JESUS DE SUBURBIA

I. JESUS DE SUBURBIA

SOY EL HIJO DE LA FURIA Y EL AMOR
EL JESUS DE SUBURBIA
DE LA BIBLIA DE “NINGUNO DE LOS DE ARRIBA”
CON UNA DIETA ESTABLE DE SODA Y RITALIN
NUNCA NADIE HA MUERTO POR MIS PECADOS EN EL INFIERNO
TANTO COMO PUEDA DECIR
AL MENOS LOS UNICOS CON QUE HUI
PERO NADA HAY DE MALO EN MI
ASI SE SUPONE QUE DEBO SER
EN LA TIERRA EN LA QUE TIENES QUE CREER
Y QUE NO CREE EN MI
REPARO MI TELEVISION SENTADO EN MI CRUCIFIJO
EL LIVING ES MI UTERO PRIVADO
MIENTRAS MÁ Y BRAD ESTÁN FUERA
PARA ENAMORASE Y ENDEUDARSE
EN EL ALCOHOL Y EN LOS CIGARROS Y EN MARY JANE
PARA MANTENERME INSANO Y ESNIFANDO LA COCAINA DE ALGUIEN MAS

III. CIUDAD DE LOS MALDITOS

EN EL CENTRO DE LA TIERRA
EN EL ESTACIONAMIENTO DE UN 7-11 PENSÉ
QUE EL MOTIVO ES SOLO UNA MENTIRA
DICE “HOGAR ES DONDE ESTA EL CORAZON”
PERO QUE PENA
PORQUE EL CORAZÓN DE TODOS NO LATE IGUAL
LATIMOS A DESTIEMPO
CIUDAD DE LOS MUERTOS
EN EL FINAL DE OTRA CARRETERA PERDIDA
SEÑALES QUE NOS MALGUIAN A LA NADA- CIUDAD DE LOS MALDITOS
NIÑOS PERDIDOS DE CARAS SUCIAS AHORA
A NADIE PARECE IMPORTARLE
LEO EL GRAFITTI EN LA PUERTA DEL BAÑO
COMO LAS SAGRADAS ESCRITURAS EN UN CENTRO COMERCIAL
Y PARECEN CONFESAR QUE NO DIJE MUCHO
PERO SOLO LO CONFIRMAN.
EL CENTRO DE LA TIERRA ES EL FINAL DEL MUNDO
Y NO PODRIA IMPORTARME MENOS.

III. NO ME IMPORTA

NO ME IMPORTA SI A TI NO. NO ME IMPORTA SI A TI NO TE IMPORTA. TODOS ESTAN TAN LLENOS DE MIERDA! NACIDOS Y CRIADOS POR HIPOCRITAS. CORAZONES RECICLADOS PERO NUNCA SALVADOS. DE LA CUNA A LA TUMBA. SOMOS LOS NIÑOS DE LA GUERRA Y DE LA PAZ DE ANAHEIM AL MEDIO ORIENTE. SOMOS LAS HISTORIAS Y LOS DISCIPULOS DEL JESUS DE SUBURBIA, LA TIERRA EN LA QUE DEBES CREER Y NO CREE EN MI Y NO ME IMPORTA!

IV. QUERIDA AMADA

QUERIDA AMADA, ESCUCHAS?
NO PUEDO RECORDAR UNA SOLA PALABRA DE LO QUE DIJISTE
ESTAMOS DEMENTES?
O SOLO YO ESTOY PERTURBADO?
EL ESPACIO ENMEDIO INSANO E INSEGURO
OH TERAPIA, PUEDES LLENAR POR FAVOR EL VACIO?
SOY UN RETRASADO?
O SOLO ESTOY SOBREXCITADO?
NADIE ES PERFECTO Y SOY ACUSADO
A FALTA DE UNA MEJOR PALABRA Y ESA ES MI MEJOR EXCUSA

V. CUENTOS DE OTRO HOGAR QUEBRADO

VIVIR Y NO RESPIRAR
ES MORIR EN TRAGEDIA
CORRER, HUIR PARA ENCONTRAR EN LO QUE CREES
Y YO DEJO ATRÁS ESTE HURACAN DE PUTAS MENTIRAS
PERDI MI FE EN ESTO, ESTE PUEBLO INEXISTENTE
ASI QUE CORRI. HUI
A LA LUZ DE LOS MASOQUISTAS
Y DEJO ATRÁS ESTE HURACAN DE PUTAS MENTIRAS
Y CAMINO POR ESTA LINEA UN MILLON Y UNA PUTAS VECES
PERO NO ESTA VEZ
no siento pena alguna, no me disculparé
CUANDO NO HAY LUGAR AL QUE PUEDAS IR
HUYENDO DEL DOLOR EN DONDE FUISTE VICTIMADO
CUENTOS DE OTRO HOGAR QUEBRADO

(Jesus of Suburbia, American Idiot, Green Day)

la culpa, el perdón, el copyright

la tv, el dragón y la oscuridad. las noches y sus murciélagos. el té de manzanilla. hace tiempo que no. no. no. no. quieres rehacer, quieres reiniciar. quieres algo. ver películas en el sofá y pintar algo y ser famoso. yo quiero lo mismo. o quizá nada. el pan tostado. la mantequilla. el aire que recorre la espalda desnuda. hay mucho que leer. lee. han habido muchas épocas, épocas de glamour y épocas que nadie imaginó de tal forma. han habido universos alternos. coitos en fotografías. han habido demasidas cosas en todo este tiempo. los políticos se lustran los zapatos mientras defecan en el pueblo. esto está pareciendose demasiado a una canción. pero no importa siempre es bonito perderse en la numeración. muchos creían que la escritura automática provenía de los fantasmas, los ángeles, dios, diablo. estoy seguro que esto solo proviene del ocio.

Pesadilla en la calle del infierno.

El odio es una mazmorra y uno puede instalarse en ella cómodamente porque está acondicionada para que para el bienestar de tu cuerpo y de tu mente.

Uno puede llegar con sus cajas llenas de rencores, mierda y esas cosas, pero no estarán bien resguardadas hasta que sean colocadas sobre los muebles precisos.

El ser humano, tiene que joder a los otros seres humanos. Joderlos de la manera más económica pero más precisa. Cuando nos toca ser jodidos lo sabemos. Llega uno con su cara de have-a-nice-day hepatítico, predispuesto al puto optimismo, pero no listo para que le suministren vía rectal el encono, la ira, la chingadera del otro ser humano.

¿Y ahora qué? Piensas en la oficina o en el camión o entre las sombras de un callejón sin salida. Nada peor que encontrarse con otro ser humano. ¿Qué quieres de mí?

¿Cual es el plan maestro? Sobrevivir. Matar o morir. De eso se trata todo: política, laboral, sexualmente.

¿Te crees ballena o elefante? No soy mas que un ratoncillo asustado. Pero ¿quién sabe? ojalá pueda transmitirle alguna enfermedad, matar al ganado de quien controla el mundo. Y orinar encima de El. Gloriosamente.

i hurt myself today

al salir de la biblioteca, me puse los audífonos, caminé hasta salir del parque, esperé el camión y un albañil caminó hacia a mí. temí lo peor. otra vez. pero nada sucedió. solo el miedo. que fue desvanciéndose en el asiento infernal de la ruta juárez-aeropuerto. al subir al segundo camión, estuve de pie y los locos usuales caminaron junto a mí. una muchachas se burlaban de mí. no me importó. el arrullo del primer día del verano fue mi droga.

llegué a una casa vacía. encendí la tele. comí pescado con limón, arroz y una ensalada improvisada. tomé kool-aid azul.

a cada momento estuve llamando a su casa. esa en donde reside mi alma. pero se negó a hablar.

aun cuando estoy en la silla llorando, camino hasta el teléfono de la esquina. y marco los números correctos que me devuelvan su risa.

le hice daño a ella. no merezco su perdón. yo no puedo perdonármelo.

que me perdone. si tán sólo me viera. estoy llamándote. perdón.

ahora está el hombre araña en la televisión. quisiera ser Peter Parker, que no lo sabe todavía pero, M.J. estará allí al final. quiero un final así. nunca sin tí.

perdóname.

Los ovnis de ayer son la droga de hoy.

Quedémonos sentados hermanos a la orilla del ojo. Dejemos de mirarnos las manos.

"Esta noche el sueño busca el calor del sur. Si algunas de sus aletas rompen, va siendo hora de arrastrarlo. Hay que llevarlo al sur aunque las redes sean extendidas desde el norte..."

No estoy seguro del significado del panfleto que redacto, pero sí de esta la penúltima hora en el misterio: una esfera de plata torna invisible, camuflaje del cielo. Carl Sagan lo sueña cual ondas de radio transmitiendo su existir lejano, a millones de años luz, alimentados por la estrella Vega, preservados, comunicativos. Existimos en un punto no muy distante de su fantasía.

Pero es importante mantener la calma, mantenerse en la silla y domar el teclado. Nada ha de cambiar sino al cambiar tú primero, mortal ateo. Hay ficciones que no terminan nunca de escribirse.

Esta no contaminará el flujo constante de la náusea. Ni un instante.

Dead can dance (o "Yo fuí victima de los zombis de Sahuayo!").

Calvin, Tommy y algún otro patán de cien años con chamarra de cuero no saben que diseñan para los jodidos, y que sus modelitos del año pasado se exhiben en las revistas sobre temas sociales, tesis y estudios socioeconómicos de algunos otros patanes de barba y morrales Made-in-Oaxaca.

Igual que las sobras de los fast food restaurants y de las series de televisión, el pasado se pone rancio y pasa a otra categoría ajena a la nostalgia: a la de los agentes alergenos.

Yo viví entre chatarra y fue divertido, pero tenía 7 años y el pasado no era un muerto que tenía que cargar en la cajuela, sino el episodio anterior de los Transformers. Era bastante divertido usar aquellos otros cadáveres de refrigeradoras, lavadoras y televisores como escondites y escenarios de cruentas batallas contra invisibles robots.

Pero ahora, el pasado me causa ronchas y estas exigen de inmediato ser rascadas. Pero siguiendo los consejos, no se debe uno rascarlas o solo expandirá la comezón.

Por eso no entiendo esta moda de los creativos por profanar tumbas y sacar de ellas algunos muertitos decapitados. Descubrir que nunca hubo materia gris pero aún así conectarles los cátodos de la nostalgia, y cobrar por verlos bailar:

Yo siempre compraré algún disco de McCartney. Si es en vinyl, mejor. Yo maldito consumista.

Creo que esta es la zona del laberinto. Estoy perdido. Caí en el juicio del que yo soy juez, jurado y verdugo. Pase Usted, por aquí está la silla eléctrica.

No es un mal momento.

Yo tengo dos meses de edad. Los mismos que hemos estado juntos.
En todo el demás tiempo he estado muerto.

Acaso zombi.

Hey niña...

ya dígale chu al achú!!!
(get well soon)
:*

...i love to see you smile.

: D

Save the last dance for me.

Que las letras no se mueven, ni bailan, eso es cierto. Pero que hagan mover y bailar, eso es seguro. Que las letras llueven demasiado y que te aplastan y te sepultan, eso es cierto también. Y que a veces tu quieres decir demasiado y no hay ni quien te lea, ni quien te escuche. Y la niña que te lee, se cansa, le aburre tu estílo o te has vuelto clichémaker (y los clichés no son buenos a la hora de la nausea). Que tu sigues con la idéa de que todo lo que sucede sigue sucediendo por la misma causa y por el mismo fín, es más que comprobable. Que quisieras darle vueltas al cuello de la melancolía y sacarte el cuerpo del cansancio y darte un baño y volver totalmente renovado, revitalizado, y con la misma gana quieres que ella vuelva con ganas. Igual que la primera vez de la huída o cuando la danza sucedió sin mí. O cuando todo lo que duele es que no estés en el lugar correcto a la hora precisa y todo lo que hagas o digas será usado en tu contra. Yo sólo quiero quedarme callado a la orilla de su abismo, y salvarnos.

Get back.

