El círculo tiene solo un lado.

Estoy aquí me pongo a tararear. La tormenta se ha vuelto esta suavidad del dia. Dia que a ella le gusta, con cielo deslavado. Y yo me pongo a recordar a Wal-Mart. Y es que coinciden los aromas. No sé qué haré la próxima vez que vaya por sus pasillos. ¿Me pondré a reír en la fila de la caja registradora? ¿Iré a abrazar la ropa femenina? A una chamarra beige posiblemente. Pero otras cosas me recuerdan a ella. Los escudos de las entidades federativas, el mirador con banderota, calles y parques. Callejones. Iglesias.

Volviendo a los aromas. En mi adolescencia, estrenaba el rompimiento de mi corazón, el olor a espray para el cabello, marca Caprice me ponía a llorar. De mi niñez, el aroma a humedad me remite a la tía-abuela Inés, enferma mental, que vivía en un cuarto, ella sola.

Volviendo a estos días, transcurren por adentro del pecho, los respiro de lejos, y huelen a ella. Exhalo un hálito de esperanza. La imagino en donde la conocí caminando de vuelta a su intento de casa. En la penumbra. Y sé que ella se acuerda mejor que yo de muchas cosas. Yo me acuerdo de un faro, que me alumbraba mientras reía y lloraba por la bocina del teléfono. Primera noche después de despedida y promesas. El autobus me llevó a ella. El autobus me separó de ella. El autobus me llevará de nuevo con ella.

Conservo los boletos, uno de ellos sin usar, significa un día más. Un día más. Y la felicidad gira en el ventilador y en una caja roja se conservan los besos. Huelo esto. Y vuelvo a vivir los dos días en la vida. Los dos primeros del resto de nuestra vida...

Si tuviera una cámara como la tuya verías mis ojos verdaderamente tristes...
¡Vuelve a creer!
¿Sí?

=*

Carta abierta

No puedo. No quiero. Va contra mi sentir. Contra mi deseo, mi esperanza, mi corazón (el cual te dí una vez y no quiero de vuelta).

No tengo la menor duda. No es engaño, es certeza. Tan extraña, tan nueva, tan excitante.

El deseo de que crezca lo que tenemos es mucho más grande que la circunstancia que atraviesas, que tu personalidad, que tus temores.

Yo no puede mentirme, no puedo dejarte ir. No quiero.

Podrás intentar matarlo por compasión. No podrás.

Este amor nos sobrepasa a nosotros. Y seguirá a pesar tuyo y mio.

Si de mi depende sostenerlo sobre los hombros, lo haré. Porque a mi me sigue sosteniendo tu amor, no tu desprecio.

Me amas. ¿Que mas puedo pedir?

Estoy nublado. Sereno. La luz est? muy quieta. Bien. Tengo ganas de hacer lo que es necesario hacer. Desde anoche.

Maruchan de Pollo Para El Alma

La maestra Edna Krabappel toma una lata de sopa para uno. Sopa para el solitario. One serving. Porción individual. En el capítulo en que Bart se cartea románticamente con ella haciéndole creer que es un tal Woodrow. Pobre Edna. Tendrá que seguir ingiriendo conservadores y sodio.

La ya no tan nueva sopa instantanea en vaso, de solo agregue agua caliente, déjela remojando y obtendrá una delicious meal Maruchan. Maruchan. Maruchan. Ah!... el olor a sopa humeante en casa es el aroma de la familia. Y ahora por unos pesos y un sencillo procedimiento tiene uno de nuevo ambiente familiar. Prendes la tele y la ignoras. Si quieres enciendes el radio en otro cuarto, la lavadora, y ya, tienes la atmósfera exacta del hogardulcehogar.

La soledad es fácil de combatir. Los solitarios, los loners, los lobos de estepa, ya no tienen que envidiar (porque en el fondo lo que anhelan es tener sus Momentos Kodak con pá y má y abues) a esos engendros productos de la naturaleza, que no necesariamente engendros de la felicidad, que tienen la (des)dicha habitando entre sus muros marca Infonavit. Aunque de vez en cuando haya bajas.

Si son creyentes, recen por mí. Si no son creyentes y no rezarán por mí, pues no me importa, este elefantillo azulado, reza por mí a diario. Gracias a la inmensa piedad de mi benefactora =P (que me lo regaló la Navidad del 28 de diciembre del 2003),

No estoy desamparado
ni de noche, ni de día
y estoy en paz y alegría
con todos los santos
Jesús, José y María.

=*

P.D.
Lo mejor es Porvenir,
dice El Evangelio según (tu) Jesús Personal.

