Elvis parecía un chico tímido cuando no estaba cantando.

Antes de llegar al lago, decidimos que lo mejor sería tentar al asesino serial. Ese que rondaba desde hacía días en los solares periféricos, a una milla el más cercano.

Bajamos del viejo Datsun oxidado. Como carnada, nos desnudamos y empezamos a jugar sensualmente, besándonos. Era como atravesarle el anzuelo a la lombríz, lanzar el hilo esperar a que mordiera.

Nada de esto sucedió, incluso después del final feliz. Incluso 30 minutos de ensoñamiento. Kimberly se decepcionó.

El sopor nos llegó a detrás del cuello y los moscos celebraron su banquete de sangre, que fue toda la sangre que vimos esa tarde.

Subimos al Datsun y de vuelta a la casa de nuestros padres, el rey cantaba por la única bocina, semiútil por rota

As her young man dies,
on a cold and gray Chicago mornin',
another little baby child is born
In the ghetto

Yo sé que ella iba pensando en esa entrevista desteñida sobre el alistamiento del rey al Army, el rey combatiente. Sonreía después de todo, sobre el cristal.

El coro celestial encendía los faros, el camino.