Cuanto duele la ausencia de esta ausencia, una ausencia duplicada en máquina xerox para los usos y desusos del dolor! Vuelve a casa Loretta. No hay nada peor para un oficinista que pararse frente al tranvía diario para poder cruzar la calle queriendo estar a bordo, o enfrente. Es lo peor. Vuelve Loretta. Ya me marea la música y el único plan es quedarme doblado bajo el tragaluz, a la sombra de dos crucijos, fumando los Delicados con filtro, teniendo hambre y sed y preocuparse por la salud, el bienestar, los perros que no atiendo como debiera. Hasta me da vergüenza haberle dado mi e-mail a Greenpeace. Si supieran como trato a (mis perros) Mostro Jelipe y Platón y bajo qué circunstancias se murió Pelusita. Seguramente sería yo juzgado criminal. Mi juicio llegará tarde o temprano. Ahora estoy pagando quién sabe qué condena, por no sé que delito o bajo qué juicio kármico. Seré culpable hasta que se demuestre lo contrario. Get back to where you once belong.

Sólo estoy fumándome este cigarrillo.

Después de esto, la misión.

De pie al borde de una cerca de maderos viejos, como la bota desgastada y empolvada sobre una roca filosa. El cielo lo contempla todo.

El infierno es una pistola, olvidada en el patio. Victimaria.

Sus audífonos: se robó todos los corazones. Hector, el primero de la ganga en morir. Que robaba a los ricos y a los pobres y a los no tan ricos y a los muy pobres.

Tal vez sucedera este día la justicia divina en forma de cactus.

Sandmen

Prácticamente Ciudad Juárez no tiene diferencia con una playa. Ambas tienen arena. Solo que la de la ciudad está volando por los aires. El arena de la playa se te mete en los calzones. La de la ciudad se mete en los calzones, pero cuando estos están afuera, en el tendedero, luego uno se mete en los calzones. Por eso, los habitantes de esta ciudad somos hombres de arena. De arena en los calzones. Pero eso solo es cuando está soplando muy fuerte el aire, como este día al que primero se le ocurrió llover y luego echarnos el ventarrón. Si al menos hubiera sido al reves la tierra no andaría tan de loca en tornaditos. Pinche arena culera. Nomás en estos días me gusta que mi guarida no tenga ventanas, nomás el tragaluz. Y la luz siempre es bienvenida. Yo te bendigo luz. Siempre y cuando esté yo en la sombrita.

Ficcional 2

Un vaquero dispuesto a cazar apaches monta su caballo.

A km y medio de abandonar el condado el espiritu ancestral de un alacrán gigante, surgido del polvo enardecido por la ventisca, sentenció:

¿Tu crees que cabalgas el misíl? En algun lugar de los siglos el héroe tornará villano y lo que creiste justo hará sangrar al inocente.

Todo esto debe suceder:

Go ahead.

Ficcional 1

la mujer divorciada ve al mundo desde su disco de janis joplin

lo que necesitaba no era un buen hombre

todo el dia llovió
y toda la noche un espectro humectó cálido al cuerpo
molecular cada oscuridad

no dependo de nadie
ya no
y nadie depende de mí

estamos solas mi vacío y yo
es hembra mi hueco
es hembra el llanto
el berrido es hermoso

el quebranto

la voz lijosa, lujosa
el panorama etereo de neon y cristal de panadería

no lo veo
solo recuerdo dos cuerpos saturando el espacio
dos cuerpos con sus labios muy abiertos
para sorberse
para darse
para escupirse

entusiasmado y loco
tu amor loco
tu descabezada nece(sí)dad de amar
sin pensar
qué.

No sé. Quizá me equivoque. Es más fácil para un hombre abandonar. Pero en las películas siempre le corresponde a la mujer el olvido.

Tomar la cocacola.

Hermanos míos:

La cápsula helada se ingiere mientras se sostiene un do

¡Dientes blancos, aguas negras

Al bajar por las gargantas, las burbujas reventarán, expandiendo en ellas una sensación de total inmunidad

Sapos optimistas!

La niña, denme a la niña. La niña es hermosa.

¡ALERTA ROJA! ¡ALERTA ROJA!

La noche pepsicola nos ataca, NOS PERSIGUE.

Yo soy de Usted. Ven, venga por mí

DRINK ME AS A COKE BEFORE THE BREAKfAST BURRITO.

La Revancha Acuatica de Steve Zissou.

Visite a Frida,
luego a Mario,
luego a

El Hombre Elefante

y después regrese y lea esta pusilánime reseñita de película:
The Life Aquatic with Steve Zissou es un viaje a lo Jacques Costeau por las profundidades del ego de un canalla. De un documentalista mentiroso cuya aventura ha dejado de sorprender al público. Pero que está a punto de sorprenderlo a Él. Su mentira se ha vuelto real porque la gente que se involucra en su mentira existe: su tripulación a la deriva.

Zissou ha envejecido. Está en quiebra y todo lo que le queda son sus juguetes: su barco, su submarino (amarillo),

su helicoptero. La colección de libros, souvenirs y fans que le han creído todo hasta el punto en que inicia la película.

La venganza, como las anteriores películas de Wes Anderson (Rushmore y The Royal Tenenbaums) es el móvil principal de la historia. La revancha contra lo que ha causado dolor es también una revancha introspectiva. Una venganza contra una vida deshonesta y fría o simplemente llana.

Sea una mujer mayor ala que se ama y no corresponde, sea un padre cruento o un tiburón jaguar. La venganza es contra sí mismos, contra eso en lo que se han convertido los personajes. Pero al final, y como solo suele ocurrir en la películas, la venganza culminará no en la destrucción de lo que odiado, sino en la autodestrucción, en la caida a las profundidades, hasta el fondo, y en el resurgimiento, de algún retorcido modo, de quien emprendió el viaje en que naufragó desde antes de zarpar.

diles que no me maten

Nicotin-o-topia: Canceronia dueña de mi, apártate, aléjate. Come with me Hansel. No me abraces con tus brazos de brasa embravecida. Pinche pendejo, you are mine! Pequeño son of a bitch! I AM THE BITCH! The witch, the itch that you can only scratch with me. No quiero, me resisto a tus corporativos famélicos, no me arrastres a tus hornos, no! No quiero ir! No! Me resisto... me resisto... me...

Desde hace millones de años hemos sido dominados por la desgracia del cigarrillo. Estudios serios indican que la extinción de los dinosaurios se debió a su adicción a la nicotina y al constante consumo de TABACO ARDIENDO. Tambien se presume que toda la galaxia pronto se extinguira por el mas malo de los malosos.

Estas teorias no son avaladas por Joe Camel.

Disfrute una tarde plena de satisfacción jovial con los cigarros del camello. Unicos. Inigualables. Sabrosos.

-CHINGA TU MADRE, PENDEJO - gritan desde su hoguera mis alveolitos...

El inventor de las aves.

No importa. De veras no importa Nina. Deja ya de pegar la oreja a las tablas astilladas. No importa quién sube al ático para quitarnos el sueño. No importa si es parte de la estructura de la realidad o del ensueño de nuestros peores dias. Todo tiene su gracia. Pero esto ha ido demasiado lejos. Un día, si Dios quiere, saltará por la ventana y lo veremos como estatua derrumbada en los tulipanes que han crecido salvajemente allá abajo, quien sabe si con la intención de hacerle sepultura.

No dejes que te quite el sueño y que dejes de planear lo que será de nosotros más tarde, cuando todas estas personas no nos importen y se muera quien tenga que morirse y no nos preocupe entender.

- A veces quisiera ser yo quien sube arriba para tener certeza de lo que pasa.

Dices así, frotando la palma de tu mano en la humedad a flor de tablas. Y me preocupa y no sé qué hacer. Fumar o andar dándole vueltas, inventando excusas a los rancheros locos de allá abajo.

-Diles cualquier cosa...

Pero, no puedo decirles nada. No quiero decirles. Quiero sacarte de aquí. Esto lastima, esta locura tiene que tener un fin. No puede carcomernos cada instante, cada parte de nuestra existencia...

-¿A donde vas?

-Solamente abajo, ya regreso.

La escaleras descienden a una casa vacía. Es domingo, deben estar en misa. El sol está más fuerte hoy. Me encandila. Es como si mis ojos estuvieran plagados de noche. Y fueran haciendo claros poco a poco como cucarachas de cocina al encender la luz. Los tulipanes te gustan, son la flor que eres tú nina. Voy a hacerte un ramo y a llevártelo, voy a sacarte de allí. Voy a alegrarte el día. Voy a mentirte.

-Soy yo. Nina, soy yo quien sube a acurrucararse entre palomas. Estoy loco.

Tu me ves llorando, desde el rincón más iluminado, con los dedos de las manos entrelazados. Estás llorando, de tu pecho se oye el respirar agitado de algo más pequeño. sonries.

-¿Sabes que miento verdad, nenita?
-Sí...

Un pichón revuelve sus alas entre tu pecho. Volteas a mirar la ventana, y tu sonrisa crece. El pichón se va volando torpemente por la ventana abierta y Allá abajo, el cuerpo de la abuela, desangrandose, sin las flores, tiembla.

cultura pop americana

·evite el contacto con los ojos.

·la sobrexposición a sus vapores puede causar depresión en el sistema nervioso central.

·mi escritura es una copia barata de la de thom yorke.

·cuando era adolescente quería tragedias. quedarme huerfano como john lennon.

·aun conservo calcamonias del juan pablo II. de esas que salian en las sabritas. ¿aumentó su plusvalía ahora que se nos murió Karol?

·¿tiene algo que ver american gothic de wood con todo esto? ¿tiene algo que ver esto con cualquier cosa?

·keane piensa que cantando cancioncitas cursis será coldplay. es la fórmula de hoy.

·wonderwall es la mejor canción de los noventas. muchas veces imitada, jamás igualada.

·la otra vez vi en las noticias que unos muchachos cantaban en la plaza de san pedro wonderwall al papa enfermo. ¿y?

·¿he dejado de ser adolescente?

·mario me dijo el moderno "padre nuestro" : in nomini paris, hilton et sifilis sanctis, lamén.

·and after all you´re my wonderwall...

·tema para estos dias: stop crying your heart out. de oasis. ¿de quién más?

Dan DeCarlo y las aventuras eróticas de Archi Gómez.

Dan DeCarlo fue el que creo al galán pecoso de Riverdale. Murió en el 2001. Pero dejó todo un legado para la educación sentimental de generaciones y generaciones cuyos corazones fueron embaucados por el pop.

En México teniamos las ediciones de Editorial Vid y enseñaron a leer más que el Libro de Español Lecturas de la SEP.

Cómo sea, hurgando por allí en la red descubrí (ah vaya, no hay que hacer tanta eureka! al parecer todos lo sabían menos yo) que DeCarlo también llevó su estílo al diseño de chicas pin-up. Esas tan famosas muchachas que enseñaban más que Olga Breeskin hechas de tinta y erotismo pour le homme, y que hacían la delicia de chicos y grandes.

Así que si su corazón imaginó algo más en la lucha campal entre Betty y Verónica por el corazón (y los demás órganos) de Archi Gómez por allí existen libros con ese arte ilícito de este caricaturista, según lo indica la revista virtual Nerve.

6

¿Alguien NO quiere dejar de ser pobre?

Estoy en medio de una plática* de un programa gubernametal para combatir a la pobreza extrema. Me siento un infiltrado rojillo. Cambio y fuera.

(*todos quieren actuar como Adal Ramones)

Los vividores.

-Las líneas de las maquiladoras se extienden a los lados del camellón de grava y polvo. Ciudad Juárez es toda grava y polvo. Y maquiladoras.

--Cuando el gobierno habla a y de los pobres les habla mal. Se dice no eligieron ser pobres pero están muy pendejos para dejar de serlo. Palabras mas, palabras menos.

---En donde habitan los más pobres, los miserables se les llama zona de concentración. En donde viven los ricos, zona dorada. Lo demás no tiene clasificación. En este momento, mi percepción de las zonas en donde habita la clase media baja es de una clase media baja rabiosa con sus vecinos. Ni los pobres ni los ricos nos perjudican tanto como nosotros mismos. Basta salir a la calle para darse cuenta, para ser atacado de una u otra forma. Podríamos llamarlo zona de rabia.


J. Merrick y la belleza.

Tras el cristal de la ventana el sol lo pinta todo. La gente avanza entre los árboles con sus ramas ya cubiertas de brotes. Las hojas vienen. Viene la sombra. He estado durmiendo en el suelo, me gusta sentir los últimos fríos del invierno.

