la culpa, el perdón, el copyright

la tv, el dragón y la oscuridad. las noches y sus murciélagos. el té de manzanilla. hace tiempo que no. no. no. no. quieres rehacer, quieres reiniciar. quieres algo. ver películas en el sofá y pintar algo y ser famoso. yo quiero lo mismo. o quizá nada. el pan tostado. la mantequilla. el aire que recorre la espalda desnuda. hay mucho que leer. lee. han habido muchas épocas, épocas de glamour y épocas que nadie imaginó de tal forma. han habido universos alternos. coitos en fotografías. han habido demasidas cosas en todo este tiempo. los políticos se lustran los zapatos mientras defecan en el pueblo. esto está pareciendose demasiado a una canción. pero no importa siempre es bonito perderse en la numeración. muchos creían que la escritura automática provenía de los fantasmas, los ángeles, dios, diablo. estoy seguro que esto solo proviene del ocio.

Pesadilla en la calle del infierno.

El odio es una mazmorra y uno puede instalarse en ella cómodamente porque está acondicionada para que para el bienestar de tu cuerpo y de tu mente.

Uno puede llegar con sus cajas llenas de rencores, mierda y esas cosas, pero no estarán bien resguardadas hasta que sean colocadas sobre los muebles precisos.

El ser humano, tiene que joder a los otros seres humanos. Joderlos de la manera más económica pero más precisa. Cuando nos toca ser jodidos lo sabemos. Llega uno con su cara de have-a-nice-day hepatítico, predispuesto al puto optimismo, pero no listo para que le suministren vía rectal el encono, la ira, la chingadera del otro ser humano.

¿Y ahora qué? Piensas en la oficina o en el camión o entre las sombras de un callejón sin salida. Nada peor que encontrarse con otro ser humano. ¿Qué quieres de mí?

¿Cual es el plan maestro? Sobrevivir. Matar o morir. De eso se trata todo: política, laboral, sexualmente.

¿Te crees ballena o elefante? No soy mas que un ratoncillo asustado. Pero ¿quién sabe? ojalá pueda transmitirle alguna enfermedad, matar al ganado de quien controla el mundo. Y orinar encima de El. Gloriosamente.

i hurt myself today

al salir de la biblioteca, me puse los audífonos, caminé hasta salir del parque, esperé el camión y un albañil caminó hacia a mí. temí lo peor. otra vez. pero nada sucedió. solo el miedo. que fue desvanciéndose en el asiento infernal de la ruta juárez-aeropuerto. al subir al segundo camión, estuve de pie y los locos usuales caminaron junto a mí. una muchachas se burlaban de mí. no me importó. el arrullo del primer día del verano fue mi droga.

llegué a una casa vacía. encendí la tele. comí pescado con limón, arroz y una ensalada improvisada. tomé kool-aid azul.

a cada momento estuve llamando a su casa. esa en donde reside mi alma. pero se negó a hablar.

aun cuando estoy en la silla llorando, camino hasta el teléfono de la esquina. y marco los números correctos que me devuelvan su risa.

le hice daño a ella. no merezco su perdón. yo no puedo perdonármelo.

que me perdone. si tán sólo me viera. estoy llamándote. perdón.

ahora está el hombre araña en la televisión. quisiera ser Peter Parker, que no lo sabe todavía pero, M.J. estará allí al final. quiero un final así. nunca sin tí.

perdóname.

Los ovnis de ayer son la droga de hoy.

Quedémonos sentados hermanos a la orilla del ojo. Dejemos de mirarnos las manos.

"Esta noche el sueño busca el calor del sur. Si algunas de sus aletas rompen, va siendo hora de arrastrarlo. Hay que llevarlo al sur aunque las redes sean extendidas desde el norte..."

No estoy seguro del significado del panfleto que redacto, pero sí de esta la penúltima hora en el misterio: una esfera de plata torna invisible, camuflaje del cielo. Carl Sagan lo sueña cual ondas de radio transmitiendo su existir lejano, a millones de años luz, alimentados por la estrella Vega, preservados, comunicativos. Existimos en un punto no muy distante de su fantasía.

