Clemente Jack

se esperan lluvias que no acaban de llegar

adultos que no dejan de crecer

viejos que no dejan de morir

santos que no pintan su color

soles que no paran su tour

aeiou

las vocales van al jardín

las serias son las consonantes

hay una fotografía del universo, ahí si que me gusta como salí

también están mis abuelos que se fueron sin irse y mis mascotas

todos se alcanzan a ver si te fijas bien y luego te echas a dormir,

borracho

caminan entre nosotros

vienen de abajo del pavimento, del condenado silencio, de los pasos quietos que imagina sonar a las primeras de cambio, te miran desde el relámpago por nacer, de las nubes recargadas entre las calles, refugiándose en callejones prostibularios, besando en los labios a las víctimas, Jacks destripadores dando la caricia demasiada profunda, rasguño tierno y motosierra hecha de cabellos prebautismales, sin pecado, sin caspa, recuerda esa quietud que sentías en su mirada, al fondo de la sala donde extendemos los mapas, donde nace la descarga, donde las nubes comienzan a llover sobre tu espalda, y la tela se rompe y tus manos empezaban a extrañar lo que anhelaban

sí, caminan entre nosotros, aunque nos fueran vedados/cercenados