Siempre he vivido en la oscuridad, pero siempre espero con emoción la sombra.

Cuando la sombra crece por la tierra, significa que el sol sigue brillando y que en la Semana Santa los niños jugarán al futbol desde temprano por las calles.

Entre las ruinas cualquier pedazo de cristal brilla más.


Midnite TV.

Reírse del mundo, de Michael Jackson, de Bush. Del army. Reírse del mundo cuando en mi interior hay funeral. Hacerse güey. Yo creo que la televisión está hecha para personas normales. Los que tengan una excelente estabilidad emocional. Deberían hacer un test psicológico para ver televisión. Los que no demuestren estar cercanos al punto de turrón de la perfección, deberían hacer otra cosa.

Mis desgracias personales, las importantes, no se resuelven cuando la mujer del comercial de shampoo repara sus puntas abiertas.Si esto es un tobogán, estoy atorado a la mitad. ¿En realidad quiero caer? ¿Hay agua en la piscina? Yo solamente quiero estar en otra parte. Ya no quiero estar encerrado adentro de mí. Quiero otro cuerpo, quiero otro mundo. Que cambie yo o que cambie el mundo. Una nación de hombres-elefantes ¿hará mi existencia anónima? Pero yo ya soy anónimo. No existo sino en los ojos de cualquiera. Yo solamente quiero salir a la calle. Y quedarme quieto. Que nadie note mi presencia, pero que ella no tenga miedo al verme y me abrace.


Tengo mucho sueño, mucho, mucho sueño. Quiero dormir hasta el viernes a la una de la mañana. Y despertar en casa de Frida. Esto de estar en un lugar queriendo estar en otro, atormenta. Es como un desarmador enterrándose en la columna vertebral. Estar colgado del techo, junto al foco, sangrando, ensombreciéndolo todo...


Ya me duele cuando fumo. Y casi no fumo. Pero ya no quiero fumar. Pero cuando estoy así, como en la siguiente pausa... quiero fumar. Sujeto el lápiz como si fuera un cigarro y si me descuido, ya estoy ensalivándolo, pintándome los dientes. Mi cuerpo necesita nicotina. Y el alquitrán y el monoxido de carbono me aniquilan.

Maravilloso: un ansioso adquiere una nueva ansiedad.


Letras Crocantes.

(a propósito de una entrevista realizada a Frida en blogsméxico.com)

Frida es Frida. No hay otra Frida en la galaxia bloguera. En la entrevista faltó mencionar el hecho de que es una de las más visitadas, de las que más simpatía provoca y cuya adicción a ella es inevitable. Frida está ajena a la pose de tantos y su identidad se salva siempre. No se deja caer en los juegos de intelectualismos baratos y famitas. Frida es Frida. Y creo que su personalidad es exactamente lo que todo bloguer necesita: pasión por compartir y una apertura de corazón y mente. Sin eso todo esfuerzo es vano y no se tendrá nunca lo necesario para estos menesteres.

Viva Fridashion y sus Letras Crocantes!

El hombre elefante se fue a dormir a la habitación de al lado.

el casero dueño de esta vecindad, mandó a J. Merrick con todo y sus tiliches a otro cuarto.

se dispone a dejarse caer en la espiral nauseabunda de la televisión encendida enmedio de la noche.

administra su casa de citas.

y después manda saludos y mmmua´s a su novia, quien desde hace unos dias habita la casa más famosa del méxico bloggero (acá esta su fan, su groupie, su orgulloso stalker).

me voy. tengo cosas más imporantantes qué hacer... no, no es cierto... pero ya me duele el culo de estar sentado. voy a buscar la pizza que quedó anoche.

L a G r a n e mB e s t i d a d e L o s B ú f a L o S

Moral y sociedad, para tratar estos temas es necesario aprender a decir lo correcto, inventarse un invierno interior, callar para que suceda pronto, y quede flotando sobre la superficie, largo tiempo, besar el labio, inscribir el nombre en la corteza del álamo, comer higos de la higuera más antigua, recostarse en la hamaca, esperar la promesa de hielo, en el infierno, el diablo nos ampare.

Si te puedes comprar un automóvil que sea un mustang, aunque te veas igual, mismo idiota, camino, autopista, jinete cabalgando,

fuma, sueña el sueño de los indios, la hembra cálida, sola, maldita diligencia, y tú que todo lo tienes, ventana, pórtico, leche fortificada, periódicos viejos, pornografía de los ochentas, filmes que de verlos, te ponen amarillo, caes de ti.

No sabes amar, amar es tan simple, quedarse viendo, reír, colocar el reloj junto a la foto de ella, despertador, sincronía, diaria flor de luz, pisar, oír el tren, las nubes dibujan fauna en tu mar, no es preciso barrer las hojas en otoño, que se acumulen, nutrición balanceada, en los sillones de terciopelo rojo, tela negra, perro azul de óleo, tus padres, bonita pareja, tatuaje de esos de los chicles o caramelos acidulados, nada persiste.

Terapia, doctor, i have no sex, canción moderna, amo verte, sonreír, yeah yeah yeah, otras cosas eternas, como estar así, mueca de dolor, terapia intensiva, timbre de teléfono, timbre, reminiscencia, una vez tuve una máquina de escribir, se apoderó de mí, no tanto, ya sabes, lo normal, a veces, señora, uno no tiene que decir pero tiene compromisos, después de todo, no se puede escribir mientras se bebe, cerveza, coca-cola, se ve el vaivén de cualquier artefacto, se lava la ropa, se piensa, cepillarse los dientes tres veces al día, para evitar lo inevitable, los dientes, malditos dientes persistan, esos si, nos queden para siempre.

Aun cuando el alma se vaya con la piel, la corbata, el brassier, ella diría, dios no lo quiera, pero duele, no evita sonreír, cuando está sola, abandonarlo todo, y andar con los pechos al aire, abandonarlo todo es una opción, por eso el cuchillo de carnicero, el raticida, la cuerda, lo hemos visto, dos o tres veces, au revoir, y continuamos, en vivo, para el que tiene las entrañas, reguero de crayones, histeria, dos segundos, socialmente aceptables, acudir a la lavandería, padrenuestro, y camión, todo es olvido.

Pero hay muchos niños, hay que verlo, clientes potenciales, mercado, competencia justa, destino, carro de lámina, bicicleta, lonchera, televisión, cuando crezcas lo tendrás, escuela, maestras, y fracasos, goodtime, nublados, vientos del oeste, todo es un gesto amable, de algo grande, azucarado, como una hojuela de maíz, invisible, se ve bien, se siente mejor, lo importante, lo muy, es resignarse, matar la esperanza, o intercambiarla, por una diaria pasividad, un paso, dos, a donde acudas adonde acudirás, café, dos de azúcar, encender la computadora, y utilizar el método del exorcismo y microsoft word.

Fe en el imperio, ironía y botánica para el poema, giro de dios sin dios para el cuento, el mundo todo y arrancarse un hilacho del suéter para la novela, grave e importante, la soledad de los soldados, madre, ruido y vitaminas, fórmula infantil, la preferencia por los bosques, el olor de hojas muertas y húmedas, niebla, árboles desnudos a contraluz, o el blanco desierto, con sus diminutos pubis verdes, todo es mujer, a cierta edad, todo es botón, contención de líquidos inflamables, asistir a la gasolinera, oler el aroma de tus días, para cuando acabe esto ya tendrás que pedir la cuenta.

Hoy, la mañana, es piel de oso polar, sobre la noche de las calles, es mi mujer, vista panorámica, promesa del edén, destrucción de las murallas, avanzar en su paraje, abandonarlo todo, mi mujer es una matita de fuego en la ventana de mi invierno, la manzanita en flor de mi árbol de escarcha.

Perros muertos.

Perros muertos por todo el boulevard
Configuran el sitio de todo mi pesar.

Comienza el exterminio de su corporeidad
Mas hiede más que ellos mi triste soledad

Y todo lo que duele en á terminará
O el futuro tiempo será su equidad

Para que mi dolencia así pueda rimar
E invente que a este perro le llega su final.



mitología

estamos reunidos los animales de la selva y yo, todas las cosas que nos rodean, álamos, excitación, fortuna, rocanrol, murmullos que en el templo de silencio retumban, como explosión de refinería. los sentimientos que marcan territorio en el ego, allí donde un cabrón busca la forma de derribar aviones, matar letras sobre papeles inexistentes, guerrillas, una cocacola por el amor de dios, cafeína, tabaco, aspirinas, clorferinamina compuesta, películas que debería ver, películas que debería filmar, ¿que será de mi vida, oh ed Wood? ¿qué será? ¿burton, depp, ricci? norteamérica sostiene el totem del mundo. juez y verdugo. siemprevivo perdonador. Hug me, kiss me, por todo lo que no he sido, hecho, por lo que no he podido sostener. que devenga en lava. yo me quiero quedar con lo que tengo y sostenerlo. ¿y si le hacemos cosquillas a Atlas en la axila?



Fly away (as one of those teen songs)

perfect life, perfect body, perfect soul. perfect coffee, perfect house.

perfect error, perfect school, perfect friend.

perfect as anybody else, perfect writer, perfect blog, perfect personality, perfect post.

perfect marlboro cigarettes, perfect wife, perfect trip, perfect pic.

perfect paint hanging on perfect wall, perfect shit, healthy shit, perfect crime.

perfect plan, perfect book, perfect poem, perfect god, perfect chair.

perfect vote, perfect design, perfect temple, template, temptation.

perfect english learned in perfect sesame street.




Cómo corazón conozco tu colmillo,
Con qué cortada colmó Colón al continente:
Constituciones, condenaciónes, condecoraciones,
Conquián y contubernio
Contuvieron conquistas corrompidas
Como costales de coca consumida.

Continuará...

.

Continuación de El Rey de las aves.

Nina ha estado mirando la pared toda la tarde. El muro sin pintura. Como si en ella el hueco de una ventana le presentara la visión de un extendido campo florido. Yo estoy mirando a Nina, desde la cama. Los dos buscamos algo más allá de lo visible. O quizá ninguno de los dos enfoque su atención en lo mirado, sin mirar en realidad. ¿Quién lo sabe en realidad? Desde que nos hospedamos en esta casa, las cosas han resultado misteriosas. Yo intento escribir todo lo que pasa en este momento, en tiempo presente, en primera persona. Quiero sujetar este instante, que es el coherente. Aun en la mudez, en el silencio, y en la mineralización de nuestra charla. Nina y yo, siempre hemos charlado. Siempre. Nos contamos todo. Hasta lo que no es políticamente correcto. Nos conocemos todo. Desde el inicio de nuestra relación. No hay simulaciones. No hay miedo a decirlo. Cuando las cosas han ido mal, es cuando callamos. Por eso me preocupa tanto. Que un episodio tan extraño y hasta risible como el de esta casa de palos que cohabitamos con los locos, nos afecte de una manera tan demoledora. Quizá solo nos enferma el misterio.

El rey de las aves.

En el ático de esta casa de palos habita ese que se cree Ícaro. Lo digo porque varias veces, entre el continuo e irregular cucú de las palomas, escuchamos Nina y yo, cómo suben por la escalera al final de aquella vivienda. A la vez que sigue un alboroto de alas y vuelos, seguido por un gemir extraño. Extraño pero evidentemente humano.

El hogar de nuestro hospedaje es una familia de esas que del rancho, fueron empujados a la periferia de la ciudad. De lidiar con animales de granja a batallar con las bestias urbanas. El reino del concreto y esas cosas. La familia está compuesta por la madre, el padre, 4 hijos de los 4 a los 14 años de edad, dos tías maternas solteronas y la viuda abuela paterna. Todos aparentan ser normales. Tan normales como pueden ser unos rancheros en el exilio.

Nina sospecha que nuestro Ícaro es, sin duda, la mayor de las tías, quien además de levantarse pasado al mediodía de todos los días es la que desprende un aire de locura. Algo en su mirar, algo en su modo de actuar. De estar hablando de los parientes que se quedaron en el rancho aun a pesar de la sequía, pasa súbitamente a hablar del estado precario de sus muelas, y después a un tema tán profundo como la cuestión de si Dios está en todas las cosas, entonces está perdido, o una parte de Dios está perdida porque ayer mismo olvidó su peineta en un camión (la tía, no Dios). Todo esto en un corto y repentino ataque vocal, para después guardar el más sepulcral de los silencios. Pero yo más bien sospecho del muchacho adolescentemente raro de 14. Pero sólo es porque recuerdo la película de Equus...

