Mis dos cyborgnames:


A.R.M.A.N.D.O.:
Artificial Robotic Machine Assembled for Nocturnal Destruction and Observation
(algo así como un robot que lo único que será en su vida será velador... pero un mal velador, de esos que no se duermen nunca y que destruyen periódicos para encender una fogata...)


E.L.E.F.A.N.T.E.:
Electronic Lifelike Entity Fabricated for Accurate Nullification and Terran Exploration
(este otro significa que me dedicaré a tapar baches y otras cosas que no entiendo... robot traductor no... eso seguro)

*
Obtén el tuyo en Cyborgname.
Yo se lo copié a Irma.

Postal
de
negro,
neones,
ocres
y
amor
platónico

Lejos de occidente y la rutina. Con la ausencia sucediéndoles a ambos. En el paisaje electrónico de un país mágico. Del templo al hotel de cinco estrellas. El amor sucede. Sutil sucede. En la sublime tristeza y en la fotografía de lo que sucede allá abajo, en una ciudad, Tokio, que se abigarra sobre sí misma. Con sus rascacielos y su panorámica. Lo extraño se adopta, no se entiende, pero se adopta. Me nace decir esto que parece de Adela Micha. Y con esto acabo.

Arigato!

Los ojos de Dios en el infierno

Amen de Costa-Gavras. Esta no es otra tonta película de nazis. Sino sobre esos otros nazis que cerraron sus puertas a los hebreos cuando el holocausto. La Santa Iglesia Católica. Pero, creo que no tendrían porqué abrirla de ningún modo, después de todo, la religión es nada más que un club social, donde la tarjeta de socio te es otorgada al nacer. Ayer mismo escuché la estupidez de que los judíos han tenido tantos problemas por haber rechazado a Jesucristo como su Mesías. Malditos bastardos seudocristianos. Ya sé que debo ser más políticamente correcto, pero para eso están las embajadas y las diplomacias. Y ahora viene con la mierda de que nunca habían sabido que a Jesús lo lapidaron así.
Frida lo dice y tiene razón. ¿Qué de nuevo entrega La Pasión? (esta sí es otra tonta película cristiana… y pretenciosa). Pero regresemos a la Segunda Guerra Mundial y a esta película, Amen. La cual sin raspar demasiado las heridas, sin mostrar y mostrar y mostrar los clichés crueles y con la medida correcta de gags de los siempre simpaticos arios (esos divertidísimos comentarios que hace algun General y del cual todos los soldados ríen con todas las fuerzas, Heil!). La historia es sobre un Químico que llega a Teniente de la SS. Pero cuyos principios cristianos no le permiten tolerar la eutanasia de los enfermos y la masacre de vidas humanas. Intenta dar a conocer al Papa sobre las atrocidades, cosa imposible. Conoce a un Padre, hijo de un alto jerarca de Roma. Pero cómo ya sabemos, ambos fallan. No para la historia, que nos sigue entregando páginas sangrientas y aberrantes. La Iglesia Católica Romana no hizo nada por salvar vidas… pero es que las cosas no son tan simples. Los que deben estar en el cielo son los judíos humillados, ellos entraron al reino. No el papa, no los cardenales, no Roma. Los cuervos de Roma, los mismos que le arrancaron los ojos a quienes vieron e intentaron hasta donde les fue posible salvar vidas. El mensaje del Hijo de Dios suele perderse en trámites, burocracias y cobardías. Amén.

Combate frontal a la música cristiana

Yo me pongo a fumar tranquilamente en el patio de mi casa, y mientras el único ruido es de la maraña de humo que asciende y desenreda, de no tan lejos viene la música, un sonido de una guitarra, un sintetizador y el ritmo más simpático del mundo. Después sabes que lo próximo a decir no será sino un coro horripilante que canta aleluyaleluyaleluyaleluyaleluya (no hace falta decir ad nauseum).

La luz de la tarde es perfecta, la paz viene de lejos, por teléfono, acabo de entrar en éxtasis con el siempre bendecible video de Radiohead, There, There. Me siento The Boney King of Nowhere, semioscuro se ilumina mi rostro, el cigarro sin filtro, Delicados (los mismos que fumaba Sabines) sintiéndome en correcta sintonía con esa entrañable amargura, esa soledad, arruinada soledad sin uno mismo, descalzo, con la antena apuntando al satélite correcto. Nuestras voces la de ella y la mía se enredaron en el espacio sideral, atravesaron el cielo, se casaron con las estrellas y la noche universal, y el brillo del sol flotante. Todo parece perfecto. Música de las esferas.