Los 23 de Ella

hay cierta edad en que todo suele parecer en tu contra, en que el fracaso asoma por la ventana con sus ojos huecos, en que parece que te lisia el alma, en que tiempo, lugar, espacio, familia, ponen en el lugar de tus pies, ya no digamos alas porque no somos pájaros, mármoles de desesperanza, en que nada nos consuela de la repentina estaticidad de nuestros alientos, en que nos acaban por matar los instantes de felicidad o angustia o una mezcla de ambas, pero sentimientos al fin, y te dejan en el limbo, habitando, ciudad de una sola mujer, tu intimidad, la soledad, lo que haces cuando no están juzgando, temiendo, lo que haces, que el amor, ese que nació de una metáfora, y que fué bálsamo y mandarinas, está lejos, pero que el, yo del otro lado de los cables y los satélites y el cristal, te ve como quien solo ve el camino que falta por andar, y te conviertes, así de pronto, en fe, en puerta, en ventana, en ala, aunque no sea pájaro, y que te dice esto porque no tiene aun brazos tan largos que te alcancen, ni labios que que se aproximen tanto a tus labios, pero que si tiene una flor en su limbo, la propia soledad mirándote la misma edad, la misma ilusión que se quiere hacer real, ala porque quiere volar hasta ese otro lugar, el tuyo y regresarte, de todos los modos posibles, esa angustia y esa felicidad:

Feliz Cumpleaños Frida!

Re-Offender
(Travis, 12 memories)

Hay una escena en Peanuts en la que Charlie Brown y Lucy juegan al futbol americano. Ella le sostiene el balon, pero cada vez que Charlie intenta patearlo, ella lo quita, el da un salto mortal y aterriza con la cabeza.

Ella le promete no volverlo a hacer, el le cree pero esta vuelve a hacerlo otra y otra y otra vez.

¿Cuantas veces lo has escuchado? La canción trata sobre todo eso, desde el mas pequeño ejemplo, como el siempre llegar tarde a las citas, prometiendo que no volverá a suceder, hasta el abuso domestico, la cual, para mí, es el meollo de la canción.

(F. Healy, en Travisonline)



La canción:

Keeping up appearances Keeping up with the Joneses Fooling my selfish heart Going through the motions But I'm fooling myself I'm fooling myself 'Cause you say you love me And then you do it again You do it again You say your sorry's And then you do it again You do it again Everybody thinks you're well Everybody thinks I'm ill Watching me fall apart Falling under your spell But you're fooling yourself You're fooling yourself 'Cause you say you love me And then you do it again You do it again You say your sorry's And then you do it again You do it again And again and again and again and again

Oh



Perdonar es Divino,
diría Cerati.
Pero, a veces no.
Pero otras, si.

: )

ROBARME A LA JIRAFA...
para cabalgarla hasta tu casa y:

1. entrar por tu ventana, un dia de estos, que no me esperes,
2. subirme al balcón y
3. abrir tu ventana y
4. meterme sin pedirte permiso,
5. ir desde la planta de tus pies hasta tu nuca,
6. cruzándote toda,
7. explorarte cada rincón
8. y esquina
9. y punta
10. y refugio de tu cuerpo...

Dios te salve, llena eres de gracia, amén. Y a la jirafa: chu, chu... no sea fisgona...

Capítulo de toda tarde

Cuando se queda uno viendo, porque escucha un graznido, y sabe que al voltear verá un cuervo, el primero en ver, el primero sobre un poste, uno sabe que algo espera y aunque se puede suponer que es presagio de cosas malas, advenedizas a la bonanza, no necesariamente, porque los días siguientes serán voces, maravillosas voces, lejanas, que te dicen, Hoy tengo ganas de ti, Mmmmua!, cuando el corazón venía preso en el camión, lleno de gente, y un muchacho se sube a vender chocolates, Para ayudar a mi familia, y nadie le compra por que su discurso parece, ya mas bien muy ensayado, o quién sabe, muy real y si de tanto decirlo le sale demasiado fingido, como un actor que tanta noche a noche Hamlet le sale poco consolidado, como evidencia esto, que nuestras cosas, las de diario se vuelvan ficción, novela rosa, Amén muñeca, y el capítulo siguiente se rompe y se restaura, o como en este caso, los ojos que amas, ojos rojos, Porvetuasaberdequiéneraeserimel, brillan, como los tuyos, Muchachillo ojos tristes, Ella lo sabe y Tu, Lo de nosotros es lo que queremos que es.


