La Cuiji Salvadora

Es una evidencia irrefutable que las cuijis cayeron del espacio exterior directamente a la casa de Frida. Que invadieron cada rincón de la conciencia de ese hogar y que las pobres no han logrado adquirir las costumbres, tradiciones, ni los usos, ni desusos (¡siempre están cayendose de los muros, del techo!) de la vivienda número 17-A de aquella ciudad conocida como San Francisco de los Brazos Largos. ¡Sé que una cuiji ha estado organizando una secta, la cual espera el retorno (¿alguna vez vino? inquiere la más incrédula) de La Cuiji Salvadora! Se dice que llegará de las tierras del norte en donde hubo vagado por 22 años. No se sabe exactamente a qué llegará. Las que tienen fé creen que las salvará, que las tomará y conducirá a cierto desierto. De ser cierto se espera que la cuiji responda al nombre de Jesúscuiji. Habrá que esperar, tener paciencia, aguardar...

Dato: curiosamente, llegará en diciembre. ¿Coincidencia? ¿Destino? ¿Estaba escrito? ¿Quién lo escribió? ¿Porqué? ¡¿Porqué?!

LUCKY BOY

¡La tempestad de ballenas cae a la noche del pavimento, destruye los paraguas de la gente, les arruina el peinado a las señoras, ¡kabum! ¡ssssssssssuoog! ¡El agua! ¡El agua! Todo el cielo con el mundo es como una gran pecera, una pecera a la que le han metido la batidora con la funcion en on. Los peces somos nosotros, golden fishes in a crystal bubble, y la mala suerte siempre, siempre lanza su anzuelo con el pobre sufrimiento de una lombriz. Y yo siempre muerdo. Siempre. Pero no por gusto, que el que por su gusto es pez hasta su pecera es mar, sino es que a veces el niño malo que son las circunstancias, llamemosle Diosito, nos echa kool-aid de uva, y se nubla todo, y lo peor es que no le pone azúcar, nomás nos agita, aunque en esta ciudad todavía no nos pone en la licuadora, a El gracias. Todavía. Pero imagínate que nos pusiera un volcán en pleno centro, lo cual suena lo bastante absurdo como para llevarlo a Hollywood, o que nos moviera el tapete, o que nos tumbara de la nube en que andamos, aunque la nube sea una ballena con ataques espasmódicos. Nube al fin. O que nos llevara el diablo a sus aposentos o nos comiera completitos la bocota de un lobo, sin sana sana, vitacilina o gordolobo. Siempre, todo lo malo y lo odioso puede ser peor, y luego empeorar y luego ponerse color de hormiga atómica. Puede caersenos la casa encima: ¿ya ves papá, que de algo nos hubieran servidos los cimientos? Arquitecto no soy, dice. Yoséxactamenteloqueresgrandisimopedazodezoquete, piensa mi madre. Yo no pienso nada, mejor vengo aca y escribo. Por mí puede irse todo al mismisimo inicio de todo, porque todo, sabemos bien, comenzó en nada. Al fin que yo estoy recordando cuando me cantó las mañanitas en mi cumple vigesimocuarto, y me imagino que ella siempre está pensando en mí. Y eso, Mastercard, no tiene precio.

NELSON REDIMIDO!

Quien se iba a imaginar que la frase esa de los maridos "voy por cigarros" en pleno acto de escapismo, era verdad? Si no lo creen, mujeres abandonadas, necesitan saber del papá de Nelson, el chico abusador por antonomasia de la Springfield Elementary...

...y adivinen qué? se transformó en El Hombre Elefante! Y todo por comerse un dulce con cacahuates a los que es alérgico, causándole horribles deformaciones! Así que fue hecho presa de un circo, como espectaculo freak y conducido por la nación rebajado a la más baja de las humillaciones...

Por favor, cuando sus maridos lleguen un tanto tarde, 10 o 15 años, lo mejor será que lo crean... pueden haber pasado la peor de las penurias!

Pero cuando les digan que estuvieron en una junta en la oficina que se prolongó hasta las 3 de la madrugada, entonces duden, duden, duuuden...

Feelin´ protozoo...

