La infancia del monstruo.

La escuela es un parque sin diversiones. Las rocas y la hojarasca constituyen le máxima atracción si hay viento.

José camina al lugar que los niños de su tiempo dejan hueco a las seis.

Hueca la luz, desciende hasta fluir afuera, el hueco queda dentro de las aulas y los pupitres marcan la oscuridad en sus paredes.

Como una cueva de carbón, rectilinea y cúbica, queda manchada la ausencia, el último eco de niños, de sus pisadas resuena en su cabeza.

José conoce su primera jaula. Irremediable.

·
(Fotografía: Helen Levitt, New York, c. 1940)

PEOPLE ARE STRANGE

paranormal. (De para- y normal).1. adj. Se dice de los fenómenos que se cuentan en las reuniones de la gente cuando los chistes, la cerveza, la música se acabó. Generalmente hay un escéptico. A este nadie lo toma en cuenta, sus comentarios son demasiado obstinados para causar simpatía. Lo mejor es tomar partido, charlar, inventar, fingir interés aunque por dentro se piense “ah, sarta de pendejos”. Lo más bonito es cuando el escéptico se vuelve experto en el tema, se hace de algunas historias que no pueden dar lugar a dudas (después de todo es el escéptico, el no tendría porque inventar) y comienza a hacerse fama. Forma un grupo con los que más fé le tengan y se hacen llamar “Grupo Gnóstico del Milenio de la Resurrección Cósmica A.C.” , se hace de dinero para “la investigación” y siempre, siempre, siempre debe decir “yo no lo hago con fines de lucro, yo soy una persona que ejerce su profesión y dedico esto solamente para salvar a la humanidad de la mierda en que se encuentra inmersa”. Se puede poner una página de internet, un programa de tele o radio y que lo llamen por su nombre completo. A los escépticos es más feliz seguirlos que no. Aunque sólo sea para pensar “ah que sarta de pendejos” y se pague la cuota a tiempo. Si la cosa va bien terminará en suicidio masivo para que uno, con la Virgencita de Guadalupe y Juan Pablo II en las paredes musite “ah, sarta de pendejos”.

Bálsamo

Encallan ballenas en la oficina
las derrotas como
fortunas en bancos suizos forever
dolor en el muro rostros de luz y lodo
dedos que no dividen en dos mi nuca
sin confeti en el cabello me regalas
fotografías desnudas
como un faro de mar oscuro
¿qué mal en no odiar más lo que se odia
y perder hasta la gana de aspirar de vuelta?
no hay canción en la calle
en desfile niños y esperanzas
no olean hasta la banqueta
amantes que abandonan el alfabeto
el cable transmite la señal no more
y no importa, hogar es donde
el corazón habita
con bulbos enrojecidos de tulipanes
en llamaradas sol adentro
en la terraza y ventana adentro
la buena nueva es buscarlo
y jesucristo redime mis pecados

entonces, ¿ya puedo dejar de trabajar?


(Fotografía: Tulipán, Robert Mapplethorpe, 1988)

NIEVE EN LA OFICINA

Una cierta nostalgia de palmeras. Aquí
hace frío, pero no es sólo eso. Tus besos
en la mañana son poco, después estoy sentado
ocho horas aquí en la oficina. También tú
estás encerrada, y no nos permiten hablar
por teléfono. ¿Tomar el auricular
y escuchar? Teléfono ¿por qué tu pulso
sólo cuenta para los demás? Alguien pregunta:
“¿Qué pasó? No espera la respuesta
y ya ha salido del cuarto.

¿Qué es lo que mueve el amor? Yo calculo
precios y a mí me calculan. Todas las piezas de repuesto,
los elementos de caldera, los quemadores de aceite pasan
por mi cabeza como números nada más.
Y yo paso por alguien
como un número. Pero de noche voy a verte
con todo lo que soy. Leo lo que dicen unos
científicos: también el amor es
una relación de producción. Y en dónde están
las palmeras? Las palmeras se encuentran en la playa
de una tarjeta postal, estamos echados de espalda
y las contemplamos. Por la mañana regresamos
a la oficina, cada quien a su lugar.
Éste tiene un número, como el teléfono.

