Cuando nada importa, sino tú, sino yo.

A Frida, de su niño de ojos pequeños =* 
 

El verano trae moscas. Moscas de fuego desafinado. El verano mueve la sangre, de algún modo. En el verano me resulta muy difícil escribir, creo que se debe a toda esa vida que sucede en las calles, a toda esa fuerza humana que bate alas, a ese tornado febril que es la ciudad, que es en las arterias de la ciudad. En el verano las moscas hacen vuelo en línea y luego caos, como aquel mensaje subliminal del Niño Blanco. En el verano sucede todo, todos los sentimientos nacen piel pero siempre infernal. En el verano el sexo, el sol, el canto de aves en el amanecer, y aquella sombra que me abandonó cuando dejé de madrugar. Lo demás no me abandona: todo sístole, todo diástole fluye energía, luz universal, explosión de mil estrellas y tú y yo y nosotros somos focos de 60 watts. Todo cambio de energía nos pone a punto de incendio la resistencia. Pero mira, resistimos. Resiste el cable que transporta tu voz, el beso y la palabra tierna. Resiste, resistimos, nos bebemos de un trago el luminoso flash como de un río silencioso, cristalino, suave. El verano nos prepara para lo que hemos de vivir, para hacer nuevo sol con lo que sigue: otra vida, la vida verdadera, la vida sola, la vida sola con nosotros dos. ¿Qué nos van a hacer la tristeza del invierno, si tú y yo hemos atravesado dos veranos? ¿No nos hemos dado sol cuando hemos estado juntos? ¿Qué nos pueden hacer las moscas tristes de batería alcalina?
   

La Biografia No Autorizada de Mickey Mouse

Hay un ratón en mi cabeza. En la cocina de mi cabeza hay un ratón. Un ratón hay en la cocina de mi cabeza. Hay en la cocina de mi cabeza un ratón.La resolución: dos cafiaspirinas y agua embotellada. La solución: una trampa megalómana para un ratón que asoma la cabeza por entre las llamaradas de la estufa, calzarme los converse de combate y a empuñar la escoba. Asustar al ratón. Arrinconarlo y perdonarle la vida. Éste soy yo en mi estado más sádico: poner queso en la trampa, justo en el lugar mas acogedor de la estufa. Y esperar. Esperar...

Sweethearts Doble 8
(Titulo para una cancion que nos compondra Robert Smith de The Cure para la ocasion)

Dia 8 de nuestro 8vo mes y una palabra atraviesa medio mundo para llegar a tus ojos, Sweetheart, como llegan a tus oidos Pictures of you, en el comercial de HP. Aunque Lullaby es el sillon y nuestra tarde y tu casa, cuando fuiste mi curacion pero tambien fuiste herida. Hace ocho meses esta noche cuando fuiste mi novia, las flores comenzaron a sangrar, como sangran ahora en el tocadiscos y The Loudest Sound se convierte en el lugar en que no soñamos, lugar donde a los angeles los ojos se les llenaron de hojas y arbol y madrugada y de nosotros, que tuvimos los ojos llenos de hojas y arbol y madrugada.

Dia 8 de nuestro 8vo mes y mis ojos quieren llenarse de septiembre, asi como se llenaron de diciembre y abril y Frida. Tu sabes, sabemos.

Te amo mi, cada vez mas cercana, Nina.

Luego de la ausencia por estos rumbos, yo, el verdadero hombre elefante, el de a de veras, ha decidido situarse en la conciencia fotográfica de la humanidad.

Sin más por el momento, se despide de ustedes el fantástico Hombre Elefante, no sin antes recomendarles que coman frutas y verduras.

So long Kids! Have a nice day!

Del Heartbreak Hotel al Hotel Yorba.

Una vez el dolor quebró entre los dedos de un hotel, tiempo después habito el cascarón de otro, en otra parte. Este Hotel estaba solo, pero conmigo dentro. Mucho tiempo antes, un eterno girar de un ventilador colgando de la noche, en donde había de dormir para vivir la realidad. Es que en esos dias el sueño era lo que vivía, las 16 horas del dia, y la realidad eran esas ocho horas correspondientes al ataud del dia, del dia más brillante en mi historia personal, después de estar habitando una soledad enorme, del tamaño del elefante, en donde escuchaba el vibrar de una trompeta, era Satchmo celestial, y yo pensaba en que mi soledad era como África, ardiendo en las fogata de una canción llamada Skokian. En aquel entonces la soledad no tenía muros, ni ciudad, ni geografía. Era un estado en que iba de unos rayos catódicos a otros. Tan hueco. Hasta que una niña, se sentó al piano de mi tristeza y tocó Apple Blossom. Y mi natural color verde tornó rojo y luego blanco y luego negro. Y luego rojo y luego blanco. Y negro, como era de esperar, quedé luego de conocer el cielo, y vuelve a ver en su desierto el cielo más divino. Dulce ave de la paradoja. Por eso creo yo, que de estar viviendo en oscuras catedrales, el jorobado quiere volver al sur donde una llama, danza y danza en metáforas que crujen en el fuego de su propia pasión, en aquella ciudad llena de ángeles. Mientras tanto, marco el cero para pedirle a la operadora que llama por cobrar al lugar donde nació la bandera roja que ondea en el cristal de mi catalejo, esperar la señal y seguir respirando el artificial aroma de la tranquilidad en este Hotel que no se llama Destino.

Querido Dios:

Si existes en algún lugar del universo te ruego tengas piedad de este pobre mortal que te implora que mi hermano Diego recupere la cordura y deje de escuchar a, y de cantar como, Valentín Elizalde.

Gracias.

Frustración en Aerosol
(tóxica, inflamable)

Esta mañana con el color negro oscureciendo el interior de mi cuerpo de hojalata acudi a un banco azul, institucion bancaria, empresa del dinero, gloria del capital, frustracion de un asalto de un pobre tipo, 48 años de edad, de cometer el crimen perfecto, o de al menos llevarse los 10 mil pesos restantes del ATM (ei-ti-em, cajero automatico), como yo y el credito: solicitar, llenar los espacios en blanco, nombre, direccion, sueldo, empresa, todo luz y pulcritud, y plastico y papeles impresos con fotografias de gente francesa viviendo en un Mexico de fantasia y rubios y pieles blancas y dientes perfectos, dentaduras perfectas, buen aroma y gente que se alinea para pedir algo que les pertenece, nos pertenece, a la gente que no somos franceses, ni rubios, ni de piel blanca y que no solo no tenemos dientes blacos, ni dentaduras perfectas sino que ademas tenemos caries, como tenemos carencias, y yo espero y hay una tele, contenedor de la desesperacion, sellada, adentro y arriba en un rincon, una caso familiar, odio entre hermanos y tambien toda luz y pulcritud y plastico y anuncios comerciales, AT&T, Coca-Cola, Downy y los Caballos Apocalípticos que montan los jinetes empresarios y zillonarios, todos luz y pulcritud, y News, noticias y beat de balaceras, asaltos frustrados, en El Paso hay dos tipos de criminales: los afroamericanos y los hispanos, amenazas del Good-Time, Seven-Eleven, Gas Station, Sheriff, la paz del pueblo fantasma y aqui en el banco habemos zombis lagañosos y mal vestidos que convivimos con agentes del orden, orden en su peinado, en sus corbatas, en sus trajes sastre, en sus medias, calcetines, lustro de sus zapatos, una sonrisa de un millon de dolares y amabilidad: espere su turno, su credito ha sido aprobado, felicidades, pase a la ventanilla 2, sucursal 2, de la Segunda Avenida, Edificio Santa Clausula, piso 2, asaltado 2 veces, desfalcado 2, rescatado 2, cero criminales de cuello blanco capturados, Priceless, para todo lo demas existe Master-Card, yo existo como el idiota que se golpea en la cabeza con el plastico anuncio de no-fumar y estoy a punto de rociar la cara del primer agente que se me atraviese en el camino, con mi aerosol negro, mi espray inicuo, mientras soy grabado en el circuito cerrado, y marco historia, comienzo la revolucion con los que hacen cola despues de mi y recuperemos lo nuestro! Hasta La Victoria Siempre! Felicidades, su credito ha sido aprobado. Gracias.

Every ShitTown needs a bomber.