Pero es importante mantener la calma, mantenerse en la silla y domar el teclado. Nada ha de cambiar sino al cambiar tú primero, mortal ateo. Hay ficciones que no terminan nunca de escribirse.

Esta no contaminará el flujo constante de la náusea. Ni un instante.

Dead can dance (o "Yo fuí victima de los zombis de Sahuayo!").

Calvin, Tommy y algún otro patán de cien años con chamarra de cuero no saben que diseñan para los jodidos, y que sus modelitos del año pasado se exhiben en las revistas sobre temas sociales, tesis y estudios socioeconómicos de algunos otros patanes de barba y morrales Made-in-Oaxaca.

Igual que las sobras de los fast food restaurants y de las series de televisión, el pasado se pone rancio y pasa a otra categoría ajena a la nostalgia: a la de los agentes alergenos.

Yo viví entre chatarra y fue divertido, pero tenía 7 años y el pasado no era un muerto que tenía que cargar en la cajuela, sino el episodio anterior de los Transformers. Era bastante divertido usar aquellos otros cadáveres de refrigeradoras, lavadoras y televisores como escondites y escenarios de cruentas batallas contra invisibles robots.

Pero ahora, el pasado me causa ronchas y estas exigen de inmediato ser rascadas. Pero siguiendo los consejos, no se debe uno rascarlas o solo expandirá la comezón.

Por eso no entiendo esta moda de los creativos por profanar tumbas y sacar de ellas algunos muertitos decapitados. Descubrir que nunca hubo materia gris pero aún así conectarles los cátodos de la nostalgia, y cobrar por verlos bailar:

Yo siempre compraré algún disco de McCartney. Si es en vinyl, mejor. Yo maldito consumista.

Creo que esta es la zona del laberinto. Estoy perdido. Caí en el juicio del que yo soy juez, jurado y verdugo. Pase Usted, por aquí está la silla eléctrica.

No es un mal momento.

Yo tengo dos meses de edad. Los mismos que hemos estado juntos.
En todo el demás tiempo he estado muerto.

Acaso zombi.

Hey niña...

ya dígale chu al achú!!!
(get well soon)
:*

...i love to see you smile.

: D

Save the last dance for me.

Que las letras no se mueven, ni bailan, eso es cierto. Pero que hagan mover y bailar, eso es seguro. Que las letras llueven demasiado y que te aplastan y te sepultan, eso es cierto también. Y que a veces tu quieres decir demasiado y no hay ni quien te lea, ni quien te escuche. Y la niña que te lee, se cansa, le aburre tu estílo o te has vuelto clichémaker (y los clichés no son buenos a la hora de la nausea). Que tu sigues con la idéa de que todo lo que sucede sigue sucediendo por la misma causa y por el mismo fín, es más que comprobable. Que quisieras darle vueltas al cuello de la melancolía y sacarte el cuerpo del cansancio y darte un baño y volver totalmente renovado, revitalizado, y con la misma gana quieres que ella vuelva con ganas. Igual que la primera vez de la huída o cuando la danza sucedió sin mí. O cuando todo lo que duele es que no estés en el lugar correcto a la hora precisa y todo lo que hagas o digas será usado en tu contra. Yo sólo quiero quedarme callado a la orilla de su abismo, y salvarnos.

Get back.

Cuanto duele la ausencia de esta ausencia, una ausencia duplicada en máquina xerox para los usos y desusos del dolor! Vuelve a casa Loretta. No hay nada peor para un oficinista que pararse frente al tranvía diario para poder cruzar la calle queriendo estar a bordo, o enfrente. Es lo peor. Vuelve Loretta. Ya me marea la música y el único plan es quedarme doblado bajo el tragaluz, a la sombra de dos crucijos, fumando los Delicados con filtro, teniendo hambre y sed y preocuparse por la salud, el bienestar, los perros que no atiendo como debiera. Hasta me da vergüenza haberle dado mi e-mail a Greenpeace. Si supieran como trato a (mis perros) Mostro Jelipe y Platón y bajo qué circunstancias se murió Pelusita. Seguramente sería yo juzgado criminal. Mi juicio llegará tarde o temprano. Ahora estoy pagando quién sabe qué condena, por no sé que delito o bajo qué juicio kármico. Seré culpable hasta que se demuestre lo contrario. Get back to where you once belong.

