El espíritu del agua

Los que caminan delante de los faros parecen fantasmas. O así deben ser los fantasmas... de que otro modo serían? Como una cortina que en el móvil de viento desvanece. Porqué tenemos la idéa de que los fantasmas como seres de vaho? Lo descubrí hoy en la mañana. La neblina pasaba su manto por las formas de todas las cosas, sacándolas de foco.

Frente a los faros los caminantes parecen fantasmas. O así deben ser... de qué otro modo podrían ser? La neblina desvanece sus contornos, los difumina. Como una cortina movida por el viento, desapareciendo las cosas, dispersandolas en el aire. Suspendida visión. Triste visión. Bella visión. Todo lo que en el ojo sucede es distinto esta mañana. Todo. Yo me quedo viendo todo lo que ha sucedido, lo que he visto y sólo me queda la gratitud. Nunca he deseado convertirme en aire, siempre he querido ser este que el viento arrastra. No puedo decir que no me gusta mi vida. Sino que no me gusta sin ella. Aún cuando se crea firmemente que no queremos lo mismo. Pero eso es una mentira. Yo sólo quiero darte los dias y las horas en lo que nos acontezca, en las circunstancias que sean. Apenas pusimos los cimientos para la piscina definitiva, esa en que nos sumergiremos y ver otra vez, por favor, lo mismo.

No se niegue el amor bajo ninguna circunstancia.

Música aeróbica para el tercer domingo de tu ausencia.

No sabía que hacer. Así que me puse a hacer ejercicio. Después de fumar. Yo siempre tan saludable. El Soundtrack de mi rutina no muy rutinaria fue:

Heart of glass de Blondie. Underwear goes inside the pants de Lazy Boy. Light and day de The Poliphonic Spree. The devil went down tu Georgia de The Charlie Daniels Band. Long tall shorty de Tommy Tucker. Time is running out de Muse. Golden touch de Razorlight. Devil´s food de Alice Cooper. Head over feet de Alanis Morrisstte. Bd woman´s blues de Gaye Abegdalola / Roddy Barnes. Come together de The Beatles. All falls down de Kanye Wents / Syleen Johnson. About a girl (live) de Nirvana. This love de Maroon 5.

Después no nomás me dolía el dolor de tu ausencia sino el dolor de recorrer 4 km 4 sin moverme un solo centímetro.

Porque caminas sin mí, ingrata...

La tarde se me cae encima como balde de agua fria.
Veo la luna grandote y reluciente y me doy cuenta que es una lámpara.
Creo que estamos pero en realidad no estamos.
Escribo esto pero no estoy escribiendo. Estoy echándote de menos.
Todo esto queda para la historia de una mitad sin la otra.
De todo lo anterior trata esto. De todo lo anterior trato yo.
Y de ese tratamiento puede que se acomode cierta sanación.
Aunque duele más el sapo que la pedrada. El sapo estaba vivo.
La piedra en cambio siempre ha estado muerta.
Yo espero que den las ocho para acomodarte el beso.
Uno onomatopéyico onque sea. Y un abrazo monosilábico.

Y las mismas ganas inherentes que le dan al cuore por lat-lat-lat-latir.

=*

"No somos Supermanes para volar"

Te han corrompido, digo a la niña mientras mastica un chicle, los brontosaurios corporativos. Ella revienta una bomba pegajosa sobre su cara. Te han arrancado los pulmones, la traquea, las alas, las espaldas. Yo no sé que decirte para que entiendas: lo primero es concentrarse en perseguir a las hormigas, en criar caracoles y mirar a las estrellas en sueños. Después vendrá el hambre y tendrás que saciarla de algún modo. De allí surgirá tu modus vivendi, de acuerdo a tu modus operandi. De todo esto, ella parece no sacar conclusiones. Se unta una crema de duraznos en la cara y continua mascando su interminable, indestructible chicle.

Una anciana atraviesa la sala para tomar el teléfono, marca al noticiario y se queja: ya no quiero caminar, y volar no puedo, no ven que los viejos no somos supermanes para volar. Los lindos conductores no saben que decir, se rien y agradecen la llamada.

he sido interrumpido, continuaré...