Jürgen Theobaldy

(
Nina:
vente
conmigo.
Duele
estar
sin
tí.
Me
Siento
como
oficina
gubernamental.
Contigo
la
burocracia,
las
remisiones,
las
filas
interminables
se
llenan
de tulipanes.
)

De Blink 182: I MISS YOU

(Te extraño, te extraño) Hola, Ángel de mi pesadilla Sombra detrás de la morgue Insospechable víctima de las tinieblas en el valle Podemos vivir como Jack y Sally si queremos En donde siempre puedes encontrarme Tendríamos Halloween en Navidad Y en la noche desear que esto nunca termine (Te extraño, te extraño) En dónde estás y lo siento No puedo dormir No puedo soñar esta noche Necesito a alguien y siempre La enferma extraña tiniebla viene arrastrándose y es así que me espanta todo el tiempo Y mientras observo cuento las redes de todas las arañas Capturando cosas y comiendo sus entrañas Igual que mi indecisión para llamarte Y escuchar la voz de tu traición Vendrías a casa y detendrías mi dolor esta noche Detendrías mi dolor esta noche

No pierdas tu tiempo conmigo ya eres la voz dentro de mi cabeza (Te extraño, te extraño)

Honey, honey, honey baby:

Ya dejemos de llorar, te veo allí en media hora. No te olvides, nos largamos de aquí. Dos dias en la vida nunca vienen nada mal, después de todo, de eso se trata vivir. Me esperas allí, en el santuario, en donde te dí el primer beso ¿te acuerdas? Iré en el Cadillac azul viejo del viejo. Está todo previsto. Te vistes de negro, ¿ok? Y te pones los lentes de sol nuevos. Espero que ya te los hayan reparado. Yo compraré unos. Si va a ser una huida que sea al menos con estílo. Llevate tus discos de trova. Me llevo mis Lucky, hay que fumar.

¿Quieres que te lleve algo? Ya llevo una dotación de Reeses y Cherry Coke. Suficiente provisión, ¿no crees? Partiremos a donde quieras. ¿Aún quieres estudiar restauración? Llévate el libro de cuentos de Cortazar y el de 10 años de Mafalda! Yo ya llevo el disco de Modest Mouse que te prometí.

Buenas noticias para la gente que ama las malas noticias. Y los de The Cure. En la noche pararemos a descansar en el valle, y pondremos "The last day of summer" y lloraremos de felicidad. Y luego la "Lullaby" y después, cerraremos la capota y bailaremos adentro del carro. ¿OK? La vida será toda para nosotros solos y el mundo y el tiempo. Nacimos para correr, nena! Podemos ser héroes!

XOX
TUYO,
A.

P.S.
NO TE OLVIDES: NOS LARGAMOS DE AQUI!
...
...
...
...
...
...
...
...
......
.....
....
...
..
.
(Pero serán dos días que serán continuación de dos dias anteriores. Y serán dos dias anteriores a los próximos dos dias. Así hasta formar una vida entera, una eternidad de ser posible. Si nos dejan, dijera Jose Alfredo. Y aunque no nos dejen Nina, yo acudiré hasta su lugar, la arrancaré de allí. Iré volando, iré en avión, en una carcacha, a caballo, corriendo. Yo la alcanzaré, aunque a veces los dias parezcan más largos y la distancia estire y estire. Yo correré tras de Usted, siempre, siempre, siempre. ¿Suena aterrador, verdad? No tanto como una vida sin Usted, mi niña. Todo saldrá bien. Al menos este día. Lo prometo. Te veo aquí en media hora, no te olvides, nos larga(re)mos de aquí!)

= *

Réquiem por una bufanda.