Reducir las ciudades a cenizas. Filmar una pelicula de desastre que acabe en la absoluta devastacion de todo lo construido. De cada esqueleto de paraiso que habitamos, estructuras espinales, redes oseas y astas con banderas. Los castillos y los idolos urbanos, la estirpe arquitectonica y el suelo de su plantacion. Suplantacion del todo por la nada. Pero sin mover un solo dedo. Como en el video de Go to Sleep. Implosiones sin crimen. Solamente el castigo de corruptos edificios vivos, despiertos a la hora en que corruptos burocratas los penetran e iluminan oscuramente con sus trajes oscuramente iluminados por la higiene de los mediocremente millonarios de escritorio, mueble clasico heredado por la administracion del pasado. Ellos administran el pasado porque no pueden permitir que el presente se agende en sus agendas de piel de lagarto; no se mancha un objeto lujoso con tinta permanente. This shit it is turning too political.

POR FAVOR, DESTRUYEME.

El hombre elefante, un hombre de su tiempo

Dios, sí Dios, ayer me dijo via e-mail, que la única forma de salir del bosque de árboles que ululan, era la tala desmedida de árboles que ululan. Pero, cómo talar tanto árbol sin pecar, después de todo un árbol tiene vida, vegetal, pero vida. Y más los árboles que ululan. Me dijo que nada es pecado sino el pecar. Nada es pecado sino el pecar. Nada es pecado sino el pecar. Ah qué bonita frase estilo zen. Muy bonita pero no acabé nunca por entenderla. Pero de pronto me di cuenta que no había nada escrito sobre lo que yo podía o no hacer. Entonces, sin ninguna tabla-roca moiseanica (?) que me dijera lo que es y no es pecado, accedí a la tala desmedida de árboles que ululan… ¿Dios? No, no, no, no, no, no, no. Yo ya no sé ni qué escribir acá. Ni en ninguna parte. Pero bueno, ya todo está escrito. Todo está escrito… pero casi nada he leído. Me invade el mesianismo. Automesianismo desmedido: siempre estoy esperando bajar cabalgando una nube para rescatarme de bosques de árboles que ululan. Siempre. También tiendo a exagerar sobre la duración de todo, siempre. Pero también siempre soy irremediablemente bestial. Y nunca pero nunca, nunca encuentro el método para nada. Ojalá me hubiera decidido a ser científico en vez de andarle buscando tres pies al elefante.

Generación espontánea y la nariz de Frida

Pensaba por la calle en que mi vida es un caos, del que, no me molestaré más, no encontraré nunca origen, porque no lo tuvo. Luego una testigo de Jehová me preguntó si yo tenía una vida feliz. ¿Viuda? Pregunté yo. Vida, aclaró ella. No. Dije, no. Yo no soy feliz. ¿Por qué? Porque ahora sé exactamente lo que quiero. Ahora conozco el objeto de mi afecto. Y está lejos; entonces si la persona que posee el objeto de mi afecto, el corazón, (el corazón, a mí me gusta decir corazón), no es alcanzable de inmediato, como el pago de la quincena en un cajero automático… oquei, mal ejemplo… digamos, tan alcanzable como: la nariz. Digo, la nariz es alcanzable, si yo quiero tocar mi nariz, pues no hace falta que yo mueva un solo dedo porque la nariz está pegada, o sea siempre en contacto conmigo, con mi dermis. Luego, no entiendo cuando dicen, ay fulanito no ve más allá de su nariz… y lo dicen de manera despectiva ¿Qué hay de malo en ver lo que Fulanito quiere teniéndole tan cerca, a pesar de tener que hacer bizcos? A lo mejor le resulta mal si quiere ver las narices de Sutanita o Manganita, que es lo que me pasa a mí. Quiero ver la nariz de Frida, tan cerca como sea posible. Quiero la nariz de Frida. A Frida completa.

DIFICULTADES TECNICAS, POR FAVOR ESPERE.

Mis dos cyborgnames:


A.R.M.A.N.D.O.:
Artificial Robotic Machine Assembled for Nocturnal Destruction and Observation
(algo así como un robot que lo único que será en su vida será velador... pero un mal velador, de esos que no se duermen nunca y que destruyen periódicos para encender una fogata...)


E.L.E.F.A.N.T.E.:
Electronic Lifelike Entity Fabricated for Accurate Nullification and Terran Exploration
(este otro significa que me dedicaré a tapar baches y otras cosas que no entiendo... robot traductor no... eso seguro)

*
Obtén el tuyo en Cyborgname.
Yo se lo copié a Irma.

Postal
de
negro,
neones,
ocres
y
amor
platónico

Lejos de occidente y la rutina. Con la ausencia sucediéndoles a ambos. En el paisaje electrónico de un país mágico. Del templo al hotel de cinco estrellas. El amor sucede. Sutil sucede. En la sublime tristeza y en la fotografía de lo que sucede allá abajo, en una ciudad, Tokio, que se abigarra sobre sí misma. Con sus rascacielos y su panorámica. Lo extraño se adopta, no se entiende, pero se adopta. Me nace decir esto que parece de Adela Micha. Y con esto acabo.

Arigato!

Los ojos de Dios en el infierno

Amen de Costa-Gavras. Esta no es otra tonta película de nazis. Sino sobre esos otros nazis que cerraron sus puertas a los hebreos cuando el holocausto. La Santa Iglesia Católica. Pero, creo que no tendrían porqué abrirla de ningún modo, después de todo, la religión es nada más que un club social, donde la tarjeta de socio te es otorgada al nacer. Ayer mismo escuché la estupidez de que los judíos han tenido tantos problemas por haber rechazado a Jesucristo como su Mesías. Malditos bastardos seudocristianos. Ya sé que debo ser más políticamente correcto, pero para eso están las embajadas y las diplomacias. Y ahora viene con la mierda de que nunca habían sabido que a Jesús lo lapidaron así.
Frida lo dice y tiene razón. ¿Qué de nuevo entrega La Pasión? (esta sí es otra tonta película cristiana… y pretenciosa). Pero regresemos a la Segunda Guerra Mundial y a esta película, Amen. La cual sin raspar demasiado las heridas, sin mostrar y mostrar y mostrar los clichés crueles y con la medida correcta de gags de los siempre simpaticos arios (esos divertidísimos comentarios que hace algun General y del cual todos los soldados ríen con todas las fuerzas, Heil!). La historia es sobre un Químico que llega a Teniente de la SS. Pero cuyos principios cristianos no le permiten tolerar la eutanasia de los enfermos y la masacre de vidas humanas. Intenta dar a conocer al Papa sobre las atrocidades, cosa imposible. Conoce a un Padre, hijo de un alto jerarca de Roma. Pero cómo ya sabemos, ambos fallan. No para la historia, que nos sigue entregando páginas sangrientas y aberrantes. La Iglesia Católica Romana no hizo nada por salvar vidas… pero es que las cosas no son tan simples. Los que deben estar en el cielo son los judíos humillados, ellos entraron al reino. No el papa, no los cardenales, no Roma. Los cuervos de Roma, los mismos que le arrancaron los ojos a quienes vieron e intentaron hasta donde les fue posible salvar vidas. El mensaje del Hijo de Dios suele perderse en trámites, burocracias y cobardías. Amén.

Combate frontal a la música cristiana

Yo me pongo a fumar tranquilamente en el patio de mi casa, y mientras el único ruido es de la maraña de humo que asciende y desenreda, de no tan lejos viene la música, un sonido de una guitarra, un sintetizador y el ritmo más simpático del mundo. Después sabes que lo próximo a decir no será sino un coro horripilante que canta aleluyaleluyaleluyaleluyaleluya (no hace falta decir ad nauseum).

La luz de la tarde es perfecta, la paz viene de lejos, por teléfono, acabo de entrar en éxtasis con el siempre bendecible video de Radiohead, There, There. Me siento The Boney King of Nowhere, semioscuro se ilumina mi rostro, el cigarro sin filtro, Delicados (los mismos que fumaba Sabines) sintiéndome en correcta sintonía con esa entrañable amargura, esa soledad, arruinada soledad sin uno mismo, descalzo, con la antena apuntando al satélite correcto. Nuestras voces la de ella y la mía se enredaron en el espacio sideral, atravesaron el cielo, se casaron con las estrellas y la noche universal, y el brillo del sol flotante. Todo parece perfecto. Música de las esferas.

Pero la música cristiana lo arruina. Arruina mi pedacito de cielo, mi mirada entre ladrillos y muros frescos y humedad, bosque así. Bosque de criaturas. Cuervos mirando de lejos. Cocinándose adentro un verso, un verso igual que otros pero recién nacido. Cómo no estarse alegre en la telaraña de humo y casas empalmadas.