The "Great Pumpkin"

Y entonces él se fue. Me dejó los cigarros y me volví un fumador. Con un suéter de lana para el invierno que va a durar todo el año y un libro de medicina para recordarme que yo, antes que católico y obrero, seré un médico: antes que te de por estudiar esas joterías de diseño y ciencias de la comunicación. Hasta entonces yo era feliz con mi bimex roja, pero el viejo insistió en que yo debia usar un carrito cualquiera, oldie y destartalado, una carcachita con el par de dadotes en el retrovisor, radio am crujiente y un encendedor de esos que empujas y saltan como pan del tostador cuando está todo colorado. Bah, te digo Nina, además el viejo nunca escuchó a Pink Floyd. Hey teacher leaves the kids alone! Ni yo, hasta que el buen Solzi me prestó Echoes, ora hasta el Niño que los odiaba, los oye. Te digo Nina que las cosas cambian, por eso me aferro a la fría Noche de Brujas, al recuerdo falaz de que yo era feliz... pero sí era cuando gritaba Queremos Jalogüín! hasta bien entrada la medianoche y la hinchazón en los pies y en las calabazas plásticas o plásticas bolsas del súper. Cuando anduvimos en Puebla de Los Ángeles quería que me llevaras a ver a pedir dulces a los niños. Me pregunto qué será de los ángeles esos. Se refugiarán en el campanario al salir los monstruos y las brujas y las momias. Buuuuuuuuu y tiemblan de miedo. Qué maravilla! Y eso que al Halloween me lo quisieron extripar con altas dosis de Folklorina Mexicanil. Igual a tí, creo yo, Los Hermanos Testículos de Jehová y la maestra de la escuela que jamás tuvo un muerto, y por eso no sonaba muy convincente, porque nunca tuvo un muerto en la familia y le consternaba toda por no podernos explicar el significado del Día de Muertos. Lo más genial del asunto eran las mórbidas explicaciones religiosas: que si los druidas, que si la quema de brujas, que si Satanás. Más sazón le ponían al asunto! Yo me figuraba que andaba en Salem, huyendo de los puritanos para adorar al Macho Cabrío en una hoguera infernal. Yo creo que por eso me gusta el cuadro ese de Goya. Sabes cual? Está en la Encarta. Pero, yo te contaba que cuandoe el viejo se murió me hice fetichista de sus cosas. Y ahora que tú te fuiste me desvié, sexopatológicamente hablando. Te acuerdas de la blusita blanca de tirantes con una rosa blanca bordada en el pecho? Yo adoro esa blusita, ese aroma que le impregnaste. Ahí ando como Linus acariciando la seguridad que me brinda, el saber que no estoy solo en el mundo. No me parezco tanto al bueno de Charlie Brown como yo pensaba, sino a ese que todos los otoños espera a que venga la Gran Calabaza a traerle de vuelta a la Nina para finalamente abandonar la mantita. Y dejar de chuparse el dedo.

Como un matinal cubierto por la nieve...

My Own Personal Winter Fresh Fascination


Una
mañana
de
Nieve
Nina
es
lo
que
mejor
te
describe.

El Breve Fin del Mundo

LAS NUBES CONTINUABAN CAYENDO SOBRE LA PARTE SUR DE LA CIUDAD. LAS NUBES ENNGRECIERON PERO LO QUE ESCUPIAN ERA HIELO, HIELO BLANCO, MUERTO. DURANTE 20 MINUTOS EL APOCALIPSIS DIO UN AVISO: Y YO SENTI EMOCION. HE DE SER FRANCO: NO ME PUEDE QUE SE ACABE EL MUNDO, NO ME DA MIEDO, SINO EXCITACION. ALLA AFUERA, EN EL TECHO Y EN LAS CALLES EL DIULUVIO SE CONGELARIA, Y EL INVIERNO FUE EN AGOSTO. LA LAMPARA DE MI TRAGALUZ FUE DESTROZADA Y YO ESPERABA QUE LA CIUDAD ENTERA SE PARTIERA EN DOS.

CUANDO CEDIO EL TERROR QUE NO ME ATERRORIZO TANTO, FUI AL TELEFONO A LLAMAR A MI ABUELA. EN SU CASA,LA PARTE NORTE DE LA CIUDAD NADA, NADA, NADA SUCEDIO, NI UNA GOTITA.

EL MUNDO NO IBA A TERMINAR, SOLO MI CASA, SOLO YO QUE ESTOY A PLENA LUZ Y PLENO CORAZON CON EL AMOR DE MI NINA.

ENTONCES, TUVE MIEDO.

Elvis

El Comandante en Jefe apuntó el revolver despertador de rayos revitalizantes hacia la superficie de lo que parecía ser la abultada barriga de Dios. La misión consistía en comprobar si, efectivamente, la teoría del Científico Loco era científicamente cierta: El Espíritu del Rey abandonó Las Vegas para irse a dormitar sobre el Polvo de las Estrellas.