Pero la música cristiana lo arruina. Arruina mi pedacito de cielo, mi mirada entre ladrillos y muros frescos y humedad, bosque así. Bosque de criaturas. Cuervos mirando de lejos. Cocinándose adentro un verso, un verso igual que otros pero recién nacido. Cómo no estarse alegre en la telaraña de humo y casas empalmadas.

Los vecinos lo arruinan todo. Su croar loar no me alegra mucho. Y menos si el joven de la casa corea la alabanza. Maldito, maldito sea. Abro la puerta, corro desesperado a la televisión, pongo el video en la que (a Dios gracias, o al diablo) grabé There, There. Los tambores tribales resuenan. Me dejo llevar hasta el patio por esa melodía tenebrosa, In pitch dark, se canta celestial. Y vuelvo a mi lugar de ausencia, a mi dulce amargura, a encender otro cigarro. A aturdir la alegría, que en el Señor, mis vecinos encuentran.

YOGA

En la mañana descubro que mi mamá empezó una rutina de ejercicios de yoga. Mi única rutina matinal es oir, desde el cuarto mientras, me estoy despertando, la sexy voz del doblaje al español:

El pie derecho lo pasas hacia delante del brazo derecho, así, muy bien Jim, extiendes el brazo derecho hacia del pie izquierdo atrás de tu espalda, un si esto te molesta la espalda, puedes solo poner la mano sobre la cabeza, mirando hacia arriba, eso muy bien, Ross, ¿te relaja Jim?

Y así variando hasta la extrañeza total, mientras imagino a la más insípida mujer rubia en mallas rosas y bandita púrpura sobre la cabeza, haciendo las cosas más extrañas frente a una cámara:

Cabeza bajo la rodilla, sí Jim, cuello girando sobre tu antebrazo, pie con la punta tocándote la frente, dedos flexionados dentro de la boca.

Cosa de nada. Simples técnicas de relajación. Y es apenas el calentamiento. Imagino a las alumnas de la maestra con su pensamiento más profundo de fuck!-not-this! Y la sonrisa fingida para el video Easy Yoga For All, que se vende a 9.99 en Wal-Mart.

Eso es Jim, se siente bien ¿no? Y el pobre Jim pensando, Shut up, you flexible witch, y asintiendo con la sonrisa al revés, entre sus muslos.

Pobre mamá, y luego dice que de donde sus reumas y calambres. El deporte perjudica la salud (dijera Solzimer) y no lo dudo ni tantito. Pero, también perjudica la mente, ¿quién demonios se levanta a las 6 de la mañana para estarse tocando con la punta de la lengua la axila, mientras coloca la pierna derecha sobre su pecho? Esto no estoy seguro si lo escuché en realidad. Lo anterior sí. Incluso el nombre de Jim. Imagino a Jim: un tipo de 40 que se está quedando calvo, rodeado de Mariah, Suzanne, Jessica, y la maestra Norma. Pobre Jim. Seleccionado de un grupo de extras, por su look de gay maduro y estable, castaño, con capacidad de tocarse la nariz con la punta del dedo gordo del pie y tener pancita pero no tanta. Luego lo vistieron con pants verdes ajustadísimos, una playera color pistache, y una bandita azul marino, el pobre Jim. Ni Jim se ha de llamar. Nautilius Loukakopolus es su verdaderro nombre, tiene una esposa, Sheryl B. Loukakopolus y una hija, Ashley Loukakopolus, de 10 años de edad, que cree que su padre es una abogado respetable, con un despacho propio entre las calles Heaven y Paradise de Happytown, en las afueras de Nueva Jersey. Un pueblo feliz con cientos de cipreses a lo largo de la avenida principal.

se abre



solo mi



ataúd



abre el



plexo



en una



cruz


(Fito Paez, Abre)

COSMORAMA


2

necesito escribir las muy demasiadas cosas. FLOR: en un principio el aguarras goteaba de los pétalos. necesito escribir las muy demasiadas cosas. yo crecí entre motores que exhibían sus arterias. necesito escribir las muy demasiadas cosas.


EL ELEFANTE

ANTROPOIDE

once upon a time... nunca un carro ha sido parte de la forma necesaria. pero es necesario. un auto compacto. por 78.80 diarios te llevas un platina.


