Mis dos cyborgnames:


A.R.M.A.N.D.O.:
Artificial Robotic Machine Assembled for Nocturnal Destruction and Observation
(algo así como un robot que lo único que será en su vida será velador... pero un mal velador, de esos que no se duermen nunca y que destruyen periódicos para encender una fogata...)


E.L.E.F.A.N.T.E.:
Electronic Lifelike Entity Fabricated for Accurate Nullification and Terran Exploration
(este otro significa que me dedicaré a tapar baches y otras cosas que no entiendo... robot traductor no... eso seguro)

*
Obtén el tuyo en Cyborgname.
Yo se lo copié a Irma.

Postal
de
negro,
neones,
ocres
y
amor
platónico

Lejos de occidente y la rutina. Con la ausencia sucediéndoles a ambos. En el paisaje electrónico de un país mágico. Del templo al hotel de cinco estrellas. El amor sucede. Sutil sucede. En la sublime tristeza y en la fotografía de lo que sucede allá abajo, en una ciudad, Tokio, que se abigarra sobre sí misma. Con sus rascacielos y su panorámica. Lo extraño se adopta, no se entiende, pero se adopta. Me nace decir esto que parece de Adela Micha. Y con esto acabo.

Arigato!

Los ojos de Dios en el infierno

Amen de Costa-Gavras. Esta no es otra tonta película de nazis. Sino sobre esos otros nazis que cerraron sus puertas a los hebreos cuando el holocausto. La Santa Iglesia Católica. Pero, creo que no tendrían porqué abrirla de ningún modo, después de todo, la religión es nada más que un club social, donde la tarjeta de socio te es otorgada al nacer. Ayer mismo escuché la estupidez de que los judíos han tenido tantos problemas por haber rechazado a Jesucristo como su Mesías. Malditos bastardos seudocristianos. Ya sé que debo ser más políticamente correcto, pero para eso están las embajadas y las diplomacias. Y ahora viene con la mierda de que nunca habían sabido que a Jesús lo lapidaron así.
Frida lo dice y tiene razón. ¿Qué de nuevo entrega La Pasión? (esta sí es otra tonta película cristiana… y pretenciosa). Pero regresemos a la Segunda Guerra Mundial y a esta película, Amen. La cual sin raspar demasiado las heridas, sin mostrar y mostrar y mostrar los clichés crueles y con la medida correcta de gags de los siempre simpaticos arios (esos divertidísimos comentarios que hace algun General y del cual todos los soldados ríen con todas las fuerzas, Heil!). La historia es sobre un Químico que llega a Teniente de la SS. Pero cuyos principios cristianos no le permiten tolerar la eutanasia de los enfermos y la masacre de vidas humanas. Intenta dar a conocer al Papa sobre las atrocidades, cosa imposible. Conoce a un Padre, hijo de un alto jerarca de Roma. Pero cómo ya sabemos, ambos fallan. No para la historia, que nos sigue entregando páginas sangrientas y aberrantes. La Iglesia Católica Romana no hizo nada por salvar vidas… pero es que las cosas no son tan simples. Los que deben estar en el cielo son los judíos humillados, ellos entraron al reino. No el papa, no los cardenales, no Roma. Los cuervos de Roma, los mismos que le arrancaron los ojos a quienes vieron e intentaron hasta donde les fue posible salvar vidas. El mensaje del Hijo de Dios suele perderse en trámites, burocracias y cobardías. Amén.

Combate frontal a la música cristiana

Yo me pongo a fumar tranquilamente en el patio de mi casa, y mientras el único ruido es de la maraña de humo que asciende y desenreda, de no tan lejos viene la música, un sonido de una guitarra, un sintetizador y el ritmo más simpático del mundo. Después sabes que lo próximo a decir no será sino un coro horripilante que canta aleluyaleluyaleluyaleluyaleluya (no hace falta decir ad nauseum).

La luz de la tarde es perfecta, la paz viene de lejos, por teléfono, acabo de entrar en éxtasis con el siempre bendecible video de Radiohead, There, There. Me siento The Boney King of Nowhere, semioscuro se ilumina mi rostro, el cigarro sin filtro, Delicados (los mismos que fumaba Sabines) sintiéndome en correcta sintonía con esa entrañable amargura, esa soledad, arruinada soledad sin uno mismo, descalzo, con la antena apuntando al satélite correcto. Nuestras voces la de ella y la mía se enredaron en el espacio sideral, atravesaron el cielo, se casaron con las estrellas y la noche universal, y el brillo del sol flotante. Todo parece perfecto. Música de las esferas.