Lo que puede salir de una Wearever TEC. 972 FINO.- Esqueletos de árboles. Porque los árboles sin hojas dejaron de ser árboles. Son menos árboles. No desparraman la sombra necesaria. ¿Están vivos lo árboles en el invierno? Todo desnuda el invierno. Los dias nublados dan otra luz a mi vista. Esta luz deja ver con claridad lo que el sol de julio no deja. Encandila hasta casi enceguecer. Quiza sea que la falta de luz me obligue a abrir más los ojos, a estar alerta y sedado a la vez. Todo es nervio, sensibilidad. Cuando escribo esto Thom Yorke congela de a poco el eterno escurrir del tiempo por las baldosas humedas de la tarde. Como desaparecer completamente. Me niego como el. No estoy aquí. Igual que la mansión Lennon-Ono que no estaba allí, pero estaba. Habitado elefante blanco. /escena para una película: una bolsa baila, elevada por el viento, antes de que la nieve caiga/ Todo es hermoso: la biblioteca con la calefacción y los libros en los estantes, el murmullo siseante de las voces, este parque que parece un campo de exterminio, un cementerio milenario de árboles, el recuerdo de una niña escaleras arriba, sentada frente al escritorio, oficina azul, un niño apenas nacido. Hace dias olvidé mi bufanda en un camión y desde entonces cobró vida: cada foto, cada memoria y compañía avivaron. Todos los objetos fueron tocados por su estadía en mi vida, en retornos y partidas. Todo objeto duele desde entonces. Contiene la belleza y la tristeza. Aquella bufanda quizá vague en espiral y al infinito por lugares y cuerpos.

Quiero abandonar todas las
cosas. Que sus brazos sean
mi bufanda. Y que mis dedos
tibios, le acaricien allí,
donde debiera tener alas.

BUS BLUES

Cuando mis pies se colocaron entre dos agujeros en el piso metálico del viejo camión debí suponer que eran la clave del descalabro en que más tarde perdería la razón. El anciano enjuto que destapa cerveza tras cerveza y absorbe como torunda el alcohol, cirrótico amanecer, otra premonición más. Aunque lo que cuento no sucedió sino en las orillas de mi estadía en la casa. Cuando me es absolutamente necesario usar el transporte público, cuando la distancia es mucha y el tiempo poco para recorrerlo a pie. Luego el ciego atraviesa la misma ruta que yo, dos sentidos contrarios que se encuentran, le doy un peso, continuo mi camino hasta la parte media del camión. Recuerdo otros lugares que he visitado: algunos menos industrializados que esta ciudad, algunas más.

Algunas del norte, otras del sur: descubro que la miseria es la misma: puede cambiar un poco la decoración el panorama, del primero al tercer mundo, la miseria es siempre la misma: con well faire o con microscópico sueldo, con todo el esfuerzo que se le puede exprimir a un hombre o en una habitación llena de niños embarnecidos, calefacción, cable tv. La miseria es la misma en todas partes. En todas partes los pobres nos miramos con distancia y los más pobres, los que tienen menos que nada, esos miran con odio, esos se reúnen como hormigas y destazan al vecino con la mayor desgracia. Siempre una desgracia aplastará a otra, nos acomodará en su lomo y avanzara cuesta abajo, a la total derrota.

Que los pobres entraran al reino de los cielos de eso estoy seguro, es el Plan Maestro de Satanás: que los pobres lo tengan todo y no pierdan la memoria de su carencia absoluta. Terminarán por quemar el paraíso. Los ricos arderán en el infierno o vivirán a la espera de que sus riquezas formuladas a base de destrozar a los demás, de engañar, de esconderse en las alas protectoras del narco los arranquen del estiércol del limbo en que están sumergidos. Y no sucederá nunca, acaso los más pobres los ayudarán, cristianos como somos, y volverán a quitarles los medios de producción y los pobres volverán a empujar las líneas de fabricación ajenas y la historia se repetirá por siempre jamás.

PRETTY GIRLS MAKE GRAVES

Me levanto en sueños.

Al pisar la arena, un cangrejo anda a un lado de mi dedo gordo. Más allá, junto al árbol muerto, verde sólo en la memoria de la abuela, mi perro lame su vientre.

Al despertar está mi cuarto que enmohece la humedad, mi computadora, el tragaluz roto que también es traga-agua.