Los vecinos lo arruinan todo. Su croar loar no me alegra mucho. Y menos si el joven de la casa corea la alabanza. Maldito, maldito sea. Abro la puerta, corro desesperado a la televisión, pongo el video en la que (a Dios gracias, o al diablo) grabé There, There. Los tambores tribales resuenan. Me dejo llevar hasta el patio por esa melodía tenebrosa, In pitch dark, se canta celestial. Y vuelvo a mi lugar de ausencia, a mi dulce amargura, a encender otro cigarro. A aturdir la alegría, que en el Señor, mis vecinos encuentran.

YOGA

En la mañana descubro que mi mamá empezó una rutina de ejercicios de yoga. Mi única rutina matinal es oir, desde el cuarto mientras, me estoy despertando, la sexy voz del doblaje al español:

El pie derecho lo pasas hacia delante del brazo derecho, así, muy bien Jim, extiendes el brazo derecho hacia del pie izquierdo atrás de tu espalda, un si esto te molesta la espalda, puedes solo poner la mano sobre la cabeza, mirando hacia arriba, eso muy bien, Ross, ¿te relaja Jim?

Y así variando hasta la extrañeza total, mientras imagino a la más insípida mujer rubia en mallas rosas y bandita púrpura sobre la cabeza, haciendo las cosas más extrañas frente a una cámara:

Cabeza bajo la rodilla, sí Jim, cuello girando sobre tu antebrazo, pie con la punta tocándote la frente, dedos flexionados dentro de la boca.

Cosa de nada. Simples técnicas de relajación. Y es apenas el calentamiento. Imagino a las alumnas de la maestra con su pensamiento más profundo de fuck!-not-this! Y la sonrisa fingida para el video Easy Yoga For All, que se vende a 9.99 en Wal-Mart.

Eso es Jim, se siente bien ¿no? Y el pobre Jim pensando, Shut up, you flexible witch, y asintiendo con la sonrisa al revés, entre sus muslos.

Pobre mamá, y luego dice que de donde sus reumas y calambres. El deporte perjudica la salud (dijera Solzimer) y no lo dudo ni tantito. Pero, también perjudica la mente, ¿quién demonios se levanta a las 6 de la mañana para estarse tocando con la punta de la lengua la axila, mientras coloca la pierna derecha sobre su pecho? Esto no estoy seguro si lo escuché en realidad. Lo anterior sí. Incluso el nombre de Jim. Imagino a Jim: un tipo de 40 que se está quedando calvo, rodeado de Mariah, Suzanne, Jessica, y la maestra Norma. Pobre Jim. Seleccionado de un grupo de extras, por su look de gay maduro y estable, castaño, con capacidad de tocarse la nariz con la punta del dedo gordo del pie y tener pancita pero no tanta. Luego lo vistieron con pants verdes ajustadísimos, una playera color pistache, y una bandita azul marino, el pobre Jim. Ni Jim se ha de llamar. Nautilius Loukakopolus es su verdaderro nombre, tiene una esposa, Sheryl B. Loukakopolus y una hija, Ashley Loukakopolus, de 10 años de edad, que cree que su padre es una abogado respetable, con un despacho propio entre las calles Heaven y Paradise de Happytown, en las afueras de Nueva Jersey. Un pueblo feliz con cientos de cipreses a lo largo de la avenida principal.

se abre



solo mi



ataúd



abre el



plexo



en una



cruz


(Fito Paez, Abre)

COSMORAMA


2

necesito escribir las muy demasiadas cosas. FLOR: en un principio el aguarras goteaba de los pétalos. necesito escribir las muy demasiadas cosas. yo crecí entre motores que exhibían sus arterias. necesito escribir las muy demasiadas cosas.


EL ELEFANTE

ANTROPOIDE

once upon a time... nunca un carro ha sido parte de la forma necesaria. pero es necesario. un auto compacto. por 78.80 diarios te llevas un platina.


ELEPHANTROPO/ELEFÁNTROPO

there´s one little kid cryin´ inside of me

kid inside!

en la más negra oscuridad
en la más profunda oscuridad
caminaba en tu paisaje
en tu paraje

(no porque lo sientas significa que está allá)
(no porque lo sientas está allá)
(no porque lo sientas significa que allá exista)
(solo porque lo sientas no significa que allá exista)

somos accidentes por suceder
somos accidentes por suceder...


EL FUTURO NO EXISTE

solo de batería:
bum-bum-bum-bum-

bum-barum-bum-

bum-barabum-

baram-bam-bam-

bam-bam-bum-bum-

barambum-bum-

bum-

pitisss!



EXPERIMENTAL

SILENCE.

(-----------------------------------------
------------------------------------------)

AND



THE



BEATLES



ARE



ALWAYS



PLAYIN´



ON MY



ROOF...




catchin´ words as

butterflies...

(experimental gossip)

Todos los días se me olvida, por eso, como soy yo. La primera clase a la que entré?, cuando lo ví, dije este profesor está loco. Miau. ¿En donde me vine a meter? Se le botó la canica, era amor real, hasta que, después de varias semanas, mataron a Manuel.




MY FRESH MINT

GIRLFRIEND

Aun cuando estoy sentado adentro de las fauces del dragón, mi novia menta fresca me acompaña. su brisa, mint breeze, fluye, slow motion torbellino, alrededor de mí, my fresh mint grirlfriend.



FIN



DEL



COSMORAMA



2

Vendor Machine
(o, Las Pinchurrientas Máquinas Culeis)

O-B-D-C a tu sed. Para eso he de caminar varios muchos metros. Y las maquinitas de sodas no me quieren, de hecho, creo que hasta me odian: si yo deposito 5 pesos para una lata o 6 para una botella plástica y 245 ml más hay posibilidad de que ocurran 3 cosas 3: que la maquina se trague mi cambio y/o que me de mi dosis de cafeina diluida en una lata caliente, cual coca-cola espresso, y/o en el mejor de los casos, darme otro tipo de marca, lata, logotipo, campaña publicitaria que no coincide con mi estilo de vida y mi vision de la humanidad. O sea, si yo quiero Sprite y me sirven Coca, mi existencia tiene que girar 180 grados para adaptarse al sempiterno mundo lleno de burbujas y amigos forever. Además yo quiero Sprite porque combina con mi chamarra verde vintage.

Así que como venganza, desahogo o whatever, escribo en una "vendor machín":

no compres aquí
no seas pendejo


y luego resulta que el pendejo soy yo porque vuelvo a la rectangular terrible máquina de la decepción.
Nomás para no olvidar quien soy.

Cosmorama

Lo del Big-Bang tuvo aceptación por su nombre tan bonito: a todos les gusta decir Big-Bang. Big. Bang.

Bueno ya, pongámonos ficticios:

El bosque ulula, la oscuridad ulula, las hojas muertas y la tierra sucia ululan, el tecolote ulula, un gusano ulula, el manzanar ulula, el crucifijo ulula. Arriba de mi puerta un cuervo dice algo, algo de una noche plutónica. Ulula. Yo mismo ululo. Me cuelgo de la lámpara y ululo. La locura ulula. El cereal vertido al plato ulula. Norwegian woods ulula. Por teléfono ululamos. Atravesamos el Bosque de todo lo anterior todos los días, que un abril ulula en el invierno que ya casi no ulula. Los mismos ángeles ululan.

La biblia es la verdad, leela.

Ulula mientras tanto.

Cosmorama
continuará próximamente. Manténgase en sintonía.

One of these days is like christmas in april...
(Spacechog, The Chinese album)

El pobre Elefante vive encerrado en un cuarto sin ventanas. Tiene solamente una pantalla en el cielo que se ilumina blanca con el sol y negrazul con el fulgor de luna y luz ficticia de la casa contigua. El pobre elefante quiere una ventana.

¿quién me compra una ventana para mi consolación?

O una puerta con el número 17-A, lejos del cráter en el camino (como el Mean Mr. Mustard de Lennon), allá en el surrr entre cerros mayúsculos y carros minúsculos, allá vive su Lovely Rita. En la casa con la puerta que el quiere, la del número 17-A, en el centro de aquel surrr. Downtown.

Knock-knock-knocking on heavens door.Abre y abandonemos el valle de la desolación.

(El elefante entra al Bosque de Árboles que Ululan)

Mamá quiero ser un soldado.

Cierto que nunca he tenido un espíritu muy bélico que digamos. Pero estuve pensando en lo bonito que debe ser tener algo porque luchar, algo por lo que te obliguen a luchar. Que el sonoro rugir del cañón te levante a combatir contra los malos de la película, los narcos, los zapatistas, los hippies, los nazis, las inundaciones, las gigantes mostruosas con serpientes brotándoles de la cabeza cual pelónpelorrico, y por supuesto, los extraterrestres que se atreven a invadir más allá del límite permitido por la Secretaría de Relaciones Muy, Muy Exteriores (SECREMMEX). Tener uniforme, empolvarse o desempolvarse si es que cae un repentino antidoping. Y todo eso, es lo que estoy considerando para mi vida de joven adulto: la milicia. Espero que la miopía y el escorbuto que me da el color verde no sean impedimento. Si no, para eso está la Marina. El azul marino siempre le va mejor al color de mis ojos. ¡Adiós mi rielera, ya se va tu Juan!