La nave era un azul Cadillac ´77. El Comandante en Jefe se parecía a Nicholas Cage. Y podía tocar discos de vinyl, a traves de su aparato respiratorio. Usaba la uña del dedo índice para zurcar la melodía. Su nombre era John Winston Lennon.

"Dios está vivo" fueron sus últimas palabras cuando un alto índice orgásmico lo hizo explotar, ser uno con El Rey, El Único.

Este ventilador apuntaba hacia a mi, me vió tan acalorado que se apiadó de mí.

y es que de noche también quema el sol. Allá en el cielo muy, muy lejano el sol arde. Y acá cerca, muy cerca dos arden más que el sol. Y al final terminan cantando Just Like Heaven.

Vive Henri Cartier-Bresson.

Fotógrafo de la humanidad, capturador de emociones, Cartier-Bresson atrapó la luz del beso en las batallas, la infancia ensuciada por el polvo de las posguerras. El blanco y negro que la vista en colores de la cotidianeidad no dejan ver al ojo común. Henri, testimonio de la infancia, de las personas y de los personaje, aunque su trabajo hizo de cada persona un personaje. Cada fotografía cuenta una historia personalísima: la que nos cuenta cada expresión, cada gesto, cada ambiente.

Henri Cartier-Bresson ha muerto. No el legado de los instantes que nos deja a quienes queremos ver la historia, tal y como no la cuentan los periódicos, y redescubrirnos parte de lo que siempre hemos sido parte y consecuencia: la humanidad misma.

Viva Henri!



05 de agosto de 2004

PARIS (AFP).— Henri Cartier-Bresson, uno de los grandes maestros de la fotografía del siglo XX, murió a los 95 años en la Isle-sur-la-Sorgue (Vaucluse).

Henri Cartier-Bresson, que iba a cumplir 96 años el 22 de agosto, murió el martes por la mañana en su casa “Le Clos” en la Isle-sur-la-Sorgue (sur de Francia). El entierro se celebró ayer, según fuentes de su entorno.

“Hacía varios días que ya no se alimentaba. Se debilitaba lentamente”, dijo la fuente.

Monstruo sagrado de la fotografía, tanto en materia de arte como de fotoperiodismo, al que entregó su nobleza y sus más bellas páginas, se impuso por un estilo intimista, siempre en blanco y negro, que lo convirtió en el maestro indiscutible de la escuela francesa de fotografía.

Desde la guerra civil española a la revolución china, de India al sur profundo de Estados Unidos, de Truman a De Gaulle, de Faulkner a Picasso, pocos acontecimientos o gigantes de la historia escaparon al lente de su Leica.

Fotógrafo humanista, siempre en sintonía con el objeto de sus fotos, aunque la composición rigurosa superaba a la emoción, Henri Cartier-Bresson, mucho tiempo reportero gráfico, fundó en 1947 con Robert Capa, entre otros, la agencia de fotos Magnum.

Nacido el 22 de agosto de 1908 en Chanteloup, al este de París, hijo de un industrial, estudió pintura tras suspender el bachillerato, antes de consagrarse a la fotografía. En 1931, publicó su primer reportaje gráfico profesional en la agencia “Vu”.

Recorrió el mundo y en 1936 realizó un documental sobre los hospitales de la España republicana. Llegó, incluso, a ser asistente del cineasta Jean Renoir.

Poco después se vio implicado personalmente en otra guerra, la Mundial: movilizado por el ejército francés, fue capturado por los nazis en 1940, y logró escaparse tres años más tarde, lo que le permitió ser uno de los que inmortalizaron con su cámara la liberación de París. Luego realizó su segundo documental, “Le Retour” (El retorno) (1945). Dos años más tarde, una exposición homenaje en Nueva York le lanzó a la fama a 39 los años de edad.

Desde entonces, Henri Cartier-Bresson se dividió entre reportajes, publicaciones y grandes exposiciones en el mundo entero.

Primer fotógrafo occidental admitido en la URSS en 1954, publicó ese año las “Danses de Bali” (Danzas en Bali) y “D’une Chine a l’autre” (De una China a la otra). A estos álbumes les siguieron una veintena de otros títulos. El más reciente, “Paisajes”, en 2001.

Su obra, preservada desde 2003 por una fundación en París que lleva su nombre, también es conocida en el mundo entero gracias a una veintena de exposiciones: París (1955, 1980, 2003), Nueva York (1974), México (1982), Tokio (1989), Roma (1990) y Zurich (1998).

Henri Cartier-Bresson, que siempre se había negado a disociar la pintura y la fotografía, volvió al dibujo en los años 1970. Recibió en 1981 el Gran Premio Nacional de Fotografía.