Henri Cartier-Bresson
"View from the Towers of Notre Dame, Paris, France, 1955"

Nada más para recordar la madrugada del seis de diciembre, cuando fuimos, tu sabes, todo, menos distancia, lo mejor siempre está por llegar, pensemos eso, pensemos que la noche, como aquella en que te bebias un vaso de agua en la cocina y te sentias bien por que lo dijimos, fue el inicio de lo que nos falta por vivir, de lo que estamos viviendo, todo eso es lo que nos tenemos, amor en flor, mi muchacha, mi niña, como prefieres decir tú, 21 dias a partir de hoy y toda la vida por delante : )
Muchacha ojos de papel
Muchacha, ojos de papel,
adónde vas,
quédate hasta el alba.
Muchacha, pequeños pies,
no corras más,
quédate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito
entre mis manos,
hasta que por la ventana suba el sol.
Muchacha, piel de rayón,
no corras más,
tu tiempo es hoy.
Y no hables más, muchacha,
corazón de tiza,
cuando todo duerma, te robaré un color.
Muchacha voz de gorrión,
adónde vas,
quédate hasta el día.
Muchacha, pechos de miel,
no corras más,
quédate hasta el día.
Duerme un poco y yo entretanto construiré
un castillo con tu vientre hasta que el sol,
muchacha, te haga reír hasta llorar...

(Luis Alberto Spinetta, Almendra)
23 besos para quién celebra su Santo hoy. Por cierto (supongo que ya lo sabes) tu santa fue mártir y murió asesinada por rechazar el amor de un príncipe :s ¿ya ves que lo del convento definitivamente no es buena idéa? :P
FELIZ DIA!!!
=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*

O
rd
eno
que la
navidad
sea cele-
brada el 28
de diciembre,
por los motivos
que a ustedes no
les importan.
=*=*
=*=*
=*=*

ONE
Ciertas tonadas, ciertas canciones, nos rompen, nos ponen a llorar, nos dejan desolados, tristes, en una espiral de hojas muertas, aire frío, a punto de nevar, con la vista en nada, una mueca de añoranza, ingrávidos, en fotografía polaroid que se nos ha ido quebrando,
Is it getting better
Or do you feel the same
Will it make it easier on you now
You got someone to blame
You say...
anida en la garganta un cuervo, y aletea, y nos echa a volar como una pluma, eriza los poros, hace un conato de infarto en nuestra aparente integridad, nos vacía, nos llena, nos vacía, pone agua de más en nuestras peceras, nos coloca al borde de nuestros nervios, quedamos desnudos, débiles, sin un solo ladrillo en nuestros muros, con la fe de que todo en la vida nos suceda, de una vez, nos deje el miedo en la piel, y nos fulmine, en lo que acaba la música, y la última letra de la lírica sea.
One love
One life
When it's one need
In the night
One love
We get to share it
Leaves you baby if you
Don't care for it


(U2, Achtung Baby)

(para tener el skin para el windows media player de la maleta esa, da click aqui, es propiedad de Pete The Chop)

La VIDA es OTRA cosa
no sé exactamente qué
pero un día un poeta se pone a disfrutar la vida
se da el derecho divino de quedarse viendo
una lluvia de naranjas
untándose un bálsamo de mandarinas
mientras, allá arden Sodoma y Gomorra
y enciende un cigarro con la hoguera humana gigante.
"A REIR TODO EL MUNDO, YO INVITO!"
Son sus últimas palabras, las primeras.

La Ciudad Elefante

Todos conocemos a la monstruo que nos da de comer. Y no dudamos en escupirla. Exhibimos sus deformaciones. Nos regodeamos en mostrar la miseria del lugar que habitamos. Y nos da prestigio mostrar las llagas que la aquejan. Somos el Bytes que llevaba de tour al redituable Hombre Elefante.

Decimos lo que le pasa, mostramos indignación. No dudamos en colocar en nuestras muritos virtuales: Yo exijo esto, yo exijo lo otro. ¡Por favor! Repentina sangre de luchadores sociales tienen, desde su palco preferencial, teclado en los dedos y World Wide Web. Habrase visto circo tan triste.

Pero está bien. Todos necesitamos de una bandera para sostener nuestros ácidos. Los ácidos de nuestra mediocridad e imbecilidad. Todos llevamos un showman en nuestro esqueleto. Necesitamos nuestro público. Nos inventamos actos de malabarismo intelectual de mierda para mostrar lo peor de esa criatura. Pasen y vean a La Ciudad Elefante: ¡Por unos centavos yo les digo por donde le brota la sangre, a que horas caga, que es lo que traga!