Veo news.bbc.co.uk/spanish:

En el suburbio de Teshi, en Ghana, Isaac Adjetev Sowah fabrica unos ataúdes zoormórficos (elefantes, gallinas, peces) y grandes escalas de los objetos de uso cotidiano: botellas de cerveza, cámaras fotográficas, Santas Biblias, zapatos.

La muerte tiene su aspecto simpático: todo depende del ataúd en que se entierre. Me dirijo directo a los faros. Esos son los peores. No fumes faros, es lo que dice la gente. Deberían fabricar ataúdes en forma de cajetillas de cigarros. Como las piñatas con formas de objetos que celebran los gustos de la gente: latas de Tecate o botellas de Chivas Reagal. Cada muerto debiera ser enterrado en el fetiche de su vida: mi mamá que ha trabajado toda su vida en el IMSS podría ser sepultada en un sello a su medida con forma de aguila-protectora-de-la-madre-que-amamanta-a-su-bebé. O Diego, mi hermano, podría ser sepultado en una bota vaquera color de color azul pastel. O mi papá, en una carcacha. Yo podría ser sepultado en tarjetas para el teléfono gastadas en llamar a Iguala, Gro.

Y Nina. No quisiera que fuese sepultada nunca pero me gustaría pensar que quiere ser sepultada adentro de un elefante.

Yo quiero que esa niña linda cave mi tumba(a ella no le gusta tanto pensar en esas cosas). Prefiero más pensar que seremos eternos.

Creo que aún no he despertado. Pero es domingo y apenas es la una de tarde. Las pijamas no desaparecerán hoy.

Un verso de: DESDE AUSCHWITZ

5

El que sigamos amándonos
es un milagro.

Desde Auschwitz,

desde Auschwitz
me avergüenzo cuando
estoy en el abrazo.

Tu cuello pulsa
contra mis labios
como los pájaros grandes
abaten su presa.

Nuestros cuerpos
sin aliento se
unen bruscamente y
yacen desnudos
trenzados
como si alguien
les hubiera dado
una ducha mortal.

Mientras yo
sienta tu piel,
no te desollarán
para forrar una lámpara.

De golpe nos despertamos
agradecidos.



(Richard Exner, Nach Auschwitz / Traducción: Elisabeth Siefer)

HOMBRE DE PIE, HOMBRE SENTADO

Escribir cualquier cosa cuando viene la avalancha. Las cosas suceden sin que me dé cuenta. Mi vida no es mía, lo que me ocurre está siendo cocinado en un horno diabólico. A veces a Dios le toca hacer galletas con chispas de chocolate y resulta que todo huele bien. Si tan solo no hiciera a veces demasiadas galletas saladas. Me gustaría usar este espacio para escribir mis hazañas, pero no hay. Me gustaría escribir de mi personalidad, de mi extrañeza, de mis gustos exóticos, mi esoterismo. A veces quisiera ser cualquier otro. Poderle decir que yo hice esto, hice lo otro, a Frida. Quisiera tener una cámara y retratarme, una digital y decirle que las cosas que suceden no podrían ser mejor. Pero siempre hay algo dentro un murciélago chupasangre, adentro de mí. Siempre hay un monstruo que ve el panorama y no sale, se queda viendo desde su mazmorra a la gente feliz. A la amarga, a los niños. Hace tiempo hago unos dibujos de gente sin brazos, creo que me retratan bastante bien: es como si en la frente trajera una indicación de SADNESS INSIDE! en la frente. Es mi negra estrella, no mala estrella, sino negra. Digo, tengo todo para poder hacer las cosas, no carezco de nada, tengo limitantes, pero estas no me tienen confinado a la invalidez. Es otra cosa, algo que hace bola en el esternón y gira y se atora allí. Y me hace caer aunque esté de pie o caminando. No puedo ser parte de nada, no me siento parte de nada. A veces, de veras quisiera solo un cuarto sin ventanas, ni puertas, en donde quepamos nada más Frida y yo. Sin escape. Nunca. ¿Porqué estoy tán triste tán de repente?

··· i bleed ···

Baby, when you´re gone... 

