿En realidad quiero caer? ¿Hay agua en la piscina? Yo solamente quiero estar en otra parte. Ya no quiero estar encerrado adentro de mí. Quiero otro cuerpo, quiero otro mundo. Que cambie yo o que cambie el mundo. Una nación de hombres-elefantes ¿hará mi existencia anónima? Pero yo ya soy anónimo. No existo sino en los ojos de cualquiera. Yo solamente quiero salir a la calle. Y quedarme quieto. Que nadie note mi presencia, pero que ella no tenga miedo al verme y me abrace.


Tengo mucho sueño, mucho, mucho sueño. Quiero dormir hasta el viernes a la una de la mañana. Y despertar en casa de Frida. Esto de estar en un lugar queriendo estar en otro, atormenta. Es como un desarmador enterrándose en la columna vertebral. Estar colgado del techo, junto al foco, sangrando, ensombreciéndolo todo...


Ya me duele cuando fumo. Y casi no fumo. Pero ya no quiero fumar. Pero cuando estoy así, como en la siguiente pausa... quiero fumar. Sujeto el lápiz como si fuera un cigarro y si me descuido, ya estoy ensalivándolo, pintándome los dientes. Mi cuerpo necesita nicotina. Y el alquitrán y el monoxido de carbono me aniquilan.

Maravilloso: un ansioso adquiere una nueva ansiedad.


Letras Crocantes.

(a propósito de una entrevista realizada a Frida en blogsméxico.com)

Frida es Frida. No hay otra Frida en la galaxia bloguera. En la entrevista faltó mencionar el hecho de que es una de las más visitadas, de las que más simpatía provoca y cuya adicción a ella es inevitable. Frida está ajena a la pose de tantos y su identidad se salva siempre. No se deja caer en los juegos de intelectualismos baratos y famitas. Frida es Frida. Y creo que su personalidad es exactamente lo que todo bloguer necesita: pasión por compartir y una apertura de corazón y mente. Sin eso todo esfuerzo es vano y no se tendrá nunca lo necesario para estos menesteres.

Viva Fridashion y sus Letras Crocantes!