Lo malo es que nuestra duda se prolonga en largos e insomnes debates. Y nos cuesta trabajo levantarnos al desayuno de las siete de la mañana. Además nuestra labor de observación es cada vez más descarado. Nuestro escrutinio cada vez se disimula menos entre la caja de corn flakes y el otro lado de la mesa en donde alguno de nuestros sospechosos, siente como npuntas de daga nuestra mirada fija. Nina es la más obsesiva. Una vez la descubrí interrogando demasiado al menor de los niños, con la esperanza de sacarle la sopa. ¡Pobre chamaco, tan pequeño y ya fue sometido a su primera tortura psicológica!

¡Todo esto tiene que acabar pronto! La abuela cada vez nos mira con más desprecio. Sabe bien que estamos dudando de la integridad de su familia. Estamos a punto de volvernos más locos que nuestro Ícaro misterioso...

.

La infancia del monstruo.

La escuela es un parque sin diversiones. Las rocas y la hojarasca constituyen le máxima atracción si hay viento.

José camina al lugar que los niños de su tiempo dejan hueco a las seis.

Hueca la luz, desciende hasta fluir afuera, el hueco queda dentro de las aulas y los pupitres marcan la oscuridad en sus paredes.

Como una cueva de carbón, rectilinea y cúbica, queda manchada la ausencia, el último eco de niños, de sus pisadas resuena en su cabeza.

José conoce su primera jaula. Irremediable.

·
(Fotografía: Helen Levitt, New York, c. 1940)

PEOPLE ARE STRANGE

paranormal. (De para- y normal).1. adj. Se dice de los fenómenos que se cuentan en las reuniones de la gente cuando los chistes, la cerveza, la música se acabó. Generalmente hay un escéptico. A este nadie lo toma en cuenta, sus comentarios son demasiado obstinados para causar simpatía. Lo mejor es tomar partido, charlar, inventar, fingir interés aunque por dentro se piense “ah, sarta de pendejos”. Lo más bonito es cuando el escéptico se vuelve experto en el tema, se hace de algunas historias que no pueden dar lugar a dudas (después de todo es el escéptico, el no tendría porque inventar) y comienza a hacerse fama. Forma un grupo con los que más fé le tengan y se hacen llamar “Grupo Gnóstico del Milenio de la Resurrección Cósmica A.C.” , se hace de dinero para “la investigación” y siempre, siempre, siempre debe decir “yo no lo hago con fines de lucro, yo soy una persona que ejerce su profesión y dedico esto solamente para salvar a la humanidad de la mierda en que se encuentra inmersa”. Se puede poner una página de internet, un programa de tele o radio y que lo llamen por su nombre completo. A los escépticos es más feliz seguirlos que no. Aunque sólo sea para pensar “ah que sarta de pendejos” y se pague la cuota a tiempo. Si la cosa va bien terminará en suicidio masivo para que uno, con la Virgencita de Guadalupe y Juan Pablo II en las paredes musite “ah, sarta de pendejos”.

Bálsamo

Encallan ballenas en la oficina
las derrotas como
fortunas en bancos suizos forever
dolor en el muro rostros de luz y lodo
dedos que no dividen en dos mi nuca
sin confeti en el cabello me regalas
fotografías desnudas
como un faro de mar oscuro
¿qué mal en no odiar más lo que se odia
y perder hasta la gana de aspirar de vuelta?
no hay canción en la calle
en desfile niños y esperanzas
no olean hasta la banqueta
amantes que abandonan el alfabeto
el cable transmite la señal no more
y no importa, hogar es donde
el corazón habita
con bulbos enrojecidos de tulipanes
en llamaradas sol adentro
en la terraza y ventana adentro
la buena nueva es buscarlo
y jesucristo redime mis pecados

entonces, ¿ya puedo dejar de trabajar?


(Fotografía: Tulipán, Robert Mapplethorpe, 1988)

NIEVE EN LA OFICINA

Una cierta nostalgia de palmeras. Aquí
hace frío, pero no es sólo eso. Tus besos
en la mañana son poco, después estoy sentado
ocho horas aquí en la oficina. También tú
estás encerrada, y no nos permiten hablar
por teléfono. ¿Tomar el auricular
y escuchar? Teléfono ¿por qué tu pulso
sólo cuenta para los demás? Alguien pregunta:
“¿Qué pasó? No espera la respuesta
y ya ha salido del cuarto.

¿Qué es lo que mueve el amor? Yo calculo
precios y a mí me calculan. Todas las piezas de repuesto,
los elementos de caldera, los quemadores de aceite pasan
por mi cabeza como números nada más.
Y yo paso por alguien
como un número. Pero de noche voy a verte
con todo lo que soy. Leo lo que dicen unos
científicos: también el amor es
una relación de producción. Y en dónde están
las palmeras? Las palmeras se encuentran en la playa
de una tarjeta postal, estamos echados de espalda
y las contemplamos. Por la mañana regresamos
a la oficina, cada quien a su lugar.
Éste tiene un número, como el teléfono.

Jürgen Theobaldy

(
Nina:
vente
conmigo.
Duele
estar
sin
tí.
Me
Siento
como
oficina
gubernamental.
Contigo
la
burocracia,
las
remisiones,
las
filas
interminables
se
llenan
de tulipanes.
)

De Blink 182: I MISS YOU

(Te extraño, te extraño) Hola, Ángel de mi pesadilla Sombra detrás de la morgue Insospechable víctima de las tinieblas en el valle Podemos vivir como Jack y Sally si queremos En donde siempre puedes encontrarme Tendríamos Halloween en Navidad Y en la noche desear que esto nunca termine (Te extraño, te extraño) En dónde estás y lo siento No puedo dormir No puedo soñar esta noche Necesito a alguien y siempre La enferma extraña tiniebla viene arrastrándose y es así que me espanta todo el tiempo Y mientras observo cuento las redes de todas las arañas Capturando cosas y comiendo sus entrañas Igual que mi indecisión para llamarte Y escuchar la voz de tu traición Vendrías a casa y detendrías mi dolor esta noche Detendrías mi dolor esta noche

No pierdas tu tiempo conmigo ya eres la voz dentro de mi cabeza (Te extraño, te extraño)

Honey, honey, honey baby:

Ya dejemos de llorar, te veo allí en media hora. No te olvides, nos largamos de aquí. Dos dias en la vida nunca vienen nada mal, después de todo, de eso se trata vivir. Me esperas allí, en el santuario, en donde te dí el primer beso ¿te acuerdas? Iré en el Cadillac azul viejo del viejo. Está todo previsto. Te vistes de negro, ¿ok? Y te pones los lentes de sol nuevos. Espero que ya te los hayan reparado. Yo compraré unos. Si va a ser una huida que sea al menos con estílo. Llevate tus discos de trova. Me llevo mis Lucky, hay que fumar.

¿Quieres que te lleve algo? Ya llevo una dotación de Reeses y Cherry Coke. Suficiente provisión, ¿no crees? Partiremos a donde quieras. ¿Aún quieres estudiar restauración? Llévate el libro de cuentos de Cortazar y el de 10 años de Mafalda! Yo ya llevo el disco de Modest Mouse que te prometí.

Buenas noticias para la gente que ama las malas noticias. Y los de The Cure. En la noche pararemos a descansar en el valle, y pondremos "The last day of summer" y lloraremos de felicidad. Y luego la "Lullaby" y después, cerraremos la capota y bailaremos adentro del carro. ¿OK? La vida será toda para nosotros solos y el mundo y el tiempo. Nacimos para correr, nena! Podemos ser héroes!

XOX
TUYO,
A.

P.S.
NO TE OLVIDES: NOS LARGAMOS DE AQUI!
...
...
...
...
...
...
...
...
......
.....
....
...
..
.
(Pero serán dos días que serán continuación de dos dias anteriores. Y serán dos dias anteriores a los próximos dos dias. Así hasta formar una vida entera, una eternidad de ser posible. Si nos dejan, dijera Jose Alfredo. Y aunque no nos dejen Nina, yo acudiré hasta su lugar, la arrancaré de allí. Iré volando, iré en avión, en una carcacha, a caballo, corriendo. Yo la alcanzaré, aunque a veces los dias parezcan más largos y la distancia estire y estire. Yo correré tras de Usted, siempre, siempre, siempre. ¿Suena aterrador, verdad? No tanto como una vida sin Usted, mi niña. Todo saldrá bien. Al menos este día. Lo prometo. Te veo aquí en media hora, no te olvides, nos larga(re)mos de aquí!)

= *

Réquiem por una bufanda.

Lo que puede salir de una Wearever TEC. 972 FINO.- Esqueletos de árboles. Porque los árboles sin hojas dejaron de ser árboles. Son menos árboles. No desparraman la sombra necesaria. ¿Están vivos lo árboles en el invierno? Todo desnuda el invierno. Los dias nublados dan otra luz a mi vista. Esta luz deja ver con claridad lo que el sol de julio no deja. Encandila hasta casi enceguecer. Quiza sea que la falta de luz me obligue a abrir más los ojos, a estar alerta y sedado a la vez. Todo es nervio, sensibilidad. Cuando escribo esto Thom Yorke congela de a poco el eterno escurrir del tiempo por las baldosas humedas de la tarde. Como desaparecer completamente. Me niego como el. No estoy aquí. Igual que la mansión Lennon-Ono que no estaba allí, pero estaba. Habitado elefante blanco. /escena para una película: una bolsa baila, elevada por el viento, antes de que la nieve caiga/ Todo es hermoso: la biblioteca con la calefacción y los libros en los estantes, el murmullo siseante de las voces, este parque que parece un campo de exterminio, un cementerio milenario de árboles, el recuerdo de una niña escaleras arriba, sentada frente al escritorio, oficina azul, un niño apenas nacido. Hace dias olvidé mi bufanda en un camión y desde entonces cobró vida: cada foto, cada memoria y compañía avivaron. Todos los objetos fueron tocados por su estadía en mi vida, en retornos y partidas. Todo objeto duele desde entonces. Contiene la belleza y la tristeza. Aquella bufanda quizá vague en espiral y al infinito por lugares y cuerpos.

Quiero abandonar todas las
cosas. Que sus brazos sean
mi bufanda. Y que mis dedos
tibios, le acaricien allí,
donde debiera tener alas.

BUS BLUES

Cuando mis pies se colocaron entre dos agujeros en el piso metálico del viejo camión debí suponer que eran la clave del descalabro en que más tarde perdería la razón. El anciano enjuto que destapa cerveza tras cerveza y absorbe como torunda el alcohol, cirrótico amanecer, otra premonición más. Aunque lo que cuento no sucedió sino en las orillas de mi estadía en la casa. Cuando me es absolutamente necesario usar el transporte público, cuando la distancia es mucha y el tiempo poco para recorrerlo a pie. Luego el ciego atraviesa la misma ruta que yo, dos sentidos contrarios que se encuentran, le doy un peso, continuo mi camino hasta la parte media del camión. Recuerdo otros lugares que he visitado: algunos menos industrializados que esta ciudad, algunas más.

Algunas del norte, otras del sur: descubro que la miseria es la misma: puede cambiar un poco la decoración el panorama, del primero al tercer mundo, la miseria es siempre la misma: con well faire o con microscópico sueldo, con todo el esfuerzo que se le puede exprimir a un hombre o en una habitación llena de niños embarnecidos, calefacción, cable tv. La miseria es la misma en todas partes. En todas partes los pobres nos miramos con distancia y los más pobres, los que tienen menos que nada, esos miran con odio, esos se reúnen como hormigas y destazan al vecino con la mayor desgracia. Siempre una desgracia aplastará a otra, nos acomodará en su lomo y avanzara cuesta abajo, a la total derrota.

Que los pobres entraran al reino de los cielos de eso estoy seguro, es el Plan Maestro de Satanás: que los pobres lo tengan todo y no pierdan la memoria de su carencia absoluta. Terminarán por quemar el paraíso. Los ricos arderán en el infierno o vivirán a la espera de que sus riquezas formuladas a base de destrozar a los demás, de engañar, de esconderse en las alas protectoras del narco los arranquen del estiércol del limbo en que están sumergidos. Y no sucederá nunca, acaso los más pobres los ayudarán, cristianos como somos, y volverán a quitarles los medios de producción y los pobres volverán a empujar las líneas de fabricación ajenas y la historia se repetirá por siempre jamás.