Estimadas lectoras:

Su corazoncito ya puede seguir soltar el moco (o la carcajada todo depende de cada una) porque ya salió el nuevo capítulo de Linda Rosa tiene un corazón de diamantes. Hagan click aquí y vuelen y vuelen y vuelen...

(La foto de Lennon es de Douglas Kirkland)

Sometimes the silence can be like thunder
(Bob Dylan, Love Sick)

Ya. Escribir, escribir, escribir. Escribir, escribir, escribir. Escribir. Una vez me caí y casi me descalabro y me quiebro el cuello. Hace poco. Recomendación: ten cuidado si te metes a una playa que se llama Revolcadero (creedme no es sentido figurado), desde entonces estoy muy tenso, de ese nervio del cuello que está por detrás (del cuello). Me pone de malas. Aunque yo cuando estoy de malas no digo que estoy de malas. Debería. Muchos lo hacen cada vez que tienen ganas. Yo creo que es bueno porque así sacas lo de adentro, porque lo de afuera pues no puedes sacarlo, porque ya está afuera. A veces el silencio es como un trueno, un trueno sin luz, te electrocuta pero no te enciende. El silencio es cosa mala, pero si no tienes qué decir ¿pues para qué lo dices? Por consideración suelo callar. Ya, pues me callaré, es lo que siempre se me ha dado. Bien, callar. ¿Porqué el emisor debe decir algo si el receptor no responde? Aprender eso me costó 4 años y miedo de mi vida. Una licenciatura y Olé! Callar!

Este blog cumplió un año el 17 de febrero pasado.

No ahondaré más en el asunto. Recibo condolencias. No quiero decir qué diablos es el blog, ya muchos se han encargado de definiciones (aaaaaum, qué flojera), además de que no sé. Muchos de aquí parten para ser publicados (revistas, periódicos, nuevos diseños del Charmin) o para no serlo definitivamente. Yo escribo acá porque no tengo mucho quehacer. A través del blog, encontré cosas buenas: amigos y amor. Espero de verdad que no me los arrebate.

Larga vida al blog!

Durmiendo con Fantasmas

El mar se evapora Lo tomamos sin sorpresa Vemos las nubes Explotar en el cielo Parecía escrito Pero entre líneas no podemos leer Silencio Está bien Enjuga tu ojo Enjuga tu ojo Alma gemela Enjuga tu ojo Las almas gemelas Nunca mueren...

(Placebo, Sleeping with Ghosts)

Atentado contra vida extraterrestre

Pensando en que quizás si nos encontremos solos en el universo, y aunque sea igualmente absurdo decirlo, que seguir a un carismático líder rubio que nos llevara al infinito y mas allá, estoy pensando en formar una organización de los Universalmente Solitarios, abrazar el espacio oscuro, quererlo y apapacharlo, hacerlo crecer (o contraerlo, asegún). Para entrar a esta organización (aun) no lucrativa, tenemos que aceptar cada milímetro de vacío. Aceptémoslo, estamos solitos (no hay nadie aquí mi lado, Burro de Shrek dixit). Nadie nos va a traer la cura contra la sida, el acné y el pie de atleta en una bandeja de materiales interestelares, ni nos van a parchar (ah caray) la capa de ozono. Perezcamos mejor, lenta y arrimadamente, los que quieran arrimarse. Vivamos solos, tan solos como estamos los (unos mas, unos menos) 7 mil millones de seresitos humanitos. ¡Inscripciones abiertas!

Un dia te levantas y andas como que sintiendo que algo te va a pasar, que por cada paso que des, te espera un abismo que se abrirá a tus pies y te va a tragar. Lo ves en los ojos de todos, en su expresión, como si en ti vieran un muerto en pie. Y dices, este soy yo. Ojalá llueva. Y el cielo, con su marea de brea, avanzando entre azul, se nubla. Ah dia perfecto.

En el centro está Charlie Brown, ingenuo, terco, siempre torpe y destinado al fracaso. Necesitado hasta un punto neurótico de comunicación y de "popularidad", encuentra sólo el desprecio de las niñas matriarcales y sabiondas que le rodean, alusiones a su cabeza redonda, acusaciones de estupidez, pequeñas maldades que hieren a fondo. Charlie Brown impávido busca ternura y afirmación por todas partes: en el baseball, en la construción de cometas, en las relaciones con su perro Snoopy, en los contactos y juegos con las muchachas. Fracasa siempre. Su soledad se hace abismal, su complejo de inferioridad arrollador (teñido de continuo por la sospecha, que asalta también al lector, de que Charlie Brown no tiene ningín complejo de inferioridad, sino que es verdaderamente inferior). La tragedia está en que Charlie Brown no es inferior. Peor aún: es absolutamente normal. Es como todos. Y por ello marcha siempre al borde del suicidio o por lo menos del colapso: porque busca la salvación según las fórmulas de acomodo propuestas por la sociedad en que vive (...)

(Umberto Eco, Apocalípticos e Integrados)

It always rains on his parade, his baseball game, and his life.

Todos los derechos reservados por quienes tengan bien derechos los reservados. Y, por cierto, hablando de la Crema Del Real, Linda Rosa se fue con todo y su Corazón de Diamantes a plazasesamo2, allá las esperamos amiguitas para que sigan sufriendo un poco. He ducho!

El círculo tiene solo un lado.

Estoy aquí me pongo a tararear. La tormenta se ha vuelto esta suavidad del dia. Dia que a ella le gusta, con cielo deslavado. Y yo me pongo a recordar a Wal-Mart. Y es que coinciden los aromas. No sé qué haré la próxima vez que vaya por sus pasillos. ¿Me pondré a reír en la fila de la caja registradora? ¿Iré a abrazar la ropa femenina? A una chamarra beige posiblemente. Pero otras cosas me recuerdan a ella. Los escudos de las entidades federativas, el mirador con banderota, calles y parques. Callejones. Iglesias.

Volviendo a los aromas. En mi adolescencia, estrenaba el rompimiento de mi corazón, el olor a espray para el cabello, marca Caprice me ponía a llorar. De mi niñez, el aroma a humedad me remite a la tía-abuela Inés, enferma mental, que vivía en un cuarto, ella sola.

Volviendo a estos días, transcurren por adentro del pecho, los respiro de lejos, y huelen a ella. Exhalo un hálito de esperanza. La imagino en donde la conocí caminando de vuelta a su intento de casa. En la penumbra. Y sé que ella se acuerda mejor que yo de muchas cosas. Yo me acuerdo de un faro, que me alumbraba mientras reía y lloraba por la bocina del teléfono. Primera noche después de despedida y promesas. El autobus me llevó a ella. El autobus me separó de ella. El autobus me llevará de nuevo con ella.

Conservo los boletos, uno de ellos sin usar, significa un día más. Un día más. Y la felicidad gira en el ventilador y en una caja roja se conservan los besos. Huelo esto. Y vuelvo a vivir los dos días en la vida. Los dos primeros del resto de nuestra vida...

Si tuviera una cámara como la tuya verías mis ojos verdaderamente tristes...
¡Vuelve a creer!
¿Sí?

=*

Carta abierta

No puedo. No quiero. Va contra mi sentir. Contra mi deseo, mi esperanza, mi corazón (el cual te dí una vez y no quiero de vuelta).

No tengo la menor duda. No es engaño, es certeza. Tan extraña, tan nueva, tan excitante.

El deseo de que crezca lo que tenemos es mucho más grande que la circunstancia que atraviesas, que tu personalidad, que tus temores.

Yo no puede mentirme, no puedo dejarte ir. No quiero.

Podrás intentar matarlo por compasión. No podrás.

Este amor nos sobrepasa a nosotros. Y seguirá a pesar tuyo y mio.

Si de mi depende sostenerlo sobre los hombros, lo haré. Porque a mi me sigue sosteniendo tu amor, no tu desprecio.

Me amas. ¿Que mas puedo pedir?

Estoy nublado. Sereno. La luz est? muy quieta. Bien. Tengo ganas de hacer lo que es necesario hacer. Desde anoche.