Yesterday i woke up sucking a lemon-Radiohead

Empiezo por dibujar un círculo pequeño, perdido en el gran tornado de tinta. En este caso yo soy Dios. Yo condeno, yo destruyo a este papel con la corrosión fresca, azul de mi boligrafo. Pero la otra vez me sentí microbio, protozoo. Y alreddor de mí todo era acidez, pH, ardor, escozor en mi eguito. Todo era alkalino, como si chupara pilas AA. El invierno descolgaba del teléfono y no me dejaba escucharla. Marcaba la cifra 01800639723410389107171#017333325861 y no ocurría lo usual no encendía la chimenea de su voz y el frio se anclaba a mi cara y el invierno descolgaba de mi nariz, Mis zapatos fueron iglues y mis dedos estalctitas. Pero la cifra no abría el cofre de su bocina. BIenvenidoasuserviciotelefónicobratel. Pero no me daba el tono. Marqué la cifra dos, tres, ocho, diez veces. A veces soy muy obstinado, aun en tiempos en que me sienta protozoo. Pero nada ocurría excepto el vaho saliendo en el temblor de mi quijada, entre mis dientes. El frio es un animal que te ataca, te puede tumbar o no, pero siempre se agarra de tu cuerpo, de tus hombros, de tu cuello, de tu vientre y de tus piernas. Luego fui asaltado. Me quitaron $12.50 m.n. a punta de navaja. Entonces la cifra ábrete-sésamo no abrió la cueva de tu maravillosa voz que alienta, calienta y arranca a esa bestia gélida. Lo único que se desprendió de mi fue el bloque de mi frustración, cayendo en avalancha de lágrimas. Regresé a la casa entre charcos, entre perros mojados, entre focos tristes, entré y detrás de la televisión me puse a llorar como una niña.

Es solo que quisiera que esa mujer estuviese siempre en casa para abrazarlo a uno.

Yoshimi Combate a Los Robots Rosas: 01. Prueba de Pelea

Pensé que yo era listo – pensé que estaba en lo correcto
Pensé que lo mejor era no pelear – pensé que era una
Virtud eso de ser siempre alivianado – así que a la hora de
Pelear pensé echarme a un lado y que el tiempo
Probaría tu equivocación dejándote como un tonto –

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio

Oh pelear es para defenderse si no es
Ahora entonces dime cuando será tiempo de que resistas
Y seas un hombre – aceptaría la derrota pero no la cobardía
Me mojo y me arrepiento en el momento –oh en que yo- yo
Fui el tonto

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

Porque soy un hombre no un niño y hay cosas
Que no puedes evitar tienes que encararlas cuando no estás preparado
Para encararlas-
Si pudiese lo haría pero tú estás con el ahora y no ha sido bueno
Debí haber peleado con el en vez de dejar - dejar
Que se lo llevara -

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

(Yoshimi Battles The Pink Robots. The Flaming Lips)

Este piano viaja para adentro / viaja a saltos alegres (César Vallejo)

Este dia en que una respuesta carece de pregunta me apuro a contestar con interrogatorio. Quien eres? Porqué tan solo? Miro infomerciales y todo lo que sé y lo que no sé, existe. Y es táaan triste la luz cuando te moja la cara, a mí, me digo, tán solo, cuando luego de un tiempo, la brújula marca la hora y espero, espero, espero. Que esté bien siempre, Dios, no la dañes diablo. Déjenla llegar a la cita, y que le digan que sí, mañana empieza, y que el año suceda ya, tán sirena cantándole al capitán, tanto o más terso que un final de película, las películas siempre acaban bien, porque terminan, que a mi noche sin su, de ella, la corte la espada lumínica y que comience ntro. guión y que de una vez la vida no se quede haciendo cola y que entre, acomódese aquí, le ofrezco un té? y las pantunflas.

Que sea de algodón su travesía.

Cuando nada resulta. Excepto la soledad.