PRETTY GIRLS MAKE GRAVES

Me levanto en sueños.

Al pisar la arena, un cangrejo anda a un lado de mi dedo gordo. Más allá, junto al árbol muerto, verde sólo en la memoria de la abuela, mi perro lame su vientre.

Al despertar está mi cuarto que enmohece la humedad, mi computadora, el tragaluz roto que también es traga-agua.

Veo news.bbc.co.uk/spanish:

En el suburbio de Teshi, en Ghana, Isaac Adjetev Sowah fabrica unos ataúdes zoormórficos (elefantes, gallinas, peces) y grandes escalas de los objetos de uso cotidiano: botellas de cerveza, cámaras fotográficas, Santas Biblias, zapatos.

La muerte tiene su aspecto simpático: todo depende del ataúd en que se entierre. Me dirijo directo a los faros. Esos son los peores. No fumes faros, es lo que dice la gente. Deberían fabricar ataúdes en forma de cajetillas de cigarros. Como las piñatas con formas de objetos que celebran los gustos de la gente: latas de Tecate o botellas de Chivas Reagal. Cada muerto debiera ser enterrado en el fetiche de su vida: mi mamá que ha trabajado toda su vida en el IMSS podría ser sepultada en un sello a su medida con forma de aguila-protectora-de-la-madre-que-amamanta-a-su-bebé. O Diego, mi hermano, podría ser sepultado en una bota vaquera color de color azul pastel. O mi papá, en una carcacha. Yo podría ser sepultado en tarjetas para el teléfono gastadas en llamar a Iguala, Gro.

Y Nina. No quisiera que fuese sepultada nunca pero me gustaría pensar que quiere ser sepultada adentro de un elefante.

Yo quiero que esa niña linda cave mi tumba(a ella no le gusta tanto pensar en esas cosas). Prefiero más pensar que seremos eternos.

Creo que aún no he despertado. Pero es domingo y apenas es la una de tarde. Las pijamas no desaparecerán hoy.

Un verso de: DESDE AUSCHWITZ

5

El que sigamos amándonos
es un milagro.

Desde Auschwitz,

desde Auschwitz
me avergüenzo cuando
estoy en el abrazo.

Tu cuello pulsa
contra mis labios
como los pájaros grandes
abaten su presa.

Nuestros cuerpos
sin aliento se
unen bruscamente y
yacen desnudos
trenzados
como si alguien
les hubiera dado
una ducha mortal.

Mientras yo
sienta tu piel,
no te desollarán
para forrar una lámpara.

De golpe nos despertamos
agradecidos.



(Richard Exner, Nach Auschwitz / Traducción: Elisabeth Siefer)

HOMBRE DE PIE, HOMBRE SENTADO

Escribir cualquier cosa cuando viene la avalancha. Las cosas suceden sin que me dé cuenta. Mi vida no es mía, lo que me ocurre está siendo cocinado en un horno diabólico. A veces a Dios le toca hacer galletas con chispas de chocolate y resulta que todo huele bien. Si tan solo no hiciera a veces demasiadas galletas saladas. Me gustaría usar este espacio para escribir mis hazañas, pero no hay. Me gustaría escribir de mi personalidad, de mi extrañeza, de mis gustos exóticos, mi esoterismo. A veces quisiera ser cualquier otro. Poderle decir que yo hice esto, hice lo otro, a Frida. Quisiera tener una cámara y retratarme, una digital y decirle que las cosas que suceden no podrían ser mejor. Pero siempre hay algo dentro un murciélago chupasangre, adentro de mí. Siempre hay un monstruo que ve el panorama y no sale, se queda viendo desde su mazmorra a la gente feliz. A la amarga, a los niños. Hace tiempo hago unos dibujos de gente sin brazos, creo que me retratan bastante bien: es como si en la frente trajera una indicación de SADNESS INSIDE! en la frente. Es mi negra estrella, no mala estrella, sino negra. Digo, tengo todo para poder hacer las cosas, no carezco de nada, tengo limitantes, pero estas no me tienen confinado a la invalidez. Es otra cosa, algo que hace bola en el esternón y gira y se atora allí. Y me hace caer aunque esté de pie o caminando. No puedo ser parte de nada, no me siento parte de nada. A veces, de veras quisiera solo un cuarto sin ventanas, ni puertas, en donde quepamos nada más Frida y yo. Sin escape. Nunca. ¿Porqué estoy tán triste tán de repente?

··· i bleed ···

Baby, when you´re gone... 

"Unhappy Meal"

Bueno, el ogro come de su plato una ración de niños

malcriados, bueno, está bien, lo entiendo, entiendo la naturaleza de los ogros, pero, ¿eso de que se los coma fritos? Acaso no vivirá en este mundo regido por la alimentación balanceada, los alimentos bajos en grasas, la dieta macrobiótica. Eso no puedo creértelo. Cuánto llevamos nosotros absolutamente dedicados a nosotros, ¿qué no todo el mundo es como nosotros? Regidos, ya no tanto por todas las formas de vida (desde los pellejos de los jumiles hasta las ancas de las ballenas), sino por el respeto a nosotros mismos, a nuestro templo, a nuestra primera casa, a la posada de lo que soy, me constituye, conforma, construye, sostiene, alienta. No entiendo la naturaleza de los ogros, no la entiendo, ¿qué no se quieren? No respetan la creación de Dios, no saben que somos imagen y semejanza, que tenemos las mismas comezones, quizá menos crónicas, pero comezones al fin. Y un ogro será muy ogro pero es como nosotros: se alimenta de inocencias ajenas. Sólo que él las prepara en aceite hirviendo, las escurre, sirve, prepara con chimichurri, ¡y a las fauces!. Por lo demás somos iguales. Que vayan al nutriólogo, que se acerquen a George Oshawa, que borren a Ronald McDonald, que fusilen al Coronel, que vuelvan a encerrar a Jack-in-the box. Seres todos despiadados que ya están por lanzar al mercado sus Combos Infantiles para Ogros Infelices.

No te quites la cáscara del tiempo.

Para Frida

Ya puedo pelar la mandarina, má? Era lo único que resonaba en mi cabeza, una y otra vez, momentos antes de que todo colapsara entre mis nudillos. Antes de que viera derrumbarse, cada uno de mis sueños, cada árbol que nació entre su eterno mirar de cocodrilo, estaba enfermo, y mi estancia en la observación de su piel anciana. Era un viejo, niño, todavía no le quites el tiempo hecho cáscara. Tenemos que esperar a que endulce. Nunca lo pensé así, hasta anoche, cuando ví que todo pasa tan pausado: el viento que llena la casa, la luz que nace y muere y renace y remuere. Lentamente, una y siempre vez. Todavía nos queda tanto, irnos envejeciendo. El pobre niño todavía no sabe, todavía no sabes niño, quédate callado, guarda silencio. Se parece a su papá, siempre sumergido en su mudez. Basta un enunciado imperativo, y no vuelve a salir palabra de su boca. Es su forma de decir que se alegra por lo que pasa. Por eso es tán raro, tán amargo. No aprende, no aprendemos del viejo. Feliz de adentro. No tenía que andarle enseñando los dientes a nadie. El era feliz, nomás así. Las gallinas callejeras clocaban y clocaban y actuaban su parte y aparentaban. Hacian como que eran felices, pero se las llevaba la chingada por dentro, ¡te acuerdas de las gallinas, niño? Qué risa... pero igual todas eran desgraciadas. Pobres locas. A mí me gustaba más andar con el viejo, porque andar era como andar sola, con la luz, como lagartija en su bolsa. Y ahora que no hay más viejo me gusta más estar sola y hacer sentir solo al niño, te gusta andar solo, niño? No. Ya aprenderás, pobrecito eres tán joven. Ya me duelen de tener las manos apretadas, ya para qué rezo, pobre viejo, pobre de mí, pero ya me toca niño darte de comer a ti, amargura a amargura, lo dulce de estar sólo.

Labore.

Agradezco a San Judas Tadeo por favores recibidos. J.A.M.B.

Lo importante de todo es gozar. Aprender a vivir con lo que se tiene y con lo que no. Lo importante es saber qué hacer en caso de incendio. Lo importante es saber manejar las situaciones adversas, las que nos aplastan de vez en cuando, y aprender a abrazar la propia insignificancia. Saber que cuando uno se siente superpoderoso habrá una cáscara de plátano, un kamikaze, una guerrilla en contra nuestra. No se puede andar por la vida como un Bush cualquiera. Siempre habrá un escalón inadvertido que haga caer nuestra vieja sabiduría al suelo. La vida es gobernante nuestra, la única, y las situaciones y ese eterno juego de canicas que son los constantes sucesos. Frente a eso, nosotros somos nada, pero nadita de nada. Y todo lo que construyamos esta a merced de la destrucción masiva, de la crítica, de los grupos de auto-ayuda, lo importante es gozar: encontrar nuestro tulipán rosa y tratar de aprehenderlo en nuestra memoria, en el simple placer de apreciarlo. A veces, muchas, nos darán una patada en el culo por perder nuestro tiempo viéndolo. Es el riesgo de verlo. Pero la vida, toda, es riesgo. Pobres de aquellos que sientan que tienen bien domado al buey de su rodeo. Pobre de aquel que dicta las reglas. Pobre de aquel que crea en la trascendencia: está perdiéndose de lo único real que existe: el placer inmediato, el efímero. Pobre de aquél que pierda su tiempo escribiendo las instrucciones para escribir, para leer, para hacer un blog, para vivir. Como yo. Pobre de mí.

¡Muerte al patético!

Lo que me hace falta es que me pongan una madriza.

¿como es que uno puede sentir tanto desprecio por sí? mira que se genera esa miseria desde quien sabe qué glándula, se mira uno en el espejo y no sabe qué hacer, llorar acaso y desmaquillarse, yo soy un bufón que no se toma en serio, excepto cuando de odiarse trátase. ya me quiero ir a dormir y despertar sintiendo un poco menos de:

rabia
vergüenza
envidia
ira
autocompasión

soy humano, ¿verdad? pero tampoco es tán malo... yo creo que hay personas que deberían odiarse un poquito. son demasiado optimistas, llenos de vida, seductores, florecillas en busca de cualquier nariz para infectarles con su polén optimista.

sólo les pido que desaparezcan. por favor, no me amarguen la existencia. mátense y luego hablamos.

Nota para Nina Exclusivamente: Ah esto es tán liberador, necesitaba una purga n.n
Te amo!

Sin tí soy

como una

mañana

invernal,

como un

precipicio,

como la

lavadora

tirando el

agua en el

cuartito

de lavado

@ 6:30

SUNSHINE, SUNSHINE, SUNSHINE!

Una niña, un niño, juegan con la nieve.

Las letras que decimos
son la nieve
y el silencio invernal
es el escenario a donde cae
y se acumula
cae y se acumula

ya para el crepúsculo
estamos sepultados en palabras

y los niños se deslizan
y hace cristal el gotear del día

y los árboles,
esas manos de anciana sepultada,
crecen hasta desvanecer

encima de nosotros

Nosotros

creadores del invierno
y sus postales.

HISTORIA DE UN MUCHACHO, EL CUAL QUIERE SER JOAQUIN PHOENIX Y / O JOHNNY DEPP

La noche resbala por la pared y el muchacho bajo las cobijas mata el frío, se escuda entre telas, no sabe qué pensar, se le muere de espera la esperanza, vacío, como la caja de cigarros, el muchacho ve la televisión, tan próxima, que su madre moriría al verlo de la preocupación porque su hijo se le quede ciego, o bizco en el peor de los casos, hace años que viene haciendo lo que su madre le prohibía, se sigue masturbando al ver el Playboy Channel a escondidas, adivinando en la distorsión, más bien, lo que el audio desdibuja en su cabeza, hace años que está sumergido en sí mismo y hace años que no sabe quién es y tampoco se lo cuestiona mucho,

Cinco minutos más

Cinco minutos más

Y ya lleva años y años aletargado, ya no sabe qué decir, nada más balbucea, se rasca la cabeza y ob-la-dí continua su vida ob-la-dá en cosas que no son cosas, no adquieren la categoría de cosas, no ha tenido, no tendrá sus minutos de fama, antes no lo aceptaba y ahora tampoco, pero ya no le interesa, no por que haya aceptado tal cosa, sino porque no es necesario, como nada le es necesario, se queda quieto cuando escucha un ruido, pausa, y su mano se detiene, no hay nada qué decir, ni siquiera esto.