Maruchan de Pollo Para El Alma

La maestra Edna Krabappel toma una lata de sopa para uno. Sopa para el solitario. One serving. Porción individual. En el capítulo en que Bart se cartea románticamente con ella haciéndole creer que es un tal Woodrow. Pobre Edna. Tendrá que seguir ingiriendo conservadores y sodio.

La ya no tan nueva sopa instantanea en vaso, de solo agregue agua caliente, déjela remojando y obtendrá una delicious meal Maruchan. Maruchan. Maruchan. Ah!... el olor a sopa humeante en casa es el aroma de la familia. Y ahora por unos pesos y un sencillo procedimiento tiene uno de nuevo ambiente familiar. Prendes la tele y la ignoras. Si quieres enciendes el radio en otro cuarto, la lavadora, y ya, tienes la atmósfera exacta del hogardulcehogar.

La soledad es fácil de combatir. Los solitarios, los loners, los lobos de estepa, ya no tienen que envidiar (porque en el fondo lo que anhelan es tener sus Momentos Kodak con pá y má y abues) a esos engendros productos de la naturaleza, que no necesariamente engendros de la felicidad, que tienen la (des)dicha habitando entre sus muros marca Infonavit. Aunque de vez en cuando haya bajas.

Si son creyentes, recen por mí. Si no son creyentes y no rezarán por mí, pues no me importa, este elefantillo azulado, reza por mí a diario. Gracias a la inmensa piedad de mi benefactora =P (que me lo regaló la Navidad del 28 de diciembre del 2003),

No estoy desamparado
ni de noche, ni de día
y estoy en paz y alegría
con todos los santos
Jesús, José y María.

=*

P.D.
Lo mejor es Porvenir,
dice El Evangelio según (tu) Jesús Personal.

Los 23 de Ella

hay cierta edad en que todo suele parecer en tu contra, en que el fracaso asoma por la ventana con sus ojos huecos, en que parece que te lisia el alma, en que tiempo, lugar, espacio, familia, ponen en el lugar de tus pies, ya no digamos alas porque no somos pájaros, mármoles de desesperanza, en que nada nos consuela de la repentina estaticidad de nuestros alientos, en que nos acaban por matar los instantes de felicidad o angustia o una mezcla de ambas, pero sentimientos al fin, y te dejan en el limbo, habitando, ciudad de una sola mujer, tu intimidad, la soledad, lo que haces cuando no están juzgando, temiendo, lo que haces, que el amor, ese que nació de una metáfora, y que fué bálsamo y mandarinas, está lejos, pero que el, yo del otro lado de los cables y los satélites y el cristal, te ve como quien solo ve el camino que falta por andar, y te conviertes, así de pronto, en fe, en puerta, en ventana, en ala, aunque no sea pájaro, y que te dice esto porque no tiene aun brazos tan largos que te alcancen, ni labios que que se aproximen tanto a tus labios, pero que si tiene una flor en su limbo, la propia soledad mirándote la misma edad, la misma ilusión que se quiere hacer real, ala porque quiere volar hasta ese otro lugar, el tuyo y regresarte, de todos los modos posibles, esa angustia y esa felicidad:

Feliz Cumpleaños Frida!

Re-Offender
(Travis, 12 memories)

Hay una escena en Peanuts en la que Charlie Brown y Lucy juegan al futbol americano. Ella le sostiene el balon, pero cada vez que Charlie intenta patearlo, ella lo quita, el da un salto mortal y aterriza con la cabeza.

Ella le promete no volverlo a hacer, el le cree pero esta vuelve a hacerlo otra y otra y otra vez.

¿Cuantas veces lo has escuchado? La canción trata sobre todo eso, desde el mas pequeño ejemplo, como el siempre llegar tarde a las citas, prometiendo que no volverá a suceder, hasta el abuso domestico, la cual, para mí, es el meollo de la canción.

(F. Healy, en Travisonline)



La canción:

Keeping up appearances Keeping up with the Joneses Fooling my selfish heart Going through the motions But I'm fooling myself I'm fooling myself 'Cause you say you love me And then you do it again You do it again You say your sorry's And then you do it again You do it again Everybody thinks you're well Everybody thinks I'm ill Watching me fall apart Falling under your spell But you're fooling yourself You're fooling yourself 'Cause you say you love me And then you do it again You do it again You say your sorry's And then you do it again You do it again And again and again and again and again

Oh



Perdonar es Divino,
diría Cerati.
Pero, a veces no.
Pero otras, si.

: )

ROBARME A LA JIRAFA...
para cabalgarla hasta tu casa y:

1. entrar por tu ventana, un dia de estos, que no me esperes,
2. subirme al balcón y
3. abrir tu ventana y
4. meterme sin pedirte permiso,
5. ir desde la planta de tus pies hasta tu nuca,
6. cruzándote toda,
7. explorarte cada rincón
8. y esquina
9. y punta
10. y refugio de tu cuerpo...

Dios te salve, llena eres de gracia, amén. Y a la jirafa: chu, chu... no sea fisgona...

Capítulo de toda tarde

Cuando se queda uno viendo, porque escucha un graznido, y sabe que al voltear verá un cuervo, el primero en ver, el primero sobre un poste, uno sabe que algo espera y aunque se puede suponer que es presagio de cosas malas, advenedizas a la bonanza, no necesariamente, porque los días siguientes serán voces, maravillosas voces, lejanas, que te dicen, Hoy tengo ganas de ti, Mmmmua!, cuando el corazón venía preso en el camión, lleno de gente, y un muchacho se sube a vender chocolates, Para ayudar a mi familia, y nadie le compra por que su discurso parece, ya mas bien muy ensayado, o quién sabe, muy real y si de tanto decirlo le sale demasiado fingido, como un actor que tanta noche a noche Hamlet le sale poco consolidado, como evidencia esto, que nuestras cosas, las de diario se vuelvan ficción, novela rosa, Amén muñeca, y el capítulo siguiente se rompe y se restaura, o como en este caso, los ojos que amas, ojos rojos, Porvetuasaberdequiéneraeserimel, brillan, como los tuyos, Muchachillo ojos tristes, Ella lo sabe y Tu, Lo de nosotros es lo que queremos que es.


Henri Cartier-Bresson
"View from the Towers of Notre Dame, Paris, France, 1955"

Nada más para recordar la madrugada del seis de diciembre, cuando fuimos, tu sabes, todo, menos distancia, lo mejor siempre está por llegar, pensemos eso, pensemos que la noche, como aquella en que te bebias un vaso de agua en la cocina y te sentias bien por que lo dijimos, fue el inicio de lo que nos falta por vivir, de lo que estamos viviendo, todo eso es lo que nos tenemos, amor en flor, mi muchacha, mi niña, como prefieres decir tú, 21 dias a partir de hoy y toda la vida por delante : )
Muchacha ojos de papel
Muchacha, ojos de papel,
adónde vas,
quédate hasta el alba.
Muchacha, pequeños pies,
no corras más,
quédate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito
entre mis manos,
hasta que por la ventana suba el sol.
Muchacha, piel de rayón,
no corras más,
tu tiempo es hoy.
Y no hables más, muchacha,
corazón de tiza,
cuando todo duerma, te robaré un color.
Muchacha voz de gorrión,
adónde vas,
quédate hasta el día.
Muchacha, pechos de miel,
no corras más,
quédate hasta el día.
Duerme un poco y yo entretanto construiré
un castillo con tu vientre hasta que el sol,
muchacha, te haga reír hasta llorar...

(Luis Alberto Spinetta, Almendra)
23 besos para quién celebra su Santo hoy. Por cierto (supongo que ya lo sabes) tu santa fue mártir y murió asesinada por rechazar el amor de un príncipe :s ¿ya ves que lo del convento definitivamente no es buena idéa? :P
FELIZ DIA!!!
=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*=*

O
rd
eno
que la
navidad
sea cele-
brada el 28
de diciembre,
por los motivos
que a ustedes no
les importan.
=*=*
=*=*
=*=*

ONE
Ciertas tonadas, ciertas canciones, nos rompen, nos ponen a llorar, nos dejan desolados, tristes, en una espiral de hojas muertas, aire frío, a punto de nevar, con la vista en nada, una mueca de añoranza, ingrávidos, en fotografía polaroid que se nos ha ido quebrando,
Is it getting better
Or do you feel the same
Will it make it easier on you now
You got someone to blame
You say...
anida en la garganta un cuervo, y aletea, y nos echa a volar como una pluma, eriza los poros, hace un conato de infarto en nuestra aparente integridad, nos vacía, nos llena, nos vacía, pone agua de más en nuestras peceras, nos coloca al borde de nuestros nervios, quedamos desnudos, débiles, sin un solo ladrillo en nuestros muros, con la fe de que todo en la vida nos suceda, de una vez, nos deje el miedo en la piel, y nos fulmine, en lo que acaba la música, y la última letra de la lírica sea.
One love
One life
When it's one need
In the night
One love
We get to share it
Leaves you baby if you
Don't care for it


(U2, Achtung Baby)

(para tener el skin para el windows media player de la maleta esa, da click aqui, es propiedad de Pete The Chop)

La VIDA es OTRA cosa
no sé exactamente qué
pero un día un poeta se pone a disfrutar la vida
se da el derecho divino de quedarse viendo
una lluvia de naranjas
untándose un bálsamo de mandarinas
mientras, allá arden Sodoma y Gomorra
y enciende un cigarro con la hoguera humana gigante.
"A REIR TODO EL MUNDO, YO INVITO!"
Son sus últimas palabras, las primeras.