Pero la música cristiana lo arruina. Arruina mi pedacito de cielo, mi mirada entre ladrillos y muros frescos y humedad, bosque así. Bosque de criaturas. Cuervos mirando de lejos. Cocinándose adentro un verso, un verso igual que otros pero recién nacido. Cómo no estarse alegre en la telaraña de humo y casas empalmadas.

Los vecinos lo arruinan todo. Su croar loar no me alegra mucho. Y menos si el joven de la casa corea la alabanza. Maldito, maldito sea. Abro la puerta, corro desesperado a la televisión, pongo el video en la que (a Dios gracias, o al diablo) grabé There, There. Los tambores tribales resuenan. Me dejo llevar hasta el patio por esa melodía tenebrosa, In pitch dark, se canta celestial. Y vuelvo a mi lugar de ausencia, a mi dulce amargura, a encender otro cigarro. A aturdir la alegría, que en el Señor, mis vecinos encuentran.

YOGA

En la mañana descubro que mi mamá empezó una rutina de ejercicios de yoga. Mi única rutina matinal es oir, desde el cuarto mientras, me estoy despertando, la sexy voz del doblaje al español:

El pie derecho lo pasas hacia delante del brazo derecho, así, muy bien Jim, extiendes el brazo derecho hacia del pie izquierdo atrás de tu espalda, un si esto te molesta la espalda, puedes solo poner la mano sobre la cabeza, mirando hacia arriba, eso muy bien, Ross, ¿te relaja Jim?

Y así variando hasta la extrañeza total, mientras imagino a la más insípida mujer rubia en mallas rosas y bandita púrpura sobre la cabeza, haciendo las cosas más extrañas frente a una cámara:

Cabeza bajo la rodilla, sí Jim, cuello girando sobre tu antebrazo, pie con la punta tocándote la frente, dedos flexionados dentro de la boca.

Cosa de nada. Simples técnicas de relajación. Y es apenas el calentamiento. Imagino a las alumnas de la maestra con su pensamiento más profundo de fuck!-not-this! Y la sonrisa fingida para el video Easy Yoga For All, que se vende a 9.99 en Wal-Mart.

Eso es Jim, se siente bien ¿no? Y el pobre Jim pensando, Shut up, you flexible witch, y asintiendo con la sonrisa al revés, entre sus muslos.

Pobre mamá, y luego dice que de donde sus reumas y calambres. El deporte perjudica la salud (dijera Solzimer) y no lo dudo ni tantito. Pero, también perjudica la mente, ¿quién demonios se levanta a las 6 de la mañana para estarse tocando con la punta de la lengua la axila, mientras coloca la pierna derecha sobre su pecho? Esto no estoy seguro si lo escuché en realidad. Lo anterior sí. Incluso el nombre de Jim. Imagino a Jim: un tipo de 40 que se está quedando calvo, rodeado de Mariah, Suzanne, Jessica, y la maestra Norma. Pobre Jim. Seleccionado de un grupo de extras, por su look de gay maduro y estable, castaño, con capacidad de tocarse la nariz con la punta del dedo gordo del pie y tener pancita pero no tanta. Luego lo vistieron con pants verdes ajustadísimos, una playera color pistache, y una bandita azul marino, el pobre Jim. Ni Jim se ha de llamar. Nautilius Loukakopolus es su verdaderro nombre, tiene una esposa, Sheryl B. Loukakopolus y una hija, Ashley Loukakopolus, de 10 años de edad, que cree que su padre es una abogado respetable, con un despacho propio entre las calles Heaven y Paradise de Happytown, en las afueras de Nueva Jersey. Un pueblo feliz con cientos de cipreses a lo largo de la avenida principal.

se abre



solo mi



ataúd



abre el



plexo



en una



cruz


(Fito Paez, Abre)

COSMORAMA


2

necesito escribir las muy demasiadas cosas. FLOR: en un principio el aguarras goteaba de los pétalos. necesito escribir las muy demasiadas cosas. yo crecí entre motores que exhibían sus arterias. necesito escribir las muy demasiadas cosas.


EL ELEFANTE

ANTROPOIDE

once upon a time... nunca un carro ha sido parte de la forma necesaria. pero es necesario. un auto compacto. por 78.80 diarios te llevas un platina.