Nina & Yo

Cómo iba a interesarme el mundo? De qué forma le explicaba a tu mamá, Nina, cuando le dije que ni siquiera sabía que pasaba en el mundo, no era para que me dejaran ver a Lolita Ayala, a la hora misma en que yo iba por tí, sino porque durante esos dias, los últimos y los primeros de nuestro(s) año(s) me daban todo lo necesario para vivir? Cómo decirle de la inmensa dicha de tenerte cerca, de caminar a tu trabajo, de andar en el centro de una ciudad extraña que guarda para mí más de lo que esta ciudad jamás lo hará?

Cómo para explicar sin derretirme?
Cómo?

Your alter poet is Thomas Stearns Eliot. For you, life rocks pretty hard!

Your alter poet is Thomas Stearns Eliot. For you,
life rocks pretty hard!


Who is Your Alter Poet?
brought to you by Quizilla

Este chango se va al cielo.

Como dijeran Los Pixies. Que la pasen bonito.
I will...

Esta es la semana.

.
.
.

En que el sonoro rugir del avión espantará uno a uno a los cuervos. El espantapájaros se desprenderá de su cruz y hará su equipaje.

Allá en
el sur,
a donde
apunta su
mirada,
está ella.
Ojalá no se le
haya olvidado
quién
soy
yo
.
.
.

Una completa nulidad en el mundo del futuro.

1. No busque Usted procrear un hijo sino preservar la especie.
2. No busque el placer carnal sino la continuidad perenne de la raza humana.
3. No se conforme con ser como los otros.
4. Perdure, siémbrese en la rotonda de los hombres ilustres.
5. Done su nombre en caridad de las escuelas populares.
6. Deje que su mente pueble los libros de texto, los debates científicos, los tratados internacionales en materia de sus letras, sus palabras, su personalidad.
7. Que su sabiduria explote sobre los cuepos celestes, iluminándolos para una eternidad que, obviamente, Usted asegurará para todos, para los pobres igual que para los ricos, para los desarrollados y los tercermundistas para la nación interplanetaria sin sexo, para la comunidad universal de todas las repúblicas de todas las galaxias.
8. Que un megalito de Usted observe, desde la más elevada cima de todas las alturas, el progreso, el avance tecnológico conjunto a la amor por la naturaleza y el respeto a todas las formas de vida.
9. Que su vida, obra y existencia sean modelo y molde y exigencia para cada niño, cada uno de tus alumnos, loa! loa!
10. Que los hombres del mañana no sean mas una esperanza lejana sino la más presente de las realidades.
11. Que al fin vivan como uno solo, uno a uno, todos.

Cuatro disparos certeros.

El agresor mancha de pétalos una rosa cortada. Los revólveres de la defensa nacional disparan preocupados pero no arrepentidos. Alcanzan al Cuerpo de Dakota con el fin de incapacitar al soñador.

Mientras tanto la Guardia existe, mata y concluye: los disparos consiguen detener a Lennon.

"Yo disparé” El músico también hombre también cuerpo no concluirá 1980.

Fuego Chapman vivía, el arma dispara gravemente, es agresor mortal. Después la policía lo perseguirá.

El agresor se detiene en el último Building. Nada precisamente hay de multitud cinética. Mark negó el cuerpo.

El desangramiento habitual, citado al final de la distancia. Algún mark fanático atraviesa las puertas.

Ono más profunda que los proyectiles en la víctima está obligada a decir Justice. Lennon de todas las Armas. él es diciembre, con nosotros, happiness is a warm gun.
Arriba la munición aparece definitiva, difícil la pared Lennon, infinitamente cinética.

Vemos el mundo y el crimen sobrevive. El fanático confesó. Esperaba en casa con intenciones.

David mayor que cualquier punta hueca se expande, incapacita, es un religioso, tiene mejores planes para el mundo: Yo revolver maté a Lennon. Imagina el destino de la mayoría, el periodista sin pistolas es también un proyectil. Imagina neutralizar el mañana.

Tu
Y la gente
Viven, disponen, reglamentan, dañan.

El paraíso es la bala pequeña atacando el Institute.

Quedan fotos en donde la energía sobrevive, Policías sucediendo grabaciones. Hospitales y urgencias. Estadísticas, viajantes en peligro.

Obligados a herir, reduciendo las probabilidades del rumbo. La Policía toda vuela a cualquier hombre esa noche. A veces la noticia es infierno, continuo suelo simplemente.

Imagina la actualidad, otros proyectiles descargan su punta a los opuestos, a los modificados, las escopetas paralizan los enfrentamientos, Lennon. No hay tiempo para un mundo perfecto... todo se reduce. Hay expertos, probabilidades, calibres, necesidad, riesgos de que un corporación destruya el cielo.

Imagina toda tu Nación Interior: Manhattan, referencia de sangre. Yoko recuerda el plomo, y David está en riesgo perpetuo, en su sentencia entrevistado.

Los transeúntes vivirán sus probabilidades y transitarán frente al día... ni por toda la cadena de muertes, un norteamericano deja el capítulo de las Armas, disparar por aquello que alcance la guerra. Incrementan las posibilidades de pelear contra cualquier gente. Compartiendo, viviendo, de no morir en 1980.

Ni los expertos del difícil survival, resisten "blindados" al hombre bala.
Imagina la madrugada de los proyectiles en contra de dos o tres países,
No ser.



*

HOY ES DIA DE CELEBRACIÓN POR DOS MOTIVOS:
1. EL NIÑO BLANCO CUMPLE 24 AÑOS
Y
2.FRIDA Y YO CUMPLIMOS 13 MESES DE SWEETHEARTS!

LET´S DANCE!

Sucede.

sol de hielo, frozen star

Se
plantan los bulbos con el ápice frío invernal, se ponen en macetas, dejándolos guardados, hasta que la altura murmure, y el estrés diario forme un año, es decir que entre la plantación y el interior de la casa dé el sol, nazca una planta dentro del bulbo, esperando por la nieve de las montañas blancas o alpinos formándose, primero de hielo lechoso, después será el doble más adecuado, y así, cuando llegue, puede plantarse, incluso la que haya desarrollado bien el tallo. Los que se puedan ver dejarán masas de hielo a una profundidad de 10 cm.

Si, es diciembre, pero ahora mejor que el tallo asome la bulbosa de floración primaveral. Las comprimidas encerrarán calma y apacibilidad. Sea que se deje deslizar en los tiempos para fundirse, y luego la distancia de separación entre bulbos sea un sitio oscuro y fresco. Hay que volver fuerte.

Ser planta entera: tallo y primavera. Torna un profundo respiro de aire y hielo azul, tan transparente como noviembre, para que tengan noche las raíces. Hojas y flores saldrán en su alma en vertiginosa velocidad por las faldas del invierno. La nieve va perdiendo el cristal. Hacia arriba, directamente pueden soportarlo. Encima las temperaturas son muy bajas y continuarán así, es natural, dependiendo de los silenciosamente picos del descanso, sea que olvidar caiga acumulándose.

electronics,robots, MAGICALillness!

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En la invisible televisión, el mensaje es el atardecer

la sensibilidad es un bosque en mi mano.

En nuestros diciembres la repentina congelación cae también invisible

es una canción como túneles: Rocket Brothers.

Nuestro amor en laberinto, lo atraviesa

y nuestra vista es navidad en la ventana

mis manos pasando por tus mares, la sensibilidad es esta tu nieve!

Es la nieve de los mares!

(congelación repentina)

La falta de luces no importa,

mis dedos están entre tus hojas.

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La Cuiji Salvadora

Es una evidencia irrefutable que las cuijis cayeron del espacio exterior directamente a la casa de Frida. Que invadieron cada rincón de la conciencia de ese hogar y que las pobres no han logrado adquirir las costumbres, tradiciones, ni los usos, ni desusos (¡siempre están cayendose de los muros, del techo!) de la vivienda número 17-A de aquella ciudad conocida como San Francisco de los Brazos Largos. ¡Sé que una cuiji ha estado organizando una secta, la cual espera el retorno (¿alguna vez vino? inquiere la más incrédula) de La Cuiji Salvadora! Se dice que llegará de las tierras del norte en donde hubo vagado por 22 años. No se sabe exactamente a qué llegará. Las que tienen fé creen que las salvará, que las tomará y conducirá a cierto desierto. De ser cierto se espera que la cuiji responda al nombre de Jesúscuiji. Habrá que esperar, tener paciencia, aguardar...

Dato: curiosamente, llegará en diciembre. ¿Coincidencia? ¿Destino? ¿Estaba escrito? ¿Quién lo escribió? ¿Porqué? ¡¿Porqué?!

LUCKY BOY

¡La tempestad de ballenas cae a la noche del pavimento, destruye los paraguas de la gente, les arruina el peinado a las señoras, ¡kabum! ¡ssssssssssuoog! ¡El agua! ¡El agua! Todo el cielo con el mundo es como una gran pecera, una pecera a la que le han metido la batidora con la funcion en on. Los peces somos nosotros, golden fishes in a crystal bubble, y la mala suerte siempre, siempre lanza su anzuelo con el pobre sufrimiento de una lombriz. Y yo siempre muerdo. Siempre. Pero no por gusto, que el que por su gusto es pez hasta su pecera es mar, sino es que a veces el niño malo que son las circunstancias, llamemosle Diosito, nos echa kool-aid de uva, y se nubla todo, y lo peor es que no le pone azúcar, nomás nos agita, aunque en esta ciudad todavía no nos pone en la licuadora, a El gracias. Todavía. Pero imagínate que nos pusiera un volcán en pleno centro, lo cual suena lo bastante absurdo como para llevarlo a Hollywood, o que nos moviera el tapete, o que nos tumbara de la nube en que andamos, aunque la nube sea una ballena con ataques espasmódicos. Nube al fin. O que nos llevara el diablo a sus aposentos o nos comiera completitos la bocota de un lobo, sin sana sana, vitacilina o gordolobo. Siempre, todo lo malo y lo odioso puede ser peor, y luego empeorar y luego ponerse color de hormiga atómica. Puede caersenos la casa encima: ¿ya ves papá, que de algo nos hubieran servidos los cimientos? Arquitecto no soy, dice. Yoséxactamenteloqueresgrandisimopedazodezoquete, piensa mi madre. Yo no pienso nada, mejor vengo aca y escribo. Por mí puede irse todo al mismisimo inicio de todo, porque todo, sabemos bien, comenzó en nada. Al fin que yo estoy recordando cuando me cantó las mañanitas en mi cumple vigesimocuarto, y me imagino que ella siempre está pensando en mí. Y eso, Mastercard, no tiene precio.

NELSON REDIMIDO!

Quien se iba a imaginar que la frase esa de los maridos "voy por cigarros" en pleno acto de escapismo, era verdad? Si no lo creen, mujeres abandonadas, necesitan saber del papá de Nelson, el chico abusador por antonomasia de la Springfield Elementary...

...y adivinen qué? se transformó en El Hombre Elefante! Y todo por comerse un dulce con cacahuates a los que es alérgico, causándole horribles deformaciones! Así que fue hecho presa de un circo, como espectaculo freak y conducido por la nación rebajado a la más baja de las humillaciones...

Por favor, cuando sus maridos lleguen un tanto tarde, 10 o 15 años, lo mejor será que lo crean... pueden haber pasado la peor de las penurias!

Pero cuando les digan que estuvieron en una junta en la oficina que se prolongó hasta las 3 de la madrugada, entonces duden, duden, duuuden...

Feelin´ protozoo...