La Ciudad Elefante

Todos conocemos a la monstruo que nos da de comer. Y no dudamos en escupirla. Exhibimos sus deformaciones. Nos regodeamos en mostrar la miseria del lugar que habitamos. Y nos da prestigio mostrar las llagas que la aquejan. Somos el Bytes que llevaba de tour al redituable Hombre Elefante.

Decimos lo que le pasa, mostramos indignación. No dudamos en colocar en nuestras muritos virtuales: Yo exijo esto, yo exijo lo otro. ¡Por favor! Repentina sangre de luchadores sociales tienen, desde su palco preferencial, teclado en los dedos y World Wide Web. Habrase visto circo tan triste.

Pero está bien. Todos necesitamos de una bandera para sostener nuestros ácidos. Los ácidos de nuestra mediocridad e imbecilidad. Todos llevamos un showman en nuestro esqueleto. Necesitamos nuestro público. Nos inventamos actos de malabarismo intelectual de mierda para mostrar lo peor de esa criatura. Pasen y vean a La Ciudad Elefante: ¡Por unos centavos yo les digo por donde le brota la sangre, a que horas caga, que es lo que traga!

Menuda basura. A eso le llamo luchar, para ayudar a la monstruo (como la han clasificado, ya, todos los que tienen fotos que mostrarles). Me recuerda al joven que ayuda a una anciana, empujando su silla de ruedas entre los carros, para vender chicles: gracias hermano, pero no la ayudes tanto… Y a la revista Alarma: mostrar los órganos de un descuartizado ayuda tanto a resolver el crimen.

Gracias Señor Editor, gracias Feminista Incansable, gracias Político en Campaña, gracias Hombrecito Gris con Reflectores, gracias Poetastro. No tienen idea de cuanto se agradece nuestra valiosísima colaboración para seguir alineando espectadores.

La función comienza temprano. Con suerte, y la ven orinarse en los pantalones. ¿Quieren ver exactamente en donde le duele? Si le pico de este lado como que llora, y si le pico de este otro, como que se revuelca del dolor.

¡Pasen, pasen a ver al monstruo!


Broadway and 103rd Street
New York
1954-55

© William Klein

Morfología de El Hombre Elefante

Al hombre lo han deformado la religión, la patria, los padres. Todo lo que se pueda considerar sagrado, es en realidad la maquinaria de mutaciones del ser humano.

La niñez suele ser la etapa más feliz del hombre pues se vive en un estado de completa fascinación por las cosas sencillas. No hay dogmas, ni reglas, ni siquiera derechos. Ni libertad. Todo viene natural. El amor es un estado de ánimo que viene y va tan fácilmente. No hay rituales de conquista y apareamiento, ni moldes de estúpida fisura construido solo de fósiles que nos endilga el catecismo, los buenos modales, la escuela.

Pero las artimañas están allí para aprenderse. Es mejor (idealmente) que sobreviva un niño entre lobos, que un montón de mocosos corrompidos por la burguesía, Señores de Todas las Moscas.

La deformación del hombre no es visible, ni siquiera ósea o fibrosa. No es física pues. Es mas profunda. Es una tumoración del alma, una llaga roja en el alma. Si tal cosa existe, o nos es añadida con la circuncisión, el bautismo o alguna otra santa patraña.

El niño no tiene forma, pero tampoco es un deforme. Un deforme monstruoso no. La monstruosidad nos es herencia. Aun cuando las intenciones sean buenas, hay algo de malévolo en esos actos de bondad. Como una especie de venganza con piel de cordero. Cordero de Dios…

El sacrificio en nuestros actos es egoísta, no corresponde a actos de Santidad. Si no a la constante satisfacción de nuestra voracidad. La voracidad de pertenecer, siempre pertenecer. Obtener. Ganar. Saciar.

Pero la desgracia siempre está allí. Maravillosa y purificadora. La desgracia es la única sustancia que puede acercarnos a aquella inocencia. Toda pérdida nos recupera. Hablo de una desgracia natural, que afecta el amor más sensato que podamos sentir. No me refiero a la desgracia que nos es regalada, editada y musicalizada en los noticiarios. Sino a la desgracia más íntima y personal.

En Joseph Merrick, El Hombre Elefante, esta desgracia era evidente. Por ello era más humano que cualquier hombre con las partes del cuerpo en su sitio y justa dimensión. No quiero decir que los deformes físicos sean buenos. La bondad no existe. La bondad es otro invento que sirve para hacernos llorar en las películas, hacernos de votantes o méritos sociales. Yo hablo del instinto más primigenio, y el único verdaderamente humano. Dice Vicente Quirarte, El hombre, / ese animal que llora a sus criaturas. Porque con la muerte (la desgracia más natural) algo nos es arrancado. Algo que no sabemos que es. Pero que nos deja mutilados. Inocentes, temblando, como recién nacidos. Como el primer gesto de amor maternal del que sabemos… antes de que suceda la inevitable fatalidad de rebajarnos a la más ínfima de las categorías.

I want to hypnotize you baby
On the telephone
So many times I called your house
Just to hear the tone
And though I knew you weren’t home
I didn’t mind so much ’cause I’m so alone
I want to hypnotize you baby
On the telephone

(The White Stripes, Hypnotize)

*
Lo ha dicho Holden:

**
Al final del primer acto salimos con todos los cretinos del público a fumar un cigarrillo. ¡Vaya colección! En mi vida había visto tanto farsante junto, todos fumando como cosacos y comentando la obra en voz muy alta para que los que estaban a su alrededor se dieran cuenta de los listos que eran.

***
Lo mas gracioso es que tenia al lado a una señora que no dejó de llorar en todo el tiempo. Cuanto mas cursi se ponía la película, mas lagrimones echaba. Pensaran que lloraba porque era buena persona, pero yo estaba sentado al lado suyo y les digo que no. Iba con un niño que se paso las dos horas diciendo que tenía que ir al baño, y ella no le hizo ni caso. Solo se volvía para decirle que a ver sui se callaba y se estaba quieto de una vez. Lo que es esa, tenia el corazón de una hiena. Todos los que lloran como cosacos con esa imbecilidad de películas suelen ser luego unos cabrones de mucho cuidado. De verdad.

****
(J.D. Salinger, Catcher in the Rye)

*****
(Para mas de estas sutilezas visite al nuevo y desmejorado Hombre Invisible)

Catcher in the Rye (de J.D. Salinger) Buscando en internet ilustraciones sobre este libro, encontré (primero sobre los motivos de Mark David Chapman encontró en la obra para matar a Lennon en 1980) que El Guardian entre el centeno, causó desde 1951 una profunda marca en la imaginación colectiva norteamérica. Además, encuentro sitios dedicados a la discusión de los móviles de la trama del adolescente que vaga por las calles de Nueva York completamente solo, luego de ser expulsado de su escuela.

Y no solo eso, se discute el porque de Holden es un cascarrabias en su discurso cuando se trata de criticar a la gente que se atraviesa en su camino: yo podría responder fácilmente: porque la gente solo sirve para odiarse. Habrá algunas personas que amemos, o que de verdad nos produzcan simpatía. Existirán las personas a quién creemos conocer hasta que un día empieza con intenciones ocultas que de pronto se revelan. O porque son como son desde que las conocemos. Unos verdaderos imbéciles.

Holden recorre la ciudad preguntándose a donde demonios se van los patos en invierno. Fumando. Bebiendo ilegalmente. Lidiando con toda suerte de humanoides. Pensando en Phoebe su hermanita. En su hermano militar muerto. Y el otro hermano escritor que vende su alma al mismisimo Mefistófeles hollywoodense.

