Acaricio el cristal de las cosas. Estoy recostado sobre la madera vieja: cruje el tiempo. La tierra es fría y sus criaturas son fantasmas reposando en el polvo, respiran rayos silenciosos y entibian las superficies. Mi piel también se entibia y en mis ojos corre una gallina, atravesando la calle. Luego conduzco lentamente, mirando los ladrillos de la iglesia y de la gente que se vacía, como un domingo de veloces atardeceres y estelas frigoríficas. En la quieta pastura de las calles, muerden y se nutren mis memorias: cloquea la gallina reposando en sus sombras hasta que la mueve el aire y casi vuela apurándose al sol. Todos sabemos que el invierno es un parque de estatuas pero que remueve en nosotros la semilla de la muerte.
Julie Burchill Substack: On Morrissey... (May 6, 2026)
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Not strange or unexpected but Julie Birchill has written about Morrissey on
her substack
[image: t.co]
MUSIC UPSTAIRS: MY LIFE IN POP (Part 12)
On Morris...
Hace 5 horas.