De las cosas que nos rodean se desprende la soledad. Lo que es de llano en la existencia es por esa aura, ese polvo que se desprende de las cosas. Tu estàs sola en un cuarto, lejos de tu casa, con la nostalgia en los pàrpados y los bolsillos llenos de melancolia pero sin un solo peso en la bolsa y la mirada perdida de un muchacho que nada mas te ha visto en fotos. La mirada que te encontraras meses despues mirandote muchacha en cada punto cardinal, en cada vertical y horizontalidad que eres. Al muchacho tampoco nada le resulta, sino la soledad. Sus muros tienen telarañas, su cuarto es blanco como esos en que enjaulan a los locos, su cuarto tiene una cama, una còmoda, un escritorio. Tambien se les desprende la soledad. El muchacho te escribe mucho pero te piensa mas y te extraña demasiado, aunque aun no lo marque tu presencia. Este muchacho tiene una nostalgia adelantada. Una nostalgia por lo que vendrà. , por lo que, està seguro, lo ha soñado, lo ha deseado, lo ha imaginado con tanto fervor que los muebles tiemblan y la soledad cae al suelo. Calcula la distancia y la mide en anhelos. El resultado es poco alentador, es como una dificil marca olimpica a vencer, pero el lo sabe y no tiene lugar la duda de que un corazon resultara de todo esto. Que en unos años y en algunos kilometros, este corazon que se forma letra a letra, promesa a promesa, a golpes de terca esperanza, ese corazon nacerà de tì y el estarà allì para abrazarlo, càlido, y no sentirà miedo, la ùnica sensaciòn serà la de una làgrima de tì y de el cayendo sobre la tierna piel, delgada, humeda de ese corazòn, pequeño, tanto tiempo imaginado al que han acordado, llamràn Matilda.

Hace una año...

...comenzó mi vida.

Gracias Nina por darme tu corazón. Por volverme a nacer.

=*

Te amo

Nina ya tiene trabajo.

Muchas felicidades y que este sea el terreno en donde construya la casa de su felicidad: una con patio interior, claro. Yo aca sigo encendiendo velas para que la vida la trate bien y ya le extienda la rama plena del fruto de la dicha. Y que le permita subir hasta la cima, que es el lugar a donde las buenas personas como Usted deben pertenecer. Usted sabe que cuenta conmigo para hacerle escaloncito con mis manos entrelazadas y que siempre, siempre, siempre cuenta conmigo para todo.

...y en esa rama colgaremos el columpio de las noches blancas, cuando la nieve congele a los diablitos que no dejan de clavarnos los tridentes enrojecidos y no dejan de comerse la manzana que nos pertenece. Que los cuaje enteros y que nos dejen construir la casita en el arbol!

Pa vivir alli hasta que estemos viejitos. Hasta Siempre.

P.D.
Felicidad y mas felicidad pa ti, Mi Niña.

NO HAY TAL BATMAN

La noche del ojo te digo, la noche del ojo te digo. Otra vez el verdugo es elegido otra vez la corriente de frío correrá por la espina del mundo. Otra vez la sombra arderá más que el sol otra vez. El grito desde la gruta es mudo, pero hace avalancha. Uno mira EN LA TELEVISION LA CRONICA DE UNA AGONIA. La mujer que muere en el vecindario es asesinada por uno solo, por todos. Los gritos aterradores no causaron ni el movimiento de una hoja. El frío solamente, cayó a su cuerpo, el frío de la muerte. El frío del mundo se anida en todos nosotros. Todos dicen lo mismo pero nadie hace nada. ¿Estabas tú allí cuando sucedió? ¿Porque no estabas? ¿En dónde estaban los perros vagabundos? Todo es un temor coludido con el crimen, con el loco, con las drogas circulando por las calles, entre los niños. La sombra de una sangre salpica al eléctrico fantasma del muro abecedario. No estamos en guerra. Nos guerrean por todas partes, ciudadano, pero nosotros no guerreamos. Nos quitaron la espada, el escudo y desnudos de fuerza nos escondimos en nuestro propio culo. Que decir de todo si nada importa demasiado Si hemos perdido la vergüenza si de nuevo, y otra vez, como muchas veces, nos arrancaremos la lengua y la venderemos a las hordas de los sordos.

Aquí no habrá nunca venganza.

El espíritu del agua

Los que caminan delante de los faros parecen fantasmas. O así deben ser los fantasmas... de que otro modo serían? Como una cortina que en el móvil de viento desvanece. Porqué tenemos la idéa de que los fantasmas como seres de vaho? Lo descubrí hoy en la mañana. La neblina pasaba su manto por las formas de todas las cosas, sacándolas de foco.