Yesterday i woke up sucking a lemon-Radiohead

Empiezo por dibujar un círculo pequeño, perdido en el gran tornado de tinta. En este caso yo soy Dios. Yo condeno, yo destruyo a este papel con la corrosión fresca, azul de mi boligrafo. Pero la otra vez me sentí microbio, protozoo. Y alreddor de mí todo era acidez, pH, ardor, escozor en mi eguito. Todo era alkalino, como si chupara pilas AA. El invierno descolgaba del teléfono y no me dejaba escucharla. Marcaba la cifra 01800639723410389107171#017333325861 y no ocurría lo usual no encendía la chimenea de su voz y el frio se anclaba a mi cara y el invierno descolgaba de mi nariz, Mis zapatos fueron iglues y mis dedos estalctitas. Pero la cifra no abría el cofre de su bocina. BIenvenidoasuserviciotelefónicobratel. Pero no me daba el tono. Marqué la cifra dos, tres, ocho, diez veces. A veces soy muy obstinado, aun en tiempos en que me sienta protozoo. Pero nada ocurría excepto el vaho saliendo en el temblor de mi quijada, entre mis dientes. El frio es un animal que te ataca, te puede tumbar o no, pero siempre se agarra de tu cuerpo, de tus hombros, de tu cuello, de tu vientre y de tus piernas. Luego fui asaltado. Me quitaron $12.50 m.n. a punta de navaja. Entonces la cifra ábrete-sésamo no abrió la cueva de tu maravillosa voz que alienta, calienta y arranca a esa bestia gélida. Lo único que se desprendió de mi fue el bloque de mi frustración, cayendo en avalancha de lágrimas. Regresé a la casa entre charcos, entre perros mojados, entre focos tristes, entré y detrás de la televisión me puse a llorar como una niña.

Es solo que quisiera que esa mujer estuviese siempre en casa para abrazarlo a uno.

Yoshimi Combate a Los Robots Rosas: 01. Prueba de Pelea

Pensé que yo era listo – pensé que estaba en lo correcto
Pensé que lo mejor era no pelear – pensé que era una
Virtud eso de ser siempre alivianado – así que a la hora de
Pelear pensé echarme a un lado y que el tiempo
Probaría tu equivocación dejándote como un tonto –

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio

Oh pelear es para defenderse si no es
Ahora entonces dime cuando será tiempo de que resistas
Y seas un hombre – aceptaría la derrota pero no la cobardía
Me mojo y me arrepiento en el momento –oh en que yo- yo
Fui el tonto

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

Porque soy un hombre no un niño y hay cosas
Que no puedes evitar tienes que encararlas cuando no estás preparado
Para encararlas-
Si pudiese lo haría pero tú estás con el ahora y no ha sido bueno
Debí haber peleado con el en vez de dejar - dejar
Que se lo llevara -

No sé cuando deje de brillar el sol y la estelar
Luz comience todo eso un misterio
Y no sé cuando es que un hombre decide lo que está bien para su
Propia vida - todo es un misterio

(Yoshimi Battles The Pink Robots. The Flaming Lips)

Este piano viaja para adentro / viaja a saltos alegres (César Vallejo)

Este dia en que una respuesta carece de pregunta me apuro a contestar con interrogatorio. Quien eres? Porqué tan solo? Miro infomerciales y todo lo que sé y lo que no sé, existe. Y es táaan triste la luz cuando te moja la cara, a mí, me digo, tán solo, cuando luego de un tiempo, la brújula marca la hora y espero, espero, espero. Que esté bien siempre, Dios, no la dañes diablo. Déjenla llegar a la cita, y que le digan que sí, mañana empieza, y que el año suceda ya, tán sirena cantándole al capitán, tanto o más terso que un final de película, las películas siempre acaban bien, porque terminan, que a mi noche sin su, de ella, la corte la espada lumínica y que comience ntro. guión y que de una vez la vida no se quede haciendo cola y que entre, acomódese aquí, le ofrezco un té? y las pantunflas.

Que sea de algodón su travesía.

Cuando nada resulta. Excepto la soledad.

De las cosas que nos rodean se desprende la soledad. Lo que es de llano en la existencia es por esa aura, ese polvo que se desprende de las cosas. Tu estàs sola en un cuarto, lejos de tu casa, con la nostalgia en los pàrpados y los bolsillos llenos de melancolia pero sin un solo peso en la bolsa y la mirada perdida de un muchacho que nada mas te ha visto en fotos. La mirada que te encontraras meses despues mirandote muchacha en cada punto cardinal, en cada vertical y horizontalidad que eres. Al muchacho tampoco nada le resulta, sino la soledad. Sus muros tienen telarañas, su cuarto es blanco como esos en que enjaulan a los locos, su cuarto tiene una cama, una còmoda, un escritorio. Tambien se les desprende la soledad. El muchacho te escribe mucho pero te piensa mas y te extraña demasiado, aunque aun no lo marque tu presencia. Este muchacho tiene una nostalgia adelantada. Una nostalgia por lo que vendrà. , por lo que, està seguro, lo ha soñado, lo ha deseado, lo ha imaginado con tanto fervor que los muebles tiemblan y la soledad cae al suelo. Calcula la distancia y la mide en anhelos. El resultado es poco alentador, es como una dificil marca olimpica a vencer, pero el lo sabe y no tiene lugar la duda de que un corazon resultara de todo esto. Que en unos años y en algunos kilometros, este corazon que se forma letra a letra, promesa a promesa, a golpes de terca esperanza, ese corazon nacerà de tì y el estarà allì para abrazarlo, càlido, y no sentirà miedo, la ùnica sensaciòn serà la de una làgrima de tì y de el cayendo sobre la tierna piel, delgada, humeda de ese corazòn, pequeño, tanto tiempo imaginado al que han acordado, llamràn Matilda.

Hace una año...

...comenzó mi vida.

Gracias Nina por darme tu corazón. Por volverme a nacer.

=*

Te amo

Nina ya tiene trabajo.

Muchas felicidades y que este sea el terreno en donde construya la casa de su felicidad: una con patio interior, claro. Yo aca sigo encendiendo velas para que la vida la trate bien y ya le extienda la rama plena del fruto de la dicha. Y que le permita subir hasta la cima, que es el lugar a donde las buenas personas como Usted deben pertenecer. Usted sabe que cuenta conmigo para hacerle escaloncito con mis manos entrelazadas y que siempre, siempre, siempre cuenta conmigo para todo.

...y en esa rama colgaremos el columpio de las noches blancas, cuando la nieve congele a los diablitos que no dejan de clavarnos los tridentes enrojecidos y no dejan de comerse la manzana que nos pertenece. Que los cuaje enteros y que nos dejen construir la casita en el arbol!

Pa vivir alli hasta que estemos viejitos. Hasta Siempre.

P.D.
Felicidad y mas felicidad pa ti, Mi Niña.

NO HAY TAL BATMAN

La noche del ojo te digo, la noche del ojo te digo. Otra vez el verdugo es elegido otra vez la corriente de frío correrá por la espina del mundo. Otra vez la sombra arderá más que el sol otra vez. El grito desde la gruta es mudo, pero hace avalancha. Uno mira EN LA TELEVISION LA CRONICA DE UNA AGONIA. La mujer que muere en el vecindario es asesinada por uno solo, por todos. Los gritos aterradores no causaron ni el movimiento de una hoja. El frío solamente, cayó a su cuerpo, el frío de la muerte. El frío del mundo se anida en todos nosotros. Todos dicen lo mismo pero nadie hace nada. ¿Estabas tú allí cuando sucedió? ¿Porque no estabas? ¿En dónde estaban los perros vagabundos? Todo es un temor coludido con el crimen, con el loco, con las drogas circulando por las calles, entre los niños. La sombra de una sangre salpica al eléctrico fantasma del muro abecedario. No estamos en guerra. Nos guerrean por todas partes, ciudadano, pero nosotros no guerreamos. Nos quitaron la espada, el escudo y desnudos de fuerza nos escondimos en nuestro propio culo. Que decir de todo si nada importa demasiado Si hemos perdido la vergüenza si de nuevo, y otra vez, como muchas veces, nos arrancaremos la lengua y la venderemos a las hordas de los sordos.

Aquí no habrá nunca venganza.

El espíritu del agua

Los que caminan delante de los faros parecen fantasmas. O así deben ser los fantasmas... de que otro modo serían? Como una cortina que en el móvil de viento desvanece. Porqué tenemos la idéa de que los fantasmas como seres de vaho? Lo descubrí hoy en la mañana. La neblina pasaba su manto por las formas de todas las cosas, sacándolas de foco.

Frente a los faros los caminantes parecen fantasmas. O así deben ser... de qué otro modo podrían ser? La neblina desvanece sus contornos, los difumina. Como una cortina movida por el viento, desapareciendo las cosas, dispersandolas en el aire. Suspendida visión. Triste visión. Bella visión. Todo lo que en el ojo sucede es distinto esta mañana. Todo. Yo me quedo viendo todo lo que ha sucedido, lo que he visto y sólo me queda la gratitud. Nunca he deseado convertirme en aire, siempre he querido ser este que el viento arrastra. No puedo decir que no me gusta mi vida. Sino que no me gusta sin ella. Aún cuando se crea firmemente que no queremos lo mismo. Pero eso es una mentira. Yo sólo quiero darte los dias y las horas en lo que nos acontezca, en las circunstancias que sean. Apenas pusimos los cimientos para la piscina definitiva, esa en que nos sumergiremos y ver otra vez, por favor, lo mismo.

No se niegue el amor bajo ninguna circunstancia.

Música aeróbica para el tercer domingo de tu ausencia.

No sabía que hacer. Así que me puse a hacer ejercicio. Después de fumar. Yo siempre tan saludable. El Soundtrack de mi rutina no muy rutinaria fue:

Heart of glass de Blondie. Underwear goes inside the pants de Lazy Boy. Light and day de The Poliphonic Spree. The devil went down tu Georgia de The Charlie Daniels Band. Long tall shorty de Tommy Tucker. Time is running out de Muse. Golden touch de Razorlight. Devil´s food de Alice Cooper. Head over feet de Alanis Morrisstte. Bd woman´s blues de Gaye Abegdalola / Roddy Barnes. Come together de The Beatles. All falls down de Kanye Wents / Syleen Johnson. About a girl (live) de Nirvana. This love de Maroon 5.

Después no nomás me dolía el dolor de tu ausencia sino el dolor de recorrer 4 km 4 sin moverme un solo centímetro.

Porque caminas sin mí, ingrata...

La tarde se me cae encima como balde de agua fria.
Veo la luna grandote y reluciente y me doy cuenta que es una lámpara.
Creo que estamos pero en realidad no estamos.
Escribo esto pero no estoy escribiendo. Estoy echándote de menos.
Todo esto queda para la historia de una mitad sin la otra.
De todo lo anterior trata esto. De todo lo anterior trato yo.
Y de ese tratamiento puede que se acomode cierta sanación.
Aunque duele más el sapo que la pedrada. El sapo estaba vivo.
La piedra en cambio siempre ha estado muerta.
Yo espero que den las ocho para acomodarte el beso.
Uno onomatopéyico onque sea. Y un abrazo monosilábico.

Y las mismas ganas inherentes que le dan al cuore por lat-lat-lat-latir.

=*

"No somos Supermanes para volar"

Te han corrompido, digo a la niña mientras mastica un chicle, los brontosaurios corporativos. Ella revienta una bomba pegajosa sobre su cara. Te han arrancado los pulmones, la traquea, las alas, las espaldas. Yo no sé que decirte para que entiendas: lo primero es concentrarse en perseguir a las hormigas, en criar caracoles y mirar a las estrellas en sueños. Después vendrá el hambre y tendrás que saciarla de algún modo. De allí surgirá tu modus vivendi, de acuerdo a tu modus operandi. De todo esto, ella parece no sacar conclusiones. Se unta una crema de duraznos en la cara y continua mascando su interminable, indestructible chicle.

Una anciana atraviesa la sala para tomar el teléfono, marca al noticiario y se queja: ya no quiero caminar, y volar no puedo, no ven que los viejos no somos supermanes para volar. Los lindos conductores no saben que decir, se rien y agradecen la llamada.

he sido interrumpido, continuaré...