"Unhappy Meal"

Bueno, el ogro come de su plato una ración de niños

malcriados, bueno, está bien, lo entiendo, entiendo la naturaleza de los ogros, pero, ¿eso de que se los coma fritos? Acaso no vivirá en este mundo regido por la alimentación balanceada, los alimentos bajos en grasas, la dieta macrobiótica. Eso no puedo creértelo. Cuánto llevamos nosotros absolutamente dedicados a nosotros, ¿qué no todo el mundo es como nosotros? Regidos, ya no tanto por todas las formas de vida (desde los pellejos de los jumiles hasta las ancas de las ballenas), sino por el respeto a nosotros mismos, a nuestro templo, a nuestra primera casa, a la posada de lo que soy, me constituye, conforma, construye, sostiene, alienta. No entiendo la naturaleza de los ogros, no la entiendo, ¿qué no se quieren? No respetan la creación de Dios, no saben que somos imagen y semejanza, que tenemos las mismas comezones, quizá menos crónicas, pero comezones al fin. Y un ogro será muy ogro pero es como nosotros: se alimenta de inocencias ajenas. Sólo que él las prepara en aceite hirviendo, las escurre, sirve, prepara con chimichurri, ¡y a las fauces!. Por lo demás somos iguales. Que vayan al nutriólogo, que se acerquen a George Oshawa, que borren a Ronald McDonald, que fusilen al Coronel, que vuelvan a encerrar a Jack-in-the box. Seres todos despiadados que ya están por lanzar al mercado sus Combos Infantiles para Ogros Infelices.

No te quites la cáscara del tiempo.

Para Frida

Ya puedo pelar la mandarina, má? Era lo único que resonaba en mi cabeza, una y otra vez, momentos antes de que todo colapsara entre mis nudillos. Antes de que viera derrumbarse, cada uno de mis sueños, cada árbol que nació entre su eterno mirar de cocodrilo, estaba enfermo, y mi estancia en la observación de su piel anciana. Era un viejo, niño, todavía no le quites el tiempo hecho cáscara. Tenemos que esperar a que endulce. Nunca lo pensé así, hasta anoche, cuando ví que todo pasa tan pausado: el viento que llena la casa, la luz que nace y muere y renace y remuere. Lentamente, una y siempre vez. Todavía nos queda tanto, irnos envejeciendo. El pobre niño todavía no sabe, todavía no sabes niño, quédate callado, guarda silencio. Se parece a su papá, siempre sumergido en su mudez. Basta un enunciado imperativo, y no vuelve a salir palabra de su boca. Es su forma de decir que se alegra por lo que pasa. Por eso es tán raro, tán amargo. No aprende, no aprendemos del viejo. Feliz de adentro. No tenía que andarle enseñando los dientes a nadie. El era feliz, nomás así. Las gallinas callejeras clocaban y clocaban y actuaban su parte y aparentaban. Hacian como que eran felices, pero se las llevaba la chingada por dentro, ¡te acuerdas de las gallinas, niño? Qué risa... pero igual todas eran desgraciadas. Pobres locas. A mí me gustaba más andar con el viejo, porque andar era como andar sola, con la luz, como lagartija en su bolsa. Y ahora que no hay más viejo me gusta más estar sola y hacer sentir solo al niño, te gusta andar solo, niño? No. Ya aprenderás, pobrecito eres tán joven. Ya me duelen de tener las manos apretadas, ya para qué rezo, pobre viejo, pobre de mí, pero ya me toca niño darte de comer a ti, amargura a amargura, lo dulce de estar sólo.

Labore.

Agradezco a San Judas Tadeo por favores recibidos. J.A.M.B.