Sólo estoy fumándome este cigarrillo.

Después de esto, la misión.

De pie al borde de una cerca de maderos viejos, como la bota desgastada y empolvada sobre una roca filosa. El cielo lo contempla todo.

El infierno es una pistola, olvidada en el patio. Victimaria.

Sus audífonos: se robó todos los corazones. Hector, el primero de la ganga en morir. Que robaba a los ricos y a los pobres y a los no tan ricos y a los muy pobres.

Tal vez sucedera este día la justicia divina en forma de cactus.

Sandmen

Prácticamente Ciudad Juárez no tiene diferencia con una playa. Ambas tienen arena. Solo que la de la ciudad está volando por los aires. El arena de la playa se te mete en los calzones. La de la ciudad se mete en los calzones, pero cuando estos están afuera, en el tendedero, luego uno se mete en los calzones. Por eso, los habitantes de esta ciudad somos hombres de arena. De arena en los calzones. Pero eso solo es cuando está soplando muy fuerte el aire, como este día al que primero se le ocurrió llover y luego echarnos el ventarrón. Si al menos hubiera sido al reves la tierra no andaría tan de loca en tornaditos. Pinche arena culera. Nomás en estos días me gusta que mi guarida no tenga ventanas, nomás el tragaluz. Y la luz siempre es bienvenida. Yo te bendigo luz. Siempre y cuando esté yo en la sombrita.

Ficcional 2

Un vaquero dispuesto a cazar apaches monta su caballo.

A km y medio de abandonar el condado el espiritu ancestral de un alacrán gigante, surgido del polvo enardecido por la ventisca, sentenció:

¿Tu crees que cabalgas el misíl? En algun lugar de los siglos el héroe tornará villano y lo que creiste justo hará sangrar al inocente.

Todo esto debe suceder:

Go ahead.

Ficcional 1

la mujer divorciada ve al mundo desde su disco de janis joplin

lo que necesitaba no era un buen hombre

todo el dia llovió
y toda la noche un espectro humectó cálido al cuerpo
molecular cada oscuridad

no dependo de nadie
ya no
y nadie depende de mí

estamos solas mi vacío y yo
es hembra mi hueco
es hembra el llanto
el berrido es hermoso

el quebranto

la voz lijosa, lujosa
el panorama etereo de neon y cristal de panadería

no lo veo
solo recuerdo dos cuerpos saturando el espacio
dos cuerpos con sus labios muy abiertos
para sorberse
para darse
para escupirse

entusiasmado y loco
tu amor loco
tu descabezada nece(sí)dad de amar
sin pensar
qué.

No sé. Quizá me equivoque. Es más fácil para un hombre abandonar. Pero en las películas siempre le corresponde a la mujer el olvido.

Tomar la cocacola.

Hermanos míos:

La cápsula helada se ingiere mientras se sostiene un do

¡Dientes blancos, aguas negras

Al bajar por las gargantas, las burbujas reventarán, expandiendo en ellas una sensación de total inmunidad

Sapos optimistas!

La niña, denme a la niña. La niña es hermosa.

¡ALERTA ROJA! ¡ALERTA ROJA!

La noche pepsicola nos ataca, NOS PERSIGUE.

Yo soy de Usted. Ven, venga por mí

DRINK ME AS A COKE BEFORE THE BREAKfAST BURRITO.

La Revancha Acuatica de Steve Zissou.

Visite a Frida,
luego a Mario,
luego a

El Hombre Elefante

y después regrese y lea esta pusilánime reseñita de película:
The Life Aquatic with Steve Zissou es un viaje a lo Jacques Costeau por las profundidades del ego de un canalla. De un documentalista mentiroso cuya aventura ha dejado de sorprender al público. Pero que está a punto de sorprenderlo a Él. Su mentira se ha vuelto real porque la gente que se involucra en su mentira existe: su tripulación a la deriva.

Zissou ha envejecido. Está en quiebra y todo lo que le queda son sus juguetes: su barco, su submarino (amarillo),

su helicoptero. La colección de libros, souvenirs y fans que le han creído todo hasta el punto en que inicia la película.