Holden duerme en el parque. Holden sin un centavo. Holden acosado. Holden el sensato. Hoden durmiendo en el parque. Holden y las mujeres. Holden y el odio al cine. Holden el virgen. Quizá por eso a la sociedad gringa le cueste tanto entender las razones del personaje de Salinger: las cosas no pueden verse desde adentro como se ven desde fuera. Holden no se adapta muy bien al modelo de típico adolescente.

Holden es un marginal caminando en el mismo corazón del mundo. Y descubre que el mundo no es un sitio cordial. Que es un mundo fundamentalmente esnob y frío. Y que la inocencia no existe. Si de Holden Caulfield dependiera salvar a la humanidad, solo salvaría a los niños. Los sujetaría antes de caer al precipicio que cubre y hace invisible el centenal. Como el fragmento del poema de Robert Burns que el mismo adolescente narra (mal) a Su hermana menor. Pero bueno tampoco es un libro apocalíptico, ni mucho menos. No es más que una historia sobre un adolescente que se enfrenta a la pérdida de la inocencia.

Como esto. Que se volvió la mar de divertido desde el momento en que empecé a escribirlo con lentes, me puse el chaleco de cuadritos, encendí mi Lucky Strike y me bebí un whisky-on-the-rocks...

El fondo de este nuevo (otra vez) template es del pintor realista estadounidense Edward Hopper (1882-1967). Este cuadro de 1942, Nighthawks representa una de esas escenas que viven en mi subconciente. Desde el edificio rojo del fondo y el local vacío de la planta baja, la oscuridad de su interior para volver a ver ese rojo que ilumina la luz que refleja la cafetería Phillies; la esquina con su calle solitaria, me provoca una sensación de vacío pulcro (all-american-way), como las primeras horas de la madrugada, o un atardecer invernal. El color verde del lugar provoca una sensación de pasividad frente a ese rojo exterior.

Y el mismo lugar al que inunda la luz eléctrica es un hueco de comunión entre los tres, al parecer solitarios neoyorquinos: y son ellos los que dibujan un enigma: ¿la mujer enciende un cerillo?, el hombre junto a ella parece estar y no estar con ella; el tendero tras la barra, ¿charla con el? ¿o que observa? el hombre de espaldas, ¿que ve? Es el personaje mas misterioso por lo distante...

El vacio de la pared que vemos atraves de los ventanales, la puerta amarilla, las máquinas y los asientos desocupados, son un vacio también pulcro, pero además plácido. Casi puede uno sentir las corrientes de aire acondicionado y el olor a café, y unas inmensas ganas por suponer que algo ha de suceder repentinamente. Y que nada, absolutamente nada, sucederá jamás.

(Gracias al Solzimer por recordarme este cuadro.)

Escribo para alcanzarte

Cada día me despierto y es domingo
Lo que está en mi cabeza no se irá
La radio toca todo lo usual
Y de cualquier forma ¿que es un wonderwall?

Porque mi adentro está afuera
Mi derecha está en mi izquierda
Escribo para alcanzarte
Y tal vez nunca te alcance
Hay mucho de ti que enseñar
Pero esa no eres tú

Es bueno saber que estás en casa en Navidad
Es bueno saber que bien te va
Es bueno saber que lastimo todo lo que conoces
Es bueno saber que me siento muy bien

Quizá mañana será lunes
Y lo que está en mi cabeza deba irse
Seguirá la radio tocando lo usual
Y de cualquier forma ¿que es un wonderwall?

Porque mi adentro está afuera
Mi derecha está en mi izquierda
Escribo para alcanzarte
Tal vez nunca te alcance
Hay mucho de ti que enseñar
Pero esa no eres tú
Sabes que es verdad
Y eso no basta
Sabes que eres tú
A quien hablo.

(Travis, Writting to Reach You)

******
CONOZCAN AL SOLZIMER DESOBERBIZADO Y JACKDANIELIZADO.



Este dibujo es una muestra de agradecimiento al Solzimer (Alias, El Edgar Rincón) por haberme inmortalizado (como si eso fuera de agradecer, digo, la inmortalizada) en caricatura y (por augurarme tan esperanzador futuro) lo pongo en evidencia ante la sociedad como el tipo que conocen los que lo conocen.

Salud, Maese Solzimer!

The Good Girl

Holden es un tipo de 23 años absolutamente hastiado. Vive atrapado con sus padres en un suburbio texano (lo más parecido a la Nada o al Infierno, si no es que son lo mismo). Es un cajero en un Supermercado.Es un tipo oscuro que escribe sobre la muerte. Holden se hace llamar Holden por Holden Caulfield, el personaje de la novela de J.D. Salinger Catcher in the Rye. Algo parecido a El solo que menos desgraciado, Caulfield al menos deambula en Nueva York. Y no es tan darkie sino más bien irónico. Es un buen tipo.Holden, el texano comienza a ser un mejor tipo cuando conoce a Justine, mujer casada con el hastíoy con el marido que ya ni harta la tiene. Justine tiene un romance con Holden. Holden se enamora de ellay en el camino (como toda buena historia romántica) el crimen es necesario...Esta buena chica, tendrá que caer para intentar defender la virtud (como la Justine de Sade) y no romper el corazón de nadie. Al final, y como en la realidad, siempre hay algo que se pierde. Pero al menos la virtud no se quiebra.
Lo importante es que Holden conoce a Justine y es feliz.A mi, que tengo la edad de Holden, me dió esperanza. A pesar de...

Manifiesto o lo que sea.

MANIFIESTO
O
LO
QUE SEA

En la preparatoria, Mario y Alonso tenían a charlar sobre sueños orgásmicos de llegar a acumular una fortuna millonaria excesiva, casi vomitiva. Yo solía ser, en un afán bohemio-rius-marxista-absurdo, quien decía no querer ser un Bill Gates cualquiera, Mesías de mis compañeros. No, mi reino no era de este mundo. Mi mundo pertenecía a los sutiles encantos espirituales del intento fallido to become a vegan y el hare krishnismo de ocasión.

¿Que he logrado con ello? Nada. Sigo siendo quien soy. Un cretino…

Pero he encontrado, si no la cura, un tratamiento. Arrancarme. Aplastarme. Deshacerme. Si hago lo que hago, es por un odio preciso a lo que fui y a eso que como una ardilla asustada, asoma la cabeza, huyendo de la voraz ave de caza.

Escribo, leo, etc. ¿para que? Para no ser yo. Yo soy demasiado llano y lamentable. Si me vieras en la calle me darías una patada o una moneda.

La microscopía de mis actos placenteros es más grande que cualquiera de mis células. Y mira que he hecho muy poco: el cretino que soy también hace su luchita. Por eso escribo casi nada. Por eso, este manifiesto de lo que, etc.

**************
MORIRSE A LAS 3
**************

perder el conocimiento a las 2:00.38

dejarse atropellar a las 2

cruzar la calle a la 1:59.57

bajarse del camión a la 1:59.50

subirse al camión a las 1:50.03

pedir que se pare el camión a la 1:49.55

esperar el camión preciso a la 1:40.08

caminar a la esquina a la 1:37.00

salir de casa a la 1:36.59

hacer lo necesario a la 1:20.27

levantarse a la 1:20

pasar la noche, la madrugada y la mañana despierto hasta pasada la 1 de la tarde

...aburrirse escribiendo una retrospectiva antes de la muerte a las 12:23 am

******
Cuando pueda detenerse a ver los árboles. Deténgase. Vea lo apacibles que son. Y únaseles. Conviértase en un árbol. Hágase árbol, por el amor de Dios. Y apártese de mi camino. Vaya y plántese lejos de mí. ¿Qué no ve que me estorba por donde voy caminando?

Por eso me gustan mas los árboles que la gente. No le cortan el paso a uno.

Esta es Palabra de Dios.

Te alabamos Señor.


Piebald Design

¿PROYANQUI? ¿YO?

Si. A esa edad solo se puede ser pro-yanqui. Mi hermano quiere ser negro (tiene 13 años), pero negro como los de MTV,
acá enjoyados. No como los de Etiopía o El Congo. Quizá como algún dictador si.

Yo igual. A cierta edad había que desayunar Lucky Charms o ya de perdida, un Circus-Circus de Maizoro. Pero que tuviera más azúcar que cereal (el cereal siempre sabe a cartón). Y los sábados (acá no había Canal 5 (como el de México, pues), y ¿tv por cable? ¿mi familia? ni pensarlo. Hubo tres chavillos que si, eran los riquillos de la escuela y del barrio: Germán (a cuya familia le agradezco me mostrara el reluciente mundo del boliche). Andrés (uno de la primaria que nos invitaba a ver películas y caricaturas entresemana y a comer Spam con galletas Crackets). Y Hector (el más grandulón de la Primaria Hortensia Solis O. que tenía familia en Los Angeles y siempre traía cosas cool como Tortugas Ninja Tamaño Familiar o patinetas (que nunca aprendí a usar) o tenis Reebok o casets de Vanilla Ice o M.C. Hammer o películas VHS propias!).

