la culpa, el perdón, el copyright

la tv, el dragón y la oscuridad. las noches y sus murciélagos. el té de manzanilla. hace tiempo que no. no. no. no. quieres rehacer, quieres reiniciar. quieres algo. ver películas en el sofá y pintar algo y ser famoso. yo quiero lo mismo. o quizá nada. el pan tostado. la mantequilla. el aire que recorre la espalda desnuda. hay mucho que leer. lee. han habido muchas épocas, épocas de glamour y épocas que nadie imaginó de tal forma. han habido universos alternos. coitos en fotografías. han habido demasidas cosas en todo este tiempo. los políticos se lustran los zapatos mientras defecan en el pueblo. esto está pareciendose demasiado a una canción. pero no importa siempre es bonito perderse en la numeración. muchos creían que la escritura automática provenía de los fantasmas, los ángeles, dios, diablo. estoy seguro que esto solo proviene del ocio.

Pesadilla en la calle del infierno.

El odio es una mazmorra y uno puede instalarse en ella cómodamente porque está acondicionada para que para el bienestar de tu cuerpo y de tu mente.

Uno puede llegar con sus cajas llenas de rencores, mierda y esas cosas, pero no estarán bien resguardadas hasta que sean colocadas sobre los muebles precisos.

El ser humano, tiene que joder a los otros seres humanos. Joderlos de la manera más económica pero más precisa. Cuando nos toca ser jodidos lo sabemos. Llega uno con su cara de have-a-nice-day hepatítico, predispuesto al puto optimismo, pero no listo para que le suministren vía rectal el encono, la ira, la chingadera del otro ser humano.

¿Y ahora qué? Piensas en la oficina o en el camión o entre las sombras de un callejón sin salida. Nada peor que encontrarse con otro ser humano. ¿Qué quieres de mí?

¿Cual es el plan maestro? Sobrevivir. Matar o morir. De eso se trata todo: política, laboral, sexualmente.

¿Te crees ballena o elefante? No soy mas que un ratoncillo asustado. Pero ¿quién sabe? ojalá pueda transmitirle alguna enfermedad, matar al ganado de quien controla el mundo. Y orinar encima de El. Gloriosamente.

i hurt myself today

al salir de la biblioteca, me puse los audífonos, caminé hasta salir del parque, esperé el camión y un albañil caminó hacia a mí. temí lo peor. otra vez. pero nada sucedió. solo el miedo. que fue desvanciéndose en el asiento infernal de la ruta juárez-aeropuerto. al subir al segundo camión, estuve de pie y los locos usuales caminaron junto a mí. una muchachas se burlaban de mí. no me importó. el arrullo del primer día del verano fue mi droga.

llegué a una casa vacía. encendí la tele. comí pescado con limón, arroz y una ensalada improvisada. tomé kool-aid azul.

a cada momento estuve llamando a su casa. esa en donde reside mi alma. pero se negó a hablar.

aun cuando estoy en la silla llorando, camino hasta el teléfono de la esquina. y marco los números correctos que me devuelvan su risa.

le hice daño a ella. no merezco su perdón. yo no puedo perdonármelo.

que me perdone. si tán sólo me viera. estoy llamándote. perdón.

ahora está el hombre araña en la televisión. quisiera ser Peter Parker, que no lo sabe todavía pero, M.J. estará allí al final. quiero un final así. nunca sin tí.

perdóname.

Los ovnis de ayer son la droga de hoy.

Quedémonos sentados hermanos a la orilla del ojo. Dejemos de mirarnos las manos.

"Esta noche el sueño busca el calor del sur. Si algunas de sus aletas rompen, va siendo hora de arrastrarlo. Hay que llevarlo al sur aunque las redes sean extendidas desde el norte..."

No estoy seguro del significado del panfleto que redacto, pero sí de esta la penúltima hora en el misterio: una esfera de plata torna invisible, camuflaje del cielo. Carl Sagan lo sueña cual ondas de radio transmitiendo su existir lejano, a millones de años luz, alimentados por la estrella Vega, preservados, comunicativos. Existimos en un punto no muy distante de su fantasía.

Pero es importante mantener la calma, mantenerse en la silla y domar el teclado. Nada ha de cambiar sino al cambiar tú primero, mortal ateo. Hay ficciones que no terminan nunca de escribirse.

Esta no contaminará el flujo constante de la náusea. Ni un instante.

Dead can dance (o "Yo fuí victima de los zombis de Sahuayo!").

Calvin, Tommy y algún otro patán de cien años con chamarra de cuero no saben que diseñan para los jodidos, y que sus modelitos del año pasado se exhiben en las revistas sobre temas sociales, tesis y estudios socioeconómicos de algunos otros patanes de barba y morrales Made-in-Oaxaca.

Igual que las sobras de los fast food restaurants y de las series de televisión, el pasado se pone rancio y pasa a otra categoría ajena a la nostalgia: a la de los agentes alergenos.

Yo viví entre chatarra y fue divertido, pero tenía 7 años y el pasado no era un muerto que tenía que cargar en la cajuela, sino el episodio anterior de los Transformers. Era bastante divertido usar aquellos otros cadáveres de refrigeradoras, lavadoras y televisores como escondites y escenarios de cruentas batallas contra invisibles robots.

Pero ahora, el pasado me causa ronchas y estas exigen de inmediato ser rascadas. Pero siguiendo los consejos, no se debe uno rascarlas o solo expandirá la comezón.

Por eso no entiendo esta moda de los creativos por profanar tumbas y sacar de ellas algunos muertitos decapitados. Descubrir que nunca hubo materia gris pero aún así conectarles los cátodos de la nostalgia, y cobrar por verlos bailar:

Yo siempre compraré algún disco de McCartney. Si es en vinyl, mejor. Yo maldito consumista.

Creo que esta es la zona del laberinto. Estoy perdido. Caí en el juicio del que yo soy juez, jurado y verdugo. Pase Usted, por aquí está la silla eléctrica.

No es un mal momento.

Yo tengo dos meses de edad. Los mismos que hemos estado juntos.
En todo el demás tiempo he estado muerto.

Acaso zombi.

Hey niña...

ya dígale chu al achú!!!
(get well soon)
:*

...i love to see you smile.

: D

Save the last dance for me.

Que las letras no se mueven, ni bailan, eso es cierto. Pero que hagan mover y bailar, eso es seguro. Que las letras llueven demasiado y que te aplastan y te sepultan, eso es cierto también. Y que a veces tu quieres decir demasiado y no hay ni quien te lea, ni quien te escuche. Y la niña que te lee, se cansa, le aburre tu estílo o te has vuelto clichémaker (y los clichés no son buenos a la hora de la nausea). Que tu sigues con la idéa de que todo lo que sucede sigue sucediendo por la misma causa y por el mismo fín, es más que comprobable. Que quisieras darle vueltas al cuello de la melancolía y sacarte el cuerpo del cansancio y darte un baño y volver totalmente renovado, revitalizado, y con la misma gana quieres que ella vuelva con ganas. Igual que la primera vez de la huída o cuando la danza sucedió sin mí. O cuando todo lo que duele es que no estés en el lugar correcto a la hora precisa y todo lo que hagas o digas será usado en tu contra. Yo sólo quiero quedarme callado a la orilla de su abismo, y salvarnos.