Frente a los faros los caminantes parecen fantasmas. O así deben ser... de qué otro modo podrían ser? La neblina desvanece sus contornos, los difumina. Como una cortina movida por el viento, desapareciendo las cosas, dispersandolas en el aire. Suspendida visión. Triste visión. Bella visión. Todo lo que en el ojo sucede es distinto esta mañana. Todo. Yo me quedo viendo todo lo que ha sucedido, lo que he visto y sólo me queda la gratitud. Nunca he deseado convertirme en aire, siempre he querido ser este que el viento arrastra. No puedo decir que no me gusta mi vida. Sino que no me gusta sin ella. Aún cuando se crea firmemente que no queremos lo mismo. Pero eso es una mentira. Yo sólo quiero darte los dias y las horas en lo que nos acontezca, en las circunstancias que sean. Apenas pusimos los cimientos para la piscina definitiva, esa en que nos sumergiremos y ver otra vez, por favor, lo mismo.

No se niegue el amor bajo ninguna circunstancia.

Música aeróbica para el tercer domingo de tu ausencia.

No sabía que hacer. Así que me puse a hacer ejercicio. Después de fumar. Yo siempre tan saludable. El Soundtrack de mi rutina no muy rutinaria fue:

Heart of glass de Blondie. Underwear goes inside the pants de Lazy Boy. Light and day de The Poliphonic Spree. The devil went down tu Georgia de The Charlie Daniels Band. Long tall shorty de Tommy Tucker. Time is running out de Muse. Golden touch de Razorlight. Devil´s food de Alice Cooper. Head over feet de Alanis Morrisstte. Bd woman´s blues de Gaye Abegdalola / Roddy Barnes. Come together de The Beatles. All falls down de Kanye Wents / Syleen Johnson. About a girl (live) de Nirvana. This love de Maroon 5.

Después no nomás me dolía el dolor de tu ausencia sino el dolor de recorrer 4 km 4 sin moverme un solo centímetro.

Porque caminas sin mí, ingrata...

La tarde se me cae encima como balde de agua fria.
Veo la luna grandote y reluciente y me doy cuenta que es una lámpara.
Creo que estamos pero en realidad no estamos.
Escribo esto pero no estoy escribiendo. Estoy echándote de menos.
Todo esto queda para la historia de una mitad sin la otra.
De todo lo anterior trata esto. De todo lo anterior trato yo.
Y de ese tratamiento puede que se acomode cierta sanación.
Aunque duele más el sapo que la pedrada. El sapo estaba vivo.
La piedra en cambio siempre ha estado muerta.
Yo espero que den las ocho para acomodarte el beso.
Uno onomatopéyico onque sea. Y un abrazo monosilábico.

Y las mismas ganas inherentes que le dan al cuore por lat-lat-lat-latir.

=*

"No somos Supermanes para volar"

Te han corrompido, digo a la niña mientras mastica un chicle, los brontosaurios corporativos. Ella revienta una bomba pegajosa sobre su cara. Te han arrancado los pulmones, la traquea, las alas, las espaldas. Yo no sé que decirte para que entiendas: lo primero es concentrarse en perseguir a las hormigas, en criar caracoles y mirar a las estrellas en sueños. Después vendrá el hambre y tendrás que saciarla de algún modo. De allí surgirá tu modus vivendi, de acuerdo a tu modus operandi. De todo esto, ella parece no sacar conclusiones. Se unta una crema de duraznos en la cara y continua mascando su interminable, indestructible chicle.

Una anciana atraviesa la sala para tomar el teléfono, marca al noticiario y se queja: ya no quiero caminar, y volar no puedo, no ven que los viejos no somos supermanes para volar. Los lindos conductores no saben que decir, se rien y agradecen la llamada.

he sido interrumpido, continuaré...

The "Great Pumpkin"