ELEPHANTROPO/ELEFÁNTROPO

there´s one little kid cryin´ inside of me

kid inside!

en la más negra oscuridad
en la más profunda oscuridad
caminaba en tu paisaje
en tu paraje

(no porque lo sientas significa que está allá)
(no porque lo sientas está allá)
(no porque lo sientas significa que allá exista)
(solo porque lo sientas no significa que allá exista)

somos accidentes por suceder
somos accidentes por suceder...


EL FUTURO NO EXISTE

solo de batería:
bum-bum-bum-bum-

bum-barum-bum-

bum-barabum-

baram-bam-bam-

bam-bam-bum-bum-

barambum-bum-

bum-

pitisss!



EXPERIMENTAL

SILENCE.

(-----------------------------------------
------------------------------------------)

AND



THE



BEATLES



ARE



ALWAYS



PLAYIN´



ON MY



ROOF...




catchin´ words as

butterflies...

(experimental gossip)

Todos los días se me olvida, por eso, como soy yo. La primera clase a la que entré?, cuando lo ví, dije este profesor está loco. Miau. ¿En donde me vine a meter? Se le botó la canica, era amor real, hasta que, después de varias semanas, mataron a Manuel.




MY FRESH MINT

GIRLFRIEND

Aun cuando estoy sentado adentro de las fauces del dragón, mi novia menta fresca me acompaña. su brisa, mint breeze, fluye, slow motion torbellino, alrededor de mí, my fresh mint grirlfriend.



FIN



DEL



COSMORAMA



2

Vendor Machine
(o, Las Pinchurrientas Máquinas Culeis)

O-B-D-C a tu sed. Para eso he de caminar varios muchos metros. Y las maquinitas de sodas no me quieren, de hecho, creo que hasta me odian: si yo deposito 5 pesos para una lata o 6 para una botella plástica y 245 ml más hay posibilidad de que ocurran 3 cosas 3: que la maquina se trague mi cambio y/o que me de mi dosis de cafeina diluida en una lata caliente, cual coca-cola espresso, y/o en el mejor de los casos, darme otro tipo de marca, lata, logotipo, campaña publicitaria que no coincide con mi estilo de vida y mi vision de la humanidad. O sea, si yo quiero Sprite y me sirven Coca, mi existencia tiene que girar 180 grados para adaptarse al sempiterno mundo lleno de burbujas y amigos forever. Además yo quiero Sprite porque combina con mi chamarra verde vintage.

Así que como venganza, desahogo o whatever, escribo en una "vendor machín":

no compres aquí
no seas pendejo


y luego resulta que el pendejo soy yo porque vuelvo a la rectangular terrible máquina de la decepción.
Nomás para no olvidar quien soy.

Cosmorama

Lo del Big-Bang tuvo aceptación por su nombre tan bonito: a todos les gusta decir Big-Bang. Big. Bang.

Bueno ya, pongámonos ficticios:

El bosque ulula, la oscuridad ulula, las hojas muertas y la tierra sucia ululan, el tecolote ulula, un gusano ulula, el manzanar ulula, el crucifijo ulula. Arriba de mi puerta un cuervo dice algo, algo de una noche plutónica. Ulula. Yo mismo ululo. Me cuelgo de la lámpara y ululo. La locura ulula. El cereal vertido al plato ulula. Norwegian woods ulula. Por teléfono ululamos. Atravesamos el Bosque de todo lo anterior todos los días, que un abril ulula en el invierno que ya casi no ulula. Los mismos ángeles ululan.

La biblia es la verdad, leela.

Ulula mientras tanto.

Cosmorama
continuará próximamente. Manténgase en sintonía.

One of these days is like christmas in april...
(Spacechog, The Chinese album)

El pobre Elefante vive encerrado en un cuarto sin ventanas. Tiene solamente una pantalla en el cielo que se ilumina blanca con el sol y negrazul con el fulgor de luna y luz ficticia de la casa contigua. El pobre elefante quiere una ventana.

¿quién me compra una ventana para mi consolación?

O una puerta con el número 17-A, lejos del cráter en el camino (como el Mean Mr. Mustard de Lennon), allá en el surrr entre cerros mayúsculos y carros minúsculos, allá vive su Lovely Rita. En la casa con la puerta que el quiere, la del número 17-A, en el centro de aquel surrr. Downtown.

Knock-knock-knocking on heavens door.Abre y abandonemos el valle de la desolación.

(El elefante entra al Bosque de Árboles que Ululan)