Menuda basura. A eso le llamo luchar, para ayudar a la monstruo (como la han clasificado, ya, todos los que tienen fotos que mostrarles). Me recuerda al joven que ayuda a una anciana, empujando su silla de ruedas entre los carros, para vender chicles: gracias hermano, pero no la ayudes tanto… Y a la revista Alarma: mostrar los órganos de un descuartizado ayuda tanto a resolver el crimen.

Gracias Señor Editor, gracias Feminista Incansable, gracias Político en Campaña, gracias Hombrecito Gris con Reflectores, gracias Poetastro. No tienen idea de cuanto se agradece nuestra valiosísima colaboración para seguir alineando espectadores.

La función comienza temprano. Con suerte, y la ven orinarse en los pantalones. ¿Quieren ver exactamente en donde le duele? Si le pico de este lado como que llora, y si le pico de este otro, como que se revuelca del dolor.

¡Pasen, pasen a ver al monstruo!


Broadway and 103rd Street
New York
1954-55

© William Klein

Morfología de El Hombre Elefante

Al hombre lo han deformado la religión, la patria, los padres. Todo lo que se pueda considerar sagrado, es en realidad la maquinaria de mutaciones del ser humano.

La niñez suele ser la etapa más feliz del hombre pues se vive en un estado de completa fascinación por las cosas sencillas. No hay dogmas, ni reglas, ni siquiera derechos. Ni libertad. Todo viene natural. El amor es un estado de ánimo que viene y va tan fácilmente. No hay rituales de conquista y apareamiento, ni moldes de estúpida fisura construido solo de fósiles que nos endilga el catecismo, los buenos modales, la escuela.

Pero las artimañas están allí para aprenderse. Es mejor (idealmente) que sobreviva un niño entre lobos, que un montón de mocosos corrompidos por la burguesía, Señores de Todas las Moscas.

La deformación del hombre no es visible, ni siquiera ósea o fibrosa. No es física pues. Es mas profunda. Es una tumoración del alma, una llaga roja en el alma. Si tal cosa existe, o nos es añadida con la circuncisión, el bautismo o alguna otra santa patraña.

El niño no tiene forma, pero tampoco es un deforme. Un deforme monstruoso no. La monstruosidad nos es herencia. Aun cuando las intenciones sean buenas, hay algo de malévolo en esos actos de bondad. Como una especie de venganza con piel de cordero. Cordero de Dios…

El sacrificio en nuestros actos es egoísta, no corresponde a actos de Santidad. Si no a la constante satisfacción de nuestra voracidad. La voracidad de pertenecer, siempre pertenecer. Obtener. Ganar. Saciar.

Pero la desgracia siempre está allí. Maravillosa y purificadora. La desgracia es la única sustancia que puede acercarnos a aquella inocencia. Toda pérdida nos recupera. Hablo de una desgracia natural, que afecta el amor más sensato que podamos sentir. No me refiero a la desgracia que nos es regalada, editada y musicalizada en los noticiarios. Sino a la desgracia más íntima y personal.

En Joseph Merrick, El Hombre Elefante, esta desgracia era evidente. Por ello era más humano que cualquier hombre con las partes del cuerpo en su sitio y justa dimensión. No quiero decir que los deformes físicos sean buenos. La bondad no existe. La bondad es otro invento que sirve para hacernos llorar en las películas, hacernos de votantes o méritos sociales. Yo hablo del instinto más primigenio, y el único verdaderamente humano. Dice Vicente Quirarte, El hombre, / ese animal que llora a sus criaturas. Porque con la muerte (la desgracia más natural) algo nos es arrancado. Algo que no sabemos que es. Pero que nos deja mutilados. Inocentes, temblando, como recién nacidos. Como el primer gesto de amor maternal del que sabemos… antes de que suceda la inevitable fatalidad de rebajarnos a la más ínfima de las categorías.

I want to hypnotize you baby
On the telephone
So many times I called your house
Just to hear the tone
And though I knew you weren’t home
I didn’t mind so much ’cause I’m so alone
I want to hypnotize you baby
On the telephone

(The White Stripes, Hypnotize)

*
Lo ha dicho Holden:

**
Al final del primer acto salimos con todos los cretinos del público a fumar un cigarrillo. ¡Vaya colección! En mi vida había visto tanto farsante junto, todos fumando como cosacos y comentando la obra en voz muy alta para que los que estaban a su alrededor se dieran cuenta de los listos que eran.