ELEPHANTROPO/ELEFÁNTROPO

there´s one little kid cryin´ inside of me

kid inside!

en la más negra oscuridad
en la más profunda oscuridad
caminaba en tu paisaje
en tu paraje

(no porque lo sientas significa que está allá)
(no porque lo sientas está allá)
(no porque lo sientas significa que allá exista)
(solo porque lo sientas no significa que allá exista)

somos accidentes por suceder
somos accidentes por suceder...


EL FUTURO NO EXISTE

solo de batería:
bum-bum-bum-bum-

bum-barum-bum-

bum-barabum-

baram-bam-bam-

bam-bam-bum-bum-

barambum-bum-

bum-

pitisss!



EXPERIMENTAL

SILENCE.

(-----------------------------------------
------------------------------------------)

AND



THE



BEATLES



ARE



ALWAYS



PLAYIN´



ON MY



ROOF...




catchin´ words as

butterflies...

(experimental gossip)

Todos los días se me olvida, por eso, como soy yo. La primera clase a la que entré?, cuando lo ví, dije este profesor está loco. Miau. ¿En donde me vine a meter? Se le botó la canica, era amor real, hasta que, después de varias semanas, mataron a Manuel.




MY FRESH MINT

GIRLFRIEND

Aun cuando estoy sentado adentro de las fauces del dragón, mi novia menta fresca me acompaña. su brisa, mint breeze, fluye, slow motion torbellino, alrededor de mí, my fresh mint grirlfriend.



FIN



DEL



COSMORAMA



2

Vendor Machine
(o, Las Pinchurrientas Máquinas Culeis)

O-B-D-C a tu sed. Para eso he de caminar varios muchos metros. Y las maquinitas de sodas no me quieren, de hecho, creo que hasta me odian: si yo deposito 5 pesos para una lata o 6 para una botella plástica y 245 ml más hay posibilidad de que ocurran 3 cosas 3: que la maquina se trague mi cambio y/o que me de mi dosis de cafeina diluida en una lata caliente, cual coca-cola espresso, y/o en el mejor de los casos, darme otro tipo de marca, lata, logotipo, campaña publicitaria que no coincide con mi estilo de vida y mi vision de la humanidad. O sea, si yo quiero Sprite y me sirven Coca, mi existencia tiene que girar 180 grados para adaptarse al sempiterno mundo lleno de burbujas y amigos forever. Además yo quiero Sprite porque combina con mi chamarra verde vintage.

Así que como venganza, desahogo o whatever, escribo en una "vendor machín":

no compres aquí
no seas pendejo


y luego resulta que el pendejo soy yo porque vuelvo a la rectangular terrible máquina de la decepción.
Nomás para no olvidar quien soy.

Cosmorama

Lo del Big-Bang tuvo aceptación por su nombre tan bonito: a todos les gusta decir Big-Bang. Big. Bang.

Bueno ya, pongámonos ficticios:

El bosque ulula, la oscuridad ulula, las hojas muertas y la tierra sucia ululan, el tecolote ulula, un gusano ulula, el manzanar ulula, el crucifijo ulula. Arriba de mi puerta un cuervo dice algo, algo de una noche plutónica. Ulula. Yo mismo ululo. Me cuelgo de la lámpara y ululo. La locura ulula. El cereal vertido al plato ulula. Norwegian woods ulula. Por teléfono ululamos. Atravesamos el Bosque de todo lo anterior todos los días, que un abril ulula en el invierno que ya casi no ulula. Los mismos ángeles ululan.

La biblia es la verdad, leela.

Ulula mientras tanto.

Cosmorama
continuará próximamente. Manténgase en sintonía.

One of these days is like christmas in april...
(Spacechog, The Chinese album)

El pobre Elefante vive encerrado en un cuarto sin ventanas. Tiene solamente una pantalla en el cielo que se ilumina blanca con el sol y negrazul con el fulgor de luna y luz ficticia de la casa contigua. El pobre elefante quiere una ventana.

¿quién me compra una ventana para mi consolación?

O una puerta con el número 17-A, lejos del cráter en el camino (como el Mean Mr. Mustard de Lennon), allá en el surrr entre cerros mayúsculos y carros minúsculos, allá vive su Lovely Rita. En la casa con la puerta que el quiere, la del número 17-A, en el centro de aquel surrr. Downtown.

Knock-knock-knocking on heavens door.Abre y abandonemos el valle de la desolación.

(El elefante entra al Bosque de Árboles que Ululan)

Mamá quiero ser un soldado.