Copyright AFP 2004

Qué Diablos haces???

"Nomás espero a septiembre..."

Zeus y la eterna humanización de su corazoncito: hacia una reconstrucción de los hechos olímpicos. Relatado por un testigo vivencial.

estoy. ya es ganancia. estoy. ya es ganancia. tengo calor, tu no? pero afuera está bonito el dia, como que quiere llover y te digo, baby, chipichipichipichipibombom, bombom. ahorita traigo la camisa negra, ya no tan negra, que traía cuando nos vimos en el DF. tengo muchas ganas de que ya estemos juntos y de que veamos el mismo cielo. oye Nina, oye Nina, oye Nina. ai guant tu bi güit yu. rait jir and rait nau. ah mira Tlaloc y Zeus se pusieron de acuerdo y para celebrar tu sí tan lindo, mandaron construir unos alpes suizos a pleno cielo. te acuerdas de Zeus? yo sí, es un buen muchacho, no? se enamoró de una muchacha que le valía dos céntimos la divinidad del muchacho. y de allí pa´l real: dos viajes a tierras lejanas y la extirpación del corazón eléctrico completo por la niña de educación sentimental a lo Candy. yo me estoy acordando de cuando me hablaste en mi cumpleaños no. 23, y estuviste desde entonces encendiendo velas alrededor de mi existencia, como alumbrando mi navegar solitario. desde entonces, Zeus y Venus habitaron una nube, lejos del olimpo, mientras Tlaloc les hacia de música de fondo su luminosa sinfonía.

=*

Cosmorama 3: miedo.com.mx

"Acuérdate que Dios tuvo miedo"
"Porqué nostoros no habriamos de tenerlo, vedá?"
(Diálogo entre un papá y una mamá mientras ven Otro Rollo)

Mientras headbangers destrozan pollos para vendérselos a los avícidas de KFC, los cazafantasmas en Otro Rollo demuestran con pelos y señales que los fantasmas, entes, manifestaciones masallescas y espíritus chocarreros del tipo A, B y C y del tipo de charlatán que más tipo de charlatan no podía tener, digo si tuviese un look a lo Carl Sagan, uno tendría dudas (pero el pobre es un híbrido de Walter Mercado y, faltaba menos, Jaime Maussan). Se presentan pruebas irrefutables: hay unas puertas que se abren solas, unas voces de ultratumba y un ritual de santería para amansar malignidades que se posesionan de una Linda Blair de Peralvillo. Amén que no se cobra un solo centavo. Bueno, al menos es ganancia. habrá que ver las condiciones del sitio en internet para comprobar la teoría. De lo que sí estoy seguro es de los charlatanes existen (vedá que sí Mario?)

Mientras mi mente se llena de temores del tipo A, B y C y me amargan una bonita noche post-tarde de lluvia. Me voy dando cuenta que el mundo tal y como lo conocemos se acaba (y de que me siento bien por ello), como dijeran los R.E.M.

Mañana será otro día y como dijo Topo Gigio, hay que vivirlo con alegría. POr lo pronto es el fin de este post y me siento bien por ello.

Continuará...

Ella no habla más.

Es una canción de Paul McCartney. He reencontrado el cd Driving Rain. Y en estas fechas me recuerda mucho a Nina. Por cierto, ahora escribo una página exclusivamente para ella. Espero que la lea diariamente, siempre. Aunque se le vaya la luz con todo y computadora. La dirección Nina (y los 2 o 3 que llegan sin querer acá) es:

http://elbluesdenina.blogspot.com/

Cuando nada importa, sino tú, sino yo.

A Frida, de su niño de ojos pequeños =* 
 

El verano trae moscas. Moscas de fuego desafinado. El verano mueve la sangre, de algún modo. En el verano me resulta muy difícil escribir, creo que se debe a toda esa vida que sucede en las calles, a toda esa fuerza humana que bate alas, a ese tornado febril que es la ciudad, que es en las arterias de la ciudad. En el verano las moscas hacen vuelo en línea y luego caos, como aquel mensaje subliminal del Niño Blanco. En el verano sucede todo, todos los sentimientos nacen piel pero siempre infernal. En el verano el sexo, el sol, el canto de aves en el amanecer, y aquella sombra que me abandonó cuando dejé de madrugar. Lo demás no me abandona: todo sístole, todo diástole fluye energía, luz universal, explosión de mil estrellas y tú y yo y nosotros somos focos de 60 watts. Todo cambio de energía nos pone a punto de incendio la resistencia. Pero mira, resistimos. Resiste el cable que transporta tu voz, el beso y la palabra tierna. Resiste, resistimos, nos bebemos de un trago el luminoso flash como de un río silencioso, cristalino, suave. El verano nos prepara para lo que hemos de vivir, para hacer nuevo sol con lo que sigue: otra vida, la vida verdadera, la vida sola, la vida sola con nosotros dos. ¿Qué nos van a hacer la tristeza del invierno, si tú y yo hemos atravesado dos veranos? ¿No nos hemos dado sol cuando hemos estado juntos? ¿Qué nos pueden hacer las moscas tristes de batería alcalina?
   