The "Great Pumpkin"

Y entonces él se fue. Me dejó los cigarros y me volví un fumador. Con un suéter de lana para el invierno que va a durar todo el año y un libro de medicina para recordarme que yo, antes que católico y obrero, seré un médico: antes que te de por estudiar esas joterías de diseño y ciencias de la comunicación. Hasta entonces yo era feliz con mi bimex roja, pero el viejo insistió en que yo debia usar un carrito cualquiera, oldie y destartalado, una carcachita con el par de dadotes en el retrovisor, radio am crujiente y un encendedor de esos que empujas y saltan como pan del tostador cuando está todo colorado. Bah, te digo Nina, además el viejo nunca escuchó a Pink Floyd. Hey teacher leaves the kids alone! Ni yo, hasta que el buen Solzi me prestó Echoes, ora hasta el Niño que los odiaba, los oye. Te digo Nina que las cosas cambian, por eso me aferro a la fría Noche de Brujas, al recuerdo falaz de que yo era feliz... pero sí era cuando gritaba Queremos Jalogüín! hasta bien entrada la medianoche y la hinchazón en los pies y en las calabazas plásticas o plásticas bolsas del súper. Cuando anduvimos en Puebla de Los Ángeles quería que me llevaras a ver a pedir dulces a los niños. Me pregunto qué será de los ángeles esos. Se refugiarán en el campanario al salir los monstruos y las brujas y las momias. Buuuuuuuuu y tiemblan de miedo. Qué maravilla! Y eso que al Halloween me lo quisieron extripar con altas dosis de Folklorina Mexicanil. Igual a tí, creo yo, Los Hermanos Testículos de Jehová y la maestra de la escuela que jamás tuvo un muerto, y por eso no sonaba muy convincente, porque nunca tuvo un muerto en la familia y le consternaba toda por no podernos explicar el significado del Día de Muertos. Lo más genial del asunto eran las mórbidas explicaciones religiosas: que si los druidas, que si la quema de brujas, que si Satanás. Más sazón le ponían al asunto! Yo me figuraba que andaba en Salem, huyendo de los puritanos para adorar al Macho Cabrío en una hoguera infernal. Yo creo que por eso me gusta el cuadro ese de Goya. Sabes cual? Está en la Encarta. Pero, yo te contaba que cuandoe el viejo se murió me hice fetichista de sus cosas. Y ahora que tú te fuiste me desvié, sexopatológicamente hablando. Te acuerdas de la blusita blanca de tirantes con una rosa blanca bordada en el pecho? Yo adoro esa blusita, ese aroma que le impregnaste. Ahí ando como Linus acariciando la seguridad que me brinda, el saber que no estoy solo en el mundo. No me parezco tanto al bueno de Charlie Brown como yo pensaba, sino a ese que todos los otoños espera a que venga la Gran Calabaza a traerle de vuelta a la Nina para finalamente abandonar la mantita. Y dejar de chuparse el dedo.

Como un matinal cubierto por la nieve...

My Own Personal Winter Fresh Fascination


Una
mañana
de
Nieve
Nina
es
lo
que
mejor
te
describe.

El Breve Fin del Mundo

LAS NUBES CONTINUABAN CAYENDO SOBRE LA PARTE SUR DE LA CIUDAD. LAS NUBES ENNGRECIERON PERO LO QUE ESCUPIAN ERA HIELO, HIELO BLANCO, MUERTO. DURANTE 20 MINUTOS EL APOCALIPSIS DIO UN AVISO: Y YO SENTI EMOCION. HE DE SER FRANCO: NO ME PUEDE QUE SE ACABE EL MUNDO, NO ME DA MIEDO, SINO EXCITACION. ALLA AFUERA, EN EL TECHO Y EN LAS CALLES EL DIULUVIO SE CONGELARIA, Y EL INVIERNO FUE EN AGOSTO. LA LAMPARA DE MI TRAGALUZ FUE DESTROZADA Y YO ESPERABA QUE LA CIUDAD ENTERA SE PARTIERA EN DOS.

CUANDO CEDIO EL TERROR QUE NO ME ATERRORIZO TANTO, FUI AL TELEFONO A LLAMAR A MI ABUELA. EN SU CASA,LA PARTE NORTE DE LA CIUDAD NADA, NADA, NADA SUCEDIO, NI UNA GOTITA.

EL MUNDO NO IBA A TERMINAR, SOLO MI CASA, SOLO YO QUE ESTOY A PLENA LUZ Y PLENO CORAZON CON EL AMOR DE MI NINA.

ENTONCES, TUVE MIEDO.

Elvis

El Comandante en Jefe apuntó el revolver despertador de rayos revitalizantes hacia la superficie de lo que parecía ser la abultada barriga de Dios. La misión consistía en comprobar si, efectivamente, la teoría del Científico Loco era científicamente cierta: El Espíritu del Rey abandonó Las Vegas para irse a dormitar sobre el Polvo de las Estrellas.

La nave era un azul Cadillac ´77. El Comandante en Jefe se parecía a Nicholas Cage. Y podía tocar discos de vinyl, a traves de su aparato respiratorio. Usaba la uña del dedo índice para zurcar la melodía. Su nombre era John Winston Lennon.

"Dios está vivo" fueron sus últimas palabras cuando un alto índice orgásmico lo hizo explotar, ser uno con El Rey, El Único.

Este ventilador apuntaba hacia a mi, me vió tan acalorado que se apiadó de mí.

y es que de noche también quema el sol. Allá en el cielo muy, muy lejano el sol arde. Y acá cerca, muy cerca dos arden más que el sol. Y al final terminan cantando Just Like Heaven.

Vive Henri Cartier-Bresson.

Fotógrafo de la humanidad, capturador de emociones, Cartier-Bresson atrapó la luz del beso en las batallas, la infancia ensuciada por el polvo de las posguerras. El blanco y negro que la vista en colores de la cotidianeidad no dejan ver al ojo común. Henri, testimonio de la infancia, de las personas y de los personaje, aunque su trabajo hizo de cada persona un personaje. Cada fotografía cuenta una historia personalísima: la que nos cuenta cada expresión, cada gesto, cada ambiente.

Henri Cartier-Bresson ha muerto. No el legado de los instantes que nos deja a quienes queremos ver la historia, tal y como no la cuentan los periódicos, y redescubrirnos parte de lo que siempre hemos sido parte y consecuencia: la humanidad misma.

Viva Henri!



05 de agosto de 2004

PARIS (AFP).— Henri Cartier-Bresson, uno de los grandes maestros de la fotografía del siglo XX, murió a los 95 años en la Isle-sur-la-Sorgue (Vaucluse).

Henri Cartier-Bresson, que iba a cumplir 96 años el 22 de agosto, murió el martes por la mañana en su casa “Le Clos” en la Isle-sur-la-Sorgue (sur de Francia). El entierro se celebró ayer, según fuentes de su entorno.

“Hacía varios días que ya no se alimentaba. Se debilitaba lentamente”, dijo la fuente.

Monstruo sagrado de la fotografía, tanto en materia de arte como de fotoperiodismo, al que entregó su nobleza y sus más bellas páginas, se impuso por un estilo intimista, siempre en blanco y negro, que lo convirtió en el maestro indiscutible de la escuela francesa de fotografía.

Desde la guerra civil española a la revolución china, de India al sur profundo de Estados Unidos, de Truman a De Gaulle, de Faulkner a Picasso, pocos acontecimientos o gigantes de la historia escaparon al lente de su Leica.

Fotógrafo humanista, siempre en sintonía con el objeto de sus fotos, aunque la composición rigurosa superaba a la emoción, Henri Cartier-Bresson, mucho tiempo reportero gráfico, fundó en 1947 con Robert Capa, entre otros, la agencia de fotos Magnum.

Nacido el 22 de agosto de 1908 en Chanteloup, al este de París, hijo de un industrial, estudió pintura tras suspender el bachillerato, antes de consagrarse a la fotografía. En 1931, publicó su primer reportaje gráfico profesional en la agencia “Vu”.

Recorrió el mundo y en 1936 realizó un documental sobre los hospitales de la España republicana. Llegó, incluso, a ser asistente del cineasta Jean Renoir.

Poco después se vio implicado personalmente en otra guerra, la Mundial: movilizado por el ejército francés, fue capturado por los nazis en 1940, y logró escaparse tres años más tarde, lo que le permitió ser uno de los que inmortalizaron con su cámara la liberación de París. Luego realizó su segundo documental, “Le Retour” (El retorno) (1945). Dos años más tarde, una exposición homenaje en Nueva York le lanzó a la fama a 39 los años de edad.

Desde entonces, Henri Cartier-Bresson se dividió entre reportajes, publicaciones y grandes exposiciones en el mundo entero.

Primer fotógrafo occidental admitido en la URSS en 1954, publicó ese año las “Danses de Bali” (Danzas en Bali) y “D’une Chine a l’autre” (De una China a la otra). A estos álbumes les siguieron una veintena de otros títulos. El más reciente, “Paisajes”, en 2001.

Su obra, preservada desde 2003 por una fundación en París que lleva su nombre, también es conocida en el mundo entero gracias a una veintena de exposiciones: París (1955, 1980, 2003), Nueva York (1974), México (1982), Tokio (1989), Roma (1990) y Zurich (1998).

Henri Cartier-Bresson, que siempre se había negado a disociar la pintura y la fotografía, volvió al dibujo en los años 1970. Recibió en 1981 el Gran Premio Nacional de Fotografía.

Copyright AFP 2004

Qué Diablos haces???

"Nomás espero a septiembre..."

Zeus y la eterna humanización de su corazoncito: hacia una reconstrucción de los hechos olímpicos. Relatado por un testigo vivencial.

estoy. ya es ganancia. estoy. ya es ganancia. tengo calor, tu no? pero afuera está bonito el dia, como que quiere llover y te digo, baby, chipichipichipichipibombom, bombom. ahorita traigo la camisa negra, ya no tan negra, que traía cuando nos vimos en el DF. tengo muchas ganas de que ya estemos juntos y de que veamos el mismo cielo. oye Nina, oye Nina, oye Nina. ai guant tu bi güit yu. rait jir and rait nau. ah mira Tlaloc y Zeus se pusieron de acuerdo y para celebrar tu sí tan lindo, mandaron construir unos alpes suizos a pleno cielo. te acuerdas de Zeus? yo sí, es un buen muchacho, no? se enamoró de una muchacha que le valía dos céntimos la divinidad del muchacho. y de allí pa´l real: dos viajes a tierras lejanas y la extirpación del corazón eléctrico completo por la niña de educación sentimental a lo Candy. yo me estoy acordando de cuando me hablaste en mi cumpleaños no. 23, y estuviste desde entonces encendiendo velas alrededor de mi existencia, como alumbrando mi navegar solitario. desde entonces, Zeus y Venus habitaron una nube, lejos del olimpo, mientras Tlaloc les hacia de música de fondo su luminosa sinfonía.

=*

Cosmorama 3: miedo.com.mx

"Acuérdate que Dios tuvo miedo"
"Porqué nostoros no habriamos de tenerlo, vedá?"
(Diálogo entre un papá y una mamá mientras ven Otro Rollo)

Mientras headbangers destrozan pollos para vendérselos a los avícidas de KFC, los cazafantasmas en Otro Rollo demuestran con pelos y señales que los fantasmas, entes, manifestaciones masallescas y espíritus chocarreros del tipo A, B y C y del tipo de charlatán que más tipo de charlatan no podía tener, digo si tuviese un look a lo Carl Sagan, uno tendría dudas (pero el pobre es un híbrido de Walter Mercado y, faltaba menos, Jaime Maussan). Se presentan pruebas irrefutables: hay unas puertas que se abren solas, unas voces de ultratumba y un ritual de santería para amansar malignidades que se posesionan de una Linda Blair de Peralvillo. Amén que no se cobra un solo centavo. Bueno, al menos es ganancia. habrá que ver las condiciones del sitio en internet para comprobar la teoría. De lo que sí estoy seguro es de los charlatanes existen (vedá que sí Mario?)

Mientras mi mente se llena de temores del tipo A, B y C y me amargan una bonita noche post-tarde de lluvia. Me voy dando cuenta que el mundo tal y como lo conocemos se acaba (y de que me siento bien por ello), como dijeran los R.E.M.

Mañana será otro día y como dijo Topo Gigio, hay que vivirlo con alegría. POr lo pronto es el fin de este post y me siento bien por ello.

Continuará...

Ella no habla más.

Es una canción de Paul McCartney. He reencontrado el cd Driving Rain. Y en estas fechas me recuerda mucho a Nina. Por cierto, ahora escribo una página exclusivamente para ella. Espero que la lea diariamente, siempre. Aunque se le vaya la luz con todo y computadora. La dirección Nina (y los 2 o 3 que llegan sin querer acá) es:

http://elbluesdenina.blogspot.com/