Cierto que nunca he tenido un espíritu muy bélico que digamos. Pero estuve pensando en lo bonito que debe ser tener algo porque luchar, algo por lo que te obliguen a luchar. Que el sonoro rugir del cañón te levante a combatir contra los malos de la película, los narcos, los zapatistas, los hippies, los nazis, las inundaciones, las gigantes mostruosas con serpientes brotándoles de la cabeza cual pelónpelorrico, y por supuesto, los extraterrestres que se atreven a invadir más allá del límite permitido por la Secretaría de Relaciones Muy, Muy Exteriores (SECREMMEX). Tener uniforme, empolvarse o desempolvarse si es que cae un repentino antidoping. Y todo eso, es lo que estoy considerando para mi vida de joven adulto: la milicia. Espero que la miopía y el escorbuto que me da el color verde no sean impedimento. Si no, para eso está la Marina. El azul marino siempre le va mejor al color de mis ojos. ¡Adiós mi rielera, ya se va tu Juan!


Estimadas lectoras:

Su corazoncito ya puede seguir soltar el moco (o la carcajada todo depende de cada una) porque ya salió el nuevo capítulo de Linda Rosa tiene un corazón de diamantes. Hagan click aquí y vuelen y vuelen y vuelen...

(La foto de Lennon es de Douglas Kirkland)

Sometimes the silence can be like thunder
(Bob Dylan, Love Sick)

Ya. Escribir, escribir, escribir. Escribir, escribir, escribir. Escribir. Una vez me caí y casi me descalabro y me quiebro el cuello. Hace poco. Recomendación: ten cuidado si te metes a una playa que se llama Revolcadero (creedme no es sentido figurado), desde entonces estoy muy tenso, de ese nervio del cuello que está por detrás (del cuello). Me pone de malas. Aunque yo cuando estoy de malas no digo que estoy de malas. Debería. Muchos lo hacen cada vez que tienen ganas. Yo creo que es bueno porque así sacas lo de adentro, porque lo de afuera pues no puedes sacarlo, porque ya está afuera. A veces el silencio es como un trueno, un trueno sin luz, te electrocuta pero no te enciende. El silencio es cosa mala, pero si no tienes qué decir ¿pues para qué lo dices? Por consideración suelo callar. Ya, pues me callaré, es lo que siempre se me ha dado. Bien, callar. ¿Porqué el emisor debe decir algo si el receptor no responde? Aprender eso me costó 4 años y miedo de mi vida. Una licenciatura y Olé! Callar!

Este blog cumplió un año el 17 de febrero pasado.

No ahondaré más en el asunto. Recibo condolencias. No quiero decir qué diablos es el blog, ya muchos se han encargado de definiciones (aaaaaum, qué flojera), además de que no sé. Muchos de aquí parten para ser publicados (revistas, periódicos, nuevos diseños del Charmin) o para no serlo definitivamente. Yo escribo acá porque no tengo mucho quehacer. A través del blog, encontré cosas buenas: amigos y amor. Espero de verdad que no me los arrebate.

Larga vida al blog!

Durmiendo con Fantasmas

El mar se evapora Lo tomamos sin sorpresa Vemos las nubes Explotar en el cielo Parecía escrito Pero entre líneas no podemos leer Silencio Está bien Enjuga tu ojo Enjuga tu ojo Alma gemela Enjuga tu ojo Las almas gemelas Nunca mueren...

(Placebo, Sleeping with Ghosts)

Atentado contra vida extraterrestre

Pensando en que quizás si nos encontremos solos en el universo, y aunque sea igualmente absurdo decirlo, que seguir a un carismático líder rubio que nos llevara al infinito y mas allá, estoy pensando en formar una organización de los Universalmente Solitarios, abrazar el espacio oscuro, quererlo y apapacharlo, hacerlo crecer (o contraerlo, asegún). Para entrar a esta organización (aun) no lucrativa, tenemos que aceptar cada milímetro de vacío. Aceptémoslo, estamos solitos (no hay nadie aquí mi lado, Burro de Shrek dixit). Nadie nos va a traer la cura contra la sida, el acné y el pie de atleta en una bandeja de materiales interestelares, ni nos van a parchar (ah caray) la capa de ozono. Perezcamos mejor, lenta y arrimadamente, los que quieran arrimarse. Vivamos solos, tan solos como estamos los (unos mas, unos menos) 7 mil millones de seresitos humanitos. ¡Inscripciones abiertas!