La Biografia No Autorizada de Mickey Mouse

Hay un ratón en mi cabeza. En la cocina de mi cabeza hay un ratón. Un ratón hay en la cocina de mi cabeza. Hay en la cocina de mi cabeza un ratón.La resolución: dos cafiaspirinas y agua embotellada. La solución: una trampa megalómana para un ratón que asoma la cabeza por entre las llamaradas de la estufa, calzarme los converse de combate y a empuñar la escoba. Asustar al ratón. Arrinconarlo y perdonarle la vida. Éste soy yo en mi estado más sádico: poner queso en la trampa, justo en el lugar mas acogedor de la estufa. Y esperar. Esperar...

Sweethearts Doble 8
(Titulo para una cancion que nos compondra Robert Smith de The Cure para la ocasion)

Dia 8 de nuestro 8vo mes y una palabra atraviesa medio mundo para llegar a tus ojos, Sweetheart, como llegan a tus oidos Pictures of you, en el comercial de HP. Aunque Lullaby es el sillon y nuestra tarde y tu casa, cuando fuiste mi curacion pero tambien fuiste herida. Hace ocho meses esta noche cuando fuiste mi novia, las flores comenzaron a sangrar, como sangran ahora en el tocadiscos y The Loudest Sound se convierte en el lugar en que no soñamos, lugar donde a los angeles los ojos se les llenaron de hojas y arbol y madrugada y de nosotros, que tuvimos los ojos llenos de hojas y arbol y madrugada.

Dia 8 de nuestro 8vo mes y mis ojos quieren llenarse de septiembre, asi como se llenaron de diciembre y abril y Frida. Tu sabes, sabemos.

Te amo mi, cada vez mas cercana, Nina.

Luego de la ausencia por estos rumbos, yo, el verdadero hombre elefante, el de a de veras, ha decidido situarse en la conciencia fotográfica de la humanidad.

Sin más por el momento, se despide de ustedes el fantástico Hombre Elefante, no sin antes recomendarles que coman frutas y verduras.

So long Kids! Have a nice day!

Del Heartbreak Hotel al Hotel Yorba.

Una vez el dolor quebró entre los dedos de un hotel, tiempo después habito el cascarón de otro, en otra parte. Este Hotel estaba solo, pero conmigo dentro. Mucho tiempo antes, un eterno girar de un ventilador colgando de la noche, en donde había de dormir para vivir la realidad. Es que en esos dias el sueño era lo que vivía, las 16 horas del dia, y la realidad eran esas ocho horas correspondientes al ataud del dia, del dia más brillante en mi historia personal, después de estar habitando una soledad enorme, del tamaño del elefante, en donde escuchaba el vibrar de una trompeta, era Satchmo celestial, y yo pensaba en que mi soledad era como África, ardiendo en las fogata de una canción llamada Skokian. En aquel entonces la soledad no tenía muros, ni ciudad, ni geografía. Era un estado en que iba de unos rayos catódicos a otros. Tan hueco. Hasta que una niña, se sentó al piano de mi tristeza y tocó Apple Blossom. Y mi natural color verde tornó rojo y luego blanco y luego negro. Y luego rojo y luego blanco. Y negro, como era de esperar, quedé luego de conocer el cielo, y vuelve a ver en su desierto el cielo más divino. Dulce ave de la paradoja. Por eso creo yo, que de estar viviendo en oscuras catedrales, el jorobado quiere volver al sur donde una llama, danza y danza en metáforas que crujen en el fuego de su propia pasión, en aquella ciudad llena de ángeles. Mientras tanto, marco el cero para pedirle a la operadora que llama por cobrar al lugar donde nació la bandera roja que ondea en el cristal de mi catalejo, esperar la señal y seguir respirando el artificial aroma de la tranquilidad en este Hotel que no se llama Destino.

Querido Dios:

Si existes en algún lugar del universo te ruego tengas piedad de este pobre mortal que te implora que mi hermano Diego recupere la cordura y deje de escuchar a, y de cantar como, Valentín Elizalde.

Gracias.