Y entonces él se fue. Me dejó los cigarros y me volví un fumador. Con un suéter de lana para el invierno que va a durar todo el año y un libro de medicina para recordarme que yo, antes que católico y obrero, seré un médico: antes que te de por estudiar esas joterías de diseño y ciencias de la comunicación. Hasta entonces yo era feliz con mi bimex roja, pero el viejo insistió en que yo debia usar un carrito cualquiera, oldie y destartalado, una carcachita con el par de dadotes en el retrovisor, radio am crujiente y un encendedor de esos que empujas y saltan como pan del tostador cuando está todo colorado. Bah, te digo Nina, además el viejo nunca escuchó a Pink Floyd. Hey teacher leaves the kids alone! Ni yo, hasta que el buen Solzi me prestó Echoes, ora hasta el Niño que los odiaba, los oye. Te digo Nina que las cosas cambian, por eso me aferro a la fría Noche de Brujas, al recuerdo falaz de que yo era feliz... pero sí era cuando gritaba Queremos Jalogüín! hasta bien entrada la medianoche y la hinchazón en los pies y en las calabazas plásticas o plásticas bolsas del súper. Cuando anduvimos en Puebla de Los Ángeles quería que me llevaras a ver a pedir dulces a los niños. Me pregunto qué será de los ángeles esos. Se refugiarán en el campanario al salir los monstruos y las brujas y las momias. Buuuuuuuuu y tiemblan de miedo. Qué maravilla! Y eso que al Halloween me lo quisieron extripar con altas dosis de Folklorina Mexicanil. Igual a tí, creo yo, Los Hermanos Testículos de Jehová y la maestra de la escuela que jamás tuvo un muerto, y por eso no sonaba muy convincente, porque nunca tuvo un muerto en la familia y le consternaba toda por no podernos explicar el significado del Día de Muertos. Lo más genial del asunto eran las mórbidas explicaciones religiosas: que si los druidas, que si la quema de brujas, que si Satanás. Más sazón le ponían al asunto! Yo me figuraba que andaba en Salem, huyendo de los puritanos para adorar al Macho Cabrío en una hoguera infernal. Yo creo que por eso me gusta el cuadro ese de Goya. Sabes cual? Está en la Encarta. Pero, yo te contaba que cuandoe el viejo se murió me hice fetichista de sus cosas. Y ahora que tú te fuiste me desvié, sexopatológicamente hablando. Te acuerdas de la blusita blanca de tirantes con una rosa blanca bordada en el pecho? Yo adoro esa blusita, ese aroma que le impregnaste. Ahí ando como Linus acariciando la seguridad que me brinda, el saber que no estoy solo en el mundo. No me parezco tanto al bueno de Charlie Brown como yo pensaba, sino a ese que todos los otoños espera a que venga la Gran Calabaza a traerle de vuelta a la Nina para finalamente abandonar la mantita. Y dejar de chuparse el dedo.

Como un matinal cubierto por la nieve...

My Own Personal Winter Fresh Fascination


Una
mañana
de
Nieve
Nina
es
lo
que
mejor
te
describe.

El Breve Fin del Mundo

LAS NUBES CONTINUABAN CAYENDO SOBRE LA PARTE SUR DE LA CIUDAD. LAS NUBES ENNGRECIERON PERO LO QUE ESCUPIAN ERA HIELO, HIELO BLANCO, MUERTO. DURANTE 20 MINUTOS EL APOCALIPSIS DIO UN AVISO: Y YO SENTI EMOCION. HE DE SER FRANCO: NO ME PUEDE QUE SE ACABE EL MUNDO, NO ME DA MIEDO, SINO EXCITACION. ALLA AFUERA, EN EL TECHO Y EN LAS CALLES EL DIULUVIO SE CONGELARIA, Y EL INVIERNO FUE EN AGOSTO. LA LAMPARA DE MI TRAGALUZ FUE DESTROZADA Y YO ESPERABA QUE LA CIUDAD ENTERA SE PARTIERA EN DOS.

CUANDO CEDIO EL TERROR QUE NO ME ATERRORIZO TANTO, FUI AL TELEFONO A LLAMAR A MI ABUELA. EN SU CASA,LA PARTE NORTE DE LA CIUDAD NADA, NADA, NADA SUCEDIO, NI UNA GOTITA.

EL MUNDO NO IBA A TERMINAR, SOLO MI CASA, SOLO YO QUE ESTOY A PLENA LUZ Y PLENO CORAZON CON EL AMOR DE MI NINA.

ENTONCES, TUVE MIEDO.

Elvis

El Comandante en Jefe apuntó el revolver despertador de rayos revitalizantes hacia la superficie de lo que parecía ser la abultada barriga de Dios. La misión consistía en comprobar si, efectivamente, la teoría del Científico Loco era científicamente cierta: El Espíritu del Rey abandonó Las Vegas para irse a dormitar sobre el Polvo de las Estrellas.

La nave era un azul Cadillac ´77. El Comandante en Jefe se parecía a Nicholas Cage. Y podía tocar discos de vinyl, a traves de su aparato respiratorio. Usaba la uña del dedo índice para zurcar la melodía. Su nombre era John Winston Lennon.