Lo importante de todo es gozar. Aprender a vivir con lo que se tiene y con lo que no. Lo importante es saber qué hacer en caso de incendio. Lo importante es saber manejar las situaciones adversas, las que nos aplastan de vez en cuando, y aprender a abrazar la propia insignificancia. Saber que cuando uno se siente superpoderoso habrá una cáscara de plátano, un kamikaze, una guerrilla en contra nuestra. No se puede andar por la vida como un Bush cualquiera. Siempre habrá un escalón inadvertido que haga caer nuestra vieja sabiduría al suelo. La vida es gobernante nuestra, la única, y las situaciones y ese eterno juego de canicas que son los constantes sucesos. Frente a eso, nosotros somos nada, pero nadita de nada. Y todo lo que construyamos esta a merced de la destrucción masiva, de la crítica, de los grupos de auto-ayuda, lo importante es gozar: encontrar nuestro tulipán rosa y tratar de aprehenderlo en nuestra memoria, en el simple placer de apreciarlo. A veces, muchas, nos darán una patada en el culo por perder nuestro tiempo viéndolo. Es el riesgo de verlo. Pero la vida, toda, es riesgo. Pobres de aquellos que sientan que tienen bien domado al buey de su rodeo. Pobre de aquel que dicta las reglas. Pobre de aquel que crea en la trascendencia: está perdiéndose de lo único real que existe: el placer inmediato, el efímero. Pobre de aquél que pierda su tiempo escribiendo las instrucciones para escribir, para leer, para hacer un blog, para vivir. Como yo. Pobre de mí.

¡Muerte al patético!

Lo que me hace falta es que me pongan una madriza.

¿como es que uno puede sentir tanto desprecio por sí? mira que se genera esa miseria desde quien sabe qué glándula, se mira uno en el espejo y no sabe qué hacer, llorar acaso y desmaquillarse, yo soy un bufón que no se toma en serio, excepto cuando de odiarse trátase. ya me quiero ir a dormir y despertar sintiendo un poco menos de:

rabia
vergüenza
envidia
ira
autocompasión

soy humano, ¿verdad? pero tampoco es tán malo... yo creo que hay personas que deberían odiarse un poquito. son demasiado optimistas, llenos de vida, seductores, florecillas en busca de cualquier nariz para infectarles con su polén optimista.

sólo les pido que desaparezcan. por favor, no me amarguen la existencia. mátense y luego hablamos.

Nota para Nina Exclusivamente: Ah esto es tán liberador, necesitaba una purga n.n
Te amo!

Sin tí soy

como una

mañana

invernal,

como un

precipicio,

como la

lavadora

tirando el

agua en el

cuartito

de lavado

@ 6:30

SUNSHINE, SUNSHINE, SUNSHINE!

Una niña, un niño, juegan con la nieve.

Las letras que decimos
son la nieve
y el silencio invernal
es el escenario a donde cae
y se acumula
cae y se acumula

ya para el crepúsculo
estamos sepultados en palabras

y los niños se deslizan
y hace cristal el gotear del día

y los árboles,
esas manos de anciana sepultada,
crecen hasta desvanecer

encima de nosotros

Nosotros

creadores del invierno
y sus postales.

HISTORIA DE UN MUCHACHO, EL CUAL QUIERE SER JOAQUIN PHOENIX Y / O JOHNNY DEPP

La noche resbala por la pared y el muchacho bajo las cobijas mata el frío, se escuda entre telas, no sabe qué pensar, se le muere de espera la esperanza, vacío, como la caja de cigarros, el muchacho ve la televisión, tan próxima, que su madre moriría al verlo de la preocupación porque su hijo se le quede ciego, o bizco en el peor de los casos, hace años que viene haciendo lo que su madre le prohibía, se sigue masturbando al ver el Playboy Channel a escondidas, adivinando en la distorsión, más bien, lo que el audio desdibuja en su cabeza, hace años que está sumergido en sí mismo y hace años que no sabe quién es y tampoco se lo cuestiona mucho,

Cinco minutos más

Cinco minutos más

Y ya lleva años y años aletargado, ya no sabe qué decir, nada más balbucea, se rasca la cabeza y ob-la-dí continua su vida ob-la-dá en cosas que no son cosas, no adquieren la categoría de cosas, no ha tenido, no tendrá sus minutos de fama, antes no lo aceptaba y ahora tampoco, pero ya no le interesa, no por que haya aceptado tal cosa, sino porque no es necesario, como nada le es necesario, se queda quieto cuando escucha un ruido, pausa, y su mano se detiene, no hay nada qué decir, ni siquiera esto.