***
Lo mas gracioso es que tenia al lado a una señora que no dejó de llorar en todo el tiempo. Cuanto mas cursi se ponía la película, mas lagrimones echaba. Pensaran que lloraba porque era buena persona, pero yo estaba sentado al lado suyo y les digo que no. Iba con un niño que se paso las dos horas diciendo que tenía que ir al baño, y ella no le hizo ni caso. Solo se volvía para decirle que a ver sui se callaba y se estaba quieto de una vez. Lo que es esa, tenia el corazón de una hiena. Todos los que lloran como cosacos con esa imbecilidad de películas suelen ser luego unos cabrones de mucho cuidado. De verdad.

****
(J.D. Salinger, Catcher in the Rye)

*****
(Para mas de estas sutilezas visite al nuevo y desmejorado Hombre Invisible)

Catcher in the Rye (de J.D. Salinger) Buscando en internet ilustraciones sobre este libro, encontré (primero sobre los motivos de Mark David Chapman encontró en la obra para matar a Lennon en 1980) que El Guardian entre el centeno, causó desde 1951 una profunda marca en la imaginación colectiva norteamérica. Además, encuentro sitios dedicados a la discusión de los móviles de la trama del adolescente que vaga por las calles de Nueva York completamente solo, luego de ser expulsado de su escuela.

Y no solo eso, se discute el porque de Holden es un cascarrabias en su discurso cuando se trata de criticar a la gente que se atraviesa en su camino: yo podría responder fácilmente: porque la gente solo sirve para odiarse. Habrá algunas personas que amemos, o que de verdad nos produzcan simpatía. Existirán las personas a quién creemos conocer hasta que un día empieza con intenciones ocultas que de pronto se revelan. O porque son como son desde que las conocemos. Unos verdaderos imbéciles.

Holden recorre la ciudad preguntándose a donde demonios se van los patos en invierno. Fumando. Bebiendo ilegalmente. Lidiando con toda suerte de humanoides. Pensando en Phoebe su hermanita. En su hermano militar muerto. Y el otro hermano escritor que vende su alma al mismisimo Mefistófeles hollywoodense.

Holden duerme en el parque. Holden sin un centavo. Holden acosado. Holden el sensato. Hoden durmiendo en el parque. Holden y las mujeres. Holden y el odio al cine. Holden el virgen. Quizá por eso a la sociedad gringa le cueste tanto entender las razones del personaje de Salinger: las cosas no pueden verse desde adentro como se ven desde fuera. Holden no se adapta muy bien al modelo de típico adolescente.

Holden es un marginal caminando en el mismo corazón del mundo. Y descubre que el mundo no es un sitio cordial. Que es un mundo fundamentalmente esnob y frío. Y que la inocencia no existe. Si de Holden Caulfield dependiera salvar a la humanidad, solo salvaría a los niños. Los sujetaría antes de caer al precipicio que cubre y hace invisible el centenal. Como el fragmento del poema de Robert Burns que el mismo adolescente narra (mal) a Su hermana menor. Pero bueno tampoco es un libro apocalíptico, ni mucho menos. No es más que una historia sobre un adolescente que se enfrenta a la pérdida de la inocencia.

Como esto. Que se volvió la mar de divertido desde el momento en que empecé a escribirlo con lentes, me puse el chaleco de cuadritos, encendí mi Lucky Strike y me bebí un whisky-on-the-rocks...

El fondo de este nuevo (otra vez) template es del pintor realista estadounidense Edward Hopper (1882-1967). Este cuadro de 1942, Nighthawks representa una de esas escenas que viven en mi subconciente. Desde el edificio rojo del fondo y el local vacío de la planta baja, la oscuridad de su interior para volver a ver ese rojo que ilumina la luz que refleja la cafetería Phillies; la esquina con su calle solitaria, me provoca una sensación de vacío pulcro (all-american-way), como las primeras horas de la madrugada, o un atardecer invernal. El color verde del lugar provoca una sensación de pasividad frente a ese rojo exterior.

Y el mismo lugar al que inunda la luz eléctrica es un hueco de comunión entre los tres, al parecer solitarios neoyorquinos: y son ellos los que dibujan un enigma: ¿la mujer enciende un cerillo?, el hombre junto a ella parece estar y no estar con ella; el tendero tras la barra, ¿charla con el? ¿o que observa? el hombre de espaldas, ¿que ve? Es el personaje mas misterioso por lo distante...

El vacio de la pared que vemos atraves de los ventanales, la puerta amarilla, las máquinas y los asientos desocupados, son un vacio también pulcro, pero además plácido. Casi puede uno sentir las corrientes de aire acondicionado y el olor a café, y unas inmensas ganas por suponer que algo ha de suceder repentinamente. Y que nada, absolutamente nada, sucederá jamás.

(Gracias al Solzimer por recordarme este cuadro.)