Un dia te levantas y andas como que sintiendo que algo te va a pasar, que por cada paso que des, te espera un abismo que se abrirá a tus pies y te va a tragar. Lo ves en los ojos de todos, en su expresión, como si en ti vieran un muerto en pie. Y dices, este soy yo. Ojalá llueva. Y el cielo, con su marea de brea, avanzando entre azul, se nubla. Ah dia perfecto.

En el centro está Charlie Brown, ingenuo, terco, siempre torpe y destinado al fracaso. Necesitado hasta un punto neurótico de comunicación y de "popularidad", encuentra sólo el desprecio de las niñas matriarcales y sabiondas que le rodean, alusiones a su cabeza redonda, acusaciones de estupidez, pequeñas maldades que hieren a fondo. Charlie Brown impávido busca ternura y afirmación por todas partes: en el baseball, en la construción de cometas, en las relaciones con su perro Snoopy, en los contactos y juegos con las muchachas. Fracasa siempre. Su soledad se hace abismal, su complejo de inferioridad arrollador (teñido de continuo por la sospecha, que asalta también al lector, de que Charlie Brown no tiene ningín complejo de inferioridad, sino que es verdaderamente inferior). La tragedia está en que Charlie Brown no es inferior. Peor aún: es absolutamente normal. Es como todos. Y por ello marcha siempre al borde del suicidio o por lo menos del colapso: porque busca la salvación según las fórmulas de acomodo propuestas por la sociedad en que vive (...)

(Umberto Eco, Apocalípticos e Integrados)

It always rains on his parade, his baseball game, and his life.

Todos los derechos reservados por quienes tengan bien derechos los reservados. Y, por cierto, hablando de la Crema Del Real, Linda Rosa se fue con todo y su Corazón de Diamantes a plazasesamo2, allá las esperamos amiguitas para que sigan sufriendo un poco. He ducho!

El círculo tiene solo un lado.

Estoy aquí me pongo a tararear. La tormenta se ha vuelto esta suavidad del dia. Dia que a ella le gusta, con cielo deslavado. Y yo me pongo a recordar a Wal-Mart. Y es que coinciden los aromas. No sé qué haré la próxima vez que vaya por sus pasillos. ¿Me pondré a reír en la fila de la caja registradora? ¿Iré a abrazar la ropa femenina? A una chamarra beige posiblemente. Pero otras cosas me recuerdan a ella. Los escudos de las entidades federativas, el mirador con banderota, calles y parques. Callejones. Iglesias.

Volviendo a los aromas. En mi adolescencia, estrenaba el rompimiento de mi corazón, el olor a espray para el cabello, marca Caprice me ponía a llorar. De mi niñez, el aroma a humedad me remite a la tía-abuela Inés, enferma mental, que vivía en un cuarto, ella sola.

Volviendo a estos días, transcurren por adentro del pecho, los respiro de lejos, y huelen a ella. Exhalo un hálito de esperanza. La imagino en donde la conocí caminando de vuelta a su intento de casa. En la penumbra. Y sé que ella se acuerda mejor que yo de muchas cosas. Yo me acuerdo de un faro, que me alumbraba mientras reía y lloraba por la bocina del teléfono. Primera noche después de despedida y promesas. El autobus me llevó a ella. El autobus me separó de ella. El autobus me llevará de nuevo con ella.

Conservo los boletos, uno de ellos sin usar, significa un día más. Un día más. Y la felicidad gira en el ventilador y en una caja roja se conservan los besos. Huelo esto. Y vuelvo a vivir los dos días en la vida. Los dos primeros del resto de nuestra vida...

Si tuviera una cámara como la tuya verías mis ojos verdaderamente tristes...
¡Vuelve a creer!
¿Sí?

=*

Carta abierta

No puedo. No quiero. Va contra mi sentir. Contra mi deseo, mi esperanza, mi corazón (el cual te dí una vez y no quiero de vuelta).

No tengo la menor duda. No es engaño, es certeza. Tan extraña, tan nueva, tan excitante.

El deseo de que crezca lo que tenemos es mucho más grande que la circunstancia que atraviesas, que tu personalidad, que tus temores.

Yo no puede mentirme, no puedo dejarte ir. No quiero.

Podrás intentar matarlo por compasión. No podrás.

Este amor nos sobrepasa a nosotros. Y seguirá a pesar tuyo y mio.

Si de mi depende sostenerlo sobre los hombros, lo haré. Porque a mi me sigue sosteniendo tu amor, no tu desprecio.

Me amas. ¿Que mas puedo pedir?

Estoy nublado. Sereno. La luz est? muy quieta. Bien. Tengo ganas de hacer lo que es necesario hacer. Desde anoche.