"Dios está vivo" fueron sus últimas palabras cuando un alto índice orgásmico lo hizo explotar, ser uno con El Rey, El Único.

Este ventilador apuntaba hacia a mi, me vió tan acalorado que se apiadó de mí.

y es que de noche también quema el sol. Allá en el cielo muy, muy lejano el sol arde. Y acá cerca, muy cerca dos arden más que el sol. Y al final terminan cantando Just Like Heaven.

Vive Henri Cartier-Bresson.

Fotógrafo de la humanidad, capturador de emociones, Cartier-Bresson atrapó la luz del beso en las batallas, la infancia ensuciada por el polvo de las posguerras. El blanco y negro que la vista en colores de la cotidianeidad no dejan ver al ojo común. Henri, testimonio de la infancia, de las personas y de los personaje, aunque su trabajo hizo de cada persona un personaje. Cada fotografía cuenta una historia personalísima: la que nos cuenta cada expresión, cada gesto, cada ambiente.

Henri Cartier-Bresson ha muerto. No el legado de los instantes que nos deja a quienes queremos ver la historia, tal y como no la cuentan los periódicos, y redescubrirnos parte de lo que siempre hemos sido parte y consecuencia: la humanidad misma.

Viva Henri!



05 de agosto de 2004

PARIS (AFP).— Henri Cartier-Bresson, uno de los grandes maestros de la fotografía del siglo XX, murió a los 95 años en la Isle-sur-la-Sorgue (Vaucluse).

Henri Cartier-Bresson, que iba a cumplir 96 años el 22 de agosto, murió el martes por la mañana en su casa “Le Clos” en la Isle-sur-la-Sorgue (sur de Francia). El entierro se celebró ayer, según fuentes de su entorno.

“Hacía varios días que ya no se alimentaba. Se debilitaba lentamente”, dijo la fuente.

Monstruo sagrado de la fotografía, tanto en materia de arte como de fotoperiodismo, al que entregó su nobleza y sus más bellas páginas, se impuso por un estilo intimista, siempre en blanco y negro, que lo convirtió en el maestro indiscutible de la escuela francesa de fotografía.

Desde la guerra civil española a la revolución china, de India al sur profundo de Estados Unidos, de Truman a De Gaulle, de Faulkner a Picasso, pocos acontecimientos o gigantes de la historia escaparon al lente de su Leica.

Fotógrafo humanista, siempre en sintonía con el objeto de sus fotos, aunque la composición rigurosa superaba a la emoción, Henri Cartier-Bresson, mucho tiempo reportero gráfico, fundó en 1947 con Robert Capa, entre otros, la agencia de fotos Magnum.

Nacido el 22 de agosto de 1908 en Chanteloup, al este de París, hijo de un industrial, estudió pintura tras suspender el bachillerato, antes de consagrarse a la fotografía. En 1931, publicó su primer reportaje gráfico profesional en la agencia “Vu”.

Recorrió el mundo y en 1936 realizó un documental sobre los hospitales de la España republicana. Llegó, incluso, a ser asistente del cineasta Jean Renoir.

Poco después se vio implicado personalmente en otra guerra, la Mundial: movilizado por el ejército francés, fue capturado por los nazis en 1940, y logró escaparse tres años más tarde, lo que le permitió ser uno de los que inmortalizaron con su cámara la liberación de París. Luego realizó su segundo documental, “Le Retour” (El retorno) (1945). Dos años más tarde, una exposición homenaje en Nueva York le lanzó a la fama a 39 los años de edad.

Desde entonces, Henri Cartier-Bresson se dividió entre reportajes, publicaciones y grandes exposiciones en el mundo entero.

Primer fotógrafo occidental admitido en la URSS en 1954, publicó ese año las “Danses de Bali” (Danzas en Bali) y “D’une Chine a l’autre” (De una China a la otra). A estos álbumes les siguieron una veintena de otros títulos. El más reciente, “Paisajes”, en 2001.

Su obra, preservada desde 2003 por una fundación en París que lleva su nombre, también es conocida en el mundo entero gracias a una veintena de exposiciones: París (1955, 1980, 2003), Nueva York (1974), México (1982), Tokio (1989), Roma (1990) y Zurich (1998).

Henri Cartier-Bresson, que siempre se había negado a disociar la pintura y la fotografía, volvió al dibujo en los años 1970. Recibió en 1981 el Gran Premio Nacional de Fotografía.

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