La venganza, como las anteriores películas de Wes Anderson (Rushmore y The Royal Tenenbaums) es el móvil principal de la historia. La revancha contra lo que ha causado dolor es también una revancha introspectiva. Una venganza contra una vida deshonesta y fría o simplemente llana.

Sea una mujer mayor ala que se ama y no corresponde, sea un padre cruento o un tiburón jaguar. La venganza es contra sí mismos, contra eso en lo que se han convertido los personajes. Pero al final, y como solo suele ocurrir en la películas, la venganza culminará no en la destrucción de lo que odiado, sino en la autodestrucción, en la caida a las profundidades, hasta el fondo, y en el resurgimiento, de algún retorcido modo, de quien emprendió el viaje en que naufragó desde antes de zarpar.

diles que no me maten

Nicotin-o-topia: Canceronia dueña de mi, apártate, aléjate. Come with me Hansel. No me abraces con tus brazos de brasa embravecida. Pinche pendejo, you are mine! Pequeño son of a bitch! I AM THE BITCH! The witch, the itch that you can only scratch with me. No quiero, me resisto a tus corporativos famélicos, no me arrastres a tus hornos, no! No quiero ir! No! Me resisto... me resisto... me...

Desde hace millones de años hemos sido dominados por la desgracia del cigarrillo. Estudios serios indican que la extinción de los dinosaurios se debió a su adicción a la nicotina y al constante consumo de TABACO ARDIENDO. Tambien se presume que toda la galaxia pronto se extinguira por el mas malo de los malosos.

Estas teorias no son avaladas por Joe Camel.

Disfrute una tarde plena de satisfacción jovial con los cigarros del camello. Unicos. Inigualables. Sabrosos.

-CHINGA TU MADRE, PENDEJO - gritan desde su hoguera mis alveolitos...

El inventor de las aves.

No importa. De veras no importa Nina. Deja ya de pegar la oreja a las tablas astilladas. No importa quién sube al ático para quitarnos el sueño. No importa si es parte de la estructura de la realidad o del ensueño de nuestros peores dias. Todo tiene su gracia. Pero esto ha ido demasiado lejos. Un día, si Dios quiere, saltará por la ventana y lo veremos como estatua derrumbada en los tulipanes que han crecido salvajemente allá abajo, quien sabe si con la intención de hacerle sepultura.

No dejes que te quite el sueño y que dejes de planear lo que será de nosotros más tarde, cuando todas estas personas no nos importen y se muera quien tenga que morirse y no nos preocupe entender.

- A veces quisiera ser yo quien sube arriba para tener certeza de lo que pasa.

Dices así, frotando la palma de tu mano en la humedad a flor de tablas. Y me preocupa y no sé qué hacer. Fumar o andar dándole vueltas, inventando excusas a los rancheros locos de allá abajo.

-Diles cualquier cosa...

Pero, no puedo decirles nada. No quiero decirles. Quiero sacarte de aquí. Esto lastima, esta locura tiene que tener un fin. No puede carcomernos cada instante, cada parte de nuestra existencia...

-¿A donde vas?

-Solamente abajo, ya regreso.

La escaleras descienden a una casa vacía. Es domingo, deben estar en misa. El sol está más fuerte hoy. Me encandila. Es como si mis ojos estuvieran plagados de noche. Y fueran haciendo claros poco a poco como cucarachas de cocina al encender la luz. Los tulipanes te gustan, son la flor que eres tú nina. Voy a hacerte un ramo y a llevártelo, voy a sacarte de allí. Voy a alegrarte el día. Voy a mentirte.

-Soy yo. Nina, soy yo quien sube a acurrucararse entre palomas. Estoy loco.

Tu me ves llorando, desde el rincón más iluminado, con los dedos de las manos entrelazados. Estás llorando, de tu pecho se oye el respirar agitado de algo más pequeño. sonries.

-¿Sabes que miento verdad, nenita?
-Sí...

Un pichón revuelve sus alas entre tu pecho. Volteas a mirar la ventana, y tu sonrisa crece. El pichón se va volando torpemente por la ventana abierta y Allá abajo, el cuerpo de la abuela, desangrandose, sin las flores, tiembla.