Más tarde conocí al niño blanco que fué el primero que conocí que tuvo computadora y me invitaba a su casa a imprimir letreros en un programa que se llamaba Banners o algo así. También tuvo CD player, cuando a mi parecía algo verdaderamente diabólico e impensable.

Gracias a la Industria Mercantil y a los diferentes factores que permitieron se fundieran los plásticos de los que estuvo hecha mi infancia. De los diferentes plásticos a los que tuvieron acceso más en abundancia mis amigos. Y yo pues tampoco me quejo: yo tuve el castillo de Greyskull!

God Bless America. Aleluya Brothers & Sisters! Let´s pray! Aleluya!

P.S. Gracias a Motorola por hacer este celular y a Telcel. Y a las compañías que hicieron las piezas de mi PC. A Blogger. (No es cierto mi Usted ; ) ?) A Disney por mi formación musical : s (el niño blanco sabe a lo que me refiero : s)Y a todo lo que se considera superfluo que me ha permitido escribir este post que posiblemente afectará mi Principios (que ya mas bien son finales) de Ser Más Profundo y whatever...

Lentes de Lluvia para No Pasar El Mes (Miope)

Estoy Para llevar en Happy meals

Estoy silbando. Camino rumbo a mi rumbo y al entrar: la primer puerta cerrada. Lamierdaquemecaga. A caminar mas.. pero sigo silbando la de "Sabor a Mi". Me gusta la parte que dice: no soy nada yo no tengo vanidá.... de mi vida doy lo bueno, soy tan pobre que otra cosa puedo dar... y me acuerdo de la de: Usté es la culpable...etc (pero en sentido de ay que tierrrno)...

Si abres el cuerpo de un sapo encontrarás...

Octubre. Es como una calabaza, como una empanada de calabaza. Octubre es un gato negro de terciopelo en el borde de una ventana de madera, huele a encerrado, a humedad, y una arañita baja por su hilo. Afuera llueve. Inés estaba loquita y vivía en un cuarto así. Inés era una tía que se murió en la humedad. Vivió sola y murió sola, siempre la acompañaron quien sabe que gentes.

Miembros del Parnaso: El León ha Muerto!

Silbo y silbo. Una melodía de mi propia invención. No tiene nombre, ni forma, ni nota. niño blanco (próximo debutante de mariachi) se encargará de ponerle notas y yo (próximo debutante de ________, (llene el espacio en blanco))nombre. Se llamará: Melodía de Mi Propia Invención.

Será un requiem por los leones, de los zoológicos, que han muerto, ebrios de soledad.... cirrosis antipática.

Frida es un Chubasco

¿Porqué dormir si se puede pasar la noche en vela? Porque llueve pues, y le tiene miedo a los relámpagos. Y porque ayer mientras dormía estuve a punto de despertarla de un grito. ¿Se acuerda? Pero. La vela se había consumido. Y. El insomnio también.

¿ES VERDAD QUE VA A HABER UNA REUNIÓN DE BLOGGUEROS EN CIUDAD JUAREZ?
necesito saber los detalles... ¿va a haber viáticos? ¿pagarán por mis medicinas para el tratamiento de mis múltiples enfermedades mentales? ¿el transporte será en avión? ¿será en la tarde? yo no me levanto antes de las 3 pm... ¿habrá piñata, pastel, bolo? ¿se revelará la identidad de Silvaman y Microman? ¿tendremos bodyguards? yo quiero al de Lucerito... ¿lo apadrinará dios, cual capo? ¿tiene relación con el Humbertísimo (Solzimer dixit)?... ¿Solzimer nos deleitará con su inigualable estílo cómico? ¿Habrá celebrity deadmatch de Solzimer contra Antonio Flores S.? ¿que van a dar de tomar? ¿el niño blanco irá? ¿jugaremos matatena al final? ¿y si mejor nos llevamos un twister? no.. sería muy gay... y lo peor es que acá no hay mujeres blogueras... ¿o si? ¿saben jugar al twister o su I.Q. elevado, su refinado gusto y su pose de cultas no se los permite? ¿puedo llevar mi pijama de Superman? ¿a que hora nos vamos a dormir? dice mi mamá que si nos van dar pasta dental o tenemos que llevar la propia... le explico que no será pijamada, sino un encuentro de-mente lúcida (¿o lucida?) y me dice que no se me olvide mi Mostro Comegalletas de Sesamistrit.. ¿puedo?
= D

OBZeNIDADES

¿Porque no me contrata usted?

Soy miope
tergiverso generalmente los sentidos
al grado tal
de ver con las fosas nasales

Contráteme usted, Jefe de Recursos Humanos

Soy tan dócil y obediente
que si me planta
le aseguro que le daré tomates
o lo que me pida

(Pero que idiota soy
he escrito en el espacio blanco
justo dentro del paréntesis
arriba de donde dice

BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA ESCRIBA AQUÍ)

Contráteme usted
fragante y cortes Jefe Departamental

Tiene ante sus ojos el empleado idóneo
Para amaestrar
a su entera satisfacción

Si es necesario ser tetera
Esta es mi asa y este mi pico

¿He dicho ya que puede prescindir de mi cuando guste?

Señor
firmé mi contrato, aquí en donde dice,
Edad y Sexo
¿está bien?

¿Está Usted seguro de quererme contratar?

¿Especifiqué ya que estoy afectado por un bacteria
altamente contagiosa..?

¿No importa
esta bien
ah , mire Usted, y además me pagarán 2 centavos 2!

Dios lo bendiga
piadoso, brillante mi Gerente General!.

OBZeNIDADES
próximamente (nomas que descomponga este templeit)

Aquí,
quisiera escribir lo que siento por vos Talita, pero mejor aguardo hasta el sábado, cuando pasemos la madrugada última, el acto de dormir juntos, o de no dormir, pero si de juntarnos, de estarnos despiertos toda la noche, cuando la incoherencia nos da risa, cuando el sueño es un virus que combatimos, y que siempre, en alguna hora del día termina por vencernos. Talita, vos sabes que te quiero aunque no te lo diga. Y no te lo digo ahora, aquí, te lo diré allá cuando el dios saturno nos colapse definitivamente y termine por fundirnos hasta el dia en que nos recree o nos fulmine definitivamente.

Talita, lo que tenga que decirte lo diré cuando (no) nos veamos por última vez y comencemos a conocer otra distancia. Esa que no franquearemos ni con los cables, ni con los satélites, ni con la cibernética. Al menos no como hasta hoy viernes, entonces, quizás y si me dejás nos conozcamos de verdad, en silencio y sin necesidad de decirnos ¿oiga, sigue allí? Con la única seguridad de que estas aquí, cuando el allá sea aquí, y cuando no tenga que llamarte Talita sino por tu verdadero nombre...

Tu Manu, Traveler...

(P.S. Cortázar no escribió esto nunca)

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Why so green
& lonely?
Heaven sent you to me

We are accidents
Waiting
Waiting to happen

Radiohead, There, There (The Boney King of Nowhere)

Junk

Mi canción favorita es Junk de Paul McCartney. La cual apareció en su primer disco como solista McCartney, justo antes de la desintegración como banda de The Beatles.

Lado A. Canción número 7. Junk.
Lado B. Canción número 4. Singalong Junk.

La lírica de la canción es simple:

Motor cars, handle bars / Bicycles for two / Broken hearted jubilee
Parachutes, army boots / Sleeping bags for two / Sentimental jamboree
Buy buy / Says the sign in the shop window / Why why / Says the in junk the yard
Candlesticks, building bricks / Some old and new / Memories for you and me
Buy buy / Says the sign in the shop window / Why why / Says the junk in the yard

La guitarra suena nostálgica, triste. Un minuto con 54 segundos para andar en el yonque de las memorias.

Les podrá parecer cursi, porque lo es. Pero si crecieron entre chácharas y objetos de otra época entenderán la melancolía implicita en este asunto de la basura sentimental. Tocadiscos hechos de cartón, cámaritas con película incluida donde uno hacia que se moviera, cámaras fotográficas viejísimas, pogo-sticks, etch-n-sketch, y los 3-D View Master. Viviendo con los objetos de niños que dejaron de serlo . El eterno reciclaje de los devaluados artefactos que los gringos desechan. Dios bendiga a América.

P.S.
Junk aparece también en la Antología de The Beatles y en el Unplugged de Paul McCartney.